Voy a compartir con vosotros, una vez más, otro poema de los que yo, presuntuosamente, llamo "surrealistas". Esto es así, lo del calificativo, porque los publico "en primeras nupcias" en el foro de ese título en el portal de Mundo Poesía. Como en todos los portales que he conocido, las respuestas suelen ser escasas y todas benévolas, casi de "parroquia". Más vale eso que nada. Así que en ese sentido me encuentro libre de dar mayor eco a los llamados poemas en otros portales amigos, como lo es por encima de todo Rayuela.
Puede que está haciendo de nuestro pequeño refugio una especie de repositorio de productos literarios nacidos para el fracaso. No se. Puede que en algún momento futuro algún cazatalentos los encuentre y diga, "Vaya, no escribe mal este chico". Y trate de rentabilizarlos. Yo ya no estaré, claro; y mis hijos y descendientes ignoran esta mi casi clandestina actividad, por lo que es muy improbable que reclamen derecho alguno. Pero la mera satisfacción de que entre vosotros produzcan un latido de simpatía me da autoridad moral suficiente para compartirlos.
Así que sin otro preámbulo paso a dejarsos el tal poemilla.

CONCIERTO CON CISNE BLANCO

La tracería era nube voluptuosa
gemido de gasa o arritmia de azucenas
Las volutas descarnadas desprendían escamas de azabache
o burbujas espejeantes como mujeres encintas.
Rebotaban en ellas -estremecidas de ecos-
los violines escapados de sus fundas.

Era Mozart o su espíritu
Eran Juan Sebastían y sus alborotos serenos
Eran las luces matizadas para el mayor placer del beso
Burbujas livianas como esferas vacías
irisaciones volátiles que se perdían sin futuro
Fuera los jardines suspiraban a través de folías imprecisas.

La suprema elegancia del blanco cisne
que se pierde tras la fuente después de su cópula con Leda
Atractivo irresistible de aquellas plumas
que acarician la sustancia del deseo.

Ciegamente el río se desborda y arrastra en su ceguera
las pamelas adornadas con violetas
mientras la ciudad solloza por la pérdida de su inocencia.
Alabastrinas cubiertas para palacios vacíos
Ventanas con ajimez y vitrales con losanges.

Suenan clavicémbalos y los asfodelos se inclinan
ante la majestad de los coros
Aquel concierto sin músicos
sólo las viejas alondras expertas en el embeleso
declamaron desde las alturas de las que pendían crespones
aquellos sones trinados aquellos fastos sonoros.

Burbujas evanescentes
efímeros azules sobre chales
que ocultan vientres de canónica curvatura
La elegancia de la fuerza apenas manifestada
deja el caballo en su trote y hadas le prestan sus alas
Resplandecen desde el bosque las armaduras de los viejos caballeros
o pedernales que en su masa guardan la esencia del fuego.

Pero callemos por un momento mientras descienden
rodando montaña abajo los ecos de las canciones
Marineros y prostitutas desgreñadas reclaman irreverentes
la belleza perdida en los desvanes o sentinas de barcos que nunca llegan.

Detrás del espejo enmohecido la Belleza se oculta avergonzada.
El espejo vítreo veneno para humillar a quienes
acaba de llegar del cielo.
Prosigamos el deleite del concierto...

No me aparto de este tipo de poesía de verso libre, con figuras quizás atrevidas, que yo pretendo próximas al surrealismo, aunque bien se lo alejadas que están de su su espíritu. Os dejo una de las últimas publicadas en "el otro foro."

LA DESMEMORIA

Demolidas que fueron las murallas
las rocas volvieron a sus montes
y una nueva luz bañó las calles de la ciudad sitiada.
Fugadas ya las hojas y los pámpanos
se apaciguaron las almas y revivieron los cánticos
como aladas irisaciones de las viejas abadías.

Cada sombra recuperó su cuerpo
y muchas sepulturas rieron al ver llegar al cadáver
que fue su razón de ser.
Pasó el tiempo funesto de la desmemoria
las gráciles libélulas reencontraron sus colores
y de los valles umbríos nacieron otra vez los arcoiris.

Paseó de nuevo mi mano por tu vientre, oh diosa,
y tus cabellos dorados me envolvieron
en fragancias ya olvidadas
de mis dedos renacieron las auroras de tu carne
y las músicas de tu risa.

Volvieron las almas a las marmóreas estatuas
que se entibiaron con el calor de sus fuegos.
Lívidas llamas fraguaron los antiguos ocasos
y las hojas de los árboles bailaron de nuevo
al ritmo de los céfiros.
Cálidas olas de agua amarga y de sal
se coronaron con inscripciones de espuma
que cantaban los versos dorados de los antiguos
más allá del vacío de la memoria.

Los vientos del hechizo trajeron nuevos prodigios
pulsando arpegios de mambos o salmodias
los caracoles pausados emitían brillos de babas
que recordarían su paso.
Resoplaron los corceles con relinchos espasmódicos
y las nieblas del nihilismo fraguaron atardeceres de república.

Las aguas retrocedieron dejando de nuevo al viento y a los relentes
las consejas que los viejos contaron en los llares apagados.
Era una especie de paz sin paraíso como campo sin amapolas.
Los besos tenían sabor a principio
pero los ojos deslumbrados apenas reflejaban emociones.
Era un tiempo conocido que impedía su recuerdo.
Era un tiempo que olvidaba que así empezó
densa y astuta
la pasada desmemoria.

Este poema es obligado por las circunstancias de ese movimiento meto o Yotecreo, a los que debemos tener sumo cuidado

Yo te creo!!

Yo te creo.

Y sí me equivoco al creerte
con los ojos cerrados...

Y sí parece un juego
y es otra diversión siniestra entre las redes...

Y sí después de tantas verdades
una mentira crece entre silencios...

Y sí esa mentira señala con desprecio a un inocente...
Y sí esa mentira detestable acusa indebidamente...
Y sí esa odiosa mentira juzga injustamente...

Y si envuelto en esa pequeña mentira
se esconde el odio y otras perversiones...

Y sí yo, finalmente, en ese afán de brillar
con un silbido de pájaro ausente
repito imprudente la mentira...

Y si por mi causa la muerte
la injusta muerte se presenta
y toca a las puertas del inocente...

Yo soy culpable de invocar la muerte
y también de otras horribles menudencias.

Esta linea es extraordinaria Rodrigo, ya muchos quisieran tener un cajón de-sas-tres como este tuyo.

Todo en una linea.

Naranja, mujer compacta, dorada delicia, forma pura

Hola, querid@s compañer@s: como no solo de relatos vive Rayuela,aunque la calidad de estos sea cada día más sobresaliente, ausente Eratalia y a pesar que los poemas de Sergio "el Oncina" son como ráfagas deslumbrantes que ciegan a los que pretendan emularle, me permito colgar uno de mi últimas publicaciones en "el otro foro". Es de los menos raros que me han salido; ni siquiera lo colgué en el foro de surrealistas: fue en el cajón-de-sastre de los poemas generales, pobrecito mío...

NARANJA

Círculo de luz, sol hecho lágrima
durmiente fruto que excitas mis instintos.
Al alcance de mi mano eres cuerpo inaprensible
¿porqué, para disfrutarte, he de romper tu esférica armonía?
Dorada pupila de la que emergerá la noche
esfera indolente como un dolor soportable.
Femenino fruto nacido de celestial coyunda
prologado por fragancias que en la noche
embalsaman los sueños de las vírgenes.

Naranja, mujer compacta, dorada delicia, forma pura
Busco en tu interior el jugoso néctar
que transfigure mi yo salvaje
y sea la epifanía que anuncie la llegada del hombre nuevo
busco en tí ese jardín, hortus clausus,
donde mi verso se haga luz
o llaga luminosa para iluminar mi camino dolorido.

Hola, Sergio: bienvenidos tu presencia y tus deslumbrantes versos. Es un lujo que en el foro participe un poeta de tu fuste. Aunque sean apariciones fugaces como son las habituales en algunos de nosotros, todas las tuyas tienen la calidad del gran poeta que eres, lo que prestigia este pequeño ámbito sin mermar su familiar intimidad. Muchas gracias, querido amigo.
("Lo tuyo" lo tengo entre manos, pero soy peor lector de lo que imaginaba...)

Un abrazo para todos tras la ausencia.

Llama presa

Preso, péndulo y llama mortecina
que tiembla con el aire que lo apaga,
Rígido movimiento, gime vaga
en una vela frágil, roma y fina.

Paisaje de la nada, lienzo y ruina
del color y la luz, la falsa daga
que rasguñó lo ajeno, que se embriaga
y enferma en la belleza adamantina.

Lumbre que pudre y seca, que se extingue
sobre la cera vieja y no distingue
amor de esclavitud, que cuando llora

expira más deprisa y se deshace,
que cuando goza no le satisface,
y, si calma su hambruna, se devora.

Salvo alguna imprecisión silábica, salvo alguna incorrección en la acentuación, salvo... estos versos tratan de ser un soneto.

IMÁGENES EN UN ESPEJO DE LATÓN BRUÑIDO

Desconcertadas olas sin relieve
apenas musitada su espesura
delicia como besos, aunque breve
avanzan limitando tu figura.

Tenues reflejos de un mundo apagado
cenizas sin brillo o trozos de espejos
traen como ofrenda de pan especiado
tu voz en caricia de paños bermejos.

Fueron tiempos de cal estremecida
aquellos del amor sobre las piedras
vigilados por la luna azul y clara

cánticos de oración adormecida
nos llegaban como susurro de hiedras
desde el pozo de tus ojos de almenara.

Me eran otros tiempos...

03122021

Leo las letras impresas
sobre la pálida línea.

Una y otra vez repito el rito
sin agotarme,
y en cada nueva oportunidad
vislumbro en las palabras
tonos más brillantes,
más densidad
en los oscuros acentos.

En cada pausado repaso
la inocente página
tan delgada,
tan suspiro,
tan frágil,
tan soplo,
con su principio de árbol
y su voluntad de crecer
contiene la ternura infantil
de asombros circunstanciales.

Este silencio que nos traes hoy es realmente atronador y el ruido nos queda por un largo tiempo en la cabeza.