Te atravesé, brutal, con mi cuchillo
forjado en tus falacias y vilezas
bruñido con afrentas y bajezas
y no dudé al hacerlo, fue sencillo.
Afilé sin pudor mi lengua aguda,
preparé mi discurso con esmero,
sin piedad, mi alegato fue sincero
en tu cara escupí la verdad cruda.
Mudo por la sorpresa sucumbiste
batido fuiste por el arma incruenta
maté tu orgullo de forma violenta,
vulnerable al ataque, feneciste.
Me vacié de mis odios y rencores
e ingrávida, olvidé viejos temores.
Con rimas y a lo loco
Estela
26-06-2017 05:31
Precioso Miguel... Con el sonido del siglo de Oro Español!
Muy bello.
Rodrigodeacevedo
18-06-2017 23:58
Y en esta acalorada España, con días de calor insufrible, apetece vivir de noche, mirando el negror profundo tras el que suponemos el horizonte. Y viendo, cuando luce, la luna redonda, de un blanco cálido, lácteo, que se refleja en el mar aquietado. Y, a veces, nace el verso mínimo, elemental como un haiku que pretendió ser. Pero no fue.
En la alta noche
la mar en calma
le susurra al niño
que duerme en mi alma.
La luna en el mar esparce
como una mantilla blanca
un claro velo de novia
tejido con luz de plata.
Y el suave parpadeo
sobre la mar aliblanca
de la luna que se abre
como los ojos de un hada.
Y con el frescor de la noche llega el plácido sueño. Que descanseis bien, amigos.
Rodrigodeacevedo
18-06-2017 23:40
Claro, Estela ¿porqué no? A partir de ese indefinible cénit de la edad ma.dura se comienza un casi imperceptible, pero imparable acercamiento a nuestro ser infantil, con sus sueños, sus ilusiones, sus ingenuidades. Se comienza a cerrar el ciclo, la vejez aparece como la segunda infancia, y todo tu poema es un canto a ese regreso a esa edad primera, todavía inmaculada, en la que las miradas se vuelven limpias y la bondad innata resurge en nuestro hacer cotidiano. Excelente canto a la imaginación pura, querida amiga.
Estela
16-06-2017 17:32
¿Por qué no?
Andaba por los aires, me sentía
dueña de una libertad maravillosa,
las alas se soltaban y reía
con el alma abierta y rumorosa.
Impulsaba hacia atrás y hacia adelante,
y giraban en torno los paisajes,
por supuesto que me parecía
que tocaba las copas de los árboles.
Un ensueño de colores y de luces,
que no ha perdido el encanto de lo mágico,
por ende, si están libres, no lo duden
en la plazas, yo me sigo hamacando.
¿Qué extraña costumbre me obligaría
a no retornar a ese estado de delicia?
y la magia de la infancia atrapada...
¡aunque haya 69 años a la vista!
Rodrigodeacevedo
15-06-2017 14:05
Iniciando la nueva andadura que hemos decidido para que nuestra Rayuela nos siga permitiendo jugar (ojalá podemos llegar a la Gloria) dejo un poema de los que yo, pomposamente, llamo surrealistas, publicado en otro foro, pero que por sus mayores méritos merece ser compartido en éste. Que os guste.
ANSIEDAD
Era la madrugada circular
en la que nacían y se estrellaban
todos los sueños.
Dársena apartada que se deslíe entre las brumas
de ningún recuerdo,
como llovizna de mariposas.
Trágico despertar
sobre un caballo de hierro
errante sobre Gólgotas
y redobles de tambor.
Bebo el sol de un solo trago
y ahuyento de mis cabellos
los últimos cuervos amigos.
Solo estoy entre la niebla
y las luminiscencias horizontales
de un arco iris yacente.
El temblor de una caricia me estremece
mientras trato de buscar
bajo mis piernas huídas
esa fálica corriente del amor o de la ira.
Bajan navíos que transportan
desde las nubes preñadas de negruras
tripulaciones de ángeles con las alas rotas
y los diarios con las últimas noticias,
falanges de serafines, tronos y potestades,
guarnecidos de vítreas corazas
como espejos o blasfemias.
Bebo y olvido, viejo tango de arrabal,
el bandoneón canta arreboles
en la sangre primeriza
y suscita brillos desalados
en las blancas plumas de los ángeles.
¿Quien de entre vosotros
ha olvidado los rencores?
¿Quien olvidó el color del llanto
en esta madrugada eterna?
Habitan nuestras pupilas
eléctricas meretrices que hacen restallar sus risas
como viejos canes hirsutos.
Antígona nos reclama
enterrar los hermanos muertos
junto a las tormentas horrísonas
que impiden nuestro soñar con flores.
Desfilen los viejos bardos
con sus caracolas rugientes.
Canten la paz como los ciegos
ante los altares de iconos desportillados.
Eratalia
07-04-2017 23:26
Me gustan tus paraísos,
los bouquetes de narcisos,
las columnas con sus frisos
y también los buenos guisos.
¡Qué idílico todo!
Con rimas y a lo loco
Rodrigodeacevedo
07-04-2017 21:24
¡Qué bellos los paraísos!
Cambiándonos las teles por paisajes manumisos
y ese voraz internet por bouquetes de narcisos,
¡Qué bellos los paraísos!
Habitados entre aralias
por traviesos gnomos petisos
y la gentil Eratalia,
por doncellas en sandalias
sin temor a represalias
ni a forzados compromisos,
¡qué bellos los paraísos!
Mandennos las direcciones
de estos plácidos rincones
para cursar peticiones
de compartir corazones
y poder cuidar conjuntos
los jardines y otros puntos
como poesía y relatos,
y pasar muy buenos ratos.
Con todo cariño, para animar el rincón de poesía.
Eratalia
07-04-2017 20:05
JJ. No me gusta llevar a nadie a empujones a ningún sitio, pero te puedo dar una idea. Si no tienes valor para un suicidio virtual, deja de pagar la factura y verás que enseguida te lo cortan todo (todo lo eléctrico, quiero decir) y vuelves no solo a la libreta, sino también al candil.
Un abrazo, mi estimado amigo.
