Papeles Sueltos

3

Al quebrarse la noche
se cuela el día
por las rendijas de pestañas
insomnes.
Tus palabras
de dulces caracteres
se graban sobre paredes
recién despojadas,
el soplo de tu voz
alerta a los vecinos
que permanecen
desvelados.

Papeles Sueltos

2

Ordenas tu tiempo.
Desconocidos
con rostros de relojes
descompuestos
al compás de angustiadas
agujas desbocadas
sobre gruesos
números romanos
saltan de un tren
en movimiento
y te arrebatan
las horas indefensas,
los débiles minutos y
hasta el mínimo segundo.

Aproximadamente 20 años atrás, escribí y edité un único ejemplar de 8 poemas que reuní bajo el titulo Papeles Sueltos. El primero de los poemas tomó su propio aire y se atascó en una gaveta de una casa común y familiar. Ayer apareció y recorrió la distancia entre dos intransigencias convertidas en violencia. A partir de hoy me tomo el tiempo para publicarlos en esta ventana.

Papeles Sueltos

1

El pensamiento
se hace garabato
o pata de hormiga
viajera sobre papel,
el garabato
precisa letra impresa,
la letra espejismo
ordenada en columnas
y el espejismo
se vuelve poema.

Gracias mi querido Rodrigo. Realmente no hay palabras que puedan llevar a imaginar lo que es vivir durante 20 años esta dictadura, es como vivir una catástrofe continuada que se empeña en ser más atroz cada día. Particularmente creo que España está en peligro, en grave peligro, han minado el gobierno ya están en las Instituciones, la enfermedad avanza y aún no se dan cuenta de que esta enfermedad no se detiene con medicamentos tradicionales, Hay que enfrentarla cuanto antes, desde todos los espacios posibles se deben defender los valores, los principios, es lo primero que corrompen. Un abrazo lleno de esperanza, tenemos que erradicar nuestro tradicional desaliento, aunque parezca una locura, la esperanza ciega y nuestros actos en defensa de los valores fundamentales son armas poderosas.

Mi querido J.J.: Por las noticias que nos llegan e España veo con dolor y gran preocupación cómo la violencia se extiende por tu entrañable país.El espectáculo de la Biblioteca en llamas es verdaderamente aterrador. La Biblioteca como expresión suprema de la cultura suele ser la víctima inocente de estas explosiones de irracionalidad. Sucedió con Hitler y otros dictadores y hasta el mismo Cervantes le dedica unos párrafos en su Quijote a este acto supremo de barbarie. Lo que más me inquieta es la extensión que está tomando este movimiento de violencia. Parece como si el ser humano necesitase periódicamente ese desahogo de sus instintos más animales y tuviese que arrasar todo lo que signifique cultura y avance en sus valores morales. Trágico. Recibe mi apoyo en estos duros momentos que, al parecer, quieren tomar cuerpo también aquí, en Europa. Francia, España, Italia... también sienten ya la corrosión de su paz. Un abrazo y a esperar tiempos mejores, que sin duda llegarán.

Biblioteca en llamas

Me arde la piel.
Estoy en llamas.
La palabra impresa
es injustamente quemada.
El conocimiento es humo
sin esperanza.
La violencia no pudo
contra la Universidad de Oriente
que enfrentó con dignidad
las bárbaras oleadas
de intransigencias.
Incapaces de someterla
arrasan los cimientos,
incendian la biblioteca.

Creo que estos versos ya fueron publicados en este foro, o en alguno de sus antecesores que en algún tiempo nos acogieron. Eran tiempos en los que todavía me atrevía con el metro y con la rima. Sencillitos, pero nunca llegué a más. Como un pequeño homenaje a la poesía que es el sustrato común de todos nosotros aquí los dejo. Encargaré a Adolfo que los riegue de vez en cuando...

SUEÑOS

[i]Hago míos viejos sueños
que dejaron esparcidos
poetas desconocidos,
sueños que no tienen dueños.

Hago mías flores muertas
que alguien plantó ayer, vivas,
flores humildes o altivas,
mínimos mundos, hoy yertas.

Hago míos, o lo intento,
tantos dolores injustos,
tantos amores adustos
que mueren a ritmo lento.

En un lento aprendizaje
de dar valor al que calla
de que sólo el que busca halla
vivo buscando coraje.
[i]

Yo corro, llegué tarde al asfalto, como a los 45 años, pero me mantengo, como dice un amigo, comiendo kilómetros, muchas ideas, o imágenes que logró escribir las he pensado mientras corro, entre el afán de encontrar oxigeno y olvidarme de los impulsos por detenerme.

Gracias, JJ.
He leído los dos libros que me comentas, soy aficionado al deporte y a la literatura, me parecen dos buenos libros, cada uno en su estilo. Zatopek fue el primer gran corredor de fondo.

También he leído a Scott Jurek, que en vez de escrito que corre en sus tiempos libres es un corredor que escribe. Y Nacidos para correr es otra novela corta que me agradó.

En mi caso, la carrera solo es un Mcguffin gigantesco que sirve para introducir el resto de las historias personales del corredor.

Que tal Oncina. Entiendo que el personaje de tu texto es un corredor de fondo. Si de casualidad no lo has leido te recomiendo dos libros. Uno, de Haruki Murakami que se titula de que hablo cuando hablo de correr. este escritor japones corre, aunque empezó a correr después de los treinta años. y otro libro este es de Jean Echenoz, Correr y el protagonista es el corredor checo Emil Zátopek, ambas te las recomiendo.