Siete días de la semana o las variaciones de un círculo

1

En días como hoy
el filo centelleante de la tristeza
despunta en la esquina
de un recuerdo.

2

En días semejantes a este día
busco con afán el silencio.
En esa sombra de silencio
la tristeza no arrastra
el sonido de los afectos.
-No despierta la mancha del adiós-.

3

En días parecidos a este día
el desfile de la tristeza
se inicia más temprano.
-Apenas me despierto-.

4

Hay días como este día
con nubes sin destino.
En los costados de estos días
la tristeza se asoma
en el borde irregular
de una despedida.
Apunta un gesto travieso
por donde navegan
con velas rotas
las incertidumbres.

5

Hay algunos días
que me resisto y no me entrego
a la feroz dictadura
de la tristeza.
En esos días de intransigencia
no me asomo a las mentiras,
huyo del control cruel
del televisor, de la la radio.
Niego los impulsos
de acercarme al computador.
Apago el teléfono.
¡Que su timbre no detone la pena!
En esos días rebeldes.
Me escondo en el fondo de tus ojos.
Me oculto en la sombra de tus cabellos.
Me hundo en la fragancia de tus manos.

6

Hay días como este día.
Herencia de otras ausencias
por donde se insinúan
tímidas orillas
entre los márgenes de la memoria.

7

Hay también un día a la semana
que me espera agazapado
para herirme
y en un último gesto
desesperado
cierro con llave
la puerta de la cocina.
Solidario
impongo el ayuno voluntario.

07232021

-Amanece-.
Abro los ojos
y te contemplo en silencio.
La mañana permanece suspendida
en la calma de tu descanso,
insiste sin tregua en tu pecho la vida
en donde concurren las olas sin espuma.
Tus cabellos sobre la almohada
siguen tejiendo la noche.
Yo vigilo el rastro que dejan los sueños
al pasar por tu frente impasible.
Abres los ojos, mi tenue mañana se ilumina
y con el sonido de tu voz se inicia mi día.
Abro las puertas, las ventanas y hago el café.
No importan las tormentas que afuera se desatan,
estás despierta y me sonríes.

05112020

Regálame tu desnudez
sencilla y deslumbrante.
Olvida las líneas anteriores
que alguna vez dibujaron tu figura,
son un eco desfigurado del pasado.

Abandona las crueles medidas
que sugieren una belleza incierta,
ese es un camino de extravíos.

Regálame tu desnudez.
El universo entero de tu espalda.
El secreto que gravita en tu cintura
y te hace maravillosamente única.
El apogeo de tus caderas.
La armonía de las piernas
que te sostienen íntegramente toda.
El arco del pie descalzo,
esa huella que persigo.

En la aurora de los volcanes

En la aurora de los volcanes
en ese amanecer único,
borré todos los nombres
para recordar el tuyo.
¡El cielo era de pájaros encendidos!
En tus cabellos trencé
íntegros mis sueños
y desde ese instante:
cada una de mis palabras
te nombra.
Cada uno de mis pasos
revela la huella inédita,
el riguroso tránsito,
hasta el vértice exacto
en donde tu presencia
ilumina todos los caminos.

Esperanza. Variaciones

Un relámpago delata su presencia.
Sigilosa lengua luminosa de la llama,
un fulgor, un estrépito.
El imprevisto destello de la esperanza
ilumina esta hora de sombras,
este furioso instante de rabias.
de odios contenidos,
en una mañana de julio
inesperada.

2017

Hoy como cada día
me abruman los adioses,
los ausentes de nuestra nación en ruinas,
que en un último gesto heroico
envueltos en siete estrellas luminosas
nos entregaron sus nombres sin despedirse.

Me abruman esos silencios eternos.

No me paralizan.
No me silencian.

Exijo a esta hora
el auxilio de las palabras
y una se levanta
cual tormenta enfurecida.

Amenaza el odio:
la punta de esa flecha
envenenada.

Desnuda el riesgo,
señala el camino,
-fugaz alumbra el futuro-.

¡Resistencia!
¡Siempre resistencia!
¡Resistencia permanente!

De eso se trata precisamente Miguel Ángel, los escritores somos vicarios, nunca mejor empleada esta definicióm tuya, escribimos porque tenemos ese oficio y los lectores le asignan los puntos, y en ellos reviven las sensaciones que ya no sobn capaces de sentir por sí mismos. Por eso debemos escribir y publicar, sin considerar la calidad de nuestros textos, esa labor es la de los lectores, que necesitan de nuestra vicaria. Sí mi texto te parecio hermoso, únicamente te lo debo a tí que escribiste el poema, si yo no hubira leido tu poema, mi texto, simplemente no existiera. Quizás por eso me empeño en que no dejes de escribir, porque me ayudas a que yo lo haga.

Pura contradicción tu hermoso texto, querido J.J. Asignas a Miguel Ángel la propiedad de las imágenes. Pero él es sólo un vicario. Porque después en tu texto, tú las analizas, las interpretas, las exprimes... te haces dueño de ellas. Las imágenes flotaban en alguna parte de la noche. Algún mágico mecanismo las llevó hasta el teclado que las conformó y dio a la luz. Después tú, vosotros, os hicistéis dueños de ellas. Yo, como bien dices, las dejé olvidadas en alguna parte... Y todo ello sin saber que era martes y trece. Hace tiempo que el tiempo para mí carece de referencias.

Este texto me encantó.
Cada línea es una imagen que supera la otra y al leerlo la única respuesta posible es esta.

Una respuesta a Miguel Ángel, dueño de las imágenes

Hoy es martes, es trece y pueden las desgracias hacerse presentes.

El hombre es un sobreviviente, sostuvo el invierno sobre sus hombros acechado por la muerte, como todos. Esperó la primavera para ver sus rosas iluminar las mañanas españolas y desde su ventana mira al mar cambiar los colores cada día.

Hoy martes trece y a las tres de la mañana, en medio de un inconcluso sueño de verano, abre los ojos sin ningún temor a la oscuridad, se despierta y lo alcanza el silencio. El silencio lo abruma, la ausencia total del sonido lo envuelve en una nada espesa que lo agobia al punto de paralizarlo. El silencio es de hielo y ausencia, sin poder moverse, estático, abatido por lo absoluto de este silencio en la madrugada de un martes trece, mira con extrañeza asomar la luna por el filo abierto de la cortina.

En el mayor de los silencios el hombre recurre a las palabras y escribe en una página de su memoria: la luna se desmigaja para acariciar la sierra, porque se ha enamorado de los pinos, que recios y vestidos con la intensidad del verde se levantan para besarla, la luna corresponde a ese amor desmesurado y se hace espejo en la piedra y luz en los labios de una moza y en ese instante, la luna que es plural, se hace sangre, dolor, poema, el plateado reflejo de cuchillos en el mar.

Mientras repite las palabras para no olvidarlas, un viento bandido empuja una nube y esconde la luna. El silencio lo arropa y regresa al sueño.

Al despertar, la mañana canta en la cocina y él intenta recordar las palabras que la luna le dictó, pero no lo logra y una vez más el olvido gana la partida y se cumple inexorable el infortunio que marcan los martes trece. Él termina por aceptar con estoicismo su sino, es un escritor que perdió el camino.

Un pequeño divertimento, así, medio en duermevela...

LA LUNA

La luna se desluna y desmigaja
acariciando la sierra.
Se enamora de los pinos
se hace espejo en la piedra.
La luna como plata volandera
abreva en los labios de la moza
succiona su néctar de oro
lo hace sangre o poema.
La luna es un recio varón
que en el mar se hace cuchillos.
Él quisiera hacerse ala
ella esférico remilgo.
La luna es Jano bifronte
que oculta siempre una cara
la luna ambigua y volátil
la luna estéril prodigio
la luna, luna lunera.