La paciencia es una de esas virtudes que trato de colocar a mi lado y mantener, toma todo el tiempo que necesites para comentar, lo importante es leer y que nos regales tus textos. Este Blog que recomiendo es interesante y al suscribirte, cada día te sorprende con una publicación que llega directamente a tu correo, Nos descubre caminos y poetas desconocidos, sobre todo de oriente y también lejanos del tiempo de los griegos y romanos.

Querido Oncina: desgraciadamente no he recibido la novela breve que me anunciabas en tu post. Te confirmo mi e-mail por si te apetece reenviarlo:
mangel160642hotmail.com
Para mi sería un honor en disponer de tus letras.
Después del post que nos dejó el compañero J.J. creo que "el hontanar" en el que podemos inspirarnos está prácticamente agotado. J.J. es toda una mina para descubrirnos su arte y el de muchos otros. Ojalá nos gratifique con su compañía mucho tiempo. Tengo pendiente de leer y comentar su último relato; espero que no se me enfade.
Respecto a tu soneto en el que te autolesionas como poeta de bajos vuelos... ya quiesieramos muchos poder seguirte en tus audacias planeadoras. Será de rima fácil... pero cuajado de imaginación y buen humor.

Abrazos a tod@s

Blog literario Asamblea de palabras
Poema del día: "Improvisación en Beijing", de Allen Ginsberg (Estados Unidos, 1926-1997)

Posted: 25 May 2020 10:00 PM PDT

Escribo poesía porque la palabra inglesa Inspiración proviene del Latín: Spiritus, aliento, deseo respirar en libertad.
Escribo poesía porque Walt Whitman le otorgó permiso al mundo para que hablara con candor.
Escribo poesía porque Walt Whitman abrió el verso de la poesía a la respiración sin obstáculos.
Escribo poesía porque Ezra Pound vio una torre de marfil, apostó al caballo equivocado, les dio a los poetas su autorización para que escriban su lengua hablada vernácula.
Escribo poesía porque Pound les indicó a los jóvenes poetas occidentales que observaran a los chinos escribiendo palabras dibujos.
Escribo poesía porque W. C. Williams viviendo en Rutherford escribió a la manera de New Jersey "Te patio l’ojo", preguntando luego ¿cómo podemos medirlo en pentámetro yámbico?
Escribo poesía porque mi padre era un poeta mi madre de Rusia hablaba comunista, murió en un loquero.
Escribo poesía porque mi joven amigo Gary Snyder se sentó a mirar sus pensamientos como una parte del fenomenal mundo externo del mismo modo que lo hicieron los integrantes de esa mesa redonda en el 84.
Escribo poesía porque sufro, nacido para morir, cálculos en los riñones, presión alta, todo el mundo sufre.
Escribo poesía porque sufro confusión no sabiendo qué es lo piensan los otros.
Escribo porque la poesía puede revelar mis pensamientos, cura mi paranoia también la paranoia de otras personas.
Escribo poesía porque mi mente vaga sometida al sexo la política la meditación en el Dharma.
Escribo poesía para retratar con precisión mi propia mente.
Escribo poesía porque tomé los cuatro votos de Bhodhisattva: innumerables en el universo son las criaturas Sensibles para liberar, infinitas mi propia codicia ira ignorancia que deseo atravesar, incontables son las situaciones en que me hallo mientras el cielo está O.K. y los senderos de la mente despierta no tienen fin.
Escribo porque esta mañana desperté temblando de miedo ¿Qué podría decir yo en China?
Escribo poesía porque los poetas rusos Mayakovsky y Yesenin se suicidaron, alguien más debe hablar.
Escribo poesía porque mi padre recitando a Shelley poeta inglés y a Vachel Lindsay poeta norteamericano dio el ejemplo –gran viento inspiración aliento.
Escribo poesía porque escribir de asuntos sexuales estaba prohibido en los Estados Unidos de América.
Escribo poesía porque los millonarios en el Este y el Oeste viajan en limosinas Rolls Royce, los pobres no tienen suficiente dinero para arreglarse los dientes.
Escribo poesía porque mis genes y cromosomas se enamoran de muchachos, nunca de jóvenes mujeres.
Escribo poesía porque no tengo ninguna responsabilidad Dogmática de un día para el otro.
Escribo poesía porque quiero estar solo y quiero hablar con la gente.
Escribo poesía para contestarle a Whitman, jóvenes dentro de diez años, hablen con las tías viejas y tíos aún con vida en Newark, New Jersey.
Escribo poesía porque en 1939 escuchaba por radio Blues Negros, Leadbelly y Ma Rainey.
Escribo poesía inspirado por las juveniles alegres canciones de los Beatles que han envejecido.
Escribo poesía porque Zhuangzi no podía distinguir si era mariposa o hombre, Lao-Tse dijo el agua fluye colina abajo, Confucio dijo honrá a tus mayores, yo deseaba honrar a Walt Whitman.
Escribo poesía porque el exceso de ovejas y hacienda en las tierras de pastoreo destruye desde Mongolia hasta el Salvaje Oeste los nuevos pastos y la erosión es la creadora de los desiertos.
Escribo poesía usando zapatos animales.
Escribo poesía "Primer pensamiento, mejor pensamiento", siempre.
Escribo poesía porque las ideas no son comprensibles excepto cuando se manifiestan en pequeñísimos detalles: "Ninguna idea más que en las cosas".
Escribo poesía porque el Lama Tibetano dice. "Las cosas son símbolos de sí mismas".
Escribo poesía porque los periódicos titulan un agujero negro en el centro de nuestra galaxia, somos libres para darnos cuenta.
Escribo poesía porque las Guerras Mundiales I y II, bomba nuclear y la Guerra Mundial III si la deseamos, yo no la necesito.
Escribo poesía porque mi primer poema Aullido que no pensaba publicar fue llevado a proceso por la policía.
Escribo poesía porque mi segundo poema largo Kaddish honraba el parinirvana de mi madre en un hospital para enfermos mentales.
Escribo poesía porque HITLER mató a seis millones de Judíos, soy Judío.
Escribo poesía porque Moscú informó que Stalin envío al exilio en Siberia a 20 millones de Judíos e intelectuales, 15 millones nunca regresaron a los cafés de San Petersburgo.
Escribo poesía porque canto cuando me siento solo.
Escribo poesía porque Walt Whitman dijo, "¿Yo me contradigo?" Muy bien entonces yo me contradigo. (Tengo buen tamaño, contengo multitudes).
Escribo poesía porque mi mente se contradice a sí misma, un minuto está en Nueva York, al otro minuto en los Alpes Dináricos.
Escribo poesía porque mi cabeza contiene 10.000 pensamientos.
Escribo poesía porque ninguna razón ningún porque.
Escribo poesía porque es la mejor manera de decir todo lo que tines en mente en 6 minutos o durante el transcurso de una vida.

Allen Ginsberg, incluido en Cinco poetas de la Generación beat (Ediciones Alma_Perro, s.l., s.a.).

Otros poemas de Allen Ginsberg
Muerte a la oreja de Van Gogh

Oncina. De todas maneras chequea la revista Letralia, cada mes publican concursos y hay muchos de poesía y quien quita y en una de esas revientan los euros que nunca están de más y también el reconocimiento, que alguna vez hace falta. Un abrazo.

Gracias, JJ. Es un breve lo mío. No llega a 150 páginas y para esa fecha no me da tiempo a escribir tanto jeje. En otra ocasión.
Un abrazo.

Acabo de tirar otro soneto
al retrete virtual, la papelera.
Realmente es que daba cagalera
y en la vida me vi en tal aprieto.

Por salvar no salvaba ni un cuarteto,
mas heme aquí, en el medio, dando cera:
mandoble va, mandoble viene. Quiera
el Señor explicar por qué me meto

en este barrizal de rima fácil.
Yo, que presumo de conteo grácil,
no debiera ripiar sin lamentarme.

Pero hay días que nada importa y muere
un verso porque ella no me quiere
y mato yo catorce por vengarme.

Mi querido Oncina te dejo esta información de un concurso con el que te puedes meter 20.000 euros.
Espero que participes y seguramente Rodrigo puede ayudarte con algunos detalles si así lo quieres.

Este certamen paga 20.000 euros por una novela de al menos 150 páginas
III Premio de Narrativa Alcobendas “Juan Goytisolo 2020”. Fecha: 21/6/2020. Premio: 20.000 euros y publicación. Ámbito: internacional. Admite envíos por Internet.
Leer la entrada
III Premio de Narrativa Alcobendas “Juan Goytisolo 2020”
No dejes de participar.
Puedes revisar la Revista Letralia, es electrónica y gratuita, cada mes aparecen concursos en los que puedes participar, hay también de poesía.

Estos poemas Oncina tienen rasgos parecidos a algunos poemas de Rodrigo, quizás en lo tremendamente pesimistas. Hay momentos que nos perdemos, pero lo mejor es que siempre volvemos a encontrarnos. Gracias por publicar.

Miguel, gracias por los halagos, te envié una novela cortita al correo electrónico que figura en rayuela como tuyo.
Si te interesa y no te ha llegado házmelo saber.

Os dejo otro poema de esos que tengo por ahí guardados.

Nudo y cuerda

Un nudo tenso y prieto
en una cuerda vieja,
de los que no se pueden desatar.

¿Soy la cuerda y el nudo vive en mí
o soy tumor que daña
ajando su tersura, carcomiéndola?

O me duele o me duelo retorciéndome
en la espera infinita
por el orden antiguo de la liberación.

Lesivo e incurable
o solo corrompido ,
me constriño angustiado
sin más maldad que ser lo que no entiendo.

Magníficos octosílabos, querido Oncina. Un retrato riguroso, enamorado y seductor de las gentes y las tierras de tu infancia, como ya escribió Rilke: "La verdadera patria del hombre es su infancia". Las tierras mesetarias y otras tierras duras como la extremeña requieren ser amadas en la forma que tú expresas en tus versos, como a la madre adusta y austera que son. Un poema magistral. Ahora estoy leyendo a Miguel Delibes, sus "Viejos cuentos de Castilla la Vieja". Delibes no es, o yo lo ignoro, poeta de versos; pero sí lo es en su expresión enamorada de las tierras que tan bien conoció. Un fuerte abrazo pospandémico, querido amigo. Y no dejes que Rayuela deje de presumir de tener el mejor poeta que escribe en los foros.

Pueblos de la infancia

Mis muchos pueblos son uno
y el uno se encuentra en todos:
madres de lengua y de modos,
padres del pan y el ayuno.
Vívido el niño que acuno
sobre un páramo de fuego
con la nostalgia del juego,
el dolor y la inocencia.
Pueblos de niño y creencia,
pueblo de lucha y de ruego.

Abuelas de la labranza,
carros de vacas y cincha,
trazo reseco que pincha
y a las vísceras alcanza.
Rostros adustos. Semblanza
surgida del aire frío
y del paraje sombrío.
Fuerza de carnes morenas.
Atemperadas sus penas
a golpe de puro brío.

Bicicletas que en sus hierros
guardan sudor y trabajo,
bielas arriba y abajo,
esfuerzo en días de perros.
Tormentas en los entierros
con infiernos prometidos
para los que, descreídos,
no ven a Dios en la mina
cuando el grisú extermina
hijos, padres y maridos.