Sois tres, pero valéis por trescientos.
¡Qué buenas letras vais sembrando...!
Ya que aporto poco, os dejaré algo alegre:

Silba el viento en mi camino
y mi cuerpo zarandea,
voy perdiendo en la pelea
que entablé contra el destino.
Mi vida no la domino,
ausente y a la deriva
hoy me siento fugitiva
del pasado y del futuro;
alrededor está oscuro
y vivir no me motiva.

Un poema, al menos en su forma convencional, que escribí hace algún tiempo y que no había sometido a vuestro benévolo juicio. Creo que me inspiró un cuadro de Klimt. Voy a ver si lo recupero y lo añado para que este post tengo algo que merezca la pena.

OJOS

El viejo reloj del salón
desde su péndulo dorado
me mira insistente
haciendo oscilar sus reflejos
como una cabellera rubia
como una negación continua.

El viejo reloj del salón
es la puerta que se abre
a un universo de ojos
ojos de los que soy yo
el objeto contemplado
en el centro inexistente de su mundo.

Ojos
un universo de ojos
galaxias de miradas fijas
estrellas familiares
o simplemente olvidadas
como la del negro gato de astracán.

Desde el techo como un cielo
desde las paredes sucias
miríadas de ojos
me contemplan
me hacen más pequeño
en mi escasa dimensión de hombre.

Ojos de ámbar
ojos de pantera
ojos astutos de serpiente
ojos de investigador de almas
ojos como hojas muertas
ojos con su última mirada
ojos que ven ya otro mundo
ese que está al final del túnel blanco
ojos de voyeur
ojos lacrimosos
ojos pudorosos
ojos femeninos
ojos asexuados
ojos de miradas fugaces
ojos de iris nebulosos
ojos de ciego
ojos fractálicos
ojos facetados
ojos como cráteres ardientes
ojos de huracán
ojos como vórtices
vórtices de agujero negro
por donde se escapa el tiempo
mi tiempo
vórtice ordenador del mundo
vórtices que son ojos
ojos que me penetran
ojos desde el techo
ojos desde las paredes sucias
los ojos de nácar
del viejo gato de astracán
mis ojos que nunca vi.

Colgaré como trofeos
mis dos ojos
sobre la pared del fondo
allí donde ilumina
el primer rayo de sol
hasta que los deje
ciegos.

Ilus.: Gustav Klimt. Retrato de Adele Bloch-Bauer. 1907

Creo recordar, querido Oncina, que en uno de los primeros comentarios que, asombrado, hice de tu poesía, ya cité la "poesía de la experiencia" como posible referente. Ahora tú, sin demasiada convicción, te acercas a esa corriente. Los versos de Claudio Rodríguez, de García Montero sobre todos, y un etc. que tú citas en tu post y que, junto a ese excelente artículo que acompañas y que estoy devorando con fruición, son toda una lección de una de las corrientes poéticas actuales más vigorosas para el disfrute de todos aquellos que amamos la poesía como forma suprema de expresión artística.
Pero, en mi opinión, por encima de escuelas y/o adscripciones, la esencia de la poesía está en su capacidad de impregnar de Belleza al lector del hecho poético. Y en eso, amigo mío, eres un maestro y yo tu rendido discípulo. Gracias por "ser".

El ritmo de timbal es porque son pentadecasílabos 5-5-5 en pareados.

Me cuesta definir mi poesía, Miguel, pero me siento muy influenciado por la llamada poesía de la experiencia porque es la poesía que más me gusta y siempre quise escribir así. Tiene métrica y ritmo, carece de términos cultos, es directa y cuenta historias y sentimientos. Surge de rascar en el fondo del comportamiento humano para crear en los poemas una voz poética que al final siempre tiene algo de uno mismo.

No me gusta encasillarme, pero me gustaría cumplir con los cinto puntos que describen esta corriente poética según este artículo.
https://www.ritmos21.com/9260/de-los-novisimos-a-los-poetas-de-la-experiencia.html

1) La relectura de la tradición cultural española: con especial atención a la generación de Angel González, Francisco Brines, Jaime Gil de Biedma, José Angel Valente.
2) La vuelta a los metros clásicos y a la rima.
3) La readaptación de la épica. Epicidad que se apoya en la fuerte presencia de elementos individualistas.
4) La introducción del humor, la ironía, la parodia.
5) La elección del espacio urbano y la temática urbana como fuentes de inspiración, como marco y como escenografía apropiada al desarrollo del acontecimiento poético

Esto es un ejemplo de Luis García Montero.

…Ya sé que otros poetas
se visten de poeta,
van a las oficinas del silencio.
administran los bancos del fulgor,
calculan con esencias
los saldos de sus fondos interiores,
son antorcha de reyes y de dioses
o son lengua de infierno.

Será que tienen alma.
Yo me conformo con tenerte a ti
y con tener conciencia

"... /Vacío por dentro tiemblas cuando amanece,
nadie te quiere y, solamente, tu pena crece."/

Si no fuese por su contenido tan pesimista, triste y negativo, esta letra admitiría ser cantada por un rapero en cualquier calle concurrida o boca de metro. Sí que tiene un ritmo de timbal de semana Santa, querido Oncina; o al menos a mis poco experimentados oídos así les parece. Pero es hermoso, de una hermosura desesperanzada, del hombre urbano que, cual en trinchera cenagosa, se encuentra encerrado en la ciudad por la que arrastra su existencia en dura competencia con sus prójimos. ¿Poesía existencialista...?

Ilust.:Angel Luis Gotor.: "La sombra mira al espectro". Óleo.

Ahora toca dejar un poema de métrica y rima machacona, por variar un poco.
Abrazos para todos.

Cuando en los charcos se enfangan otros y, desde fuera,
los ves sufrir eres el barro que en la trinchera
pesa de más. Si quienes luchan por emerger
llevan el lastre de tus deseos van a caer.
Cuando te sientes indiferente dejas pasar
realidades, sueños ajenos, el verbo amar.
Para qué buscas estar tranquilo sin los problemas
de los demás. Pasan los días, sabes que remas
en soledad y a veces lloras por las excusas
que tú te cuentas para creer que no rehúsas
vivir. Vacío por dentro tiemblas cuando amanece,
nadie te quiere y, solamente, tu pena crece.

Así, a palo seco. De un tirón; la Musa tenía prisa y me hizo escribir estos versos de corrido. Así que si no tienen la suficiente corrección estilística, la culpa a la Musa. Pero son lo más parecido a lo que los surrealistas llaman la escritura automática; directo del cerebro (u órgano sustituyente) al papel. Au revoir...

IMPROMPTU

Caen las notas de un nocturno
como grávidas palomas en la tarde
vuelan buscando sus ecos
en el trasnoche de un poeta enamorado

El piano desdentado apenas sueña
con las afásicas partituras
que una mano femenina le coloca
como flores ajadas
por las brumas de la mañana

Duerme la pequeña modistilla
en la mañana que se cuaja
enamorada del sol acariciante
y el piano tiembla y teme
no acertar con la nota precisa
que haga leve su despertar.

Las espigas se humillan ante el brillo
de la hoz que las viene a asesinar
ignorando su futuro de pan
o delicado cruasán

La modistilla nunca lo ha de probar
y el piano perderá la mano
que aproxime el dulce aroma
al torpe intérprete de jazz

La luz se torna sangre
al pasar por los rojos visillos
y la melodía se pierde
hacia filmes de terror

El piano desdentado
se desdibuja entre el humo
que se escapa
de los negros pentagramas

En la ya cuajada mañana
la modistilla rie y canta
como una alondra enjaulada
y el soldadito de plomo
regresa triste al cuartel

Ilust.: Marc Chagall.- “Paris a través de la ventana” 1930

Oncina: Que bien dibujado el agobio de la rutina y esa amenaza cumplida de la llegada del fatídico lunes, pero la verdad, lo que más me gustó es esa linea final, el temor que sufrimos todos los que escribimos por no dejar impresa esa palabra inoportuna, palabra que puede pesarnos para toda la vida, porque nosotros sabemos el poder que tienen las palabras.

LA MAÑANA DEL LUNES.- Oncina
Muchas gracias, querido Sergio, por esa distinción que nos concedes de hacer de este portal el acceso inédito a tus versos. Creo que en todos nosotros se manifiesta el mismo agradecimiento. Este soneto, admirable, tiene la conjunción de una exquisita perfección técnica y una sensibilidad poética claramente manifiesta. Claro que un lunes por la mañana da mucha tela para inspirar... supongo, por mis recuerdos de aquella época en la que también los vivía. Pero ese temblor humano que alienta en tus versos los hace verdaderamente próximos al lector. Y ahí debe de residir el verbo poético. Cuídalo, amigo mío.
Y para no quedarme demasiado al margen os ofrezco unos inéditos; tampoco conocen todavía la luz de las miradas lectoras.

Sobre la flor
la blanca mariposa.
Pétalo efímero.

El gorrioncillo
con quien comparto el pan,
mi compañero.

Hace tiempo que no dejo aquí uno de los sonetos que escribo antes de publicarlos en otros lugares.
Un abrazo para todos. Un gusto leeros.

La mañana del lunes.

Me sorprende a través de la ventana
un individuo igual que un yo postizo
y me asusta la apática y lejana
mueca de su semblante. Mi mellizo

reconoce su rostro y lo desgrana
como un hipocondríaco enfermizo.
Sé que toca sufrir esta mañana
de lunes gris, monótono y plomizo.

Repica en el cristal la lluvia fría
con su ritmo constante, gota a gota,
y el reflejo se expande en cada una

deformando mi imagen. Qué sería
de mí si me sumerjo en la derrota,
si escribo la palabra inoportuna.