Dejo estos textos de una escritora y artista centroamericana, creo que son obligada lectura para nosotros, eternos buscadores de imposibles.

Maya Cú, poeta, artista. Además de escribir, ha participado en teatro, música y diversos coros. Su poesía se publicó en Novísimos, con Editorial Cultura; un número Abrapalabra fue dedicado a ella; tampoco podemos olvidar su libro La rueda, de donde se seleccionaron la mayoría de los textos que hoy publicamos.

La mujer

se acerca a un ciprés oloroso
a invierno
deja
que la cobije su
sombra
se acomoda entre
sus ramas
moviéndose ambos
al ritmo del viento
las hojas
dejan escapar su olor
la mujer
abre sus poros
y deja también
su olor
en la copa del ciprés

Te debo

las ganas del regreso
a repetir cada verbo
hasta desnudarlo
sacarle de cada astilla
canciones
de cada raíz
estrellas
de cada hoja
tristezas

te debo la necesidad
de repasar los nombres
en la rueca
donde tejí óvulos
y piel
a una raíz:
el círculo donde me reconozco

Nací mujer

Nací mujer
predestinada
al llanto
desde siempre
bebí palabras
sumergidas en sueños

en mis dos países
hubo muros que
aún quiero derribar
-botar piedras de siglos
no es fácil
para cuatro niñas
de cinco años –

en mis dos países
aprendí a amar
a las de mi piel
de mi voz
de mi cuerpo
de mis lenguas

nunca encontré
mi camino
lo sigo buscando
nací mujer
nací sola
crecí sola
sigo
sola

RAZONES

Si la memoria no me falla
hay en mi árbol genealógico
una madre
abatida por
trabajo, hambre, abandono…
algún hermano desterrado
por padecer cierta lepra moderna
una hija sobreviviendo
a un padre ausente
más allá
hay dos abuelas
cuyas bisabuelas
parieron frutos híbridos
quienes
a su vez
parieron otras frutas
poblando
siglo tras siglo
este Paraíso Violado
del otro lado del océano
llegó un abuelo
cuyo abuelo
cruzó la puerta de los esclavos
en las isla de Goré
de ellos heredé
la terquedad del ritmo
aun cuando el espíritu agonice
deberás comprender
entonces
lo difícil que es
olvidar este dolor
que nació conmigo
como herencia familiar
tendrás
que sumarle además
la rabia
de saberme
mujer no nacida
amante mutilada
arco iris abortado
-recuerda que fui parida
durante la guerra eterna-
que
no te extrañe entonces
si a tu pedido de
bondad
alegría y olvido
respondo
justicia
ahora que conoces
esta historia personal
te pido:
no apresures tu reacción
o tu discurso
détente
escucha
por ahí
en algún
espacio de vida
corre todavía un riachuelo
que, si lo dejas inundarte
te convertirá
en la continuación
de mi cauce
de esperanza

No tenemos que negar de plano nuestra forma de expresarnos y el análisis, desde nuestro propio rigor suele ser injusto. Mira con detenimiento estas líneas que resalto y que aparecen en tu texto, para mí, son dignas del surrealismo.

respiran los dormitorios
en los que el placer descansa

Creo, amigos, que un hado perverso ha alterado la secuencia temporal de nuestros post's. Entre los magníficos "presagios" de J.J. se han colado una
sugerencia que en días ya muy lejanos (debió ser allá por mayo de 2022) nos hizo la recordada Eratalia para una nueva actividad poética. No fructificó; pero esta incidencia ha removido el rescoldo tibio de Eratalia. Y otra más viva de Gregorio.
Os dejo mis últimos versos, un nuevo y fallido acercamiento a ese surrealismo que se me escapa. Por lo visto soy demasiado carnal y poco espiritual; y mi espiritu se resiste a enseñar sus vergüenzas.

NEGROS CABALLOS DE LA NOCHE

Los negros caballos de la noche
negra niebla negro aliento
piafan tras los muros en esquina

Aguardan la primavera en forma de madrugada.
Por las ventanas abiertas
respiran los dormitorios
en los que el placer descansa

Sedas y terciopelos ultrajados con el semen y el sudor de los amantes

Los ojos de los caballos brillan como diamantes
Son las últimas estrellas
desgajadas del fragor de la batalla

Fusiles erizados por las ansias asesinas
son la calma y contrapunto
de esas batallas de amor y carne.

En la calle amedrantada gime el perro de mi entraña
ese can enloquecido ese hombre que me acompaña
somos furia y efervescente discanto
que buscan entre los negros caballos de la noche
un ansia de madrugada.

El cántico de maitines se escapa
por las piedras mal ajustadas de la catedral antigua
El espíritu de los monjes canta
y es bálsamo salutífero como el agua de la fuente
como el fresco musgo
como tus manos en mi alma.

Es un azar que te sueñe
como un caballero antiguo
entre las rocas de su exilio
Es un azar que te sueñe
desde mi locura mansa.

Imágenes hechas trizas nacen de mi íntimo ardor
Como si de los negros caballos fueras reflejo y angustia
brotas mármol frío como tumba
allí descansaré cuando los monjes terminen
su canción y mi embeleso.

Azar mío
emanación de los vapores que mi cuerpo corrupto exhala
quiero prenderte en palabras como garfios
quiero traspasar contigo esas ventanas
y mancillar con mis vahos las sedas y terciopelos
hacer del lecho ajeno nuevo campo de batalla.

Mis oídos traen recuerdos de los cristales manchados
trizados por los sedientos caballos negros de la noche
que aguardan tras las esquinas
atisbos de madrugada.

Cuaderno de los Presagios
8-.

En este momento
la tarde cae
con todo su peso,
-no sé sí derrotada-.

Aún resuenan claros
los tonos del clarín
llamando a la ventura
y mis pájaros errantes
enfermos de tiempo
y de recuerdos
cruzan sus alas,
-no sé si derrotados-.

Mis pájaros errantes
detienen su vuelo,
buscan el olvido
bajo el peso
de la traición
de los vientos.

Hoy es el primer viernes de marzo y por esa razón dejo aquí el poema 7 de los Cuadernos de los Presagios.

Cuaderno de los Presagios
7-.

Llego
de cualquier manera
a esta noche.

Día de tropiezos.

Es tarde, muy tarde
y detrás de la puerta
me espera el silencio.

Andando y desandando
el tiempo,
intento encontrar ese gesto
que se esconde
en otros rostros.

Necesito el sabor
de un beso
sin la honda cicatriz
de una despedida.

Gracias, Rodrigo. Tú no lo haces mal tampoco, tu poesía es profunda y este poema al amor lejano en el tiempo, lo confirma. Y lo importante es, que a nuestra edad, seguimos dando señales de que para nosotros, escribir es vital. Un abrazo.

Creo, Gregorio, que esta fue una de las últimas propuestas que nos hizo Eratalia (nuestro más cariñoso recuerdo para ella) en sus fracasados intentos de mantener este foro con vida (Bueno, quizás no tan fracasados pues, aunque discretamente, seguimos vivos.)
Tu poema cumple perfectamente con su pedido. Tu especial sensibilidad para temas amorosos te hace sublimar cualquier aspecto del relato amatorio. Ya te he dicho alguna vez, y lo repito, que eres el más poeta de entre nosotros. Es un orgullo para Rayuela contar contigo.
Yo no recuerdo haber participado en aquella convocatoria; pero aprovechando quiero dejar, en homenaje nuestro, tuyo y mío, los dos viejecitos del grupo, este poema que he recuperado algún archivo viejo. Espero que te guste.

INVENCION (*) DEL AMOR EN LA EDAD MA.DURA
(*) Invención: acepción 3. del DRAE .f.Engaño,ficción.

A través de las miradas acuosas
los latidos avanzan destruyendo.

Díscolos fundamentos de ciudades destrozadas por los sueños
aparejos desguazados
Proyección de melodías todavía no apaciguadas
reflejos.

Eran aquellos cabellos sobre los que tejía mi circunstancia
era aquel mar inacabable de tus ojos
el sortilegio de tus manos, el impulso mediático de tu sangre
que corría por mis venas,
era la mar océana y sus arcanos.

Necesito inventarte, amor lejano,
como aire o como espada
como roca acariciada por las olas
como caballo que piafa en el prado bajo el sol
como triste carabela que transita sin destino
como ese otro yo que se perdió en el futuro.

Este poema lo escribí hace años. Quizá no cumple con lo pedido.

EN EL BOSQUE. SILVA.

Voy caminando solo,
por la vereda entre los verdes árboles;
los pájaros tocando
su música para ángeles.
De pronto, un silencio espeso me cerca.
¡Los pájaros callan, alguien se acerca!
¡Tengo miedo! ¿Es el lobo?
La calma resucita.
En la lejanía junto a un cedro,
veo a caperucita
observada por Pedro.
¡Ha crecido, qué guapa!
Son lindas sus piernas, corta su capa.
Se les ve enamorados,
se van dando besitos,
¡llegan los siete enanitos!
Ahora, están frustrados...

Queridos amigos: en Letralia pueden encontrar una entrevista con Ernesto Sabato realizada en la Televisión Española en blanco y negro que creo deberian ver.