No sé cómo no me quedo a vivir aquí para siempre, aunque solo sea por leer vuestros beneplácitos que tanto me suben la moral.
Claro que si estuviera siempre aquí os acostumbraríais y ya no me haríais caso...
Gracias a ambos.
Hace siglos bisiestos que no escribo nada, pero voy a mirar en los archivos archivados a ver si encuentro algo que dejaros.

Gracias por los saludes, por la visita a Adolfo, que se nos muere de tristeza, por el andar y el taconeo, que resuena más allá de nuestros pasos, que se arrastran sin hacer ruido sobre la piedra, y sobre todo, por ese aire que nos traes rejuveneciendo el lugar, con tus lentes oscuros, tu cabello blanco, como lo estipula la moda, según Carolina Herrera y por el fucsia de la camisa, que es de alegría pura, si no estás todo va igual, pero cuando apareces las copas relucen y brillan más que las strellas. Gracias Era.

Qué alegría, qué ilusión
Eratalia en el balcón
¿Tiene nostalgia de Adolfo
o de su quehacer premioso?
¿O de los bellos poemas
que escriben a manos llenas
sus antiguos compañeros
que la añoran lastimeros?
Qué alegría, qué ilusión
Doña Eratalia volvió...

Venga, Adolfiyo, alegra ese triste careto que tienes aquí a tu mamá. Saca los dulces licores o los licores y los dulces, que hay que festejar esta epifanía

Y para adornar la fiesta os dejo mi última creación.
Seguro que a doña Era le resultará algo absurda y rarita; pero ya se irá acostumbrando...

LA ULTIMA FIESTA

¿Qué asombros guarda la piedra sigilosa?
¿Qué introspectivos reflejos ciegan su ciega mirada?

La babosa babeante delinea su camino
con su baba iridiscente y ampulosa
declina su caminar laborioso
entre lechugas y los pechos lujuriosos de las náyades.

Prólogo del último festín los lacayos de la corte
bailan el rigodón festivo
y los músicos alarmados se refugian
bajo los paraguas en flor.

Los perfumes tropicales en oleadas rigurosas
encienden las nubes del ocaso
y desde el puerto natal llegan
los gruñidos de las morsas
y los quejidos de los pecios que agonizan.

Se extienden los huesos que fueron cuerpos garridos
y las danzarinas estrellas se ocultan en el envés de las olas.

Verdes manteles floridos se extienden
sobre las piedras ariscas y meditabundas
Manjares y golondrinas azuzan a las galaxias remotas
mientras los latidos de mi aterido corazón
se acompasan con las más galantes mazurcas.

Brillos de la negra noche
los arroyos desbordados
el caos de la vida sana
Alguien escribe en el aire
los versos que no perecen
para que sean cantados
por los juglares cautivos.

Desde las ánforas enterradas en la arena
se expanden como mágicas endechas
gaviotas y oropéndolas.
Es la fiesta del último refugio
Es la fiesta de los faunos arrepentidos
Es la túrbida fiesta de la postrer primavera.

Tiempo ha que nadie pasa a verte, Adolfete de mis entretelas, desde enero, veo.
Yo intenté pasar ayer, pero el server estaba out y me temí lo peor.
Hoy vuelvo a mirar y me quedo tranquila de que todo sigue en su sitio y el cielo aún no ha caído sobre nuestras cabezas.
Besitos a tutiplen. Y a los demás , también.

Ante los acontecimientos, la incertidumbre,los afanes y traspies cotidianos, la huida de las musas, vamos a recurrir al único pilar que nos sostiene, el oficio, las letras, la enorme emoción de escribir. Un abrazo.

Un nuevo, inesperado contratiempo me ha aparcado varios días (¿o semanas, tal vez meses?) de este cálido refugio. Vuelvo con la certeza de que sigue ahí, con los brazos abiertos, con la sublime insistencia de las palabras de jota. Pero ya aparece el asomo de duda de que no han esperado más. Afortunadamente encuentro la primera posibiidad, con el placer aumentado de unas palabras de Eratalia, la gran ausente que late permentemente entre nosotros. Adolfo, saluda a mamá... Tiempos aciagos los que nos toca vivir; además de las peripecias particulares, esta otra amarga experiencia de un gobierno emponzoñado, de un ambiente político global casi irrespirable, tragedias locales como la del tren descarrilado en España, todo empaña hasta la lágrima la vida cotidiana. Mi bisabuela, que era muy vieja y muy sabia, diría "estos son castigos de Dios por la maldad de los hombres." Puede que tuviese razón, incluso hasta para los agnósticos como yo.
En fin, queridos. Espero y deseo que mi viaje no vuelva a ser interrumpido por los designios de algún hado maléfico. Pero...
La contumacia en la ausencia de mi vieja musa (¿habrá muerto, la pobre?) me obliga a recurrir a poemas viejos. Estos días llueve, con abundancia y persistencia. Llueve a raudales y en alguna otra ocasión la lluvia pertinaz me inspiró algún verso.

LLUEVE EN EL PUEBLO MUERTO

Las lluvias y los siglos disuelven
lentamente
la rotunda geometría de las viejas piedras
del pueblo.

Rodando como risas aceleradas
se amontonan sus latidos de arena
junto al desierto que avanza
La iglesia ya es apenas espíritu de aire.

Las goletas retrasadas vuelan imitando
a los azores
Buscan el ausente puerto donde vaciar
su carga
de señoritas endomingadas.

Las goletas se deslizan por los ríos improvisados
la lluvia que se acomoda en el siglo
es un hábil demiurgo de raudales
en los pueblos que duermen ya fuera del tiempo.

Enjaezados con sus plumas orgullosas
los gallos se arraciman proclamando
las blandas madrugadas.

La lluvia cae inmisirecorde
Las goletas empapadas
dejan caer de sus jarcias
empavonadas de hiedra
las canciones que traen
los morenos marineros
desde La Habana-

Llueve sobre el viejo pueblo.

Un abrazo, Eratalia, tu sola presencia, tu alegría se desborda en pocas palabras, e iluminan estos viejos corazones de hombres desarmados por el tiempo. Gracias por ese aliento. Espero que otros den también su fe de vida, como corresponde a enero de un nuevo año, se les recuerda que a falta de fe de vida, se eliminará el cheque de la jubilación.

Muy señores míos:
Doy fe de vida, escribo, luego existo.
Y celebro ver que vosotros también existis.
Y que no os cansáis de escribir, no como otras (y no señalo a nadie).
Volverán las oscuras golondrinas? Volverá Eratalia a tener algo que decir?
Quien sabe...
De momento hago mutis por el foro no sin dejaros antes mi más cariñoso abrazo.

No somos dueños de ná, y menos de nosotros mismos, nuestro tiempo y espacio los gobiernan otros, ademas de los imponderables, que acechan el mínimo espacio que nos queda. Un abrazo mi querido Rodrigo, con la esperanza siempre, que no sean fuertes los torbellinos y que alguna alegría se les escape y puedas guardarla para nosotros en uno de tus bolsillos.