Los años hacen estragos
en mi cuerpo y en mi mente,
todo pasa y, de repente,
se vuelven recuerdos vagos
tanto los días aciagos
como los que alegres fueron;
la misma suerte corrieron
unos y otros , pues parejos
quedaron allá, tan lejos
que ya no sé si existieron.

Es más, incluso diré
que dudo de lo vivido,
si todo lo sucedido
fue real o lo inventé.
Me temo que no sabré
si aquello que rememoro
y guardo como un tesoro
que no quisiera olvidar
siquiera llegó a pasar;
sinceramente, lo ignoro.

Gracias Era, yo no lo conocia y ahora que lo he visto tu poema tiene el sentido extarordinario de tus emociones.

Imposible subir una imagen en este foro? Por si alguien no conoce al tierno malo Pompón

https://es.web.img2.acsta.net/videothumbnails/16/06/30/11/01/155682.jpg https://i.ytimg.com/vi/e_TO4unw2RQ/maxresdefault.jpg

Un soneto sin aspiraciones. A Pompón.

Blanco, suave, peludo, pareciera
una bolita de algodón de risas
histriónicas y frases insumisas.
Es líder, es juguete y es frontera

entre lo blando y duro. Aunque quisiera
ser gruñón y malote, con las prisas
sus torturas resultan imprecisas
y aflora la ternura de la fiera.

Peluche en las cloacas, esponjoso,
pompón y saltarín. Dicta la ley
y desjarreta bestias, el coloso.

«¡A por ellos!» Ordena decidido
a sus soldados, súbditos de un rey
de lana y terciopelo, malherido

por no ser bien querido.

Comprendo que después de asesinar
llega el entierro y no te quedan ganas
de lamentar lo hecho. A mí tampoco
me place abrir, ya muerto, las entrañas.

Desde este mismo u otro oscuro lado
solo entiendo de carne sin palabras
y las voces me dictan que me olvide
del antes de morir entre tus llamas.

Sabes que es la verdad, que no sufrí
por reír o llorar, que te buscaba
ávido del rocío de tu sangre,
pero quisiste verme tras la máscara.

Quisiste acompañar el arco firme
y estirarlo, rotundos sin distancia.
Los dos sabemos disparar y huir
y además que de cerca no se falla.

¿Amada amante amiga, desde cuándo
sabías que la libertad se acaba?
Aún sueño contigo y sin ella,
¿por qué bajo la tierra no me falta?

Morir, nacer, matar, sobrevivir
a la muerte y follarnos los mañanas.
No podemos pedirles que se queden
con nosotros a aquellos que nos aman.

12052020

Hay un intento fallido
de ocultar los recuerdos,
la persistente añoranza
se ha grabado en el gesto
y porfiada se impone
sobre las transparencias
que los cristales no corrigen.

12042020

Sobre tu cuerpo desnudo
he decidido perderme...
abandonarme para siempre
en el frágil equilibrio
de tus senos,
para encontrarme luego
con todo mi rostro
entre tus piernas
y beber de tu cielo abierto
sin cántaro, ni totuma,
la gloria de lluvias
inagotables.

Va p'al Oncina: Además del "afloramiento de los instintos" todo el poema es una desoladora muestra del desencanto, la estupidificación y el escepticismo que van cubriendo, como negra bruma, nyestra sociedad. Verso blanco (?) y en alejandrinos (?) Magnífica recuperación de nuestro mejor poeta, sin que nadie se sienta menospreciado.
Pa la Eratalia: Lo mismo pero limitado a una triste situación personal que algunos tratamos de consolar, aunque sabemos que los lutos, lutos son; personales e intransferibles. Pero así como las penas con pan son menos, pienso que con unas pruebas de amistad sincera y de cariño, algo se mitigarán.
Vale, seguir escribiendo, aunque sean tristezas, que ya llegaremos a las alegrías.

Gracias Rodrigo por esta belleza y por estar siempre presente a pesar del dolor que nos causa España.

Pues que pasaba por aquí a leer un soneto que Eratalia había dejado; una primicia que anuncia su feliz convalecencia. Y me encuentro con toda una catarata de publicaciones -Oncina, J.J., Era....- que me dejan atónito y feliz. Supongo que no son incompatibles ambos estados de espíritu, pero estoy feliz cual lombriz en su cálido "bujero". Puede que hasta nuestro "senior" (pronunciese "señor") Don Gregorio lea esto y se anime a participar en la velada. Y desde luego, ultramar, con Doña Estela de todos los Santos.
Y como no traía nada preparado os dejo un video que me han enviado esta mañana; una preciosidad de música (la partitura y ella, la ucraniana) para que disfratéis hasta que os amargue el día con alguna chorrada.
Besibrazos,

(No sale la carátula del video, pero tratar de reproducirlo. Merece la pena.)