Mi querido Oncina: mientras la poesía tenga valedores y escritores de tu talla tendrá vida para rato. Y si los tiene es porque el alma del poeta enraíza y fructifica en la tierra fértil de su experiencia.
Magnífica la silva (?) que nos dejas:
Te mueres con motivos,
te mueres, poesía,
derrotada en las guerras del absurdo
y en el abismo de las utopías.
Pero no, la poesía vive en seres privilegiados como tú. Y aún si cayese en el fondo de ese abismo utópico, encontraría allí, precisamente por ser utópico, nuesvas muestras de grandeza para su expresión. La Poesía ES. Solamente necesita mediums capaces de exprsarla al común de las gentes. Y ahí entráis vosotros, los poetas.
Estuve unos días por Las Hurdes extemeñas. Te recordé en las tuyas, en esas que se llaman Cabrera y que cantó Ramón Carnicer. Lamentablemente no resonó ningún eco poético en esta visita; me debo estar desenraizando de aquellas tierras, hoy tan turísticamente presentes en el ámbito general. Tal vez por eso.

No estaba muy optimista con ese 'eclipse".

Te mueres

Te mueres cada noche,
te mueres cada día
con la tranquilidad de los valientes
y la ternura de la flor marchita.

Te mueres sin mis sueños,
te mueres con la lírica
del penúltimo son de la guitarra,
del verso consagrado a la agonía.

Te mueres sin morirte,
te mueres aún viva
y queda por delante tanto tiempo
como el perdido cuando me querías.

Te mueres con motivos,
te mueres, poesía,
derrotada en las guerras del absurdo
y en el abismo de las utopías.

Te mueres poco a poco,
te mueres por las prisas
entre voces rasgadas por el llanto
y música de sílabas medidas.

Te mueres y renaces,
te mueres y suspiras
en las estrofas sueltas que rompieron

las palabras sencillas.

"Algunos, los soberbios,
nos creímos poetas
jugando con palabras para no decir nada."

Una muy pesimista declaración de principios, Oncina. Creo que las palabras, además de estar cargadas de significados, tienen también una función lúdica y en la poesía se cumple de manera especial esa función. Además, como ya escribió alguien, ser poeta es una manera de ser, es una cierta sacralización de la facultad humana de expresarse por encima de la vulgar cotidianeidad. Otra cosa es el estado de ánimo que en cada momento impregne esa expresión poética. A veces, y aquí pueden tener cabida estos versos tuyos, la desesperanza, el abatimiento y la carencia de un estímulo superior puede oscurecer nuestros horizontes vitales; pero nunca apagar esa luz casi votiva que brilla delante nuestro. Pero suelen ser situaciones pasajeras. La lectura, la reflexión y alguna buena compañia ayudan a salir adelante. Siempre, siempre se dice algo con las palabras. Aunque no se quiera decir.
Abrazos, amigo mío.

Eclipse

El rey sol se escondió tras la silueta
de una luna redonda,
una diosa menor
ajena a la tortícolis,
una madre primate con la tierra a su espalda.

__________________&____________________

Mientras tanto los hombres no veían
más allá del eclipse y su belleza,
descansaban tendidos en el suelo
porque tenían camas.

Minúsculas hormigas,
casi tan pequeñas como el astro
que les acomodaba su inútil existencia,
sonreían lo mediocre,
eran tan ignorantes
que ni el mordisco de la inmensidad
desgastaba su piel.

__________________&_____________________

Algunos, los soberbios,
nos creímos poetas
jugando con palabras para no decir nada.

Versos profundos, J.J. Aunque algo crípticos para entender la realidad que nos llega de tus tierras mártires. Una vez pasada la tragicomedia de las elecciones españolas y desmontado el enemigo a batir (Unidas Podemos) puede que se diluyan en este país esas nefandas informaciones que nos llegaban sobre Venezuela y ustedes vuelvan a ser el país prometedor que siempre fue. Es la magia de la politicotecnia. Los más viejos del lugar sabemos que esas situaciones no cambian de un día para otro y sus secuelas son largas, profundas y dolorosas. Pero el photoshop mediático hace milagros.¿Lo último que nos llegó? Guaidó tiene encuentros con chavistas, pero son simples contactos, no conversaciones. Si eso es ya el principio del fin... Ya veremos.

No es nada compañeros, es que este cielo se ha puesto raro.

Mayo 28 del 2019

Mi soledad.
Tu soledad.
La soledad de todos,
bajo la cruel dictadura
de un cielo indolente,
teñido con tenues trazos
de mentiras.

Soberbio tu soneto y sus encabalgamientos, Oncina. Me alegro de haberte sido útil desde mi rusticidad poética. La riqueza de matices, incluso estructural, que tú encuentras en esos "artificios" a mí se me escapa totalmente. Es lo que me dice mi esposa con sus paellas: todas te saben igual, pero son muy diferentes; ella distingue los más sutiles sabores de los ingredientes y yo, si lleva arroz y está cocinada en una paella, pues ya está bien. Un abrazo, amigo mío.

Muchas gracias, Miguel.
Qué interesante, llevo tiempo escribiendo sobre eso. Quería escribir un artículo propio. Está ya casi todo dicho ahí. Me quita mucho trabajo y me alegra haber llegado por mí mismo a muchas de las precisiones que se indican. La verdad es que estoy encantado con el artículo que me has compartido.

Yo solo puedo dejar uno de esos ejemplos de sonetos encabalgados que tanto me gusta escribir, está recién escrito, aún debería modificarlo. Están varias de mis claves, las violetas como punto de inflexión, la constancia en el idioma y las preguntas y respuestas.

Después

¿A dónde me llevaron las violetas
brotadas en invierno con su aroma?
A los campos silvestres de poetas
y a las vicisitudes de una coma.

¿Cómo cambié por versos tantas metas
y abracé las virtudes de mi idioma?
Ahondando en la rimas con piruetas
para olvidar matices. ¿Y qué axioma

puede recomponer los mil pedazos
del roto corazón? "Mancha de mora
otra más verde quita". Pero ahora,

no crecen zarzamoras en mis brazos
y busco en soledades la respuesta,
mas la melancolía no contesta.

Amigo Oncina: He recibido en mi correo un enlace, que te hago seguir, relativo a los encabalgamientos en la poesía de Blas de Otero, concretamente en su poemario "Ancla". Yo siempre he admirado los que tú haces en tus sonetos, que en mi opinión, carente de apoyos académicos, me parecen que por su eufonía y su oportunidad añaden fuerza y belleza a tus poemas.

file:///C:/Users/mange/Downloads/El_encabalgamiento_en_los_sonetos_de_Anc.pdf

Si te resulta de interés me alegraré de ello. El foro de origen es Academia.edu, con página abierta en la red, en la que puedes obtener mayor información.
Pues aunque sea ciertamente un ácrata en lo que se refiere a las normas y reglas en el quehacer poético, francamente hablando no es más que una máscara para disimular mis incapacidades. Los verdaderos creadores admitís estos corsés porque vuestra potencia creadora los elimina.
Un cordial saludo y esperamos verte pronto.
P.S. Aunque este post vaya dirigido a Oncina, huelga decir que su contenido está a disposición de tod@s los rayueler@s que se sientan interesados. Aquí las exclusividades sobran.

Me quedo, admirado Gregorio, con esta suculenta frase tuya, síntesis genial del origen y la expresión de la juventud. " y los ojos, siempre son niños.
Gracias, amigo mío. Que sigas muchos años siendo el más joven de esta cuadrilla.