REAPERTURA DEL TALLER DE POESÍA
A partir de YA.
Véase cabecera.

Pues no me ha salido la chulada gráfica que ha hecho Era. Tampoco creo que el poema merezca el esfuerzo.

Mi
yo,
alma
trenzada
con roja sangre,
bebida en tus claros ojos,
ojos de loba encelada, ménade fiera,
me naces de ocasos rojos,
torva raigambre,
callada
llama,
yo,
sí

LA LUZ
En forma de rombo, como le gusta a Gregorio.

Lástima que no se pueda alinear al centro; quedarían como debe ser, en forma de rombo.

TÚ Y YO.

()
Tú,
yo,
ambos,
fundidos
en un abrazo,
observando las estrellas,
en la cima del mundo, solos, seducidos.
Y levitando en nuestro amor,
como levitan
las hojas,
ambos,
tú,
yo.
()

EN MÍ

()
En
mí,
tienes
ternura
constantemente
y un asidero seguro;
no caerás en el abismo de la noche.
Mi luz, será tu camino,
para regresar
de nuevo
junto
a
mí.
()

Sabida es la dificultad, cuando no imposibildad, del ser- humano-varón para realizar simultáneamente dos actividades, bien sean físicas como, sobre todo, intelectuales. De ahí la enorme complicación que supone para nosotros, los varones, el ejercicio poético propuesto por Doña Eratalia. Repentizar, escribir y establecer métrica y rima en versos, por muy automáticos que se quieran construir, es una misión compleja y meritoria. Así que, qué menos que algunos versos se dediquen a los antiguos héroes (hoy día quedan pocos y más bien anónimos) que inspiraron las canciones de gesta. Los míos van, supuestamente, dedicados al viejo Rolando, el de la canción. Por eso y por su mayor sencillez son octosílabos romancescos (!). Palabra gestatriz: olifante, of course.

EL OLIFANTE

El olifante retumba
en los Montes de Pirenne
Carlomagno se estremece:
ve la batalla de Otumba.

Durandarte en arduas manos
parte en dos los altos montes,
mientras que en el Sacromonte
cantan fados los gitanos.

El poderoso olifante
hecho de duro marfil,
cuando trae abril sus aguas mil,
vibra en sueños trepidantes.

Ciervos, gacelas y gamos
en numerosos rebaños
de los valles aledaños
vienen a aclamar a su amo.

Mientras las bravas mesnadas
en merecido descanso
beben vino en “Casa Manso”
y comen chuletas asadas.

Ya no hay héroes triunfantes,
sólo son de pleiestesion,
sin oficio ni profésion:
me quedo con mi olifante.

¡Va por tí, buen Rolando!

A VUELAPLUMA.

Nos ha mandado la jefa,
escribir a vuelapluma,
y mi verso como espuma
contiene una sinalefa.

Con hilo de mil colores
voy tejiendo chino chano
de tanto en tanto mi mano
ya va acusando temblores.

Y los versos se me escapan
sin cordura ni concierto
me siento poeta muerto
mis neuronas se solapan.

Estoy pensando en la oferta
de proponer la tarea
en mi mente revolotea
una idea algo tuerta.

Se trata de hacer un fibo
que es un poema sencillo
es en forma de rombillo,
así, como lo escribo.

EL MOSCARDÓN DESPISTADO.(Un poema rimado sin pensar).

Introducción,prólogo o batir de alas de insecto.
No se extrañen las palabras pues escribo sin pensar.Dos tiros quiero matar.El anterior moscardón y la actual propuesta.Poesía sin pensar,un poquito nada más,uy,uy.uy,a punto estuve de parar y me vuelvo a reiterar,voy con prisa a redactar el susodicho poema,automático y moderno,¿Quién no consigue pensar?Pienso(vaya,ya pensé) que tengo que terminar y empezar.

EL MOSCARDÓN DESPISTADO.

Me preocupa el moscardón,
por cierto se llama Antón
siempre llega retrasado,
su molestia es manifiesta
mas no entorpece a la orquesta
que por cierto se ha marchado,
el auditorio cerrado.
Zumba y zumba nuestro Antón
a solas con su trombón,
lo bueno que tiene el bicho
es que canta delicado,
su runrun no es escuchado
es que es muy delicado.
Toca platillo y tambores
como pintor mezcla colores
volando a contracorriente
ve salir a la gente
por la acera de enfrente,
trata de llegar a tiempo
pero le entra relente
quiero buscar su abrigo
mas no le cubre el ombligo
no le gusta pasar frío.
Congelado llega tarde
se deprime está que arde,
pues el quiere molestar
y cuando se dispone a empezar
ve a todo el mundo marchar.
Mucha es su calamidad,
a paloma se va a mudar.

¡Ains, Eratalia, querida compañera! ¿Porqué, aunque quieras escribir así, como quien no quiere la cosa, al desgaire que dicen los finos, te salen tan bien tus poemas? Tú debes de tener enchufe con algún dios de por allí, por Murcia. Y eso que estás aburrida y tu tarde es absurda, que si no...

MARGINALIDADES SEMIAUTOMÁTICAS

Voy buscando en la rayuela
una rayuela de coca,
para esnifar con mi abuela
y ver si eso nos coloca.

Busco los automatismos
escribiendo sin pensar,
sin medir ni reparar
en los profundos abismos.

Que me tachen de profana
o de gran frivolidad,
porque escribo con desgana,
no me importa, de verdad.

Es sólo para el solaz
de esta tarde tan absurda,
es una escritura burda
con la que disfruto asaz.

Y después intentaré
automatismos en prosa
y si no sale, veré
si me dedico a otra cosa.

NUEVA BODRIO-PROPUESTA PARA EL TALLER DE POESÍA.
Pasáos y mirad en el lugar pertinente y luego, perdonad la ocurrencia.