Pura contradicción tu hermoso texto, querido J.J. Asignas a Miguel Ángel la propiedad de las imágenes. Pero él es sólo un vicario. Porque después en tu texto, tú las analizas, las interpretas, las exprimes... te haces dueño de ellas. Las imágenes flotaban en alguna parte de la noche. Algún mágico mecanismo las llevó hasta el teclado que las conformó y dio a la luz. Después tú, vosotros, os hicistéis dueños de ellas. Yo, como bien dices, las dejé olvidadas en alguna parte... Y todo ello sin saber que era martes y trece. Hace tiempo que el tiempo para mí carece de referencias.

Este texto me encantó.
Cada línea es una imagen que supera la otra y al leerlo la única respuesta posible es esta.

Una respuesta a Miguel Ángel, dueño de las imágenes

Hoy es martes, es trece y pueden las desgracias hacerse presentes.

El hombre es un sobreviviente, sostuvo el invierno sobre sus hombros acechado por la muerte, como todos. Esperó la primavera para ver sus rosas iluminar las mañanas españolas y desde su ventana mira al mar cambiar los colores cada día.

Hoy martes trece y a las tres de la mañana, en medio de un inconcluso sueño de verano, abre los ojos sin ningún temor a la oscuridad, se despierta y lo alcanza el silencio. El silencio lo abruma, la ausencia total del sonido lo envuelve en una nada espesa que lo agobia al punto de paralizarlo. El silencio es de hielo y ausencia, sin poder moverse, estático, abatido por lo absoluto de este silencio en la madrugada de un martes trece, mira con extrañeza asomar la luna por el filo abierto de la cortina.

En el mayor de los silencios el hombre recurre a las palabras y escribe en una página de su memoria: la luna se desmigaja para acariciar la sierra, porque se ha enamorado de los pinos, que recios y vestidos con la intensidad del verde se levantan para besarla, la luna corresponde a ese amor desmesurado y se hace espejo en la piedra y luz en los labios de una moza y en ese instante, la luna que es plural, se hace sangre, dolor, poema, el plateado reflejo de cuchillos en el mar.

Mientras repite las palabras para no olvidarlas, un viento bandido empuja una nube y esconde la luna. El silencio lo arropa y regresa al sueño.

Al despertar, la mañana canta en la cocina y él intenta recordar las palabras que la luna le dictó, pero no lo logra y una vez más el olvido gana la partida y se cumple inexorable el infortunio que marcan los martes trece. Él termina por aceptar con estoicismo su sino, es un escritor que perdió el camino.

Un pequeño divertimento, así, medio en duermevela...

LA LUNA

La luna se desluna y desmigaja
acariciando la sierra.
Se enamora de los pinos
se hace espejo en la piedra.
La luna como plata volandera
abreva en los labios de la moza
succiona su néctar de oro
lo hace sangre o poema.
La luna es un recio varón
que en el mar se hace cuchillos.
Él quisiera hacerse ala
ella esférico remilgo.
La luna es Jano bifronte
que oculta siempre una cara
la luna ambigua y volátil
la luna estéril prodigio
la luna, luna lunera.

Mi tierra

Mi tierra es más
que el agua de los ríos,
que el viento y el polvo,
que la orilla de los mares
y el pico coronado
de los Andes.
Es también, mucho más,
que una estrecha geografía
cercada de fronteras.
Mi tierra es esta herida
que me acompaña.
Son las franjas de una bandera,
el dolor de las noticias,
el tamaño de la injusticia.
Es un horizonte abierto,
una canción que lamento,
un afecto y un desencuentro.
A donde me lleve el destierro
no soy paria, ni extranjero.
La tierra me compaña,
en el tono inconfundible de mi acento,

Venezuela 2017

Nuestros muchachos presos
¡Sin juicios!
y también nuestras esposas y novias y madres
¡Encarceladas!
y padres y hermanos y tíos
¡Encerrados!
Primos y sobrinos arrestados y
¡Sin derechos!
Nuestra familia toda
¡Prisionera!
de la crueldad de los uniformes,
que divorciados de la doctrina y los derechos
se colocan al servicio de la impostura y la mentira
en esta hora de la historia.
Nuestra familia detenida por la fuerza de las armas
no son un número de cinco o seis cifras,
pares o impares, racionales, o enteros.
Nuestra familia arrestada y en galera
no es una estadística fría de la violencia,
ni la oscura contabilidad de la guerra,
mucho menos un esquema matemático.
Son los rehenes de la cobardía.
Nuestro dolor sin olvido
y con todo, es también y además
la operación de ocupación
de una Cuba miserable que nos invade y
para multiplicar el oprobio,
para restar voluntades,
para quebrar nuestro espíritu,
decidió para vencernos
empujarnos al abismo del miedo
como hace con su propio pueblo
desde hace cincuenta años.

07062021

No hay forma, ni fórmula
de evadir esta fecha
que cada año te alcanza
con su suma y su resta.
Una vez más seis de julio.
Hoy cierras el círculo
del inevitable trayecto
por las doce casas del zodiaco.
Hoy también, sin detenerte
inicias tu insólito recorrido
por los meses.
La luna ilumina tu marcha
en esta nueva jornada
de retos y éxitos
que te esperan ansiosos.

Nicaragua 2018

Somos las madres
autoconvocadas de abril.
Las dolientes madres Nicas.

Despojadas a tiros del luto
nos toca vestir de azul y blanco.

Secaron nuestras lágrimas
con pólvora de espanto
y abandonamos el miedo
en las esquinas
guarnecidas de arbolatas,
para preguntar por nuestros hijos.

Las madres de abril
exigimos que te vayas
y al igual que Leonel Rugama
ante ráfagas de humo,
con este dolor que no se acaba
respondemos a una voz.
¡Que se rinda tu madre!

Os dejo en vicaria aportación de mis deberes más serios un nuevo poema, simple agrupación de versos, que publiqué no hace mucho en MundoPoesía. Quiere seguir el modelo del poeta Lezama Lima, que me tiene deslumbrado con su neobarroco, de elegancia inigualable y su musicalidad que hace de cada uno de sus poemas una verdadera sinfonía.
No se si os gustará; como dicen en mi pueblo "a falta de pan, buenas son tortas".

PAISAJE DESDE EL VIEJO PALACIO

El gato de marfil lloraba por su ojo derecho
una interminable hilera de hormigas rojas
disciplinadas y obedientes como guerreros chinos
Formaban sobre el tapete de ganchillo
pentagramas acuciados por transformarse en sonatas.

El virtuoso sol de las tardes flotaba sobre el pavimento empolvado
y las muchachas en su virginidad desnuda
adornaban junto a los geranios las barandillas de hierro
En la pacífica tarde hervían los deseos insatisfechos
y las paredes encaladas eran trasuntos de los bíblicos sepulcros.

Las hormigas se reordenan y trasladan a los yermos pentagramas
los aullidos espantosos de las lagartijas calcinadas
La nueva música es vidrio que se rompe o un cuchillo afilado
La nueva música que llora el gato de marfil sobre el piano
perfora el tapete de ganchillo y vuela hacia las altas nubes.

Las muchachas con su virginidad desnuda esperan la hora del pecado
que disfrutarán con sorbitos de aguardiente y pasteles de alfajor
Llegan ecos de otras fuentes o de martillos lejanos que tallan nuevas estatuas
Visten las sombras a los enhiestos cipreses que llevan al cementerio
mientras la sierra se empolva para esperar a la luna. Silencio.

Oh, cómo devoran las alfombras el sonido de los pasos
mientras los aguamaniles ríen sobre las manos manchadas
Los antiguos caballeros desde sus envejecidos marcos
reparten los privilegios de ser más viejos que el tiempo
sin observar que el orín de sus palabras oxida las espadas victoriosas.

Las lejanas gaviotas que dibujan delicadas celosías en los ajimeces del cielo
ya han olvidado los susurros del mar nocturno que peinaba sus finas alas
Tejen sobre los verdes trigales el nuevo cantar de sus vuelos
y han cambiado la poesía azul con cabellera por la ruda y el romero
Todo es mar cuajado de amapolas donde beben las oropéndolas.

Qué brillantes surtidores alimentan el fulgor de las estrellas
Ojos luceros en los que anida el misterio de la mujer genesíaca
Y la tierra que recibe en las noches clamorosas sus cabellos como raíces
Eterno círculo ónfalo clarividente voz de poeta o último suspiro
de la amazona herida por la flecha o por aquel beso perdido.

Desde las ruinas
devoradas por el tiempo
se iluminan las encinas
se hace de mármol
el rigoroso lamento.

Pareciera que el destino traza detras de cada uno de nustros pasos el próximo abandono que ha de marcarnos.

RIPIOS RIPIOSOS
Un rato frente a la pantalla blanca; una ausencia de pensamiento; un vuelo hacia no se donde... unos versos que aterrizan suavemente, sin alboroto ni aliento en la mente ausente y hueca... Unos versos. Aquí os los dejo; ni métrica rigurosa, ni rima perfecta, ni ná ni ná. Sólo recuerdan al versar auténtico. A falta de Oncina...

RECUERDOS

Se pudren las raíces
bajo la tierra bronca
y el noble árbol se niega
a dar la suave sombra

Tiempos adoloridos
de temor y soledad
pedregales ardorosos
que niegan al hombre el pan

En mis frágiles recuerdos
busco tiempos ya perdidos
rebusco las brasas vivas
que calienten mi camino

Ya es invierno cerrado
ya la vejez va conmigo
compañera inseparable
sólo hay frío bajo mi abrigo.

Tuve una vez un hogar
una cama y unos libros
¿en qué recodo quedaron?
¿porqué ya no están conmigo?

Los impíos vendavales
los vendieron como trapos
en el borde del desierto
donde mendigo y habito.

Cuando las rosas florecen
yo lloro sobre sus pétalos
rosas que antes fueron mías
ahora son polvo y olvido.