Al igual que tú, la demencia no me preocupa, esa claridad, esa luz, quizás es lo que busco, lo que me preocupa es perder el hilo.
Mi hermana comentó al leer los textos: —Yo creo, o quiero creer, que quienes entran en el laberinto tienen menos preocupaciones y se ha disipado la angustia.
Rodrigodeacevedo
13-11-2025 20:32
Gracias por tus ánimos, jota. Desde que días atrás empecé a recibir tus estimulanes palabras y a leer estos versos que abren perspectivas al infinito, apenas he podido escribie cinco o seis versos. Algo es algo. Ahora abres el melón del olvido, demencia senil, alzheimer o como quiera llamarsele. El inicio a la eterna oscuridad: o, pudiera ser, a la eterna claridad. Un tema apasionante y aterrador al mismo tiempo. ¿En quien o en que se transmuta ese ser que antes era y ahora ya no es? Puede que en tus inteligentes líneas encuentre alguna luz. Aunque a mí, en especial, no es tema que me quite el sueño. Tal vez porque ya vivo en mi particular demencia.
Rodrigodeacevedo
13-11-2025 20:16
Se dice que la vejez es la segunda infancia. Servidor, que empieza a ser y sentirse viejo, ya comienza a percibir esos síntomas de regresión a aquellos primeros tiempos, tan felices, que se ha dado en llamar infancia. Aunque el título del poema se refiera a la infancia triste y sus versos puedan trasudar tristeza, no es tal; como mucho simple melancolía de una tarde proclive al abrrimiento, al "spleen", que diría mi admirado Baudelaire. Y como dos toreros de raza y vocación, junto al inagotable jota, tomamos el capote de las tardes de gloria, aunque por mi lado no sean tal, y me dispongo a torear con él a este morlaco mítico que es Rayuela. Va por ustedes...
LLANTO DESDE LA INFANCIA TRISTE
En aquel tiempo no había neveras
y las gavillas de trigo se refrescaban
con el sudor de los lagartos.
En aquel tiempo los cerros rocosos eran mi habitat
los paseos en asno el premio a mi buen comportamiento
Y las lágrimas no eran todavía amargas.
El sol, apisonadora dorada, aquietaba el piar de los vencejos
El sol acariciaba las piedras milenarias
que se estremecían de placer.
En aquel tiempo el sol era un dulce regalo para mis zapatos rotos
y mis rodillas sangraban como las de un potencial nazareno
Tiempos de llanto y caricias
de trigales que rezumaban pasión y acunaban saltamontes
Irisaciones acuosas esmaltaban las tardes apócrifas
y las torres de las vetustas murallas
escarbaban las nubes donde se ocultaban
los prodigios celestiales.
Éramos niños perdidos acosados por las pasiones en ciernes
Niños avergonzados de serlo sin tener plena conciencia
de que lo éramos.
No sabíamos todavía que la vida era una trágica comedia
aunque para algunos iba a ser una oficina confortable
y un automóvil precario donde fornicar tras de la iglesia.
¿Fueron aquellas horas de la misma sustancia que las de hoy?
¿O fueron blandas nubes donde anidaban los sueños de los poetas?
La lluvia de aquellas nubes eran las lágrimas de mis llantos
Y regaban barbechos en la pertinaz dehesa
Regaban las rocas donde crecía el musgo
Regaban mundos fetales y los triduos a los santos.
Años que hicieron patria
gaveteros que archivaron recuerdos y sueños
que ahora renacen.
Ahora que el Padre Cronos ha devorado
aquel niño
aquel paisaje
aquellos saltamontes “toreros” (1)
Pero queda el llanto
un llanto circular y pertinaz
que reverdece en eternas primaveras.
jota jota
13-11-2025 19:16
Serie particular CC
-2-
En el misterio de la memoria
nos espera el secreto
de una esquina inadvertida
en donde acecha el peligro,
la amenaza es múltiple
y el riesgo es enorme
al cruzarla con prisa.
Adelante de esa esquina,
de esa falsa encrucijada,
un pasaje sereno
aguarda en silencio
y si, en un descuido,
por un error de cálculo,
tomamos ese atajo,
nos habremos perdido
sin remedio.
jota jota
13-11-2025 01:52
Serie particular CC
Pre-texto inevitable
La memoria es una asombrosa cualidad que compartimos con los animales. Somos maravillosamente únicos, lo que vivimos y guardamos en la memoria, y luego recuperamos, lleva nuestro sello personal. En el recuerdo de un mismo acontecimiento, la intensidad es distinta en cada una de las personas que lo reviven.
El recuerdo y el olvido son el anverso y el reverso de la memoria, y son el tema de esta Serie Particular.
La primera vez que oí hablar del olvido era muy pequeño, pero lo recuerdo claramente. Eran los lejanos cincuenta. En esa época no se hablaba como hoy de Alzheimer ni de Demencia Senil; se hablaba llanamente de locura.
En aquella época uno de mis tíos no podía recordar el camino de regreso a su casa, se perdía con frecuencia y los vecinos lo traían de vuelta. Lo encontraban con la mirada perdida, buscando en la memoria el camino que lo llevaba a su querida puerta azul, al zaguán y a su patio. Mi padre difería rotundamente del diagnóstico de locura, que muchos aseguraban era el trastorno que aquejaba a mi tío, y mi padre repetía con seguridad el conocimiento popular: “Él no está loco”. “Loco come mierda.”
Luego, ya grande, tropecé con una escena lamentable de los abismos del olvido. La madre de una vecina, en un descuido, abrió la puerta al olvido y se internó por el pasillo abierto de la memoria y ya no encontró la salida: había olvidado también la forma de caminar.
Nuestro querido Simón Díaz, con su vaca Mariposa, camino del llano adentro, una madrugada, se perdió tras los destellos relucientes de acordes desconocidos para una nueva tonada de ordeño y ya no regresó, se quedó en esos potreros desconocidos. Y Gabriel García Márquez, con sus mariposas amarillas y su Premio Nobel, entró a un vericueto de la memoria persiguiendo una palabra única para la maravillosa historia que iluminaba sus pensamientos y se perdió para siempre en ese laberinto. Una tarde, un rayo de luz iluminó los crisantemos del patio de su casa en México y en ese breve instante, se iluminó también una esquina de su memoria y alguien lo escuchó exclamar: “¡Carajo! Tengo la cabeza hecha mierda.”
Yo, tengo un miedo atroz de asomarme a esa ventana, de abrir una puerta equivocada, de cruzar una línea difusa de mi memoria y por eso, decidí escribir esta Serie Particular, la escribo como un conjuro al maleficio del olvido. Con ello pretendo permanecer en la orilla de los recuerdos.
Serie particular CC
-1-
Yo camino a ciegas
entre peligro y amenaza,
entre misterio y asombro.
No hay calle, ni camino,
ni ruta conocida
que me lleve al olvido.
No hay línea
de puntos sucesivos
que me lleve al recuerdo.
El olvido es misterio.
El recuerdo asombro.
jota jota
11-11-2025 19:35
11112025 CC
El designio de la hora
se cumple con rigor.
La fecha es incierta
y no podemos evadirla.
Es inevitable cruzar la esquina
en donde se pierde la sombra
y se avanza a la ausencia
por el sendero del silencio,
del misterio y la ignorancia.
Desnudos y solos, cruzamos,
esa última esquina sin espejos
y abandonamos tesoros,
afectos y también rencores.
Avanzamos a lo desconocido
con nuestra carga de aciertos,
de errores y de culpas.
Atrás quedan los recuerdos
de nuestros pasos,
y el riguroso tiempo,
terco y paciente,
los envuelve
primorosamente
en la bruma del olvido.
jota jota
11-11-2025 19:34
A veces no nos damos cuenta de lo extraordinario que resulta la forma como combinamos las palabras y su impacto.
Relee estas dos lineas con atención y busca con urgencia un papel y un lapiz, el telefoino o el teclado del ordenador y escribe lo que se te atraviese por la cabeza y luego pule y pule y nos regalaras otras líneas como estas o mejores. Gracias.
Eran tuyos los cabellos sobre los que tejía mi circunstancia
era aquel mar inacabable de tus ojos
el sortilegio de tus manos, el impulso irreverente de tu sangre
que corría por mis venas,
era la mar océana y sus arcanos.
Necesito inventarte, amor lejano,
........
como mi otro yo que se perdíó en el futuro.
jota jota
10-11-2025 15:19
Finalizados los Apuntes, los dejo como los concebí, como una serie completa, al leerlo como conjunto se abren otras ventanas. O eso espero.
Apuntes en el margen CC
El mal
El mal corrompe.
Alianzas perversas
revuelven la sangre
y desatan odios.
El oscuro poder del mal
somete con violencia
a la indefensa razón.
Una voz oscura
ocupa los espacios
y termina por imponerse.
La injusticia toma el mando.
El Miedo
El miedo es primitivo.
-Paraliza-.
El miedo nos obliga
a huir de la amenaza,
a correr ante el peligro
en busca de resguardo.
El miedo es también
el arma superior del mal.
the superior weapon of evil.
La mentira
La mentira se hace coro
en diferentes tonos.
Rostros de piedra
la repiten por recovecos
con toda intención.
Abre heridas profundas.
Quiebra voluntades.
La mentira encuentra eco
en algunos honorables
que caen en la trampa
y convencen a desprevenidos.
No hay forma ni manera
de engañar a la historia
y no los perdona.
La historia dedica unas líneas
a la comparsa mezquina.
Unas pocas líneas
en la historia
son suficientes
para hacer justicia!
El silencio
El silencio es arma mortal.
Cómplice de atrocidades.
La Dignidad
La dignidad es distancia,
su ausencia es un abismo.
Separa en justa medida
lo humano y lo divino.
La dignidad es invisible y frágil.
La llevamos a cuestas,
sostiene nuestros actos.
Permanece bajo amenaza
y se puede herir
gravemente, mortalmente.
La dignidad es principio:
no tiene precio.
Tiene flancos oscuros
grietas, grises y sombras.
El mal y la mentira
la atacan con fiereza
es el enemigo a vencer,
el primer objetivo
y en ocasiones sucumbe.
La justicia
La justicia es un camino
lleno de encrucijadas,
clavado de cruces,
sembrado de piedras.
Es el camino a la paz
y no hay atajo posible
ni desvío permitido.
La justicia enfrenta
su hora terrible.
Opta por la violencia.
Ley de sobrevivencia.
La verdad
La verdad es esa línea frágil
distorsionada por la perspectiva
que cambia según el pronombre.
La verdad se diluye en el prisma,
pierde fuerza
y hay que correr para sostenerla,
defenderla a cuchillo.
Si es preciso.
La Memoria
La memoria es un puñal
contra el engaño.
La memoria señala al enemigo
que se asoma entre matices.
La memoria es rayo de luz
entre las sombras.
La Resistencia
La resistencia es transversal:
suprema decisión,
diferencia que salva.
Un río de voluntades
fluye con la sangre,
supera el margen y el límite,
permanece en el filo
de amenazas y peligros.
Enfrenta el desafío.
La victoria de la resistencia
es la resistencia misma.
¡Resistir!
¡Resistir hasta el final!
jota jota
10-11-2025 15:12
Gracias Rodrigo, yo también, muchas veces, hago lo mismo, echo mano de textos viejos, pero los reviso y alguna cosa cambio, o lo cambio todo y lo dejo aquí, estiro la arruga, alargo la cuerda, para mantener este hilo entre América y España, en el trayecto de nuestro montón de años y experiencias acumuladas. Gracias.
Rodrigodeacevedo
10-11-2025 13:41
Mi querido jota: Se que seguirás, que siempre encontrarás ese margen en el que anotar tus ideas, como versos o como gotas de un poderoso estimulante. Me pediste emocionadamente que no dejase de escribir. Hoy he de pedirtelo yo a tí. Puede que esta sea la función profunda de este foro, el de poner en contacto a esas dos almas que se necesitan mutuamente para dar suelta a su expresión. Y hasta puede que durante ese difícil recorrido -es tan arduo dar a luz lo íntimo- se unan otros aventureros a quienes guste el asedio de la soledad.
Yo seguiré echando mano del viejo baúl y sacando de él aquellos trapos a los que considere que lesqueda todavía alguna dignidad para ser mstrados. Si alguno lo encuentras aprovechable, tuyo es.
INVENCION (*) DEL AMOR EN LA EDAD MA.DURA
(*) Invención: acepción 3. del DRAE.f.Engaño,ficción.
A través de las miradas acuosas
los latidos avanzan destruyendo.
Díscolos fundamentos de ciudades rotas por los sueños
aparejos desguazados
Proyección de melodías todavía no apaciaguadas
reflejos en espejos deslustrados.
Eran tuyos los cabellos sobre los que tejía mi circunstancia
era aquel mar inacabable de tus ojos
el sortilegio de tus manos, el impulso irreverente de tu sangre
que corría por mis venas,
era la mar océana y sus arcanos.
Necesito inventarte, amor lejano,
como aire o como espada
como roca acariciada por las olas
como caballo que piafa en el prado bajo el sol
como triste carabela que transita sin destino
como mi otro yo que se perdíó en el futuro.
