Así mismo es Rodrigo. En estos días, entre guerras y compromisos hago causa común con el pasado, con esos archivos que marcaron mis días.

Voy a leer -El viajero- a ver por cuales caminos me lleva. Aquí estoy, siempre dispuesto a leerte.

Hace ya días que no pasaba por nuestro retiro más íntimo, este casi ucrónico Rayuela, donde uno se aisla del mundo y sus dolencias (las del mundo, incluso las propias).
Pensaba encontrarlo vacío, entelarañado, mustio... Pero no, Nuestro eficaz Jota sigue con sus riegos cotidianos y el portal reverdece con cada uno de sus poemas. Gracias, JoseJota. De corazón.
Y yo, en plena sequía y en circunstancias poco propicias para remediarla, me pregunto ¿qué hacer?
El "96" que acompaña los títulos numéricos de los poemas jotianos me da idea que son productos de archivo. Del año 96, ya con la solera que dan los años y que los hacen productos exquisitos.
Así que también yo tiro de archivo y encuentro un relato bastante acorde con mi estado actual.
Desde el año 2014, para vosotros renace...

EL VIAJERO.

El Viajero recorrió con una lánguida mirada la larga hilera de columnas que bordeaban el camino hasta la cumbre. Unos postes renegridos, como fosilizados, bien alineados, que definían uno de los bordes de aquella calzada de piedras irregulares que alcanzaba la cima. Parecía que en aquel entorno la atmósfera misma se hubiese cuajado, hecho caliginosa, paralizando en sus últimos latidos la vida que allí hubiese. Ahora el paisaje era un desolado páramo pedregoso, blancuzco e inerte, en el que no existía el menor vestigio de ella. No obstante, en la roma cresta, unas austeras ruinas evidenciaban que allí, en algún momento, existió vida humana. El Viajero recordaba. Hacía ya mucho tiempo, tanto que de las generaciones que él conoció habían desaparecido hasta los últimos descendientes; pero en aquella época las ahora yermas laderas estaban cubiertas de olivos, higueras y altivos palmerales, regados con la savia vital de las aguas. Y ciudades. No suntuosas ni demasiado pobladas, pero acogedoras. De éstas ya ni ruinas quedaban;habían sido cubiertas por ruinas de ruinas y el viento del desierto había extendido espesos mantos de polvo y silencio sobre casas,templos y sedes palaciegas.

Pero él recordaba, aunque hacía ya muchos eones de eso. Fue en alguno del os diversos tempo-tránsitos durante los que era enviado desde el Origen para saldar cierta antigua deuda de la que el Viajero todavía no tenía una idea clara ni de su origen y ni de su justificación. Él sólo obedecía y no preguntaba; sabía que, bajo diferentes circunstancias y decorados, periódicamente tenía que pasar una temporada en este apartado planeta transformado en un personaje común,hombre por lo general, temporada que solía terminar con un sacrificio, con su propia inmolación, la cual, según costumbres, debería simular ser muy dolorosa y cruenta. En realidad, su especial composición biológica minimizaba esos sufrimientos físicos. Los espirituales eran otra cosa. Nunca llegaría a entender que tuviese que ser víctima propiciatoria para salvar (¿salvar de qué?) a un conjunto de humanos irredentos, cuya abulia e inmoralidad debiera excluirlos de cualquier programa universal de salvación Y eso lo angustiaba. Al fin y al cabo existían (según se comentaba) millones de planetas habitados por gentes como éstas, pero cuya evolución intelectual les permitía casi equipararlos con el propio Viajero. Pero él era un simple enviado.

Ahora contemplaba la ringlera de gruesos palos que subían hasta lo alto, postes sacrificiales que, por alguna extraña razón el Origen había decidido respetar, al igual que las ruinas de la cima, una exiguas paredes de lo que debió ser un templo, que en su tiempo se erigió para conmemorar el último sacrificio del Viajero. Qué ironía. Éste sonrió al recordar y una luz sobrenatural le iluminó los ojos. La misma luz que le permitió ver bajo las capas de piedras y tierras otras capas ya localizadas y estudiadas con petulante suficiencia por los arqueólogos, quienes dictaminaron que allí, junto a las tierras que pisó el Viajero y bajo ellas, yacían otras ruinas indeciblemente más hermosas que también conocieron de sacrificios, de dioses y de holocaustos.Piadosamente, el Viajero, desde la inaccesible distancia que le separaba de aquellos humanos que un día lo conocieron y ahora ya lo habían olvidado, incluso como personaje histórico, contemplaba aquella desolación y se preguntaba porqué el Origen insistía en salvar a aquel pequeño y residual grupúsculo al que debía localizare integrarse el él. El final sería el mismo; ya le resultaba conocido y familiar, aunque molesto. Estos, al parecer, eran los últimos; antes de ellos y con la progresiva aniquilación de sus individuos por sucesivas guerras, devastaciones atómicas, degeneración de la especie por enfermedades que ellos mismos habían producido en un insensato órdago a sus divinidades, habían transcurrido cientos de miles de años, esa ridícula unidad de tiempo que a partir de alguna de sus generaciones los hombres habían adoptado para medir lo inmensurable. Después... sólo el Origen lo podía prever.

Pero al Viajero le seguía inquietando el secreto de aquella obstinación en salvar a quienes, desde su creación, traían el estigma de lo efímero y marginal. Alguna vez, meditando sobre ello, recordó una frase del Origen sobre este producto suyo: “He hecho al Hombre a mi imagen y semejanza”. La verdad, pensaba el Viajero, yo no encuentro que se parezcan en nada: será una debilidad de anciano. Las luces de un sol extraño, que no era el que lucía en su último viaje, iluminó crepuscularmente aquel dramático decorado. El Viajero se arrebujó en la parda capa que lo cubría, recorrió con una mirada cargada de nostalgia el solitario panorama y reemprendió la marcha hacia el desconocido lugar en el que, nuevamente, volvería a representar el papel de redentor de no sabía qué graves culpas.

Tu perfume, Eratalia,por encima de los intensos alcoholes que nos ofrece de Adolfo, con la mejor de sus sonrisas, más persistente aún que el del detergente,que el diligente Adolfo usa para darle brillo a las copas y sobre todo, con el beneficio de un día libre, me permiten el tiempo justo para decir presente y siempre consecuente, con estas líneas atropelladas.

Mi querido Rodrigo, no estás sólo, ya ves, apareció Eratalia desde un impreciso lugar de España cargada de abrazos, y desde la Argentina, la alegría que dan las ferias del libro con la aparición de nuestra gaucha pampera y sus mil motivos para dar la pelea.

Por mi parte, cambiaron el horario en el trabajo, y los múltiples quehaceres domésticos, como decía mi abuela, no me dan tregua para respuestas, pero, debes saber, que te leo con entusiasmo y la felicidad de encontrarte en esta esquina de Rayuela.

Una vez más, quiero afirmar esa creencia mía, que aunque no encontremos respuestas, debemos seguir escribiendo,insistiendo, para esos fantasmas que pasan y no se detienen a darnos un aliento, pero nos leen y alguna línea nuestra les permite seguir adelante enfrentando el paso de los trenes que no se detienen.

Espero poder reafirmar mi presencia en el transcurso del día, tus poemas merecen un comentario y además, tu regreso, con musas o sin ellas, me han permitido un texto, que debo terminar hoy para colgarlo por aquí y que no se quede en una consigna vacía lo dicho antes. Presente y siempre consecuente.

Un abrazo fuerte y apretado, que ahogue, que asfixie, que se sienta que estamos vivos y que el afecto no se agota, como tampoco se agota, el esfuerzo de Adolfo, ni nuestras ganas de escribir.

Un abrazo Eratalia, que te sofoque y obligue a los celos de tu marido y tenga que explicarle, luego, con un poema, o una historia descabellada, que ya estoy viejo y no doy para esos trotes, que es el afecto de un alumno que extraña a su maestra.

Gracias, Era, por tu respuesta. Pues sí; al parecer,al menos en estos últimos días, he quedado como único y último superviviente de Rayuela, junto al inmortal Adolfo, claro. Primero se ausentó el senior Gregorio. Se le añora, por su bondad y su naturalidad escribiendo. Aguantamos J.J (hoy simplemente Jota) y yo, llevando él la mayor parte de las publicaciones. Ahora sólo quedo yo, desde hace un par de semanas (espero que alguno de los ausentes lo sea como "fijo discontinuo" y vuelva). Porque aquí no vale eso de "mejor sólo que mal acompañado", pues todos los compañeros eran(érais) -y son (sois)- entrañables. En fin, como sigo, por ahora, escribiendo en Mundo Poesía, todo lo que allí escriba lo publicaré en primicia en Rayuela. Como aquí tengo la seguridad de no recibir malas críticas, pues a continuación lo haré en M.P., que sería un buen lugar para reanudar tu actividad de escritora, poeta y animadora de la cosa. Piensalo.
Te agradezco ese abrazo blandito que me envías -naturalmente una nubecita rosa no puede abrazar con fuerza- y al que correspondo.
Con mi recuerdo más cariñoso,
miguel

No me digas, querido Rodrigo, que te han dejado solico... Eso es imperdonable.
Pero yo es que ya no sé escribir, se me ha olvidado...
Un abrazote muy muy fuerte. (Sin ahogar, claro)

Caramba, esto sí que es una bella sorpresa. Cuando las sombras del silencio empezaban a abrumar a este viejo foro, la visita de la inaugural Eratalia hace renacer la luz y la esperanza. Bienvenida la mi amiga y maestra nuestra. Me alegra que veas bien a nuestro Adolfo, tu criatura. Procuramos no abrumarle con nuestros "mandaos".
Aquí seguimos (al menos yo sigo) dejando las cada vez más escasas muestras de nuestro amor por las letras. Del resto de las gentes majicas (y mágicas) no se nada. Esta el foro en modo stand-by, o como se diga. Tal vez sea más adecuada la palabra "hibernación".
Como sea, que me has dado una gran alegría, murcianica.
Besibrazos (también creación tuya...)

Adolfo... Por ti no pasan los años!
Pues que estaba yo por aquí cerca, en modo nostálgico y me dije:
Me voy a acercar a lo de Adolfo, a ver si aquella gente tan majica (no mágica) sigue por allí. Y les dejo abrazos y besos y lo que sea menester (dentro de un orden).
Pues eso, que me acuerdo de vosotros aunque esté apartada del mundanal ruido de las letras.

Hola, queridos amigos de Rayuela, este rincón precioso y querido. Les mando un abrazo gigante a todos Uds.
fue muy lindo estar en la Feria del Libro.

Se te ve muy bien Adolfo, veo que los textos de Rodrigo te entusiasman tanto como a mí. Venga un Orujo, por ese texto, por las Dunas, por las Inmas. A nosotros, que hemos envejecido en este camino, no nos hace falta inspiración, tenemos oficio y es suficiente, pero nos sobra autocrítica y ese rigor nos aparta del momento maravilloso en que nos sentamos a escribir.
Aquí repito algunas líneas escritas por Rodrigo, quizás, al leerlas en en esta ventana que abro, las encuentre tan maravillosas como yo.

-mientras me pierdo en esta espiral nocturna de tus ojos, ese inequívoco camino hacia tu alma ahora ciego de ciega arena, recuerdo.... queremos ir a Terjit, allí donde nace el agua, claro, españoles, el riente hombre azul nos ofreció amistad y un té muy oloroso, dentro de la jaima protectora de aquel calor que entonces no conocíamos,.... y tú entregada a aquella loca aventura, Inma, pobres locos atraídos por lo insólito, porque insólita es la muerte entre las dunas, entre las piedras exánimes, .... nos atrajo con perfidia aquella luna llena y siniestra, aquella magnética y huidiza esfera, porque ambos amábamos el desierto como se ama una música que alguien, una vez, dejó para nosotros,el desierto como ardor, como éxtasis, como el último recodo antes de lo sublime, este desierto donde la muerte está tan viva en cada piedra, en cada duna, dunas como tu cuerpo, Inma,..

Un abrazo Adolfo y recuerdale, a nuestro querido Rodrigo, que tú, por oficio, puedes servir Orujos en lo oscuro y que él, por oficio, puede escribir entre las sombras a las que entró confundiendo las puertas.