Estos nombres no deben faltar en los expedientes que estudia la Corte Penal Internacional sobre el caso de crímenes de lesa humanidad cometidos por la dictadura de Venezuela. Faltan pocos días para la decisión que no tomó Fatou Bensouda. La omisión es un crimen que la historia no perdona.

Parte de Guerra Julio 30 del 2017

Este día se hace eterno
para dieciséis inocentes
que niegan la Constituyente.

Un relámpago absurdo
percuta la bala.
Cómplice en la resistencia
el viento intenta detenerla
y se hace remolino,
silba, sopla y no lo logra.

El torbellino de la muerte
se abre camino
contra el viento, contra la razón inerte.

Un centímetro de plomo
quema la carne
compromete al último suspiro
y una gota de sangre
abre esta historia,
este parte de guerra.

Terca persiste, insiste la gota
y se hace hilacha escarlata.

Desde un punto impreciso del occidente
un hilo de sangre inicia su recorrido,
lleva nombres y apellidos,
busca en la gloria su destino.

Caen los gochos en Capacho:
Adrián Romero y sus trece años.

Ronald Ramírez y Wilmer Flores
en las neblinas de la Grita. Albert Rosales y
Luis Eduardo Ortiz, en Tucape.
Julio Manrique y Anthoni Labrado
entregan su sangre en Ureña,
lo denuncia una reseña.

Desde cuatro puntos distantes
recorre la sangre
la tierra del Táchira
y no se detiene la ira.

Hilos de sangre tejen otros caminos,
sigue por trochas la sangre gocha
a las montañas gélidas de Mérida
y tropieza y arrastra la sangre
de José Fernando Sánchez, en Tovar.

Sube hasta Chiguará y forma lazos
con la encendida sangre caída de Marcel Pereira,
pasa por el viaducto y en la Avenida Libertador
se forma un nudo retorcido de estambre
con la sangre de Eduardo Olave
y también con la de Ángelo yordano Méndez.

No se detiene la sangre, no se detiene la muerte
y sigue su rumbo al centro de Venezuela,
antes del mediodía cae también en Maracaibo
Miguel Urdaneta. Una estela de sangre sobre el lago.
zigzagueando desde Cumana
brilla con escamas de sal
la sangre de Ricardo Campos.

Desde ese oriente lejano
deja un rastro de olas hermanas
que revientan en Lara
y es en Aguada Grande, donde se une
a la sangre de Juan Gómez y
pasa la procesión de sangre
por la casa de la Divina Pastora.

Llega la sangre al Obelisco
y ya la cifra es alarmante,
dieciséis son los caídos
con Luis Zambrano
corredor de fondo, y esta vez
no alcanzó la meta “el pulpo”

Se juntan los hilos en un ovillo,
rueda la sangre en el suburbio
y se queda para ser espiga
en las riberas del Turbio.

Mi querido Rodrigo: quizás esta mañana la nostalgia ha abierto la ventana a esas luces que ves en mis letras. El lector es ese complice del escritor que no puede faltar. Yo intento escribir mucho y reescribo y corrijo textos viejos con visión renovada, alguno se salva, como este que te emocionó. Gracias

Mi buen amigo J.J.:
He releído de buena mañana tus últimos poemas. No solemos, al menos yo no suelo, dejar constancia de su lectura, pero en estos he percibido con mayor intensidad la enorme profundidad de tu poesía. Tal vez haya sido por una especial afinidad, despertada vaya usted a saber porqué, con lo expresado en ellos, pero lo cierto es que me han deslumbrado. He encontrado una gran riqueza tanto en sus imágenes poéticas como en el tema versado. Leía en alguna ocasión que el germen de la poesía es la nostalgia, esa vibración latente en nuestra alma de lo que ya aconteció y nos dejó su huella. En tus poemas se cumple ese predicado. Un abrazo.

Siete días de la semana o las variaciones de un círculo

1

En días como hoy
el filo centelleante de la tristeza
despunta en la esquina
de un recuerdo.

2

En días semejantes a este día
busco con afán el silencio.
En esa sombra de silencio
la tristeza no arrastra
el sonido de los afectos.
-No despierta la mancha del adiós-.

3

En días parecidos a este día
el desfile de la tristeza
se inicia más temprano.
-Apenas me despierto-.

4

Hay días como este día
con nubes sin destino.
En los costados de estos días
la tristeza se asoma
en el borde irregular
de una despedida.
Apunta un gesto travieso
por donde navegan
con velas rotas
las incertidumbres.

5

Hay algunos días
que me resisto y no me entrego
a la feroz dictadura
de la tristeza.
En esos días de intransigencia
no me asomo a las mentiras,
huyo del control cruel
del televisor, de la la radio.
Niego los impulsos
de acercarme al computador.
Apago el teléfono.
¡Que su timbre no detone la pena!
En esos días rebeldes.
Me escondo en el fondo de tus ojos.
Me oculto en la sombra de tus cabellos.
Me hundo en la fragancia de tus manos.

6

Hay días como este día.
Herencia de otras ausencias
por donde se insinúan
tímidas orillas
entre los márgenes de la memoria.

7

Hay también un día a la semana
que me espera agazapado
para herirme
y en un último gesto
desesperado
cierro con llave
la puerta de la cocina.
Solidario
impongo el ayuno voluntario.

07232021

-Amanece-.
Abro los ojos
y te contemplo en silencio.
La mañana permanece suspendida
en la calma de tu descanso,
insiste sin tregua en tu pecho la vida
en donde concurren las olas sin espuma.
Tus cabellos sobre la almohada
siguen tejiendo la noche.
Yo vigilo el rastro que dejan los sueños
al pasar por tu frente impasible.
Abres los ojos, mi tenue mañana se ilumina
y con el sonido de tu voz se inicia mi día.
Abro las puertas, las ventanas y hago el café.
No importan las tormentas que afuera se desatan,
estás despierta y me sonríes.

05112020

Regálame tu desnudez
sencilla y deslumbrante.
Olvida las líneas anteriores
que alguna vez dibujaron tu figura,
son un eco desfigurado del pasado.

Abandona las crueles medidas
que sugieren una belleza incierta,
ese es un camino de extravíos.

Regálame tu desnudez.
El universo entero de tu espalda.
El secreto que gravita en tu cintura
y te hace maravillosamente única.
El apogeo de tus caderas.
La armonía de las piernas
que te sostienen íntegramente toda.
El arco del pie descalzo,
esa huella que persigo.

En la aurora de los volcanes

En la aurora de los volcanes
en ese amanecer único,
borré todos los nombres
para recordar el tuyo.
¡El cielo era de pájaros encendidos!
En tus cabellos trencé
íntegros mis sueños
y desde ese instante:
cada una de mis palabras
te nombra.
Cada uno de mis pasos
revela la huella inédita,
el riguroso tránsito,
hasta el vértice exacto
en donde tu presencia
ilumina todos los caminos.

Esperanza. Variaciones

Un relámpago delata su presencia.
Sigilosa lengua luminosa de la llama,
un fulgor, un estrépito.
El imprevisto destello de la esperanza
ilumina esta hora de sombras,
este furioso instante de rabias.
de odios contenidos,
en una mañana de julio
inesperada.

2017

Hoy como cada día
me abruman los adioses,
los ausentes de nuestra nación en ruinas,
que en un último gesto heroico
envueltos en siete estrellas luminosas
nos entregaron sus nombres sin despedirse.

Me abruman esos silencios eternos.

No me paralizan.
No me silencian.

Exijo a esta hora
el auxilio de las palabras
y una se levanta
cual tormenta enfurecida.

Amenaza el odio:
la punta de esa flecha
envenenada.

Desnuda el riesgo,
señala el camino,
-fugaz alumbra el futuro-.

¡Resistencia!
¡Siempre resistencia!
¡Resistencia permanente!

De eso se trata precisamente Miguel Ángel, los escritores somos vicarios, nunca mejor empleada esta definicióm tuya, escribimos porque tenemos ese oficio y los lectores le asignan los puntos, y en ellos reviven las sensaciones que ya no sobn capaces de sentir por sí mismos. Por eso debemos escribir y publicar, sin considerar la calidad de nuestros textos, esa labor es la de los lectores, que necesitan de nuestra vicaria. Sí mi texto te parecio hermoso, únicamente te lo debo a tí que escribiste el poema, si yo no hubira leido tu poema, mi texto, simplemente no existiera. Quizás por eso me empeño en que no dejes de escribir, porque me ayudas a que yo lo haga.