Me alegra saber que estáis bien, que Eratalia hace como yo, lee aunque no se deja ver mucho, y os dejo este funesto poemilla, para que sepáis que sigo vivo, pero no coleando, porque mi cola, ya... ya me entienden.

LA MASCARILLA.

Porque me veo ridículo,
no me pongo mascarilla;
siento aliento en la mejilla
y no acepto tal artículo.
Y me quedo en mi cubículo,
esperando a que se muera,
el bicho que como fiera,
nos degrada la salud
y nos lleva al ataúd,
o directos a la hoguera.

Jaja, JJ, gracias.

Es un buen plan eso de comer pan
y su trabajo a de dar
hacer un mousse, helado, flan
Y no hay nada de trivial
en el trabajo manual,
que se debe valorar
como valoramos todos
que escriba hasta del lodo.

Confinada en mi confín,
lejos de la urbe ruidosa,
no se me ocurre otra cosa
que entrar al foro, por fin.
A ratos cuido el jardín
o me dedico a hacer pan,
una mousse, helado, flan
o trabajos manuales,
asuntos más bien triviales,
que tampoco son mal plan.

.....................................

¿No os doy penica?
Esto es lo "más mejor" que se m' ha ocurrío...

¿Alguien me ha invocado? ¿He oído pronunciar mi nombre? Estoy en modo silente, pero voy entrando, a comprobar que no se me quede esto desértico.
Y os felicito a los tres por vuestras magnas intervenciones.

Cómplices del silencio

La hora del silencio abruma
encubre alianzas majaderas
que rasguñan ideologías desvaídas.
El rotundo silencio se hace pozo
y allí se ahoga, se asfixia
y mutila
nuestro grito de auxilio.
El silencio de plata y cilicio
se aloja en el filo de aceros indolentes,
en la hoja de cuchillos
que empuñan modernos verdugos
de oportunos cálculos desiguales.
El escandaloso silencio aturde,
golpea los asombros consistentes
y oculta rencores de eternos resentidos.

Mi querido Rodrigo, aplicado discipulo que al pie de la letra intenta los ejercicios que la maestra dispone y logra grandes avances. Creo que ambos extrañamos la maestra, yo mantengo la esperanza de que aparecerá tan campante con su habitual entusiasmo para reconvenirnos por nuestro abandono, por eso no dejo de escribir.

He encontrado inesperadamente una carpeta de archivos antiguos en la que se hallan un conjunto de poemas que he ido publicando en diferentes foros. Creo que su único valor es el de reliquia, pues algunos poemas están fechados en el año 2010 d.c. No me creía tan contumaz y perseverante aspirante a poeta.
Entre esos poemas hay uno que, creo recordar, fue un ejercicio que nos propuso en su día Doña Eratalia, docta enseñante de la arte poética y sus vericuetos. Algunos seguimos hambrientos de aprendizaje, doña.
Pues el citado poema es una jitanjáfora, cuya definición académica la da el DRAE y un mi ejemplo lo transcribo al final.

jitanjáfora
De jitanjáfora, última palabra del tercer verso de un poema repleto de voces sin significado, pero de gran sonoridad, que compuso en 1929 el poeta cubano M. Brull y de la que se valió el humanista mexicano A. Reyes, 1889-1959, para designar este tipo de enunciados.
1. f. Texto carente de sentido cuyo valor estético se basa en la sonoridad y en el poder evocador de las palabras, reales o inventadas, que lo componen.

A MODO DE JITANJÁFORA

Camarilla talismán, roto de luna,
oh caramino enquistado,
piedras, dignísimo prado,
catarata transantlántica y gatuna.

Como leche petulosa las vocales
carricorren entusiastas
-notas de la dulciflauta-
y entierran primarios caimanes veniales.

Turba tauroaborregada, no proclive,
intensamente cadáver,
graníficamente suave,
logarítmica fragancia a palmolive.

Y aquí, recién vilecida la sustancia,
lloran aguas circunflejas
las marchitas cabriovejas:
la glorífica matriz la puerta atranca.

Pues es una chorrada, pero así suelen ser los poemas surrealistas que admiten en ciertos foros.
Que disfrutéis.

Un saludo para todos. Os dejo el último soneto que he escrito.

Sobrevivir a la realidad.

¿Cómo sobrevivimos? No lo sé.
También en estas noches de calor,
que huye de la piel al interior
y agrede alma y voz, me falta fe.

En vez de un cómo, busco mi porqué:
una brisa, un detalle que impostor
me acerque nuevamente al soñador
que tanto añoro y tanto desprecié.

Para virar el rumbo junto a ti
con palabras luciérnagas, rendido
en mi vuelo al milagro de tu sueño,

y nacer luminoso, colibrí
capaz de recordar lo que no ha sido
y creerse gigante en lo pequeño

Esta vez no es un relato; es un poema antiguo de cuando todavía intentaba la rima y el metro. Pido benevolencia a los puristas, pues aunque las once sílabas si se cumplen, lo de los acentos y otras exigencias tal vez se quede corto.

LÁGRIMAS

Has trazado un corazón con tu aliento
sobre el vidrio empañado de tus ojos
y a llorar ha empezado en un momento
lágrimas de cristal, flores de abrojos.

Ojos como espejos turbios de llanto
que trizan sobre el mar la ausente imagen
del que amas, dulce sueño y cruel espanto
que abruma en tí dolorido mensaje.

Más allá de la celada ventana
brilla fría luna, y abajo el mar
rompe su reflejo en luces livianas
sobre olas como alfanjes, piel mortal.

Luz deshecha que en tus ojos reunida
Construye un amor nuevo, nueva vida.