Reitero mi felicitación a nuestra querida Eratalia, ya expresada en el foro en que se produjo, por la distinción otorgada a su obra y a su personalidad. Es un deber inexcusable que ya debiera haberse producido.

Rebuscando en las tripas virtuales de mi ordenata he encontrado un blog que abrí hace tiempo, mucho tiempo. Apenas publiqué en él, y sus visitantes tampoco fueron aluvión, pero he encontrado "cosas mías". Resulta que tuve (todavía queda algún ramalazo) una etapa metafísica, mística casi, con versos que quiesieron ser trascendentes. Qué cosas hace la edad (transitoria de la juventud al ocaso...)
Bueno, aquí os dejo el parto recuperado; a ver si cuenta con vuestro beneplácito...

TRÁNSITO

¿De que cuerpo mi cuerpo
fue desgarrado un día?
¿Desde que aliento mi alma
vino a ocuparlo, inerme?
¿Quién, cruel demiurgo,
dejó la razón en mi equipaje,
y el oscuro sentimiento
de que existo a mi pesar?
¿Y la palabra, mis palabras
sus palabras?

El odio, la ambición y la lujuria
están bien como armas primordiales,
pero también se me han dado
el amor y la ternura y la emoción de la belleza.
Y, sobre todo, la duda,
esa informe oscuridad que me rodea,
trágico juego de espejos,
laberinto esencial donde transito.

Y así, criatura de un Creador
que me ha animado y que me anula
me siento a la orilla de mi vida
extendiendo una mano mendicante
de certezas.

Aunque...
tal vez un poco de amor
Fuera bastante.

No quisiera yo, paupérrima de mí, abrumar a nadie...
La frase me ha gustado mucho.

Abrumado por la enorme cantidad y calidad de los textos que acabo de leer, picoteando, le dejo esta "perla" o "diamante", a doña Era. Al menos alguien nos sigue calificando como poetas. Qué alivio...

el poeta aspira a la poesía pero sólo consigue hacer poemas
Damaris Calderón. Cuba, 1967

Usté, doña Era, se refugia en sus maillets. Yo en las décimas, mis maillots, esperando a que suba la fiebre...

Precisiones a modo de respuesta:
1.- El adelanto de fechas ha sido consciente e intencionado. Razón,: que a falta de material comburente y teniendo a mano ese viejo artículo, mayormente por pereza ahí lo dejé.
2.- Las referencias sanjuaneras que hace jota me recuerdan vivamente algunas págias de Alejo Carpentier, para mí el más tropical y caribeño de los autores del "boom". "El siglo de las luces" es para mi la obra más suculenta de las ambientadas en el trópico.
3.- Para armarme intelectualmente ante los acosos de doña Era voy a ver si encuentro una página que debo de tener guardada que se titula "Poéticas", en la que varios y sólidos poetas describen su inspiración y forma de concebir el hecho poético. Si eso, luego edito y cierro.

Queridos ambos a dos:
Lo primero, que después de mucho "restrujarme" la sesera he caído en la cuenta de que esa misteriosa numeración que encabeza cada poema de JJ es, nada más y nada menos, que la fecha.
Me parto y me mondo, que yo llevo tiempo pensando si sería un número cabalístico o qué sé yo. Lo que aún no he descifrado es el CC.
Eso quiere decir que cada día escribe algo? Pues enhorabuena. Todo un ejemplo a seguir.
Eso de que me lea yo a mí misma bajo la perspectiva de otro, tiene su miga y es algo que nunca se me habría ocurrido.
Yo sé que intenté no pensar en nada, escribir frases que me fueran viniendo a la cabeza, sin intención de que estuviesen bien hilvanadas, sino tal cual, pensando que eso sería surrealismo.
Pero ya me dice Miguel que ni por allá pasó, o sea, que ni aproximarme.
Intento acercarme a la poesía realista y nada, no creo cumplir con las normas; aunque en mi poesía no-realista haya mucho de realidad.
Entonces me quiero pasar a lo surreal y de nuevo fracaso estrepitosamente... Pues no sé, tendré que seguir creando maillets a destajo para arriba y para abajo. ¡Qué desastre!

San Juan es el 24 pero solo faltan 14 días, o 13 si contamos que "La nit de Sant Joan" es la víspera.
Muy pintoresca la canción.
Al leer lo de las noches de sudores, alcoholes, etc, tengo que reconocer muy a mi pesar, que, contrariamente a lo que dijo Neruda: "Confieso que no he vivido"

Y tal como amenacé hace un rato, aquí dejo un maillet cruzado "Para los buenos poetas"

Para los buenos poetas
a los que sigo, admirada,
escribo muy animada
un maillet con estas letras.

Puede que no valga nada
para los buenos poetas;
un maillet con estas letras
es faena algo pesada.

Invento, un poco apurada
un maillet con estas letras
para los buenos poetas
que me tienen fascinada.

Un maillet con estas letras...
¿Lo juzgáis una bobada?
Es mi dádiva obsequiada
para los buenos poetas.

06102026 CC

En el misterio
del próximo paso,
el látigo incesante
del dictamen del tiempo
conduce al silencio.
En lo absoluto
un hilo de luz,
una grieta,
la posibilidad de una certeza.

Mi querida Señora: desde la perspectiva de la poesía vivencial que Rodrigo me asigna, desde la transfiguración de la realidad en donde se enmarcan mis líneas, lo que puedo decir es que usted escribe y a mí, como a Rodrigo, me conmociona y abre la puerta a el maravilloso mundo de las ideas, que están revueltas en mi cabeza, pero al leerla a usted se ordenan.

Pero si acaso duda, lea sus líneas teniendo en cuenta mis bastas observaciones, a ver por cuáles caminos del pensamiento la llevan. Gracias por ese regreso suyo, que podría decirse es providencial.

Creo que está usted adelantado en las fechas, o mejor dicho, las fechas en esta América nuestra para la fiesta de San Juan es el 24 de junio, pero nosotros comenzamos a tocar los tambores de San Juan desde el 22 de junio, a saber: la mina, la Curbata y los culo e puya son los que retumban en esas fiestas.

Como dice nuestra querida Eratalia, corro al diccionario a revisar cada uno de los nombres que menciona, para enriquecer este pensamiento mío, tan focalizado en lo burdo de los tropiezos.

Aquí dejo unas coplas que recuerdo de esas noches, de sudores y alcoholes y cuerpos encendidos de una especie de deseo colectivo.

San Juan Guaricongo
cabeza pelá
el año que viene
te vuelvo a bailá

Agua bombero
que se le queman
las pantaletas.

Agua bombero
que se le queman
las pantaletas.

San Juan to lo tiene
San Juan to lo dá
el año que viene
te vuelvo a bailá

Puesto que se me cita y provoca (pro-boca) acudo a la respuesta, Doña Era. Pa empezar le digo que los versos de su impensado soneto blanco me han entusiasmado; no sólo gustado, no: me han entusiasmado. Y es que la poesía, sea de la índole que sea, es consustancial con usted. Eso del surrealismo creo que es un tema demasiado abtruso y su desguace en esta página sería aburrido. Asín que cada cual con su cada cuala y que Calíope, Erato, Euterpe y Polimnia; y todas aquellas que inspiren la cosa poética en las personas humanas, nos asistan en los trances compositivos. Y usté, permítame, es una elegida y bendecida por todas ellas. Puede que ellos, sus versos, no sean un ejemplo muy propio de lo que es poesía surreal: dejan entrever la parte mollar con bastante claridad. El surrealismo es, pues eso, como le diría yo... surrealismo, como su nombre indica. Alguien entre los fundadores del surrealismo (término, por cierto, inventado por Guillaume Apollinaire) escribió que la inspiración está en el umbral del sueño, lo que los especialistas llaman estado "hipnagógico". Yo, como caigo frito en cuanto me acuesto, no puedo ratificar esa experiencia. Pero como, en estado de vigilia, suelo estar en Babia, pues "me se" vienen ocurrencias. Y de una palabra paso a otra y así sucesivamente.
Bueno, pues eso, que su poesía de usté me gusta mazo o mogollón, como prefiera; y que lo mío es puro pasar el rato. El propio jota, que en mi opinión es entre nosotros el que tiene una escritura menos poética, es, en cambio, el más poeta del grupo, el que le da mayor contenido (poesía de la experiencia) a lo que escribe. O sea, que en este grupo heteróclito y rayuelero hay, como en botica: de tó.
Perdóneme; me llama la musa para cenar y esas son palabras dignas de todo respeto.
Suyo afmo. s.s.q.s.m.b.

P.S. Como se acerca la noche mágica de San Juan voy a recordar algo que escribí (en prosa) hace algún tiempo. Puede ser hasta prosa poética. Sin embargo no escribí poema alguno...

Y entonces sonó la habanera, triste y malva, recipiente sutil de las nostalgias, que, como la proa de un leve barco, hendía la sustancia de este sueño, uniéndonos con aquellos mismos nosotros que están al otro lado del ocaso. Entonces el latido se hizo cósmico; la comunión, perfecta.

Noche de San Juan, nit de Sant Joan. Fuego, agua, el misterio del ser humano transmigrado al espíritu de un dios, siquiera por una noche. La pervivencia, ya en sí todo un milagro, del espíritu ancestral de aquellos griegos, cantores, creadores y borrachos; como ahora nosotros...

Caray, JJ, todo eso parece que he querido decir?
Pues el mundo del surrealismo es maravilloso, el que lo lee inventa el contenido a placer. debe ser que por eso le gusta tanto a Don Rodrigo.
Gracias por tal comentario. Me he quedado maravillada.