Queridos compañeros, quisiera saber, en el texto Recuerdo que acabo de publicar, que imaginan, o que emoción les produce al leerlo. Gracias.

Recuerdo

Un hilo de sol rodea
la cintura de la tierra
y se pierde
entre dos lunas oscuras,
que hacen girar un universo
distinto al mío.

Aprovechando, como sugiere el preámbulo del espacio, "una ráfaga de inspiración", escribí la otra tarde estos versos en los que traté de hacer un ejercicio de métrica y rima. Están inspirados en otros de ese grandísimo poeta neobarroco que es José Lezama Lima. Al mismo tiempo me ejercito en esta, para mí, muy dificil técnica del verso medido y rimado. Ojalá os guste.

DÉCIMA DEL AIRE EQUIVOCADO

Aire de flechas y ramas
que protervo añil derramas.
Árido poniente y suave
que fijas al arquitrabe
ensoñaciones impúberes
nostalgias de velos fúnebres.
Sendas de nubes perdidas
sobre la mar añadidas.
Violación de la caricia
proclamando su injusticia.

El dolor

El dolor
no se agota en la muerte.

El dolor
lo mitiga la justicia.

El dolor
permanece grabado
en esta piedra que somos.

El dolor
no nos abandona,
se adelgaza y espera.

Cuando triunfemos

Cuando triunfemos!!
mañana, después,
dentro de poco.
Cuando finalmente
las sombras huyan de la luz
y la intangible brisa
renueve los colores,
yo quiero saber.
Únicamente quiero saber
cómo nombrar sin romperme,
a este enjambre
de avispas negras,
o verde oliva,
que sembraron el odio.
Y quizás,
una lección sea posible,
-para todos-
y para nuestro futuro.
Limpio de injusticias.
¡Sin ignominias!

Creo que esa es una de las partes más emocionantes de vivir, la lucha permanente.

Muchas gracias, J.J., por tu amable respuesta. Respecto a tu poema he de prescindir, por razones obvias, de su "follaje", y quedarme con su esencia: esa inacabable lucha resistente contra la opresión y la injusticia. En esos campos sabes que cuentas con mi solidaridad.Pero esos dragones de infinitas cabezas siempre estarán entre nosotros, con su ansia devoradora y destructiva. Tendremos que adaptarnos a esa lucha permanente. Una nueva fase de la evolución. Un abrazo.

Estos nombres no deben faltar en los expedientes que estudia la Corte Penal Internacional sobre el caso de crímenes de lesa humanidad cometidos por la dictadura de Venezuela. Faltan pocos días para la decisión que no tomó Fatou Bensouda. La omisión es un crimen que la historia no perdona.

Parte de Guerra Julio 30 del 2017

Este día se hace eterno
para dieciséis inocentes
que niegan la Constituyente.

Un relámpago absurdo
percuta la bala.
Cómplice en la resistencia
el viento intenta detenerla
y se hace remolino,
silba, sopla y no lo logra.

El torbellino de la muerte
se abre camino
contra el viento, contra la razón inerte.

Un centímetro de plomo
quema la carne
compromete al último suspiro
y una gota de sangre
abre esta historia,
este parte de guerra.

Terca persiste, insiste la gota
y se hace hilacha escarlata.

Desde un punto impreciso del occidente
un hilo de sangre inicia su recorrido,
lleva nombres y apellidos,
busca en la gloria su destino.

Caen los gochos en Capacho:
Adrián Romero y sus trece años.

Ronald Ramírez y Wilmer Flores
en las neblinas de la Grita. Albert Rosales y
Luis Eduardo Ortiz, en Tucape.
Julio Manrique y Anthoni Labrado
entregan su sangre en Ureña,
lo denuncia una reseña.

Desde cuatro puntos distantes
recorre la sangre
la tierra del Táchira
y no se detiene la ira.

Hilos de sangre tejen otros caminos,
sigue por trochas la sangre gocha
a las montañas gélidas de Mérida
y tropieza y arrastra la sangre
de José Fernando Sánchez, en Tovar.

Sube hasta Chiguará y forma lazos
con la encendida sangre caída de Marcel Pereira,
pasa por el viaducto y en la Avenida Libertador
se forma un nudo retorcido de estambre
con la sangre de Eduardo Olave
y también con la de Ángelo yordano Méndez.

No se detiene la sangre, no se detiene la muerte
y sigue su rumbo al centro de Venezuela,
antes del mediodía cae también en Maracaibo
Miguel Urdaneta. Una estela de sangre sobre el lago.
zigzagueando desde Cumana
brilla con escamas de sal
la sangre de Ricardo Campos.

Desde ese oriente lejano
deja un rastro de olas hermanas
que revientan en Lara
y es en Aguada Grande, donde se une
a la sangre de Juan Gómez y
pasa la procesión de sangre
por la casa de la Divina Pastora.

Llega la sangre al Obelisco
y ya la cifra es alarmante,
dieciséis son los caídos
con Luis Zambrano
corredor de fondo, y esta vez
no alcanzó la meta “el pulpo”

Se juntan los hilos en un ovillo,
rueda la sangre en el suburbio
y se queda para ser espiga
en las riberas del Turbio.

Mi querido Rodrigo: quizás esta mañana la nostalgia ha abierto la ventana a esas luces que ves en mis letras. El lector es ese complice del escritor que no puede faltar. Yo intento escribir mucho y reescribo y corrijo textos viejos con visión renovada, alguno se salva, como este que te emocionó. Gracias

Mi buen amigo J.J.:
He releído de buena mañana tus últimos poemas. No solemos, al menos yo no suelo, dejar constancia de su lectura, pero en estos he percibido con mayor intensidad la enorme profundidad de tu poesía. Tal vez haya sido por una especial afinidad, despertada vaya usted a saber porqué, con lo expresado en ellos, pero lo cierto es que me han deslumbrado. He encontrado una gran riqueza tanto en sus imágenes poéticas como en el tema versado. Leía en alguna ocasión que el germen de la poesía es la nostalgia, esa vibración latente en nuestra alma de lo que ya aconteció y nos dejó su huella. En tus poemas se cumple ese predicado. Un abrazo.