Pues parece que estemos viviendo un período de una cierta estabilidad en la producción literaria, poética mayormente. Con el inestimable liderazgo de nuestro querido Jota "la nave va"... A ver si algún oculto lector y/o antiguo participante se animan a colaborar. No se cobra, es gratis.

VISIÓN DEL MAR EN TIEMPOS DE DECADENCIA

Oculta el mar sus grutas exquisitas
para mover al hombre a tórridas visiones
el viento peina olas que son montes naufragados
telúrico preludio de sirenas y tritones.

Acerado el azul se disuelve en glauco
incapaz de aprehender las nubes blancas
pero es cárdeno llanto en los ocasos
cuando cantan los grajos en las ásperas llanuras.

Como un paño votivo se extienden tierras sin eco
las cúpulas doradas se fugaron hace años
sólo las cimitarras quedaron guardando sangres
añorando los desiertos seculares.

Lloran los añafiles las lágrimas de la noche
mientras las huríes con cuerpo de violonchelo
juegan con los tigres mansos del harén.

Las estrellas han huído de los turíbulos perfumados
y escriben más allá de eternidades
frágiles versos de amor.

Los cósmicos latidos descompasan los viejos relojes de sol
mientras los girasoles se retuercen en dolorosas espirales
Son tiempos de decadencia.
Todo muere excepto la ola que nace a lo lejos.

04062024

Los astros señalan
en la punta del sur
a un toro manso
que embebido
contempla a Venus
y en esa noche sin fecha
se constelaron tus ojos
en este universo mio,
desde entonces permaneces
doblemente repetida
en los espejos
y en los cielos,
iluminando el camino.

04052024

Conozco de memoria
estas calles
y puntual, cada día,
las recorro,
reconozco la esquina
del peligro
y el amable portal
que te resguarda.

Entre las ramas de los árboles
intento descubrir
una pista del futuro
y fallo en el intento.

Regreso a los recuerdos:
a sus colores
de penas y alegrías
a viejos entusiasmos.

Recorro estas calles
que conozco de memoria
avanzo sin prisas,
con el afán del porvenir
y el peso de mis errores.

Para tus ojos brujos 96-2024

En un mes incierto,
sobre una mesa de piedra
y sin mantel,
en el silencio que envuelve
esta noche desordenada,
noche que ilumina
la luna creciente
y el último destello
de una estrella solitaria,
ofrezco mis manos
cruzadas por las líneas
del misterio,
para tus ojos brujos
de gata en celo.

Gracias Rodrigo por tantas imágenes logradas, que me llevan de la mano a los recuerdos y -esas manos que se trenzan mientras rezan, y robles diluidos en la espuma.
Se inicia el mes con la sonoridad de las rimas y seguimos adelante, como siempre, sin razones.

Nostalgia desde el mar de aquel pueblo pequeño e íntimo que grabó su jaculatoria de piedra en mí.

NACIMIENTO DE UN PUEBLO

De la plana espiral de musgo y piedra
iluminada por los cánticos de la tarde
se desprenden en vuelos rigurosos
mariposas volubles y deseos de pizarra.

Así nació un pueblo entre jarales
con olor a estrellas y a cantueso
piedra humilde como íntima oración
apenas musitada o una canción de cuna.

Grabada sobre el agua entre los juncos
es imagen apenas sugerida
El brillo de unos ojos y unos dedos
que se trenzan mientras rezan.

No pirámide compacta ni obelisco
el pueblo es musgo sobre la piedra sencilla
luz y sombra en rústica orfebrería
con cánticos de gallos en el alba.

Delimitando paseos y chácharas de comadres
las calles empinadas se recrean retorcidas
al amparo de la torre alta y chata
con sus ojos de campana y un reloj.

Velatorios de difuntos gori-goris llorosos de aguardiente
las piedras apenas talladas conforman fachadas de silencios
y las fuentes brotan con rumorosa esclavitud.
A punto está el parto de las higueras.

Chillidos de vencejos tiznan las frentes que vuelven
La lechuza prepara su velada mirando la noche insomne.
Olor a incienso y lamparillas que titilan mientras mueren.
Pueblo que nace de mi deseo de ser pueblo.

Amigos míos: escribo de nuevo con cierta regularidad esto que llamo poesía. Hasta me he atrevido con la rima y el metro. Un soneto que os ofrezco, que ofrezco a Ratyuela, asus presentes y a sus ausentes. Espero que la inspiración haya venido para una larga estancia...

INTERSECCIÓN DE PAISAJES EN UN OJO

Tras la sierra sonora de cantuesos
se prodiga el mar azul de ola suave
líquido tapiz que se ofrece al ave
heraldo fiel de todos los regresos.

Como eco que rueda con su voz grave
de roca absorta en otros embelesos
informe cuerpo de frágiles huesos
propicio al devenir de la ardua nave.

En frágil armonïa de roca y ola
disolviendo los robles en la espuma
floreciendo el azul con amapola.

Versos nacidos de fértiles plumas
jugando con el sol que lo arrebola
tiene el mar raíz de sal y luz de brumas.

El mal que lo aqueja 2014-2024

Tomás Páez abrió los labios en un intento de expresar una opinión contraria a la audiencia que hoy lo juzga, pero no pudo articular palabra, unos ojos amarillos, intensos, se clavaron en los ojos miopes de Tomás y la mano dueña de esos ojos de víbora encendida, se coló dentro de la chaqueta con el gesto cierto de una amenaza y lo obligó a guardar silencio.

En ese momento vi la cara del terror en el rosrtro pálido de Tómas, cerró la boca, olvidó la intención de la defensa, no emitió sonido alguno y se sumergió en la derrota vencido por el miedo, su silencio lo condenó a pagar las cuentas de un asesinato que no cometió, a expiar las culpas de otro.

El arbitrio de un juez corrupto permitía satanizar a un inocente sin mayores pruebas que la mentira. Tómas es un acucioso investigador dedicado a su trabajo y en ese trabajo, de perseguir sobre la linea el significado de la letra impresa, de la palabra escrita por otra mano distinta a la suya, había descubierto en el último poema de Ricardo Fuentes, las claves de su reciente asesinato y también al asesino, presente hoy en el juzgado, que ayudado por el miedo, apoyado por la fuerza, impide el ejercicio de la justicia.

Tomás Páez es interrogado por su abogado defensor, seguramente preguntas y respuestas arregladas de antemano, con el fin de ayudar al jurado a esclarecer los hechos y tomar el camino de la justicia, pero no es capaz de decir la verdad, el miedo, el implacable miedo se lo impide.

Tomás no escribe poemas, él los examina y con meticuloso detalle exprime valiosos significados. Tomás Páez no es poeta, es un reconocido estudioso de nuestra poesía, especialista en la corriente de escritura vivencial, experto en los textos del grupo Huellas, grupo liderado por Ricardo Fuentes, quien se encontró con la muerte detrás de un poema y de esa muerte se acusa a Tomás Páez.

Soy amigo de Páez, me escribió, copió el texto del último poema de Ricardo Fuentes y la sospecha de saber quién lo había asesinado, en su carta me comentó que había acudido a la policía, pero estaba seguro, que en Puerto Nutrias nadie se atrevería a enjuiciar al culpable. El asesino es uno de tantos intocables. He comprendido tarde esta verdad, me escribió Tomás y agregó, necesito urgentemente el servicio de tus servicios, la poesía clama justicia.

La poesía, los amigos y la verdad, rigen mi vida desde los veinte años, conocí a Ricardo Fuentes, aunque nunca participé del grupo Huellas. Yo soy amigo de Tomás Páez y soy también poeta, no le debo nada a nadie, poseo una credencial de detective privado que utilizo con cierta frecuencia y un revólver 38 que manejo con destreza.

En los rostros del jurado leo claramente la sentencia:
Tomás Páez, con el único fin de apropiarse de la obra inédita de Ricardo Fuentes, el poeta de Puerto Nutrias, es culpable de asesinarlo.

Justo antes de que el juez de la orden al jurado para su veredicto, quiebro el silencio de la sala, levanto la voz y pido ser oído por el tribunal.

Ante el desconcierto general y la expectación que he creado, se me permite hablar. Camino lentamente bajo el silencio escrutinio de los presentes, las miradas están puestas en cada uno de mis pasos, me posiciono en el banquillo de los acusados y declaro sin que nadie me pregunte:

Juro decir la verdad, nada más que la verdad, únicamente la verdad.

Mi nombre es Jacinto Lara, soy Detective Privado y me contrataron para descubrir al asesino de Ricardo Fuentes, quien encontró la muerte al conocer la debilidad de un personaje que se siente intocable, poderoso entre los poderosos, el más hombre de este lugar, de este minúsculo punto perdido en la geografía fluvial de nuestra arrebatada América.

Ricardo Fuentes murió asesinado por un hombre aquejado de una terrible, de una espantosa enfermedad, murió a manos de quien sufre mal de Parkinson, pero su hombría no le permite aceptar que se conozca su debilidad, ni la burla de sus miserias, pero los incontrolables, los terribles espasmos de esta enfermedad no dan tregua, ni tampoco esperan pacientes, los mejores momentos para presentarse. Fuentes descubrió el mal que aqueja a su asesino y con la franqueza que lo caracterizó, le aconsejó buscar ayuda. El asesino negó su padecimiento y amenazó de muerte a Ricardo Fuentes, quien fiel a la poesía vivencial escribió este poema:

He visto tu mano cobarde
con su temblor inequívoco
acodada en las sombras,
he descubierto en mal momento
el mal que te aqueja
y has dictado mi sentencia.
Estoy seguro que en tu ley,
pasarás la página de mi destino
y se detendrán finalmente mis horas.
Ya no tendré que acudir
a compromisos de calendario
ni a futuros inciertos
y no lo agradezco.

Mi provocación hizo levantar del asiento al asesino, en su mano, la misma pistola que disparó la bala que mató a Ricardo Fuentes, instintivamente saqué mi revólver y disparamos, yo con el pulso firme y él, con temblores incontrolables.

03222024

He hurtado tantos gestos
a mis afectos,
que hoy pesan en los huesos
y no hay maneras,
de enmendar mis omisiones,
de regresar y devolver
con intereses
esas faltas mías,
que la memoria
de los huesos,
con acierto me señala.

La Poesía tiene su día -17-24

La poesía tiene su día
su día mundial para brillar
Y hoy 21 de marzo
es ese día.

Aquí en Venezuela
la poesía está comprometida:
se levanta y redacta un acta,
se alza y entona un himno,
se multiplica en las esquinas,
se enfrenta con valor
y sin lamentos.

La poesía y su verdad
sencilla y sin adornos
contra la mentira de los sobornos.

Nuestra poesía es de resistencia,
corre y se repite
boca a boca,
se hace viral
en redes y celulares.

Es la voz de las señoras,
la descarga de su furia
con cuchara y cacerola.

La poesía de la barricada
en esta encrucijada,
ha donde ha sido empujada
por la dictadura descarada.