Dejo estos veros anónimos para contribuir al fueguito
POR UN IDIOMA SIN "IDIOMO"
Se ha extendido una manía
entre parlantes ladinos
de acuñarle el femenino
a quien nunca lo tendría,
si no tiene "dío" el día,
y el trigo no tiene "triga",
ni existen las "gobernantas",
tampoco las "estudiantas",
ni "hormigo" entre las hormigas.
Aunque lo intenten, comprar
con millones y "millonas"
un trono no tiene "trona"
ni "jaguara" has de llamar
a la hembra del jaguar,
y aunque el loro tenga Lora,
y tenga una flor la flora
mi lógica no se aplaca:
no tienen "vacos" las vacas
ni los toros tienen "toras".
Aunque las libras existan
con los libros no emparejan,
y tampoco se cotejan
suelos, que de suelas distan,
por mucho o "mucha" que insistan
mi mano no tiene "mana",
no tiene "rano" la rana
y foco no va con foca,
ni utilizando por boca
al masculino de Ana.
Autor desconocido.
Rodrigodeacevedo
02-12-2021 13:28
Como cantaba Larralde: "Vamoh a echarle al fueguito doh o treh ahtillas más..." (Domingo de agua) y a Rayuela otro poemita , no se nos vaya a mustiar...
ALLI, DONDE LA CIUDAD AÑORA AL MAR
¿Porqué tu gesto enmohecido?
¿Donde guardas tus desvelos?
¿Acaso la noche, la gran madre verdinegra, te escatima sus caricias?
¿Porqué tu paso cansino?
¿Porque están lacias tus pestañas?
Es la frialdad de la playa
vacía ya de marineros y restos de cachalotes
Vuelven las redes a cuajarse de sueños perdidos
Vuelven las algas a tejer los antiguos caligramas
sobre tus dedos prodigios de amor y de caricias
Doncella de oscuros senos
de negros y undosos cabellos
retas al viento gregal con la canción de tus ojos.
Ya es de ámbar el difuso amanecer
ya la barca cabecea junto a mi sombra
ya tu pasión marinera se hace sangre de oficina
y reclama el silencio agasajado de las máquinas de escribir.
Vuelan en militar formación murciélagos trogloditas
que vienen a ofrecer sus lutos a los pulcros escribientes.
Es la ciudad en sus ansías de agonía
que recuerda sus pasados junto al mar
¿Cómo las fuentes falaces pueden suplir madrugadas?
¿Cómo escaleras de vidrio alcanzarán mediodías?
Tan sólo el regreso enamorado del oscuro marinero
que trae como ofrenda sublime negra carga de cangrejos.
Añoranza de altas olas
Aquellas tus curvas pestañas
garfios acerados clavados en mi cerebro
aquellas tus pupilas glaucas
o el brillar esplendoroso de tus caderas
harán que flote de nuevo el galeón de mis sueño
Jose Jesus Morales
13-11-2021 17:12
El 15 de noviembre el pueblo cubano, a pesar de las amenazas de muerte y de cárcel eterna, insiste en salir a las calles contra la dictadura, en levantar, aunque sea para secar, un trapo blanco y apoyar la protesta. Este texto, escrito en el 2017, se sostiene en una bandera caída, un suceso circunstancial y lo publico hoy, para recordar, que los cubanos tienen el legítimo derecho de salir a las calles, de protestar, de ser libres.
Sale la gente a la calle
Sale la gente a la calle
contra la bota cubana
a Raúl le parece un detalle
de la nación venezolana.
No escucha lo que gritan
no escucha que lo pitan.
El viento con mucho tino
con mucho tino ladino
hizo caer la bandera cubana
en transmisión venezolana
Atentado imperialista
grita la congresista.
Se hizo el loco Raúl
se hizo el loco Maduro
pusieron preso un zamuro
lo encerraron en un baúl.
Le aplicaron corriente en el ala
le pegaron con una pala.
Sigue la gente en la calle
sigue en la barricada
ya no se trabaja
con este panorama.
La guardia ataca y dispara
detrás de una mampara
Escurre el bulto el gobierno
le da vueltas a un perno
y declara asueto eterno
con Chávez en el infierno
Rodrigodeacevedo
11-11-2021 21:16
ÚLTIMOS TRABAJOS
Para seguir alimentando este nuestro querido rinconcito duplico lo que vengo publicando en otros foros, casi exclusivamente en poesía, pues la prosa se me ha restringido a las iniciativas que nuestro "chef d'oeuvre" J.J. nos propone.
Siguiendo con las influencias de ese gran maestro de la poesía y la cultura castellanas que es el cubano José Lezama Lima, os dejó unas décimas a modo de las que él escribió antes de desaparecer. Espero que os gusten.
LAS DÉCIMAS DE MANTUA
Últimos atardeceres
ya no disfruto placeres
ni palacio con ujieres
mármol donde entierro mi alma
vistiendo noches sin alba
Un jardín a contraluz
una estatua o parteluz
melodías de salterios
que prologan los misterios
tú cubierta con capuz
Así en misteriosa noche
ciudad con venas sin sangre
yo de tu yuca fui cangre
vieja estirpe de oropel
ánfora y odre de tu hiel
Incienso o alma aromada
aquella tu fiera alada
que vistió tu castidad
con engaños de ciudad
o de mujer mancillada.
Jose Jesus Morales
08-11-2021 16:33
El surrealismo de una ira descabellada
Para conjurar el despropósito de un conflicto, ese instante que parece eterno, en nuestra triste frontera inaudita.
Me enfado cuando tropiezo de nuevo en ese peldaño amarillo que conozco de memoria y me convierto en eco de sus trampas.
Cuando me equivoco y me entrego a enemigos anónimos, que me derrotan.
Cuando me enredo en esas imperfecciones de la realidad, en ladinos grises y a plena luz del día, caigo y me faltan para alumbrarme, las luciérnagas que guardo por puños en bolsillos rotos.
También me enfado, cuando improbables y desatinadas conclusiones me llevan a sonoros fracasos y en ese acto se deshace la frágil armonía que me sostiene.
Cuando confundo candelabros de estaño con iluminación genuina y en ese juego de engaños me pierdo en el borde de lo injusto.
Cuando las cosas me salen mal, pésimas, más allá de lo previsto.
En definitiva y sin poesía: yo me enfado en el momento en que soy consciente de mis errores, de mis faltas, de mis desaciertos, de mis múltiples desatinos.
Me exasperan los descuidos y un furor estrafalario me enceguece hasta la locura, la furia me envuelve entre ásperos pliegues que me someten.
Mis equivocaciones, todos mis defectos, desfilan en una pantalla de plasma.
En ese momento crucial, al sobrepasar los límites de la razón, quiero entre saltos justificarme, pero me es imposible asomarme a los principios que me sostienen.
Rehuyo a toda costa la cólera y en un intento desesperado por alejarme de ese trance, que siempre me vence, evito acercarme a encrucijadas, a las esquinas del odio.
La razón es un hilo tenue trenzado con la soberbia, ambas, en pugna permanente, deshilachan la cuerda, me conducen al conflicto y se rompe el delicado equilibrio que me sostiene.
Un detalle menor, inadvertido, rasga la delgada gasa y se sueltan los demonios.
Una orden que no se acata de inmediato.
Una indicación que no se cumple.
El silencio como respuesta.
Una palabra mal acomodada.
El asomo de un gesto inesperado, un mohín de desagrado.
Ayer, una simpleza rompió la gasa y se desataron tres de mis temibles demonios.
Un demonio de acero afilado se apoderó de mi lengua y escupió palabras como cuchillos, hirió la tarde hasta la sangre.
Otro de mis aborrecidos demonios, llevó mi pensamiento por los caminos del engaño, de la adulación y logró que justificara un acto irreflexivo, reprochable, bárbaro.
El último de mis demonios sorbió la inteligencia y empujó hasta los intestinos el talento para el equilibrio y allá dejó mi capacidad de raciocinio, entre la bilis, entre las heces y aún hoy no he podido rescatarla.
Escribo estas líneas en un intento desesperado para pescar la razón perdida.
Jose Jesus Morales
02-11-2021 17:52
Es una belleza, gracias por hacernos este día un maravilloso día de rosas y de petalos y de cinturas ardientes y del hombre como Dios.
Rodrigodeacevedo
01-11-2021 20:07
Hoy escribiré sobre la Belleza, como nos advierte nuestro compañero J.J. en su último post. Un antiguo poema sobre algo tan liviano y tan profundo como un pétalo de rosa. La flor que asesinó a Rainer. M. Rilke, nada menos.
UN PÉTALO DE ROSA
Una oración que no me pertenece
robé anoche entre las rosas.
Tú dormías.
Torpemente, atolondrado,
-yo no se manejar una oración-
dejé escapar su perfume tan suave.
Tu cuerpo entre los rasos,
como búcaro votivo,
la noche impregnada de ese aroma fugitivo.
La oración temblando entre mis dedos,
deseando volar hacia algún dios
al que alguien, tal vez tú, había ofrendado.
Abrí mi mano, desvalido, y la oración temblorosa
la llevó hasta el quicio canónico de tu cintura,
allí donde el deseo bulle ardiente.
Entonces supe que era yo esa deidad invocada,
tú mi vestal y la oración un simple y voluptuoso,
un rojo, hermosísimo, pétalo de rosa.
Rodrigodeacevedo
01-11-2021 10:45
Muchas gracias, Sergio, querido amigo, por el constante aporte de tus veros a este pequeño foro. Son una verdadera transfusión de vida y belleza. La lírica, esa esquiva amante a la que muchos queremos adorar, pero sólo le es permitido a los elegidos. Un bellísimo soneto. Gracias, amigo de Rayuela...
Oncina
30-10-2021 17:32
La lírica se enreda
La lírica se enreda en laberintos
buscando la salida equivocada,
curvea sin razón y corre guiada
por el ciego fervor de sus instintos.
Se entretiene en lugares variopintos
y crea mundos mágicos callada,
al borde de una luna despistada
bajo cielos añiles y corintos.
Caprichosa se pierde cuando quiere.
Me rehuye y no sabe que me hiere
si no encuentro su luz cegando el día.
Abruma su presencia, mas sin ella
enronquece mi voz y me atropella
estéril y voraz la poesía.
Rodrigodeacevedo
16-10-2021 14:25
Como en otros foros, en los que escriben ciertas autoridades, me critican mis poemillas que yo califico de haikus, hokkus, sernyus, tankas y demás curiosas variaciones orientales de lo que nosostros, los occidentales llamamos "poesía" os dejo con total libertad varias muestras de mis últimas creaciones sobre ese tema.
Que os gusten y no les pongáis apellidos: trato que sean sólo eso, POESÍA.
No será libre
la canónica curva
la atan sus límites.
Fértil Pentágono
Útero de los triángulos
que alumbran formas.
Dodecaedro
como un espejo roto
bello e inútil.
La última rosa
te entregó su belleza
y se hizo cosa.
Zarzal silvestre
tus frutos entre espinas
son dulce sangre.
Muere la tarde
Un manto rojo y cárdeno
cubre la sierra.
Las golondrinas
en suave atardecer
vuelan y chillan
y un tanka (este sí que lo aceptan como tal).
Mediterráneo
verde, blanco y azul
naces del sol.
Viejas tierras ardientes
amorosas te abrazan.
