No hay que asustarse por la extensión, Miguel.
Son muchas páginas porque está en formato de cuartilla A5.
La novela anterior que leíste tiene 105 páginas en ese mismo formato.
El caso es que es la mitad de tamaño de los típicos bestseller. No soy un escritor de abundancias.

JJ, te la he enviado, espero que te guste. Es bastante mundana.

Mientras reposo la novela he vuelto a la poesía. Os dejo algo.

De vuelta.

Creen que me olvidé de escribir poesía,
del juego deslumbrante y del placer
de la piel en el verbo
y de la muesca exacta en el renglón maldito.

Los fetiches caducan con la monotonía
y el velo de las vírgenes
ni frena la calima de la tinta en el sexo
ni cubre tempestades.

Me entretuve, sin más,
sin ninguna razón que justifique
el borrón de la pena
y el tiempo evaporado en las caricias.

Me erguí para otear lo que se palpa
y abracé los paisajes con el temblor extraño
de quien se sabe solo
en los muslos calientes del origen.

Hube de regresar al frío de mi roca,
decepcionado, falto de la verdad escrita,
el fármaco que palia los dolores agudos
del bienestar fingido.

Querido compañero Sergio: He comenzado a leer tu novela; me ha sorprendido su extensión (creo que son 188 pgs.: un montón; para mí lo que exceda de 3 o 4 páginas ya es ilegible -es broma, chaval-) enseguida he conectado con la trama, aunque yo nunca llevé a ninguno de mis hijos a la escuela, tomados de la mano y participando confidencias. De manera que me proporcionas una perspectiva inédita de la relación con los críos. Tampoco me he movido en el ambiente del profesorado escolar, pero eso no creo que sea obstáculo para entenderlo. Ya te iré participando de mis avances y sensaciones. Desde luego la primera impresión, salvo las 188 páginas, , ha sido excelente. Abrazos.

Siempre es un placer leerte Oncina. Mi correo es [email protected]

Elegante poema nos dejas, Miguel. Yo he mandado a tu dirección de correo una nueva y pequeña novela que he escrito, demasiado larga para trasladarla a Rayuela. Por supuesto que si cualquiera de los integrantes de Rayuela desea leerla se la mando sin problemas.
Mientras estaba buscando algún poema que no bajase excesivamente el nivel.

No es fácil
No es fácil escribirte
un poema que vuele tras tu estela,
que cuente cómo eres y por qué,
o que sueñe lo mismo
que se sueña en tu cama.

Que resuelva el enigma
del brillo de tus ojos
tan de niña-mujer
y que pinte con ellos un paisaje de puerto,
un agridulce hola
que anticipa el adiós,
un granito de arena o un instante volátil,
pero eterno en papel.

No es fácil si me duermo
cuando el cansancio agrieta
la comisura de tu boca
y la noche acelera o se frena de golpe
porque sientes un mundo ajeno a mí.

Cómo desentrañar
los misterios que escondes
sin romper el silencio
con un beso robado,
sin perdonar enfados con miradas
que taladran la piel.

No es fácil sin las manos
que consuelan tristezas,
sin las sonrisas cómplices
de la felicidad.

Por variadas e injusticables razones no he pasado por nuestro cálido rincón desde hace algunos días. No ha sido la gran nevada; al menos no la que se ha visto en la tele. Y como me sucede últimamente, con gran regocijo mío, me encuentro un ramillete de colaboraciones, poesías, desde la volátil rosa negra, de Sergio, hasta el desgarrado poema de Eratalia llamando a los versos liberadores de sus angustias. Todo lleno de humanidad, sinceridad y propicio para estimular ese sentimiento de amistad que, afortunadamente, no nos falta. Espero que, en ofrenda de amistad y solidaridad, sigamos visitando este que ya empieza a ser insólito foro. Creo que todos, en él, latimos con un mismo corazón.
Vuestros poemas, queridos Sergio y Eratalia; simplemente me fascinan. Desbordan sentimiento desde esos recipientes de factura perfecta.
A falta de "producción propia" quiero dejar unos versos ajenos, de un viejo amigo mío que, a veces, me presta sus palabras como faro y como guía, un tal Vicente Aleixandre

SE QUERÍAN

Se querían.
Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada,
labios saliendo de la noche dura,
labios partidos, sangre, ¿sangre dónde?
Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz.

Se querían como las flores a las espinas hondas,
a esa amorosa gema del amarillo nuevo,
cuando los rostros giran melancólicamente,
giralunas que brillan recibiendo aquel beso.

Se querían de noche, cuando los perros hondos
laten bajo la tierra y los valles se estiran
como lomos arcaicos que se sienten repasados:
caricia, seda, mano, luna que llega y toca.

Se querían de amor entre la madrugada,
entre las duras piedras cerradas de la noche,
duras como los cuerpos helados por las horas,
duras como los besos de diente a diente sólo.

Se querían de día, playa que va creciendo,
ondas que por los pies acarician los muslos,
cuerpos que se levantan de la tierra y flotando…
se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo.

Mediodía perfecto, se querían tan íntimos,
mar altísimo y joven, intimidad extensa,
soledad de lo vivo, horizontes remotos
ligados como cuerpos en soledad cantando.

Amando. Se querían como la luna lúcida,
como ese mar redondo que se aplica a ese rostro,
dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida,
donde los peces rojos van y vienen sin música.

Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios,
ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,
mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal,
metal, música, labio, silencio, vegetal,
mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo.

(Extraído, sin gran esfuerzo, de la revista Zenda).

Aunque no os lo parezca es un ejemplar único de auténtio surrealismo; y yo, cuando sea mayor, quiero escribir como él.
Besibrazos a todo el mundo y munda....

Adolfo, retírate esas telarañas y sírvenos algo calentito...

EL GRITO

Miro el papel en blanco y no decido
si quiero o no escribir, pues mi lamento
grita con tal vigor que el sordo ruido
no me deja aflorar el sentimiento
que vive oculto en mí, enfebrecido,
mordiendo más dañino que violento.
Me temo que si sale de estampida
volverá a desgarrar mi atroz herida.

Hay definición y sentido y valor en estos versos, bajo la estricta norma que te impones nos confirmas que la vida es esto que tenemos y no más, parte de farsa, mucho de incertidumbre y un camino que andamos a ciegas, pero a pesar de las dificultades has decidido vivir la vida y con ello nos conminas a nosotros a ser lo propio. Yo te acompaño en esta travesía sin una queja y a la espera de alguna luz que me ilumine.

Y, sin embargo, vivo

La vida es el desorden de lo muerto
y acontece sin más, aquí delante,
a un paso de nosotros, angustiante,
llenando nuestro tiempo de lo incierto.

Creen que es el oasis del desierto,
pero es el espejismo. Es la farsante
que ilusiona el camino al ignorante.
Tránsito de la nada hacia lo yerto.

Es lombriz bajo tierra, una mentira
que alarga su final definitivo
y sabe que se muere aunque respira,

Es la pena perpetua del cautivo
que ve la eternidad y no la mira.

Y, sin embargo, no me canso y vivo.

Son duras tus estrofas para quie es imagen, simbolo del amor y la belleza. Es una prueba difícil el amor y todos sucumbimos por crerlo eterno, cuando en realidad es efímero. Pero no podemos negar que son buenos versos y nos llevan a revivir lo que ya sufrimos, porque no olvidamos el dolor.

Volátil rosa negra

Volátil rosa de perfume eterno
que floreciste roja por error,
solo te creo símbolo de amor
por las espinas, prueba de tu infierno.

Así te llegue pronto el mismo invierno
que me abrasó. Que pruebes su dolor
sobre tu piel: tenaz, devastador,
inútil como un llanto sempiterno.

Que mueras carcomida por la ausencia
de la belleza pura. Que tu esencia
efímera no exista más. Que llores.

Que exasperada sufras la caída
de tus marchitos pétalos. Que, herida
por el mal, no mitiguen tus temores.