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ARBOL MUERTO

No, no es posible el disimulo
ante el ojo inabarcable
de aquel cadáver de árbol
Ni siquiera hacerse niño
para emular la inocencia
de sus raíces podridas.

No, no es posible ampararse
bajo la sombra mezquina de sus ramas
ya desprovistas de hojas
Porque sólo es un cadáver ese árbol
que hace tiempo resplandecía
entre los suyos con su porte inigualable.

Pero su muerte da vida a la metáfora
su sombra exigua es un canto a la grandeza
que tuvo en su tiempo de madurez.
Cesó la melodía del viento entre tus hojas
el tibio pajarito perdió su nido
Pronto serás llama efímera,
consuelo del aterido.

Gracias, J.J. Tus palabras (y esos rescoldos de vocación que son las ganas de seguir escribiendo) me incentivan a hacerlo. Con esfuerzo, es cierto, pero siempre tengo presente aquella frase con la que me dio el bautismo de letras la responsable del primer foro en el que me inicié:"nulla dies sine linea" "ningún día sin una línea." Y eso trato de hacer. Mi mayor agradecimiento por tus ánimos.

Mi querido Rodrigo: parece que las musas despertaron de su letargo, te rodean y encima abren el espiral por donde entras triunfante a rescatar las letras, que de por sí te pertenecen, hay dos estrofas, que parecen pinturas rebosantes de color y música. Gracias por no abandonar el teclado.

10202022

Cada mañana:
metódico,
cumplo con el viejo hábito
de leer los Titulares,
que ahora sostengo
en la palma de la mano.

Centellantes
Titulares digitales.

En la primera hora
conozco los eventos
que recorren el mundo
y anuncian
con su escándalo
de letra gruesa:
desastres,
calamidades,
castigos,
crecientes amenazas,
peligrosas advertencias,
riesgos eminentes.

Limpio con agua y jabón:
arañazos, raspones,
magullones, rasgaduras
lesiones profundas
y todas las marcas
que dejan las noticias.

Una línea de dolor
recorre el mundo
-herida enorme-.

Para estos dolores nuevos
utilizo antiguas mañas
aprendidas de mi madre.

Ella, mi madre,
las oyó
en el rumor de piedras lavadas
que el río Amana
acerca a las riberas,
con sus historias de ahogados,
de peces muertos
con barbasco.

Me remiendo
con aguja de plata,
con hilo escarlata.
Coloco parches de mentol
y cataplasmas de eucaliptos.

Finalmente,
con un poco
de buena voluntad
y un saco de esperanza
logro una sonrisa,
con ella salgo a la calle.
Una humilde sonrisa,
un botón amarillo
en la oscuridad,
la singular oportunidad
de mañanas sin desgracias.

Gracias Rodrigo y Gregorio por esos textos que hago míos. La tierra en donde nacimos y crecimos y soñamos un mundo mejor,la tierra que espera volver a vernos con su paciencia de madre. Gracias.

ABIERTA LA ESPIRAL

Abierta la espiral donde me acojo
íntimo su centro inaccesible
que comparto con músicas y un piojo
terrible deidad de gestación imposible

Volar hacia un infinito
cuyo extremo no se alcanza
centrífuga emoción que es puro grito
y carga mis alas de esperanza

Azul y sobre azul un terror vívido
abandonado por estrellas y faquires
soy nube pura o ángel lívido
desangrado de luces y sentires

Aguardo la noche y sus entrañas
soy centro accidental y periferia
acudo al aquelarre en las montañas
vistiendo solamente mi miseria.

Adoro a la amapola roja diosa
metáfora de heridas y de llamas
carne condensada de la rosa
tenue prólogo de grandes dramas.

Avanzo con mi brújula oscilante
sin norte fijo y sin camino señalado
desierto soy y arduo caminante
sólo por hienas acompañado.

Transito la planicie de cumbres sin montañas
entre el granito adusto y la pizarra quejumbrosa
errabundo sin final quemadas las pestañas
sólo aspiro a ser el sueño de alguna mujer hermosa

Ante mí se yergue el palacio singular
Semíramis me invita tras sus velos
abandono mi cuerpo para entrar
y libar en ella mis consuelos.

Queridos amigos: Viví quince años junto al mar, ese mar de mares y cuna de culturas que es el Mediterráneo. Quince años en los que me susurraba, me mecía, se enojaba y me hacía partícipe de sus iras. En ese período, a veces, sentía nostalgia de mi terruño natal, de su inmensa dehesa, de sus nobles y añosos árboles y su austera elegancia.
Ahora, que por fin he regresado e estas mis tierras de origen, siento nostalgia del mar y le dedico algunos versos.
Cómo somos los humanos; nunca satisfechos con lo que la vida nos da...

CUARTETAS DEL MAR LEJANO

En silencioso dominio
marca su límite el pez
excusando su escrutinio
invocando morbidez.

Ondea su cola y la agalla
herida roja y procaz
ya no insiste en la batalla
plata dorada y fugaz.

Coronada por las algas
y el coral que te ilumina
hipocampos descabalgas
dorada y fértil ondina.

Montaña abajo en la playa
restituyen caracolas
restos de la luz que estalla
homenaje de las olas

Monte abajo en blanca playa
rumor de nieves lejanas
enquistada la muralla
deja nacer las mañanas.

Ya parte fugaz velero
hacia el océano ignoto
inquieto surca el sendero
náufrago de mar remoto.

Brillante, Gregorio. Tu poema es brillante como la tierra que cantas y como tu juvenil entusiasmo. Andalucía... sólo andaluz puedes ser, compañero.
¿Y que decir de ese corazón latiente que nos ofrece el universal J.J. en cada uno de sus versos? Puro extracto de vida en una poesía vivida.
Gracias, compañeros.

Mi buen amigo Rodrigo,
Tu poema qué bien suena
me recuerda a mi Lucena
y también el verde trigo.

Y para seguir com el tema, os dejo un poema a mi tierra.

ANDALUCÍA, SOL Y COLOR.

Mezcolanza de colores,
cadena de monumentos,
viñas, olivos y flores,
pasiones y desamores
y coplas con sentimientos.

Así eres, Andalucía.
Región con mar y calor
cargada de simpatía,
con pena y con alegría,
eres poema de amor.

Y desde Huelva hasta Granada,
resplandece como ajorca,
la poesía inventada
por la mente iluminada
de Alberti como de Lorca.

Cuna de grandes pintores
que bajo tu cielo añil,
plasmaron con mil amores
infinidad de colores
sobre lienzos de marfil.

Eres un pueblo sagaz,
en ti fulgura la luz,
amas amistad y paz,
alegre, afable y veraz
eres tú, pueblo andaluz.

Toda tú eres poesía.
Brillas con gran resplandor,
vas repartiendo alegría,
eres grande Andalucía,
tierra de sol y de amor.

Tus poemas, JJ, son pasajes de tu vida, que cuando los leo, aunque no los comente, me hacen sufrir por el dolor que rezuman. Yo que la rima se me da bien, no soy capaz de escribir poemas como los tuyos. Quiero que sepas, que admiro lo que escribes.