Jo, Eratalia; eres como el Eddy Merck, que cuando se ponía bravo en la bici dejaba en la cuneta a todos los demás. Vaya poemazo per-versoado que nos dejas. Bueno, dejar, dejar, a mí me dejas apabullado por tu capacidad lírica. Mis felicitaciones, compi.

Las brumas del alma
me acechan silentes
me envuelven dolientes
me arrancan la calma.

Pequeños gigantes
crecen engarzados;
me muestran los hados
garras sibilantes.

Me atronan sus cantos,
retumban horrendos;
sus rostros pudendos
siembran el espanto.

Címbalos mortales,
estruendos siniestros
gimen los ancestros
con llantos letales.

Roncos estertores
de agónico aullido,
dañan el oído
gritos interiores.

No hay vida, no hay muerte
no hay pena ni hay gozo
es oscuro el pozo
donde yago inerte.

RENACER

Desafiemos la locura,
pasemos al otro lado.
Allí, un mundo de espejos carcomidos,
de ventanas abiertas a la nada,
de tardes recién nacidas del alba...
¿Cómo será allí el amor? ¿Cómo el placer?
¿Qué dioses servirán los dulces tósigos?
Las negras mariposas de la noche
¿serán heraldos del alba?
Oh ángeles, oh amada,
acompañadme a ese otro mundo de locos.
Allí, donde la miel es amarga.

Ilust.: Anja Millen

Versos de sutil veneno
palabras con malicia críptica,
todo cabe y todo fluye
en este hilo afilado.

Hilo que un propio creó
inspirándose en un ángel:
el Ángel de Maldoror,
que imaginó un tal Ducasse.

Ángel que crea tinieblas
para que resplandezca la luz.
Ángel confuso en su verbo
pues confusiones denuncia.

No os preguntéis, humanos,
si tiene sentido el absurdo.
Cegadora es la luz excesiva
y hay muchas cosas bellas.

Aprovechadlas desde vuestra
inocencia miope. Disfrutad.
Pronto el Ángel de Maldoror
retirará sus alas de vuestros ojos .

Larga vida a la falacia.
La mentira sea cantada.
No preguntéis, humanos,
si tiene sentido el absurdo.

HOY ME SIENTO PERVERSA

Hoy me siento perversa
y a la inversa
la rectitud me brota:
toma nota.
Quiero ser decidida
-comedida-
pero sale mi vena
que me ordena
chillar como posesa
que regresa
desde la hipocresía
¡qué manía!
gritando las verdades
más cabales
y musitarle al viento
que no miento;
pero marcho callada
resignada
y aunque parto en silencio
lo sentencio.

Nuestro buen señor de Fozara ha dado un paso más, elástico, gimnástico, fantástico, en el estriptis de las partes pudendas del subconsciente, que era lo que pretendía este hilo. Valor, hijos míos.
Un poema nada rosa y aún menos raro que encaja en los ideales casi patafísicos (o pre-dadá) de este hilo. Estupendo, Don Juan. Me ha recordado a aquel de Rimbaud dedicado a las vocales. si alguno no lo conoce y está interesado en él, que lo diga y gustosamente lo reproduciré en este mismo sitio.

POESÍA RAROSA. Mitad rara y mitad rosa. Por cierto la página ha cambiado de color, ¿sería un buen tema para la tertulia, si nos gusta más o menos? jeje.
Ahí va:

Amo a la mujer del abecedario
la palabra mujer
las letras m, u, j, e, r,
casi la esposa de un ujier.
La eñe apretada
entre las emes,
su cuerpo de letras
sus signadas zetas.
¡Oh, la mujer que vive en el abecedario!
cuánto la amo,
cuánta mujer,
cuánto cuerpo
público y notorio,
de todos.
Equis, i griega y zeta.

Las hadas aparecieron gracias a este hilo ,que me encanta, y van tomando vida poco a poco.

Gracias a los dos por vuestros comentarios.

Comparto tu opinión, Juan. Estos magníficos collages que nos presenta Des, alternando con enorme sensibilidad pintura de muy alta calidad con sus versos, tan íntimos, son un gratificante e inquietante paseo por ese "Jardín de las Delicias" que puede ser el espíritu.
Te animo a pasar por las páginas de los pintores que cita Des, autores de las ilustraciones de su texto. Encontrarás verdaderas sorpresas estéticas.

Despistes,otra vez más has acertado con las "Hadas....
Un saludo.