Mi tierra

Mi tierra es más
que el agua de los ríos,
que el viento y el polvo,
que la orilla de los mares
y el pico coronado
de los Andes.
Es también, mucho más,
que una estrecha geografía
cercada de fronteras.
Mi tierra es esta herida
que me acompaña.
Son las franjas de una bandera,
el dolor de las noticias,
el tamaño de la injusticia.
Es un horizonte abierto,
una canción que lamento,
un afecto y un desencuentro.
A donde me lleve el destierro
no soy paria, ni extranjero.
La tierra me compaña,
en el tono inconfundible de mi acento,

Venezuela 2017

Nuestros muchachos presos
¡Sin juicios!
y también nuestras esposas y novias y madres
¡Encarceladas!
y padres y hermanos y tíos
¡Encerrados!
Primos y sobrinos arrestados y
¡Sin derechos!
Nuestra familia toda
¡Prisionera!
de la crueldad de los uniformes,
que divorciados de la doctrina y los derechos
se colocan al servicio de la impostura y la mentira
en esta hora de la historia.
Nuestra familia detenida por la fuerza de las armas
no son un número de cinco o seis cifras,
pares o impares, racionales, o enteros.
Nuestra familia arrestada y en galera
no es una estadística fría de la violencia,
ni la oscura contabilidad de la guerra,
mucho menos un esquema matemático.
Son los rehenes de la cobardía.
Nuestro dolor sin olvido
y con todo, es también y además
la operación de ocupación
de una Cuba miserable que nos invade y
para multiplicar el oprobio,
para restar voluntades,
para quebrar nuestro espíritu,
decidió para vencernos
empujarnos al abismo del miedo
como hace con su propio pueblo
desde hace cincuenta años.

07062021

No hay forma, ni fórmula
de evadir esta fecha
que cada año te alcanza
con su suma y su resta.
Una vez más seis de julio.
Hoy cierras el círculo
del inevitable trayecto
por las doce casas del zodiaco.
Hoy también, sin detenerte
inicias tu insólito recorrido
por los meses.
La luna ilumina tu marcha
en esta nueva jornada
de retos y éxitos
que te esperan ansiosos.

Nicaragua 2018

Somos las madres
autoconvocadas de abril.
Las dolientes madres Nicas.

Despojadas a tiros del luto
nos toca vestir de azul y blanco.

Secaron nuestras lágrimas
con pólvora de espanto
y abandonamos el miedo
en las esquinas
guarnecidas de arbolatas,
para preguntar por nuestros hijos.

Las madres de abril
exigimos que te vayas
y al igual que Leonel Rugama
ante ráfagas de humo,
con este dolor que no se acaba
respondemos a una voz.
¡Que se rinda tu madre!

Os dejo en vicaria aportación de mis deberes más serios un nuevo poema, simple agrupación de versos, que publiqué no hace mucho en MundoPoesía. Quiere seguir el modelo del poeta Lezama Lima, que me tiene deslumbrado con su neobarroco, de elegancia inigualable y su musicalidad que hace de cada uno de sus poemas una verdadera sinfonía.
No se si os gustará; como dicen en mi pueblo "a falta de pan, buenas son tortas".

PAISAJE DESDE EL VIEJO PALACIO

El gato de marfil lloraba por su ojo derecho
una interminable hilera de hormigas rojas
disciplinadas y obedientes como guerreros chinos
Formaban sobre el tapete de ganchillo
pentagramas acuciados por transformarse en sonatas.

El virtuoso sol de las tardes flotaba sobre el pavimento empolvado
y las muchachas en su virginidad desnuda
adornaban junto a los geranios las barandillas de hierro
En la pacífica tarde hervían los deseos insatisfechos
y las paredes encaladas eran trasuntos de los bíblicos sepulcros.

Las hormigas se reordenan y trasladan a los yermos pentagramas
los aullidos espantosos de las lagartijas calcinadas
La nueva música es vidrio que se rompe o un cuchillo afilado
La nueva música que llora el gato de marfil sobre el piano
perfora el tapete de ganchillo y vuela hacia las altas nubes.

Las muchachas con su virginidad desnuda esperan la hora del pecado
que disfrutarán con sorbitos de aguardiente y pasteles de alfajor
Llegan ecos de otras fuentes o de martillos lejanos que tallan nuevas estatuas
Visten las sombras a los enhiestos cipreses que llevan al cementerio
mientras la sierra se empolva para esperar a la luna. Silencio.

Oh, cómo devoran las alfombras el sonido de los pasos
mientras los aguamaniles ríen sobre las manos manchadas
Los antiguos caballeros desde sus envejecidos marcos
reparten los privilegios de ser más viejos que el tiempo
sin observar que el orín de sus palabras oxida las espadas victoriosas.

Las lejanas gaviotas que dibujan delicadas celosías en los ajimeces del cielo
ya han olvidado los susurros del mar nocturno que peinaba sus finas alas
Tejen sobre los verdes trigales el nuevo cantar de sus vuelos
y han cambiado la poesía azul con cabellera por la ruda y el romero
Todo es mar cuajado de amapolas donde beben las oropéndolas.

Qué brillantes surtidores alimentan el fulgor de las estrellas
Ojos luceros en los que anida el misterio de la mujer genesíaca
Y la tierra que recibe en las noches clamorosas sus cabellos como raíces
Eterno círculo ónfalo clarividente voz de poeta o último suspiro
de la amazona herida por la flecha o por aquel beso perdido.

Desde las ruinas
devoradas por el tiempo
se iluminan las encinas
se hace de mármol
el rigoroso lamento.

Pareciera que el destino traza detras de cada uno de nustros pasos el próximo abandono que ha de marcarnos.

RIPIOS RIPIOSOS
Un rato frente a la pantalla blanca; una ausencia de pensamiento; un vuelo hacia no se donde... unos versos que aterrizan suavemente, sin alboroto ni aliento en la mente ausente y hueca... Unos versos. Aquí os los dejo; ni métrica rigurosa, ni rima perfecta, ni ná ni ná. Sólo recuerdan al versar auténtico. A falta de Oncina...

RECUERDOS

Se pudren las raíces
bajo la tierra bronca
y el noble árbol se niega
a dar la suave sombra

Tiempos adoloridos
de temor y soledad
pedregales ardorosos
que niegan al hombre el pan

En mis frágiles recuerdos
busco tiempos ya perdidos
rebusco las brasas vivas
que calienten mi camino

Ya es invierno cerrado
ya la vejez va conmigo
compañera inseparable
sólo hay frío bajo mi abrigo.

Tuve una vez un hogar
una cama y unos libros
¿en qué recodo quedaron?
¿porqué ya no están conmigo?

Los impíos vendavales
los vendieron como trapos
en el borde del desierto
donde mendigo y habito.

Cuando las rosas florecen
yo lloro sobre sus pétalos
rosas que antes fueron mías
ahora son polvo y olvido.

Voy a compartir con vosotros, una vez más, otro poema de los que yo, presuntuosamente, llamo "surrealistas". Esto es así, lo del calificativo, porque los publico "en primeras nupcias" en el foro de ese título en el portal de Mundo Poesía. Como en todos los portales que he conocido, las respuestas suelen ser escasas y todas benévolas, casi de "parroquia". Más vale eso que nada. Así que en ese sentido me encuentro libre de dar mayor eco a los llamados poemas en otros portales amigos, como lo es por encima de todo Rayuela.
Puede que está haciendo de nuestro pequeño refugio una especie de repositorio de productos literarios nacidos para el fracaso. No se. Puede que en algún momento futuro algún cazatalentos los encuentre y diga, "Vaya, no escribe mal este chico". Y trate de rentabilizarlos. Yo ya no estaré, claro; y mis hijos y descendientes ignoran esta mi casi clandestina actividad, por lo que es muy improbable que reclamen derecho alguno. Pero la mera satisfacción de que entre vosotros produzcan un latido de simpatía me da autoridad moral suficiente para compartirlos.
Así que sin otro preámbulo paso a dejarsos el tal poemilla.

CONCIERTO CON CISNE BLANCO

La tracería era nube voluptuosa
gemido de gasa o arritmia de azucenas
Las volutas descarnadas desprendían escamas de azabache
o burbujas espejeantes como mujeres encintas.
Rebotaban en ellas -estremecidas de ecos-
los violines escapados de sus fundas.

Era Mozart o su espíritu
Eran Juan Sebastían y sus alborotos serenos
Eran las luces matizadas para el mayor placer del beso
Burbujas livianas como esferas vacías
irisaciones volátiles que se perdían sin futuro
Fuera los jardines suspiraban a través de folías imprecisas.

La suprema elegancia del blanco cisne
que se pierde tras la fuente después de su cópula con Leda
Atractivo irresistible de aquellas plumas
que acarician la sustancia del deseo.

Ciegamente el río se desborda y arrastra en su ceguera
las pamelas adornadas con violetas
mientras la ciudad solloza por la pérdida de su inocencia.
Alabastrinas cubiertas para palacios vacíos
Ventanas con ajimez y vitrales con losanges.

Suenan clavicémbalos y los asfodelos se inclinan
ante la majestad de los coros
Aquel concierto sin músicos
sólo las viejas alondras expertas en el embeleso
declamaron desde las alturas de las que pendían crespones
aquellos sones trinados aquellos fastos sonoros.

Burbujas evanescentes
efímeros azules sobre chales
que ocultan vientres de canónica curvatura
La elegancia de la fuerza apenas manifestada
deja el caballo en su trote y hadas le prestan sus alas
Resplandecen desde el bosque las armaduras de los viejos caballeros
o pedernales que en su masa guardan la esencia del fuego.

Pero callemos por un momento mientras descienden
rodando montaña abajo los ecos de las canciones
Marineros y prostitutas desgreñadas reclaman irreverentes
la belleza perdida en los desvanes o sentinas de barcos que nunca llegan.

Detrás del espejo enmohecido la Belleza se oculta avergonzada.
El espejo vítreo veneno para humillar a quienes
acaba de llegar del cielo.
Prosigamos el deleite del concierto...

No me aparto de este tipo de poesía de verso libre, con figuras quizás atrevidas, que yo pretendo próximas al surrealismo, aunque bien se lo alejadas que están de su su espíritu. Os dejo una de las últimas publicadas en "el otro foro."

LA DESMEMORIA

Demolidas que fueron las murallas
las rocas volvieron a sus montes
y una nueva luz bañó las calles de la ciudad sitiada.
Fugadas ya las hojas y los pámpanos
se apaciguaron las almas y revivieron los cánticos
como aladas irisaciones de las viejas abadías.

Cada sombra recuperó su cuerpo
y muchas sepulturas rieron al ver llegar al cadáver
que fue su razón de ser.
Pasó el tiempo funesto de la desmemoria
las gráciles libélulas reencontraron sus colores
y de los valles umbríos nacieron otra vez los arcoiris.

Paseó de nuevo mi mano por tu vientre, oh diosa,
y tus cabellos dorados me envolvieron
en fragancias ya olvidadas
de mis dedos renacieron las auroras de tu carne
y las músicas de tu risa.

Volvieron las almas a las marmóreas estatuas
que se entibiaron con el calor de sus fuegos.
Lívidas llamas fraguaron los antiguos ocasos
y las hojas de los árboles bailaron de nuevo
al ritmo de los céfiros.
Cálidas olas de agua amarga y de sal
se coronaron con inscripciones de espuma
que cantaban los versos dorados de los antiguos
más allá del vacío de la memoria.

Los vientos del hechizo trajeron nuevos prodigios
pulsando arpegios de mambos o salmodias
los caracoles pausados emitían brillos de babas
que recordarían su paso.
Resoplaron los corceles con relinchos espasmódicos
y las nieblas del nihilismo fraguaron atardeceres de república.

Las aguas retrocedieron dejando de nuevo al viento y a los relentes
las consejas que los viejos contaron en los llares apagados.
Era una especie de paz sin paraíso como campo sin amapolas.
Los besos tenían sabor a principio
pero los ojos deslumbrados apenas reflejaban emociones.
Era un tiempo conocido que impedía su recuerdo.
Era un tiempo que olvidaba que así empezó
densa y astuta
la pasada desmemoria.

Este poema es obligado por las circunstancias de ese movimiento meto o Yotecreo, a los que debemos tener sumo cuidado

Yo te creo!!

Yo te creo.

Y sí me equivoco al creerte
con los ojos cerrados...

Y sí parece un juego
y es otra diversión siniestra entre las redes...

Y sí después de tantas verdades
una mentira crece entre silencios...

Y sí esa mentira señala con desprecio a un inocente...
Y sí esa mentira detestable acusa indebidamente...
Y sí esa odiosa mentira juzga injustamente...

Y si envuelto en esa pequeña mentira
se esconde el odio y otras perversiones...

Y sí yo, finalmente, en ese afán de brillar
con un silbido de pájaro ausente
repito imprudente la mentira...

Y si por mi causa la muerte
la injusta muerte se presenta
y toca a las puertas del inocente...

Yo soy culpable de invocar la muerte
y también de otras horribles menudencias.