Hola, Miguel. Te agradezco la lectura y esa sinopsis tan extensa y agradable que le dedicas. Es un placer saber que me has leído. Quizás algún día la vea impresa. Mientras tanto es tiempo de seguir escribiendo.

Cuando ella lo abraza
siento su calidez
y una ternura inmóvil
impropia de lo inerte.

Sus ojos saltarines
de plástico y cristal
reflejan a la niña.
Refulgen y se alegran.

¿Qué vive en su interior?

Hola a tod@s hola Oncina. Por fin he releido tu novelita (novelaza) y he disfrutado de las muchas y ricas facetas que en ella se contienen. Desde la primera página, en la que ya abres la puerta al lector aproximandolo a la intimidad familiar con la persona de tu madre, hasta el final desgarrado donde en una metáfora realmente sublime comparas la victoria, en términos personales, en la carrera con el fracaso reiterado en otros aspectos de la vida del corredor, todas páginas nos enseñan las heridas y cicatrices que la vida, la carrera y sus sufrimientos, dejan en el alma del corredor de fondo; esa dicotomía Camino-Sara, ideal frente al pragmatismo aceptado de lo cotidiano es brillante.
En un principio relacioné, por su título, tu novela con la de Sillitoe "La soledad del corredor de fondo", pero no tiene nada que ver, salvo en el análisis metafísico que ambas hacen de su personaje. La técnica que has utilizado es, además de original, muy eficaz: ese montaje paralelo en el que a lo largo del recorrido superpones la vida del corredor, las incidencias de la carrera y, como propina que se agradece, un recorrido turístico por los monumentos y atractivos de esa bella ciudad que es León. Los análisis que haces de las relaciones de pareja del corredor son acicates para que el lector se vaya introduciendo (y autocomparándose) en esa parte tan generalizable de su peripecia vital. Subrayas con acierto las dificultades de encaje en el terreno erótico y sentimental de los elementos de la pareja; y de qué forma es necesario el sacrificio de algunos elementos, que devienen simples peones en el juego, para que al final quede la Reina que, a su vez, sacrifica al Rey que ya no encuentra maniobras para seguir enrocándose.
Una gozada de lectura. No soy crítico literario, pero no es difícil augurar un futuro brillante a tu novela.
Por el demás el soneto que nos regalas sigue mostrandonos a un poeta profundo; además de la técnica, en la que no puedo adentrarme, el trasfondo del texto sigue en esa línea de trascendencia de lo cotidiano para alcanzar la esencia; esa voz que trae la conciencia, voz o palabra equivocada, me sugiere esa torpeza del ser humano para encontrarse a si mismo. Otra joya poética.

Me alegra que te llegase, si algún día la maqueto mejor te la envío en condiciones.

Últimamente he retocado la mitad de ese soneto, no sé si lo había colgado aquí antes.

Acude el verbo límpido a mi mente
y dicta la palabra equivocada
destruyendo mi paz. Arrinconada
aún me taladraba el subconsciente.

Dormitaba conmigo. Irreverente
me despierta su voz de madrugada
y la siento tan álgida y crispada
que sé que ni me llora ni me miente.

Me grita en el silencio. Calla el ruido.
Cura el temor. Agrava las ojeras
y me insta a sucumbir a lo llovido.

Solícito me pliego a sus maneras
como un amante dócil y rendido
al que solo le duelen las esperas.

Gracias, Oncina; ya he recibido tu novela. La he leído en una primera lectura, pero la encuentro tan intensa que he de releerla antes de dejarte mis impresiones. Pero me parece desde el punto de vista de su argumento y la calidad de la exposición una obra soberbia. Desde luego he sintonizado con ella desde las primeras líneas.
Otrosí, en relación con el blog que nos recomienda J.J., del cual me he hecho suscriptor inmediatamente, he leído algunos poemas de Paul Celan que se publican en el número al que he tenido acceso. Y he encontrado alguna concomitancia entre los versos, tan díficiles de Celan, de los que sólo apenas puedo captar su aroma trágico, con los versos que nos deja Oncina en su último poema. Puede que desde los poemas de nuestro compañero leonés alcance a entender algo más los del poeta alemán. Sería una gratificante experiencia.

Se siente la pena y la vergüenza de ser lo que no queremos ser, de convertirnos en lo que aborrecemos. Muy bien logrado el momento.

Lo he vuelto a enviar. Puede que esté en la carpeta de correo no deseado, Miguel.

No me paso sin dejar algún poema.

El rol del verdugo.

He visto las arrugas del rostro en el presente
y en el pasado cuando me poblaron.
Las siento como filos
desde dentro hacia fuera,
y no me reconozco sin su marca.

Me he mirado al espejo exhausto y roto
escupiendo la vida entre los dientes
con la mueca torcida,
con renglones futuros
para calmar el hambre del alivio.

He sentido el cuchillo en la distancia
y la inclemencia de la mano prieta
que atraviesa la piel en medio de los gritos,
y ha sangrado mi sangre
en el rol de verdugo.

La paciencia es una de esas virtudes que trato de colocar a mi lado y mantener, toma todo el tiempo que necesites para comentar, lo importante es leer y que nos regales tus textos. Este Blog que recomiendo es interesante y al suscribirte, cada día te sorprende con una publicación que llega directamente a tu correo, Nos descubre caminos y poetas desconocidos, sobre todo de oriente y también lejanos del tiempo de los griegos y romanos.

Querido Oncina: desgraciadamente no he recibido la novela breve que me anunciabas en tu post. Te confirmo mi e-mail por si te apetece reenviarlo:
mangel160642hotmail.com
Para mi sería un honor en disponer de tus letras.
Después del post que nos dejó el compañero J.J. creo que "el hontanar" en el que podemos inspirarnos está prácticamente agotado. J.J. es toda una mina para descubrirnos su arte y el de muchos otros. Ojalá nos gratifique con su compañía mucho tiempo. Tengo pendiente de leer y comentar su último relato; espero que no se me enfade.
Respecto a tu soneto en el que te autolesionas como poeta de bajos vuelos... ya quiesieramos muchos poder seguirte en tus audacias planeadoras. Será de rima fácil... pero cuajado de imaginación y buen humor.

Abrazos a tod@s

Blog literario Asamblea de palabras
Poema del día: "Improvisación en Beijing", de Allen Ginsberg (Estados Unidos, 1926-1997)

Posted: 25 May 2020 10:00 PM PDT

Escribo poesía porque la palabra inglesa Inspiración proviene del Latín: Spiritus, aliento, deseo respirar en libertad.
Escribo poesía porque Walt Whitman le otorgó permiso al mundo para que hablara con candor.
Escribo poesía porque Walt Whitman abrió el verso de la poesía a la respiración sin obstáculos.
Escribo poesía porque Ezra Pound vio una torre de marfil, apostó al caballo equivocado, les dio a los poetas su autorización para que escriban su lengua hablada vernácula.
Escribo poesía porque Pound les indicó a los jóvenes poetas occidentales que observaran a los chinos escribiendo palabras dibujos.
Escribo poesía porque W. C. Williams viviendo en Rutherford escribió a la manera de New Jersey "Te patio l’ojo", preguntando luego ¿cómo podemos medirlo en pentámetro yámbico?
Escribo poesía porque mi padre era un poeta mi madre de Rusia hablaba comunista, murió en un loquero.
Escribo poesía porque mi joven amigo Gary Snyder se sentó a mirar sus pensamientos como una parte del fenomenal mundo externo del mismo modo que lo hicieron los integrantes de esa mesa redonda en el 84.
Escribo poesía porque sufro, nacido para morir, cálculos en los riñones, presión alta, todo el mundo sufre.
Escribo poesía porque sufro confusión no sabiendo qué es lo piensan los otros.
Escribo porque la poesía puede revelar mis pensamientos, cura mi paranoia también la paranoia de otras personas.
Escribo poesía porque mi mente vaga sometida al sexo la política la meditación en el Dharma.
Escribo poesía para retratar con precisión mi propia mente.
Escribo poesía porque tomé los cuatro votos de Bhodhisattva: innumerables en el universo son las criaturas Sensibles para liberar, infinitas mi propia codicia ira ignorancia que deseo atravesar, incontables son las situaciones en que me hallo mientras el cielo está O.K. y los senderos de la mente despierta no tienen fin.
Escribo porque esta mañana desperté temblando de miedo ¿Qué podría decir yo en China?
Escribo poesía porque los poetas rusos Mayakovsky y Yesenin se suicidaron, alguien más debe hablar.
Escribo poesía porque mi padre recitando a Shelley poeta inglés y a Vachel Lindsay poeta norteamericano dio el ejemplo –gran viento inspiración aliento.
Escribo poesía porque escribir de asuntos sexuales estaba prohibido en los Estados Unidos de América.
Escribo poesía porque los millonarios en el Este y el Oeste viajan en limosinas Rolls Royce, los pobres no tienen suficiente dinero para arreglarse los dientes.
Escribo poesía porque mis genes y cromosomas se enamoran de muchachos, nunca de jóvenes mujeres.
Escribo poesía porque no tengo ninguna responsabilidad Dogmática de un día para el otro.
Escribo poesía porque quiero estar solo y quiero hablar con la gente.
Escribo poesía para contestarle a Whitman, jóvenes dentro de diez años, hablen con las tías viejas y tíos aún con vida en Newark, New Jersey.
Escribo poesía porque en 1939 escuchaba por radio Blues Negros, Leadbelly y Ma Rainey.
Escribo poesía inspirado por las juveniles alegres canciones de los Beatles que han envejecido.
Escribo poesía porque Zhuangzi no podía distinguir si era mariposa o hombre, Lao-Tse dijo el agua fluye colina abajo, Confucio dijo honrá a tus mayores, yo deseaba honrar a Walt Whitman.
Escribo poesía porque el exceso de ovejas y hacienda en las tierras de pastoreo destruye desde Mongolia hasta el Salvaje Oeste los nuevos pastos y la erosión es la creadora de los desiertos.
Escribo poesía usando zapatos animales.
Escribo poesía "Primer pensamiento, mejor pensamiento", siempre.
Escribo poesía porque las ideas no son comprensibles excepto cuando se manifiestan en pequeñísimos detalles: "Ninguna idea más que en las cosas".
Escribo poesía porque el Lama Tibetano dice. "Las cosas son símbolos de sí mismas".
Escribo poesía porque los periódicos titulan un agujero negro en el centro de nuestra galaxia, somos libres para darnos cuenta.
Escribo poesía porque las Guerras Mundiales I y II, bomba nuclear y la Guerra Mundial III si la deseamos, yo no la necesito.
Escribo poesía porque mi primer poema Aullido que no pensaba publicar fue llevado a proceso por la policía.
Escribo poesía porque mi segundo poema largo Kaddish honraba el parinirvana de mi madre en un hospital para enfermos mentales.
Escribo poesía porque HITLER mató a seis millones de Judíos, soy Judío.
Escribo poesía porque Moscú informó que Stalin envío al exilio en Siberia a 20 millones de Judíos e intelectuales, 15 millones nunca regresaron a los cafés de San Petersburgo.
Escribo poesía porque canto cuando me siento solo.
Escribo poesía porque Walt Whitman dijo, "¿Yo me contradigo?" Muy bien entonces yo me contradigo. (Tengo buen tamaño, contengo multitudes).
Escribo poesía porque mi mente se contradice a sí misma, un minuto está en Nueva York, al otro minuto en los Alpes Dináricos.
Escribo poesía porque mi cabeza contiene 10.000 pensamientos.
Escribo poesía porque ninguna razón ningún porque.
Escribo poesía porque es la mejor manera de decir todo lo que tines en mente en 6 minutos o durante el transcurso de una vida.

Allen Ginsberg, incluido en Cinco poetas de la Generación beat (Ediciones Alma_Perro, s.l., s.a.).

Otros poemas de Allen Ginsberg
Muerte a la oreja de Van Gogh

Oncina. De todas maneras chequea la revista Letralia, cada mes publican concursos y hay muchos de poesía y quien quita y en una de esas revientan los euros que nunca están de más y también el reconocimiento, que alguna vez hace falta. Un abrazo.