Gracias Rodrigo por dejarnos a ese hombre frente al espejo y por sembrar la duda, si no somos acaso nosotros los Dioses que vamos creando fantasmas a nuestro alrededor.

Permíteme reconocerte en estas imágenes fantásticas.

Tú estás ahí desde los siglos,
produciéndome un terror insoportable,
acusándome, día a día, de estar vivo
y disolviendo mi orgullo de creador
en tu líquida imagen desangrada.

eres mi evidencia cotidiana de que soy un ser para la muerte,
destruyendo mi sueño de mí mismo
con tu implacable, obscena simetría.

A veces no somos realmente consciente de nuestra fuerza creadora, y por tanto, soy uno que cree, en que hay que mostrar lo que escribimos sin ser demasiado exigentes con nosotros mismos, porque alguna palabra, alguna línea, servirá a otro para que se reconozca. Un abrazo y gracias por tu aliento.

Cuaderno de los Presagios
6-.
A esta hora desaparece
el fresco olor de
de pinos y eucaliptos
que acompañaron
mi mañana.

Ahora huelo a sol de mediodía,
sin una sombra.
A viento
sin un destino firme.
A camino largo
sin tránsito pesado.

Llego a la noche solo
y huelo a humo sin fogón,
a incendio sin doliente.

Creo que este es el primer poema que escribí, hace ya muchos años, y que no ha sido arrumbado por mi natural desidia y descuido. Ha sobrevivido a archivos destruídos, a cambios de ordenador... a mí mismo. Debí escribirlo en una de mis frecuentes crisis existenciales de comienzo de madurez. Sirva como recordatorio de una época rica en humanidad y fructífera en experiencias. Y para mantener vivo el espíritu de Rayuela.

HOMBRE FRENTE A UN ESPEJO

No. No me digais que es Física; no vais a convercerme, no,
que unos simples rayos refractados están formando
esa gélida imagen virtual que me contempla.

Grito de terror y me responde sólo un gesto.
Busco mi ardor en su mirada y sólo encuentro
dos frías piedras engarzadas en un espacio aterido.

No me reconozco, no: no en ti, mi no-yo intransitivo.
Soy un hombre y he creado ese Dios en que ahora creo.
He creado la noción de la belleza y he interpretado
la rosa como múltiple esencia de la nada.

Mas a ti no te he creado, inevitable presencia,
aprisionada en la placenta venenosa de la lámina de vidrio.

Tú estás ahí desde los siglos,
produciéndome un terror insoportable,
acusándome, día a día, de estar vivo
y disolviendo mi orgullo de creador
en tu líquida imagen desangrada.

Imposible marioneta manejada por los simultáneos,
exactos gestos del supremo ser que a mí me mueve:
eres mi evidencia cotidiana de que soy un ser para la muerte,
destruyendo mi sueño de mí mismo
con tu implacable, obscena simetría.

Oídme bien vosotros, los no manchados, los inocentes:
Bien haréis en ignorar a aquel que os mira
desde el prístrino cristal del cruel espejo.

Bien haréis, oh hombres no manchados por la Ciencia,
O, tal vez, vuestro grito, como el mío, respondido tan sólo por un gesto,
se transmute en el aullido mineral del que ha visto lo inefable.
El terrible misterio de lo eterno: todo un dios a tí mismo semejante
que es, tan sólo, una imagen virtual en un espejo.

Magníficos los "Cuadernos de presagios". no son presagios, sino certidumbres, de que un enorme poeta está tras su alumbramiento. Versos emocionados para emocionar al lector. Pura poesía del alma. Un abrazo.

Cuaderno de los Presagios
5-.
Yo vengo para hablar
de vientos, de fuegos
y de incendios.
De aguas que corren
entre las piedras.
De tierras áridas y fértiles,
de cielos, nubes
y presagios.

Yo vengo para llamar al amor
por su nombre de mujer.
Vengo a buscar su silueta,
que perdí en el humo
denso de los sueños.

Vengo a detener su carrera,
lo he visto escondido
en rostros y calles desconocidas.

Vengo con el paso firme
de nuestros cansancios
y te aguardo sin celadas.

Cuaderno de los Presagios
4-.
En tu piel:
cálida madrugada,
nacen los días.

En el tono de tu voz:
río azogado,
chocan piedras blancas.

Pero es el color
incierto de tus ojos
desde la distancia
Y la barrera.

El paso menudo
de reina sin corona,
en este país de siervos
y peligros.

Es tu nombre,
que no puedo repetir
para conjurar soledades
y esta gana inmensa
de sentirte cerca,
los detalles que obligan
mis letras apresuradas.

Cuaderno de los Presagios
3-.
Las paredes de mi casa
las pinté con brocha y rodillo
del color de una nube pasajera.

Alumbré con lámparas
los techos y también
cada rincón,
para espantar las sombras
que se niegan a dejarme.

Con móviles de barro
-como hace un indio-
conjuré los fantasmas
que regresan cada tanto
y viajan escondidos en el viento.

Sobre madera virgen
arreglé los libros
en orden simétrico
y sin poder contener
los pensamientos,
ni ordenar las ideas,
Y sin siquiera un plan,
me dispuse a esperarte.

Rodrigo: Espero que estos últimos vientos de invierno sigan soplándote versos, este es muy, pero muy bueno y en tu estilo, no tienes nada que envidiarle a nadie.

Cuaderno de los Presagios
2-.
Repetidas veces te has enunciado:
en los colores de una tarde.
en mis sueños con manantiales,
en el vuelo de una falda.

Apresurado equivoqué el disparo
y me lleve a casa
el trofeo de caza
equivocado.

Retomo el camino,
deshago los pasos lentamente,
regreso lo que no me corresponde.

-Tiro el lastre-.

Preparo el encuentro
y no hay dia que no te piense,
ni noche que no te sueñe.

Yo espero
detras de las puertas cerradas
y sus secretos.

Tu rostro se me escapa
sin un gesto,
que pueda preservar en el recuerdo.

Vuelan tus manos de paloma,
las lluvia de Abril borran tu huella
y ni el humo de tu sombra permanece.

En los encierros voluntarios,
en el rigor de los ayunos
busco adjetivos imposibles,
me reencuentro con el viejo oficio
y aún no apareces.

Todavía eres esperanza
y me toca inventarte en cada paso,
adivinarte detrás de los silencios,
y verte aparecer al final de la palabra.

Una producción última, un escaso momento de inspiración que he conseguido plasmar en versos. Para Rayuela y su permanencia.

UNA TIRADA DE OJOS
(Poema inspirado -pero poco- en el de Mallarmé "Una tirada de dados".)

Una vez más echo mi ojo al azar

Una vez más sale el seis doble

Voraz el hueso retumba sobre el plato de la muerte

Un cuervo planea su negrura sobre las nubes dormidas

Cánticos de arrebol desde las voces de las cándidas coristas

La noche abre sus fauces prodigiosas para devorar falenas

Un piano no es sólo un piano

A veces los pianos viajan sin maletas ni destino

Y a veces cuando el seis doble retumba

una vez más sobre mi plato de estaño y muerte

creo ser un piano viajero sin billete ni valija

¿Soy entonces un simple vaso de agua turbia?

Mi ojo esfera siniestra contiene todo el azar de la noche

Mi ojo es una nube acostada sobre el cielo cárdeno del ocaso

Silbo la vieja canción que habla de amor y de olvido

Mi ojo acordeón del viejo marino sin puerto al que arribar

Cuando tu mano exquisita agita mi ojo

removiendo los azares que contiene

como gesto involuntario o protocolo exigido

un breve paso de garza anuncia tu presencia

... y lloro.