03132023

Para mi comadre Neyda en el d�a de su cumplea�os
Compadre Sandoval, estoy seguro que la comadre no pierde sus energ�as en estas dispersiones tan nuestras, acostumbrados a divagar. Neyda, en cambio, emplea toda su energ�a para un evento m�s real, m�s cercano a la felicidad y que es la llegada de los nietos, nietos que se tardan demasiado.

En noches como esta noche
de luna llena,
en ese espejo distorsionado
que me fue otorgado
como un don,
como un regalo de primer aliento,
mi espejo refleja
con toda nitidez
la marcha inagotable
de los d�as,
-el peso del asombro-.

Esa fatigada procesi�n de voces,
adelgazada
por la erosi�n del tiempo,
impone este cansancio,
esta nota de hartazgo,
que llega puntual con los a�os.

El tiempo,
el terco tiempo
y su persistente paciencia,
ha desgastado
en incontables segundos
mi estructura molecular
y ha ro�do tambi�n,
mi peculiar vaiv�n de dudas.

He agotado mi caudal
de preguntas
y s� alguna asoma, testaruda,
lentamente vuelvo la mirada
hac�a la tarde que se acaba,
la olvido y ya no pesa.

Los a�os agotan,
se pierde el inter�s,
agobia la insistencia de respuestas.

La sospecha de una certeza
ni siquiera entusiasma.

El v�rtigo me acecha
me cerca y me amenaza,
con el desconcierto
de marejadas desmedidas.

Ante el cansancio
insiste el deseo de cerrar los ojos,
para entregarme finalmente
a las sombras amables
que pacientes me esperan
desde aquel primer aliento
y disipar al fin las figuraciones,
borrar las im�genes
de ese espejo
que me fue otorgado,
como don, como regalo.

Gracias a ti mi querido Rodrigo, la riqueza de im�genes est� en tu poes�a, yo solo transcribo donde me llevan esas im�genes y tambi�n, insatisfecho, las cambio de vez en cuando. Acabo de hacer una revisi�n, otra m�s Aqu� todo es movimiento, como Le gustar�a a Cort�zar que fuera la Rayuela.

Un hombre atraviesa por mi pueblo

Un hombre atraviesa un pueblo eterno, un pueblo que nunca tuvo inicio, la fecha de su fundación siempre se pospuso. -La burocracia tiene sus propios vericuetos-. En cambio, el tiempo mantiene su rigor inflexible y avanza contra las demoras humanas y ahora es tarde para detalles fundacionales y al no tener fecha alguna de referencia, tampoco tendrá final. -Aquello que no se ha iniciado todavía no debe tener tampoco finales tardíos.

El hombre del que hablo recién ha llegado, deja atrás distintos caminos, otras orillas y también el mar en donde fue feliz a ratos. El hombre no viene huyendo, pero camina sobre la medianoche, la luna ilumina su paso y también a un roble añejo, que le hace el cortejo cada noche a su luz flotante y voluble, el viejo roble, ya sin hojas, pero en pie, se mantiene fiel a ese amor desesperado.

Las piedras se apartan y juegan al corre que te pillo con las recias botas de invierno de este desconocido y son brillantes cuchillos bajo el fulgor de la luna.

El hombre intenta mantener la compostura entre las sombras, se escuda en la neblina de la hora, pero el viento se empeña en arrancarle el sombrero y exponer su cabeza pelada para burla de la noche, de la luna, de las sombras.

El campanario indomable de este pueblo, marca con exactitud suiza el andar del tiempo y obligado por las puntas hirientes de un viento de invierno, el hombre asume la áspera posición del saludo militar, para no perder el sombrero y avanza como puede sin resguardo, carga en un pequeño fardo todos los miedos, las tristezas y también las alegrías.

El hombre intenta reconocer la edad del pueblo desde la piedra, alguna historia antigua de su fundación en las construcciones, la época en que se levantaron las primeras casas en la argamasa utilizada, las diferentes etapas transcurridas en los difusos colores de las paredes, incluso, intenta medir el tiempo en las claves que asoman en los nombres de las calles y para su asombro, descubre, que este es un pueblo sin origen, sin fecha de nacimiento, parecido a él, un eterno hijo natural de padre desconocido, sin apellido.

La luz de la luna juega con las ideas de este hombre, con el constante recuerdo de aquella puerta cerrada, con bocas que se ofrecieron y no pudo besar y otras que se negaron en firme.

El hombre no ha terminado de cruzar el pueblo y la luna lo abandona, se despide con las prisas de una primeriza, la luna recoge sus destellos, sus efímeras ilusiones y galopa ebria con el paso del hombre, con el amor del roble, con los vientos de invierno, para dejar que el alba enfrente sus propios afanes y que el hombre decida, sí continuar su viaje sin destino, o quedarse para siempre.

Querido J.J.: Admirables tus "Presagios", admirables aforismos en verso tejidos con la más dúctil fibra metafísica. Reflexiones sobre la más rica gama de las experiencias que el vivir depara, cuando la vida ocupa con plenitud al ser humano y lo hace mucho más que forma. Auténtica poesía que merece un escenario mucho más amplio que nuestra modesta y recóndita página.
Respecto a tu interpretación en prosa poética de mis versos... qué quieres que te diga. Nunca podría imaginar que de ellos, alguien, pudiera extraer esa riqueza de imágenes, esa trama circular donde están tejidas las continuas eternidades por donde discurrimos. Gracias, querido compañero.

Cuaderno de los Presagios
12-.
La sombra de tu cuerpo,
la sombra de tus 20 años
apagó las luces de esta casa
y yo me quedo
a oscuras
entre las sombras,
en silencio y sin tu voz.
Con el olvido.

Cuaderno de los Presagios
11-.
Puedes desandar caminos
con tu paso desnudo,
puedes intentar también,
no mirar el horizonte
que te espera paciente.

Equivocar la línea,
cambiar el vértice
y el círculo siempre será exacto.

Yo seguiré la huella
de tu paso desnudo,
a ritmo de corazón,
al son de amanecer,
al compás de la noche.

Puedes hacerte nube,
rocío,aguacero,
sombra dentro de la sombra
y dejarás para mi,siempre,
la huella de tu paso desnudo.

Oliendo los vientos.
Apagando los fuegos.
Corriendo los ríos.
Siguiendo los pájaros,
yo iré acompañado del silencio
tras la huella escondida
de tu paso desnudo.

Cuaderno de los Presagios
10-.
Cada paso,
cada gesto, palabra,
acción o movimiento.

El viento mismo
que se acerca y golpea
en su viaje Interminable.

Esta soledad, que asumo propia,
son quizás el principio del camino,
el presagio a tu presencia
muchacha desconocida.

Mi querido Rodrigo, para que veas lo intenso de tus imágenes, te dejo este texto como respuesta. Un abrazo y gracias por permitirme leerte.

Un hombre atraviesa por mi pueblo

Un hombre atraviesa un pueblo eterno, que nunca tuvo inicio, la fecha de su fundación siempre se pospuso -la burocracia tiene sus propios camino-, en cambio, el tiempo mantuvo su rigor inflexible de avanzar contra demoras y ahora es tarde para detalles fundacionales y al no tener fecha alguna de referencia, tampoco tendrá final, lo que aún no se ha iniciado no tiene espacios para finales tardíos.

El hombre del que hablo recién ha llegado, deja atrás otros caminos, mares y orillas en los que fue feliz a ratos, camina sobre la medianoche, la luna ilumina su paso y también a un roble añejo que le hace el cortejo cada noche, a esa luz flotante y voluble, el viejo roble se mantiene fiel a su amor desesperado.
Las piedras se apartan y juegan al corre que te pillo con las recias botas de invierno de este desconocido y son brillantes cuchillos bajo el fulgor de la luna.

El hombre intenta mantener la compostura entre las sombras, se escuda en la neblina de la hora, pero el viento se empeña en arrancarle el sombrero y exponer su cabeza pelada para burla de la noche, de la luna, de las sombras. El campanario marca con exactitud suiza el andar del tiempo y obligado por las puntas hirientes de un viento de invierno, el hombre asume la posición del saludo militar para no perder el sombrero y avanza como puede sin resguardo.

El hombre intenta reconocer la edad del pueblo desde la piedra, las formas arquitectónicas, la argamasa, los colores de las paredes, alguna historia antigua de su fundación, incluso, en las claves de los nombres de las calles y para su asombro, descubre, que este es un pueblo sin origen, sin fecha de nacimiento, parecido a él, sin apellido, un hijo natural que es eterno porque ha nacido de padre desconocido, sin apellido.

La luz de la luna juega con las ideas de este hombre, con sus recuerdos, con bocas que se ofrecieron y no pudo besar y otras que se negaron en firme. Sin terminar de cruzar el pueblo, la luna lo abandona, se despide con las prisas de una primeriza, la luna recoge sus destellos y algún resto de llanto, galopa ebria sobre los segundos que le quedan y deja al hombre sin saber que hacer, frente al alba, con la sombra fiel que nunca lo abandona.

Y, sin embargo, querido J.J., el hado, sea pérfido o generoso, ha alterado el orden de los espacios, originando una cierta bifurcación en el índice de temas. Concretamente en este de la poesía; no importa, tampoco esto son los innumerables volúmenes del Espasa. El caso es seguir publicando.
Hoy os dejo un nuevo asalto al surrealismo, el primero perpetrado en en pequeño e indefenso pueblecito donde resido. Sed benevolentes.

PASEO NOCTURNO POR EL PUEBLO ANTIGUO

Las piedras se agitan bajo mis pasos
Mis botas acarician sus aristas y ellas juegan con sus reflejos
La luna sonríe cómplice sobre el roble deshojado
Es noche clara que busca dodecaedros
en la tibia y fragorosa geometría
de los vértices puntiagudos de las pizarras.

Es el pueblo que dormita soñando viejas pasiones
Aquellos que lo fundaron olvidaron darle fecha
por eso es un pueblo eterno
mágico en su origen que no tendrá final
Laten en él fuegos que nadie encendió
vibran labios recién besados
y de las fuentes brotan raíces
que sostienen oropéndolas.

Cubierto por el tul pasmado de la noche
el pueblo acompaña mi paseo
Mis botas gimen
Mi sombrero es incapaz de sostenerme
Mis brazos se arquean en actitud militar
Mis ojos ruedan calle abajo
arrancando melodías sincopadas
a las ruedas de molino.

Ancestral pueblo antiguo que nunca fuiste ampuloso
pero las flores te eligieron para dormir a los niños.
La luna se desgaja en pequeños alfanjes plateados
estridencias inocentes de músicas para enamorados
el murmullo de las fuentes es su contrapunto sacro.
Llega la noche a su fin y la luna recompone sus pedazos
Rebrotan los pilares de granito en sus brillos y sus llantos.

Cuaderno de los Presagios
9-.
Los días de la semana
se me vienen encima
y en sus contadas horas
amenazan vacíos.

Me rodean sombras agudas,
múltiples y filosos silencios
me asedian
y no está tu mano
y tampoco tu voz
y falta un suspiro
y sobran gritos
para este miedo mio.

Y no encuentro tus cabellos
ni tampoco tus pasos
para llenar mis espacios.

Me basta un susurro
y extraño a esta hora
tu voz apagada
que también me falta.

La ausencia me deja
estas letras desmesuradas
disparadas a cielo despejado.

Ese hado no es un hado perverso mi querido Rodrigo, es más bien un hado bueno y generoso, que reconoce nuestro grado de surrealismo, y que algunos textos deben estar en un Taller de experimentación y no como un poema concluido, es parte de la misma sincronía que Cortazar nos sugiere para leer Rayuela, esa maravilla que nos dejó y que nosotros tomamos su nombre.