El nuestro es un fervor a ojos vista Eratalia, tu sola presencia despierta en nosotros una necesidad urgente de darte un abrazo, un abrazo enorme, sin palabras, en el mayor de los silencios con el corazón desbocado por llanuras desconocidas, en donde tú eres dueña.

05102026 CC

A mi hermano Ramón
en su cumpleaños

Es preciso el silencio.
Un silencio fiero
de animal primitivo
sin otras herramientas.
Un silencio obstinado,
de hielo forjado,
de ojos desorbitados
en acero encendido.
Un silencio atroz y audaz
capaz de herir a la muerte.

Quedé más que sorprendida
impresionada y suspensa
algo turbada, admirada,
maravillada y risueña…

Me han dejado conmovida,
halagada y boquiabierta,
un poquito sonrojada,
ruborizada y contenta.

Pues me siento alborozada
muy gozosa y satisfecha
y me quedé sin palabras
festivas y jaraneras
con las que pueda, radiante,
agradeceros las vuestras.

Ya que para mí tenéis
tamaña benevolencia,
me aplicáis tal distinción
y tratáis con deferencia…

Es tal favor que me hacéis
con vuestra delicadeza
al tratar a mi persona
con tal afecto y terneza
que me siento apabullada
¡¡… y más feliz que una berza!!

Como el lado amable del trágico espejo que nos deja Jota os propongo este poema cuya finalidad es puramente estética, con ese final inconcluso que no deja de ser una puerta abierta a la esperanza. Puede que esa última rosa, todavía no creada, ponga ese cierre de Belleza que necesita este mundo absurdo.
Qe así sea.

ROSAS
(o el universo inconcluso)

Las rosas negras en su búcaro verde
buscaban con denuedo sus pies rojos
querían la libertad de los estorninos
esos cuerpos negros como llamas
que resolvían con audacia sus vuelos metafísicos

Las rosas verdes en sus búcaros rojos
vertían negras lágrimas sobre el azul de las llamas
haciendo nacer la oscuridad en la mente dolorida
los estorninos traían en su mirada
los incoloros festones de la noche

Las rosas amarillas palidecían sudorosas
los búcaros negros reflejaban los ojos ciegos
rebosantes de lágrimas azules
un coro de velones rojo fuego
se inclinaban respetuosos ante ellas

Rosas azules como pupilas de ciego
acariciaban al viento con el cielo de sus pétalos
temblorosos los búcaros iridiscentes
balbuceaban apenas como ornitorrincos
recién nacidos

Guantes de seda habitados por manos ápteras
trataban de poner orden en el silencio incoloro
desde el ábside monocular
la oración inconclusa trataba de escapar
del pentagrama donde ejercía de rosa

Desprovistos ya de toda velocidad
los párpados parpadeantes
armados de pestañas aceradas
despojaban a las rosas de sus espinas
espitas coloreadas como mejillas de novia

Rosas negras
rosas verdes
amarillas rosas
rosas azules
buscaban
la rosa roja
todavía no creada.

……………

Y ahora
cómo nombrarlo?
cómo llamarlo?
Con esta certeza de saber
que habita las sombras.
Hoy lo encontré
finalmente:
los huesos rotos,
seca la sangre,
humillada la carne,
el espíritu intacto.
Todo él
enterrado bajo tierra,
bajo losa de patrañas.
Una piedra lacerada
con su nombre
y una rosa que llora
lágrimas de sangre
igual que su madre.

El nombre de esta madre es Carmen Navas de Quero. Buscó por más de un año a su hijo, a quien mantuvieron secuestrado, en desaparición forzada, finalmente la dictadura admitió su muerte, sucedida hace 10 meses y 13 días. Ayer lo reconocen y afirman haberlo enterrado sin presencia de sus familiares porque nunca se presentaron a visitarlo.

………………….

Oscurecidos los cielos.
Cerrados de mentiras.
Una madre busca a un hijo
desde el primero de enero.

El calvario se alarga,
dura más de un año,
pesa sobre los hombros
y lleva el mundo a la espalda.

No encuentra en su desierto
un solo corazón abierto.

Firme y frágil frente a las rejas
sus ojos claros observan
indiferencia y silencio.

Ante los cielos cerrados
una madre avanza,
no pide un sol brillante,
ni un horizonte abierto.

Pide ante la puerta cerrada
un hilo de luz,
una rendija amarilla,
para ver a su hijo vivo,
Pero lo encuentra muerto.

05072026 CC

Disminuido,
perdido
en la perspectiva,
confundido
entre líneas paralelas,
me refugio en la palabra.
En su vasto horizonte
de significados,
con su punto y su acento,
su diéresis y su virgulilla.

Como todos los meses de mayo, con la gozosa primavera ya eclosionada, las llanuras de la dehesa extremeña recuperan su verdor y se adornan con esas pequeñas, humildes y bellísimas florecillas multicolor. Y las imponentes moles de sus rocas lucen todavía sus musgos, que empiezan ya a apagar su deslucido verdor. Las rapaces sobrevuelan este impresionante paisaje con la nobleza de su heráldica presencia.
Celebremos, desde el remoto pueblo, con unos pocos versos esta epifanía de la luz y de la paz, en contraste con la convulsa tesitura que el mundo padece.

LAS ROCAS DE LA DEHESA

La piedra creó el tapiz
el tapiz la madreselva
de esta brotaron rosas
y algún retoño de estrella.

Sólidas como la bruma
como lágrimas las piedras
entre encinares perdidas
joyas son de la dehesa.

Son prodigiosos vientres
donde laten los titanes
en úteros acuciosos
de amaneceres solares.

Las rocas de la dehesa
dormición de eternidades
palabras nunca nacidas
eructos de cíclopes siderales.

Y por doquier amapolas
como sangre coagulada
de las heridas del tiempo
o lágrimas virginales.

Las rocas de la dehesa
rudimentarias nubes apócrifas
tocadas graciosamente
con sus pelucas de líquen
y lagartos como broches.

Tibias en las noches tibias
ojos de pupilas ciegas
las rocas esferoidales
cantan a la luna llena
coreadas por los grillos negros.

Ah, las rocas de la dehesa
parturientas de milagros
mensajeras de belleza...

06012026 CC

Enfrento el cuchillo
de las encrucijadas,
la amenaza de los rincones
y avanzo entre errores y tropiezos
con el peso de los recuerdos,
mis enormes piedras blancas.
En el ambiguo gesto
de una sonrisa
encuentro una puerta inesperada.
Nuevas incertidumbres
niegan el regreso
y con otra intensidad,
camino a la paciente noche,
allí cabemos todos.

Página suelta CC

Hoy escribo desde un punto impreciso en esta dimensión global. Escribo desde las sombras, en donde he venido a parar empujado por continuos rechazos. Escribo esta página suelta para dejar constancia definitiva de una promesa. No intento una respuesta, conozco mi lugar en el concierto de desaciertos, eslabón roto en la cadena de acontecimientos.

En nuestro último encuentro, tu mirada se perdía en un cielo apático y sin nubes, en ese momento despreciaste la taza de café que se enfrió frente a ti y ese gesto, visto ahora, desde la crueldad de la memoria, fue una señal premeditada de arrogancia y allí, abandonada sobre la silla, con voz impersonal, rayando en el tedio, afirmaste sin siquiera mirarme:
Contigo me aburro soberanamente.

Guardé silencio, me fui sin despedirme y hoy escribo estas líneas que no cruzarán frontera alguna, no llegarán a tus manos; permanecen en un archivo al que me acerco cada tanto. Escribo con la intención de convertir esta página en el espejo de mis repetidos errores y para recordar que ante una puerta cerrada, el único acto de dignidad posible es no regresar jamás.

Hoy escribo para confesar un amor sin límites, un amor que no logró encender en tu sangre ni una humilde chispa. Un amor sin futuro que se desvanece como la tarde y se hace sombra. ¡Noche cerrada!