Mis últimos poemas responden a un pequeño proyecto que he titulado a manera de definición conceptual
Cuadernos femeninos familiares y sus debidas excepciones
Es otra forma de desnudarme, mostrando ese lado familiar que nos marca, dibujando en la medida de lo posible ese entorno que me ha convertido en lo que soy y me ha ayudado a seguir adelante.
Intento escribir uno diario, exigencias que me obligo a cumplir por pura necesidad de crear.

Mi queridisimo Rodrigo, agradezco enormenete tus letras, uso superlativos para mostrar mi entusiasmo -pero eso ya lo saben- Cada día tomamos un poco más de confianza para levantar otro velo, para mostrar otra llaga y en la medida que lo hacemos algo de peso liberamos. El cercano entorno familiar ayuda un poco a sobrellevar las cargas, pero lo que más nos ayuda es aceptar nuestro camino como propio y seguir adelante, sin esperar grandes cosas, eso sí , siempre cion la compañia de tu esposa, que ya el tiempo parece haber definido que son uno. Un abrazo y tal como dices, Rayuela es esa otra tierra de encuentros, encunetros especiales, y tenemos la dicha de contar con Adolfo, ese Bar virtual que no hemos podido todavía hacer presencial. Un abrazo.

Gracias, mis queridos J.J. y Gregorio, por vuestras palabras de cariño y amistad.

Me dices, Gregorio, que a tí te es imposible el regreso pues son muchas y muy fuertes las raíces que te unen a esa tierra de adopción. Una tierra hermosísima, a la que algo conozco y de la que algo he disfrutado, enriqueciendome. Y sin embargo una tierra que no acaba (algunos de sus hijos) de aceptaros como suyos. Cuando habéis sido la sangre nueva que la ha revitalizado. Pero dejemos esas espinosas cuestiones.

En mi caso, quizás por razones muy íntimas, de personalidad y carácter, pasé cuarenta años en Zaragoza. Y, como escribió el poeta, salí de allí sin que nada hiciese callo ni en mi alma ni en mi cuerpo.
Casi sin recuerdos. La mejor época de mi vida, la que debiera haber sido la más fructifera, sólo sirvió para hacer algo de dinero y destrozar una familia.

Después vine a Levante, algo más al sur que tú, Gregorio. Pensé que el mar y la luz iban a ser los nuevos alimentos de mi alma (y de alguna forma lo fueron) pero faltó una vez más el elemento humano. Me iré y no hay nadie de quien tenga que despedirme. Aislamiento y soledad una vez más. Yo y el inaccesible mar. Y mi querida esposa, a la que debo mi sobrevivir. (Sobrevivir: vivir sobre la vida de ella...)

Ahora volveré a mi Ítaca natal, con Penélope incluída. Espero ser feliz en ese pequeño pueblo de la sierra, apenas 500 habitantes, en el que ya he encontrado amigos. Ellos, que espero que me acepten abiertamente, junto a mi hermano y mis sobrinos, son el soporte sentimental con el que inicio esta nueva y definitiva fase de mi vida terrenal.

Dejo por el camino nietos a los que apena conozco, hijos, ex-esposa y alguna que otra ilusión, que es ahora poso y fermento. Mientras hay vida y salud, sucede como a Rayuela. Es tenue la iluminación, débil el pabilo, pero alumbra. Reconozco que esto es un strip-tease espiritual en toda regla; pero os lo merecéis. Aunque sea difícil de entender, Rayuela, vosotros, habéis sido el ultimo, el único reducto de mi expresión más íntima.

Por eso leo con fruición la poesía última de J.J., que me parece tan próxima a la que yo hubiese querido escribir. Pero me quedan demasiadas ataduras por resolver. Estas letras son un intento de deshacerlas.

En nuestro caso Rayuela seguirá siendo el eficaz medio de intercomunicarnos. Un medio tan carente de espíritu, pero que nos permite ofrecer el nuestro como alimento vital. Aquí seguiremos, o trataremos de seguir. No hay barreras que el espíritu y la camaradería no puedan trasponer.

Hasta pronto. Un fuerte abrazo a todos.

Gracias Gregorio por publicar esta carta tan llena de emoción y afecto, Puedo decirte que quienes como tú hemos dejado el pueblo, sentimos esa misma añoranza, ese impulso de abrazarnos a un arbol, de mirar el cielo y encontrar en otros cielos los recuerdos de nuestras ciudades, que dejamos, pero no olvidamos. Un abrazo.

Querido amigo Rodrigo. Me complace saber que vas a volver a tu querida tierra. El terruño tira mucho, y es una suerte que puedas vivir los años que te queden, que serán muchos todavía, en la tierra que te vio nacer. Siento envidia sana, porque yo no puedo hacerlo. Tengo demasiadas raíces en este lugar, que los sentimientos me atan para siempre. Me alegro por ti, pues somos de donde nacemos, por mucho que las circunstancias nos hayan alejado de nuestro lugar de origen. Seguiremos en contacto, ya que con los medios modernos no hay distancias insalvables.

A continuación, dejo una carta que le escribí a mi pueblo en un momento de añoranza.

CARTA A LUCENA, MI CIUDAD NATAL.

Querida Lucena:

Te escribo esta carta, mi ciudad natal, en la que nací y viví mis primeros veinticinco años. Desde que me fui, aún no te había expresado mi sincero agradecimiento. Es habitual escribir a personas, pero casi nunca se hace a los lugares que también merecen agradecimiento, sobre todo, a aquellos que nos vieron nacer y crecer. Es cierto que te reproché muchas veces la falta de medios para prosperar, aunque no era culpa tuya, sino de los terratenientes que te poseían, pero no te engrandecían ni te modernizaban. Ahora te añoro en la distancia, y quisiera caminar de nuevo por tus calles y plazas, y escuchar la natural cordialidad de tus gentes. Recuerdo y añoro tu discurrir cotidiano, como quien añora el encuentro de aquello que quedó suspendido en el tiempo, pero con la esperanza de volver a encontrarse algún día.

Escribirte a ti, no es como escribirle a una persona. Escribirte a ti, pueblo donde nací y donde viví una parte de mi vida, no es fácil. ¿Cómo te hago llegar esta carta? Alguien de mi familia que vive ahí, podría entregártela. Pero, ¿cómo? ¿Adónde? ¿Quién te podría decir que una parte de mí, después de cincuenta y siete años, sigue viviendo en ti? Creo que la puedo enviar a tu Ayuntamiento, que representa a todos tus habitantes. ¿Crees que puedo olvidar los buenos momentos en tus hermosos lugares, si tengo la sensación de que alguna vez reviviré todo de nuevo? Desde la lejanía, recuerdo infinidad de veces tu perfecto enclave en medio de tierras de cultivo a los pies de la Sierra de Aras, vigilada y arropada por la Virgen de Araceli, con tus calles limpias, y con tus jardinillos con flores. Incluso el acento de tus habitantes, que sigue siendo el mío, es característico. Su amabilidad y personalidad, e incluso su gentilicio, siguen fluyendo en mis venas.

Muchas veces, cuando me quedaba a solas mirando desde la ventana de mi casa, sentía que me hablabas. Entonces empecé a reflexionar, y comprendí, que era muy difícil marcharme después de veinticinco años viviendo en ti, mi ciudad natal, pero era preciso ir a otra ciudad, a encontrarme con otras gentes y otros medios de vida. Si alguien conocido va desde aquí a visitarte, le pediré que te diga que jamás pensé que podía añorarte tanto, que aún te evoco y hago referencia a ti en mis conversaciones, que no he podido olvidarte ni quiero hacerlo, porque fui ciudadano en uno de tus barrios, transité tus calles y plazas, me correspondiste en todo momento, y también me aceptaste como te acepté. Algún día te visitaré, tal vez para permanecer en ti y rememorar mis comienzos, o para quedarme a vivir una larga temporada, porque fue en ti, mi ciudad, donde emprendí mi escritura reflexiva; fue ese ambiente y ese clima quienes dieron impulso a quien ahora soy, y eso nunca lo olvidaré.

Cuando se vive en una ciudad grande y vertiginosa, como lo hago ahora, se añora la cordialidad de la ciudad más pequeña. Si cada ciudad de este planeta llevara esa amabilidad como emblema, segura-mente tendríamos un mundo totalmente distinto, donde la gentileza sería una tendencia y la cortesía una forma de expresarse. Te doy gracias por la nobleza y simpatía de tus gentes, gracias por el respeto y la amabilidad que me impulsan a añorarte. Por todo aquello, espero que en otra oportunidad llegue a escribir una continuidad de estas líneas, y eso signifique un inevitable reencuentro contigo, mi querida ciudad natal.

Mi querido Rodrigo: sí el viaje, la mudanza, los terremotos, te llevan a esos niveles de entusiasmo, entonces que no deje de temblar. Volver. Como el tango. O como decía un poeta nuestro -Perez Bonalde- Madre, aquí estoy, de mi destierro vengo, a darte con el alma el mudo abrazo, que no te pude dar en tu agonía....
Espero con impaciencia y alegría verte sacudir la modorra del Mediterraneo y llenarte del entusiasmo extremeño. No conozco tu situación, pero en tus zapatos, empacaría pocas cosas y lo demás lo entrego, lo regalo, lo vendo, para asegurarme que en verdad acometo una vida nueva, que nada de lo antiguo se convierta en ancla. Empacaria pocas cosas y cargara con todos los recuerdos. Comenzar de nuevo, como siempre. Un abrazo cargado de emoción. La vida es un eterno movimiento, un constante cambio, somos ríos en constante movimiento, unos más turbios que otros.

Queridos amigos: Por fin he regresado a la rutina y a la casa que pronto ya no será mía. He vuelto lleno de ilusiones, con el alma y los ojos cargados de otros paisajes que, aunque fueron los de mi niñez, ahora son nuevos y diferentes para mí. Vuelvo a la vieja tierra de Extremadura, la tierra donde nacían los dioses, según un viejo poeta.
En definitiva os anuncio mi próximo cambio de residencia; desde el azul y la luz mediterráneos, tan queridos, hasta el verde solemne, la suave rusticidad de sus paisajes y la entrañable compañía de sus gentes, a las que pertenezco por nacimiento y vocación, vuelvo a la tierra extremeña. Como escribió el tantas veces citado Rilke: "la verdadera patria del hombre es la infancia". Y a ese territorio vuelvo.

Espero y deseo que sea un venero remozado para la inspiración poética, que de nuevo la poesía, nuestra poesía, ocupe esta mente mía ahora llena de formalidades administrativas y gestiones accesorias, pero exigidas por el marco social.

Quizás pueda escribir de nuevo en el tono y la entraña que Gilberto Owen, al que con calor de amigo me remite J.J.; poeta al que ya había leído en esa antología ue me cita.

En fin, que tenéis a un viejo compañero remozado en sus ilusiones (no en sus años físicos, desgraciadamente) que viene dispuesto a devorar ese nuevo mundo que ahora se le ofrece.
Un abrazo a tod@s.

Rodrigo: Te dejo este poeta surrealista, por si te interesa, para que lo busques y lo leas, creo que es uno de tus intereses. A mí me pareció interesante el planteamiento y la forma

Blog literario Asamblea de palabras

Poema del día: "Partía y moría", de Gilberto Owen (México, 1904-1952)

Posted: 02 May 2022 09:30 PM PDT

La casa sale por la ventana, arrojada por la lámpara. Los espejos –despilfarrados, gastan su sueldo el día de pago- lo aprueban.
En ese cuadro en que estoy muerto, se mueve tu mano, pero no puedes impedir que me vea, traslúcida. Acabo de ganar la eternidad de esa postura, y me molesta que me hayan recibido tan fríamente. No me atrevo a dejar el sombrero; le doy vueltas entre mis dedos de atmósfera. Los tres ángulos del rincón me oprimen cerrándose hasta la asfixia, y no puedo valerme. Ese marco rosado no le conviene al asunto. Déjame mirarme en tus dientes, para ponerle uno del rojo más rojo.
Los números me amenazan. Si los oigo, sabré todo lo de tu vida, tus años, tus pestañas, tus dedos, todo lo que ahora cae, inmóvil, como en las grutas –espacio de sólo tres dimensiones.
Nada. Vivimos en fotografía. Si los que duermen nos soñaran, creerían estar soñando. ¿Qué negro ha gritado? Vamos a salir desenfocados, y se desesperará el que está detrás de la luna, retratándonos. El viento empuja el cielo, pero tú dices que ha bajado el telón de la ventana. Duérmete ya, vámonos.

Gilberto Owen, incluido en Poesía surrealista en español (Éditions de la Sirène, París, 2002, ed, de Ángel Pariente).

Mi querido Rodrigo: sí afanes ajenos te producen estos insomnios y para combatirlo escribes esta maravilla, entonces, que no cesen las tareas impuestas.
El texto obliga nuevas formas de expresión y tú, que te sabes emisario, concedes absoluta libertad a las imágenes, que libres de ataduras se velan en su máxima luminosidad.
El dorado desierto, las sombras, en medio de la incesante batalla eterna, el malvado alfil asoma y mudo observa la comunión del amor, que siempre triunfa.
Gracias, es una maravilla leerte y saber que permaneces en esa búsqueda incesante por expresarte. Luego de este texto, el foro deja de ser foro y se convierte en faro.

En estos ajetreados y desdibujados días, en los que la inspiración se deslíe entre preocupaciones muy ajenas, un rato de insomnio deja deslizar unos versos que tal vez merezcan ser reproducidos en este generoso foro. En otro momento, pronto, releeré los texto que habéis dejado, J.J. y Gregorio y anotaré aquí mis impresiones. Una sucinta lectura del texto de Gregorio me ha encogido el corazón. Y me temo que su lectura en profundidad lo haga todavía más. Ya os contaré...

LA ESPIRAL Y EL SUEÑO

El dedo dibuja en el desierto la curva de la espiral inacabable
Rasga la bruma y las armonías de la curva
muestran la belleza suprema de la reina herida.
Todos los indicios acusan al pérfido alfil como causante.

¿Causante, de qué? Nada sucede en el arbitrario mundo del juego
La vida es puro latido sin articulación ni ataduras.
Despierta la doncella y se ajusta el borceguí tumultuoso
Comprueba que ocho por ocho por fin son sesenta y cuatro.

Crepitan las páginas consumidas por el sueño
Ladran a la nada los mastines babeantes
Apenas la hoguera
apenas el fuego

Pero la espiral avanza inexorable perforando el cerebro de la bestia
iluminando las zonas oscuras donde duermen sus instintos
Se acerca el jaque mate que ha de coincidir con el finale presto de la obra
La espiral se desarrolla inmutable siguiendo todos los cánones.

Apenas la piedra
Apenas el agua
Apenas la arena

Avanza la espiral hasta la más recóndita entraña de la caracola
y los chapines de la doncella vuelan hasta el bajel oculto en la enramada.
El mascarón de proa baila lascivo apaciguando a las olas
Enriquecido por el cálido elixir del non-sense
el alfil proclama su inocencia.

Los amantes avanzan por el pabellón soñado en su imaginación
por el cínico pintor.
Avanzan avanzan avanzan hacia las fauces lujuriosas de la bestia
Ya oscila el dosel dorado.

Suenan los cuencos metálicos rozados por la espiral
El sueño también avanza
La insistencia del acorde hace caer las hojas secas.
Es el sueño enamorado
Es el sueño
El sueño de la espiral con vocación de infinito...