"en el mudo misterio del silencio."
Me quedo con este sublime verso, J.J. Tus últimos poemas son otras excelentes muestras de tu alta y singular poesía. Si son actuales puedes decir que estás habitado por la Musa. Qué más quisiera poder decir yo... Pero yo estoy habitado por ese mudo misterio, que llamas silencio.
Un fuerte abrazo, amigo.

Espigando en viejos archivos -esta máquina es fuente inagotable de prodigios- he encontrado este antiguo poema, sin fecha ni referencias. Tal vez mi aspiración de absoluto sea la causa de esta tendencia mía a no fijar en el tiempo mucho de lo escribo; si pudiera ni siquiera fijaría mi duración temporal: fui, pasé... y eso fue todo. Pero aquí está; y supliendo la renuente presencia de mis musas lo saco de nuevo a la luz. Que os guste.

…
Aquellos que supieron ser amantes,
los que hicieron de dos un mundo,
los que fueron uno con dos cuerpos,
los que inmolaron su accesoria realidad
en homenaje del otro.

No dejaron en mármol sus efigies.
Sólo, tal vez,un poema estremecido
guarda fe de su memoria transeúnte.
Pero el titilar de una estrella concita vuestro recuerdo.
Queridos anónimos, aquellos que
supisteis ser amantes

03282023
Para Eva: mi prima

La distancia abre fisuras,
por esas grietas se cuela el olvido
con su misterio de sombras
y obliga renuncias continuas.

Para imprimir su huella de extravío
en las orillas que nos quedan,
el tiempo marcha inadvertido
entre el silencio de las horas.

El recuerdo
-ese genio que nos habita-
sin forma, sin peso, sin volumen.
Ese don que nos fue concedido
y aceptamos indiferentes,
traza con criterio propio
sobre el cielo que nos cubre,
palabras, gestos, momentos
y hasta oscuras intenciones.

Trabaja con tesón el recuerdo,
para cubrir las fisuras
de la distancia,
borrar las huellas del tiempo
y cerrar la brecha del olvido.

Función de teatro -94-

Camino de un lado para el otro:
hablo, gesticulo,
inquieto manoteo al aire.

Digo tonterías,
escucho tonterías,
acepto tonterías.

Me rio a carcajadas
destempladas,

Mantengo el respeto
de la serena discreción.

Miento,
o lo que es lo mismo,
digo a medias la verdad,
para terminar los actos
diarios de mi vida
en esta soledad
de noche cerrada.

Termino esta función de teatro
sin maquillaje, sin público,
en el mudo misterio del silencio.

Aprendo tanto en este rincón, que me es imposible dejarlo, o seguir de largo sin dejar una contribución como diezmo.

03232023

Somos polvo de estrellas,
viajeros del universo.

Habitantes de un planeta
que se extingue.

Sonoro verbo sagrado,
soberbio eco de creación
convertido en carne.

Una apuesta desconocida
en el juego del cosmos.

Fichas caprichosas.
Eslabones infinitos.
Interminable cadena de un sueño.

Tatuado traemos
en el confín de la memoria
nuestro origen sideral.

La lucha eterna
de formidables adversarios,
gemelos contrarios en disputa
por la victoria definitiva.

Y también traemos
grabado en la sangre,
la fe inagotable
en el amor.

En ese amor suficiente
para hacer realidad
nuestra ventura y desventura.

"Soplo sobre tu hombro
la huella de los azares del sueño
sin espantar las estrellas
que iluminan tu espalda,"
Esta sola estrofa, J.J., justifica toda la hermosa poesía que nos dejas. Veo con satisfacción que la continuidad de tu poesía entre nosotros parece estar garantizada. Es un alivio...
Gracias por tus palabras de ánimo.

Revés -2015-

Velo cada noche
para conocer tu sueño
de un día perfecto
y hacerlo posible.

Vigilo cada movimiento,
los saltos y sobresaltos,
las inquietudes
que impiden llegar
a lo profundo de la noche.

Apenas abres los ojos
levanto los colores
de la mañana,
un escudo de luz
en este cielo recién lavado y azul,
tan azul que se confunde
el perfume del lirio,
el océano y el cobalto.

Soplo cuatro nubes
de formas caprichosas
y las hago navegar sin rumbo
para que le crezcan ramas
a la esperanza.

Soplo sobre tu hombro
la huella de los azares del sueño
sin espantar las estrellas
que iluminan tu espalda,

Susurro una oración
a tus pies,
y entra al fin el día
con toda su intención.

Sobre la mesa dispongo
fruta ------, queso fresco
y sirvo el café con aroma de Lourdes.

Acoplo mi paso de animal
a tu huella tímida.

Mi aliento
a tu silencio.

Ordeno mi día,
mis compromisos laborales
mientras espero.

Regresas al fin con la tarde
y tu paso se encuentra con el mio
y se hacen dulces las horas.

Pero basta un instante,
un descuido,
un soplo de viento enrarecido,
un segundo enardecido.

Un duende maligno
me enreda con la trenza del zapato
y tropiezo con la hilacha
de un recuerdo.

Se funde en el acto un bombillo
y se disparan las palabras,
se enturbian las aguas
y la sangre.

El ruido sordo de una piedra
que se despeña
hace humo mi tarea
de todas las horas anteriores
y acaba con tu día perfecto.

Explotan luces esta noche
en un cielo
que permanece despejado
y con burbujas heladas
aún palpitándome las sienes,
una estrella extraviada,
justo al lado de la luna,
me hace guiños y se burla
de mis esfuerzos,
de mis intentos,
por lograr la alegría
de un día perfecto.

Rodrigo. Son fantásticas las imágenes que logras en este texto,para traspasar los límites al campo del surrealismo, como siempre has deseado.

-el alma de bronce de tu reloj es quien le da la fragancia al jardín.

y el alma sonora de entusiasmo, de las horas que brotan de ese reloj, acompañan los pasos del solitario desvelado, en ese camino que transita desde siempre a su único destino posible, la muerte.

Tu pluma se afina. Bienvenido al oficio de vuelta.

Una aproximación desde mis límites 2017

Es única la fórmula
de ser mujer
y la estudio
desde mi ignorancia
del ángulo obtuso.

El movimiento
incesante en las acciones
multiplica las señales,
los signos de alerta.

El tiempo se bifurca
en los hijos,
en presente y futuro y
no hay descanso en el reposo.

Los sueños permanecen y flotan
para convertirse en esperanzas.

Ser mujer es vivir
en vigilia permanente
y avanzar contra la corriente.