¿Afloran tus instintos?
¡Qué verbo tan bonito ese de "aflorar", a flor de piel, me gusta! Yo lo uso con frecuencia.
¿Volvemos a casa por Navidad?

Monigote

Monigotes lumínicos me narran las noticias,
ellas con el insulso maquillaje de siempre,
ellos con sus estúpidas corbatas de colores,
trajes del Corte Inglés y aburrida mirada .

Me importan una mierda Cataluña y Torrá,
el mapa de la España de los rojos y azules.
Del rey y sus amantes me río por patéticos
y ante su corrupción afloran mis instintos.

Según sea mi humor el mundo me provoca
cabreo, indiferencia o profunda pereza
y, cuando me pregunto qué razones ocultas

originan sonrisas en los rostros vulgares
de gente como yo, más vacía que triste,
recuerdo con nostalgia que me hacías feliz.

Hola, ¡Era!

Ahora te ha dado por los sonetos profundos y demoledores. Es bueno. ¿Qué será lo próximo que veamos?

Un abrazo.

Voy a buscar algo para compartir con los compañeros de Rayuela

Os dejo una perla de nuevo cuño para la tarde del domingo. Así está el patio.
Depresivos, abstenerse.

Camino a la locura.

No puedo comprender, cuando despierta
me encuentra cada día la alborada,
indolente, vacía y asustada,
si respiro, ¿por qué me siento muerta?

Jamás se cerrará la herida abierta,
mirada dolorida, tez ajada.
Se me ha escapado todo y en la nada
vaga el alma desnuda y descubierta.

Huyendo de mí misma me encontré
en un pozo insondable de agua oscura,
ansiando revivir lo que he vivido,

y en un marasmo eterno me quedé
en mi lento camino a la locura,
dando lo ya pasado por perdido.

Gracias por vuestras lecturas.
Hay que decir que el texto que acompaña al poema es una prosa poética introductoria al soneto. Quizás un estado de ánimo percibido al nos de capaz de escribir un cierto hecho en prosa. Me gusta reflejar emociones en los textos y en poesía quizás resulte más fácil al ser más breve.
Me gusta escribir prosa aunque llevo unos meses sin hacerlo, dejé otra novela corta a medias por la imposibilidad de tratar un pasaje traumático.

Miguel, no te preocupes que no aspiro al Planeta, aspiro a escribir bien que ya es suficiente, dejar cierta obra que no avergüence a mis herederos sería genial.

Los versos extraordianrios Oncina, que vienen a completar el comentario anterior a ellos, sobre el enfrenytamiento a muerte que llevas no solo con las palabras, parece más bien con el contenido de ellas, el texto, la confidencisa, la declaración me encantó, contiene imagenes memorables como esa de la cienaga de los intestinos y en esas condiciones no podemos nosotros pedirte que escribas prosa, a menos que te lo pida el mismo texto que quiere ser expuesto.

Al igual que Rodrigo yo me divierto al escribir y vivo cada uno de los personajes y situaciones que expongo, pero no llego a esos grados de paroxismo y sufrimiento que tú expresas sentir. Un abrazo y gracias, innumerables gracias por compartir con nosotros tus textos.

Caramba, querido Oncina, pues sí que me vienes trágico hoy. Trágico y riguroso. Apenas conozco nada de tu prosa, ignoro si son relatos cortos, cuentos o largos y fornidos artículos de opinión. Tal vez novelas. Pero ese tu nivel de exigencias, similar al de un aspirante a un premio Planeta, creo que es exagerado. Y al igual que en tu poesía parece que sintonizas espíritu y materia, vocación y condiciones, en la prosa encuentras un enemigo insuperable. Lo que directamente no me lo creo. En todo caso tus palabras me han dejado mas chuchurrío de lo que ya estaba. Para mí (y entiendo que tu nivel de exigencia sea mucho mayor que el mío, que es inexistente) el hecho, la faena de escribir es simple juego. Realmente no tengo mucho, o nada, que sacar de mis tripas para exponerlo al posible lector. Sólo trato de distraerme. En tu caso parece que fuese un suplicio. Se de algún escritor famoso que se atasca en una frase, en una palabra; y pueden pasar días hasta que se desatranca. Me puedo imaginar (pero poco) el sufrimiento de ese autor que no encuentra dónde está enterrado el tesoro. Por tus palabras creo que es tu caso, o muy similar. Entonces, salvo que trates de aspirar (cosa muy deseable) a esa gran literatura sí que entiendo que sufras cuando escribes prosa. Pero por acercarme de nuevo a mi mismo, que es lo más próximo que encuentro, debo dejar inmediatamente ese nobilísimo oficio de escribir: nada encuentro en las naderías que escribo que pueda identificar con esa aceptación del sufrimiento. Dejo el folio y sanseacabó. Lo cual es aceptar la decepción sin mayores traumas. Cómo sois los artistas auténticos...Me despido por hoy embargado de emoción por los versos que nos dejas, maestro.

La última vez que escribí prosa me dolió el mundo. Me admití, pero no tuve fuerzas para romper el planeta en mil trozos como quería y se me quebró el corazón, el estómago, o lo que quiera que tengo dentro de la jaula de las costillas o la ciénaga de los intestinos.
Cada poema duele unos minutos, intensos y voraces, cada palabra es una hormiga roja mordiendo un cuerpo moribundo. Tengo resistencia para soportarlo, la he ido adquiriendo con el tiempo, cada vez aguanto más mordiscos.
La prosa es diferente, me va mordiendo y mordiendo, al principio no duele, pero continua horadando hasta que de pronto, sin saber por qué, me da el gran bocado y atraviesa hasta el esternón como si fuera un tiburón blanco que parte en dos a su presa.
La espalda me cruje y yo entiendo «Déjalo ya. No te mueras con eso. Aún no es el momento». Entonces trato de volver a la orilla mientras me desangro.
Quizás ya haya elegido morir y no me importe cómo.

Me harté de consolarme sin motivo
y rasqué en el dolor que detenía
el pulso de mi tiempo y mi agonía
para expirar por fin en lo que escribo.

Solo inerte y sin ser me siento vivo
arrinconando a la monotonía
en versos donde reina la ironía
y me dibujo rudo e impulsivo.

No me pido perdón en los poemas
por exhibir fatigas y problemas
y desnudar crepúsculos de engaños.

Y río las desgracias o las lloro
en la muerte de sueños que edulcoro
según convengan júbilos o daños.

A mí en cambio estos me conmueven por todo las ausencias que subyacen en estas lineas y aún a pesar de ellas crece un helecho y perdura algo frío en el interior de esa roca.

A mi roca, en las noches de verano,
también le crece helecho
y algo frío vive
en lo que estaba muerto.

Disculpadme la ausencia de estos días. A veces a uno le desbordan las situaciones. Vuelvo y me encuentro estos tan hermosos versos del compañero Oncina. Una muestra más de su magisterio poético.
Me quedo con esta estrofa de, para mi, magnífica sublimidad. Admirable

"Calla la oscuridad y yo le hablo
a la lluvia celeste y me detengo
en cada estela blanca,
y desciendo con ellas y su fuego
a lugares lejanos
dónde aún tienes sueños".

No me detengo a analizar métrica ni estilo; me arrobo con la música que envuelve (o emanan) estos versos. Gracias, maestro Oncina, por tu divino versar, tan humano.