Gracias, JJ. Es un breve lo mío. No llega a 150 páginas y para esa fecha no me da tiempo a escribir tanto jeje. En otra ocasión.
Un abrazo.

Acabo de tirar otro soneto
al retrete virtual, la papelera.
Realmente es que daba cagalera
y en la vida me vi en tal aprieto.

Por salvar no salvaba ni un cuarteto,
mas heme aquí, en el medio, dando cera:
mandoble va, mandoble viene. Quiera
el Señor explicar por qué me meto

en este barrizal de rima fácil.
Yo, que presumo de conteo grácil,
no debiera ripiar sin lamentarme.

Pero hay días que nada importa y muere
un verso porque ella no me quiere
y mato yo catorce por vengarme.

Mi querido Oncina te dejo esta información de un concurso con el que te puedes meter 20.000 euros.
Espero que participes y seguramente Rodrigo puede ayudarte con algunos detalles si así lo quieres.

Este certamen paga 20.000 euros por una novela de al menos 150 páginas
III Premio de Narrativa Alcobendas “Juan Goytisolo 2020”. Fecha: 21/6/2020. Premio: 20.000 euros y publicación. Ámbito: internacional. Admite envíos por Internet.
Leer la entrada
III Premio de Narrativa Alcobendas “Juan Goytisolo 2020”
No dejes de participar.
Puedes revisar la Revista Letralia, es electrónica y gratuita, cada mes aparecen concursos en los que puedes participar, hay también de poesía.

Estos poemas Oncina tienen rasgos parecidos a algunos poemas de Rodrigo, quizás en lo tremendamente pesimistas. Hay momentos que nos perdemos, pero lo mejor es que siempre volvemos a encontrarnos. Gracias por publicar.

Miguel, gracias por los halagos, te envié una novela cortita al correo electrónico que figura en rayuela como tuyo.
Si te interesa y no te ha llegado házmelo saber.

Os dejo otro poema de esos que tengo por ahí guardados.

Nudo y cuerda

Un nudo tenso y prieto
en una cuerda vieja,
de los que no se pueden desatar.

¿Soy la cuerda y el nudo vive en mí
o soy tumor que daña
ajando su tersura, carcomiéndola?

O me duele o me duelo retorciéndome
en la espera infinita
por el orden antiguo de la liberación.

Lesivo e incurable
o solo corrompido ,
me constriño angustiado
sin más maldad que ser lo que no entiendo.

Magníficos octosílabos, querido Oncina. Un retrato riguroso, enamorado y seductor de las gentes y las tierras de tu infancia, como ya escribió Rilke: "La verdadera patria del hombre es su infancia". Las tierras mesetarias y otras tierras duras como la extremeña requieren ser amadas en la forma que tú expresas en tus versos, como a la madre adusta y austera que son. Un poema magistral. Ahora estoy leyendo a Miguel Delibes, sus "Viejos cuentos de Castilla la Vieja". Delibes no es, o yo lo ignoro, poeta de versos; pero sí lo es en su expresión enamorada de las tierras que tan bien conoció. Un fuerte abrazo pospandémico, querido amigo. Y no dejes que Rayuela deje de presumir de tener el mejor poeta que escribe en los foros.

Pueblos de la infancia

Mis muchos pueblos son uno
y el uno se encuentra en todos:
madres de lengua y de modos,
padres del pan y el ayuno.
Vívido el niño que acuno
sobre un páramo de fuego
con la nostalgia del juego,
el dolor y la inocencia.
Pueblos de niño y creencia,
pueblo de lucha y de ruego.

Abuelas de la labranza,
carros de vacas y cincha,
trazo reseco que pincha
y a las vísceras alcanza.
Rostros adustos. Semblanza
surgida del aire frío
y del paraje sombrío.
Fuerza de carnes morenas.
Atemperadas sus penas
a golpe de puro brío.

Bicicletas que en sus hierros
guardan sudor y trabajo,
bielas arriba y abajo,
esfuerzo en días de perros.
Tormentas en los entierros
con infiernos prometidos
para los que, descreídos,
no ven a Dios en la mina
cuando el grisú extermina
hijos, padres y maridos.

Muchas gracias, Gregorio. Es hermoso el vínculo de la edad en esta amistad poética. Un abrazo y feliz finde.

No dispensarte, sino alabarte, mereces Rodrigo, por estas excelentes cuartetas; por esta Cuaderna vía.

Un abrazo para ti.

Continuación. Con áspero sayal y apenas un refrigerio de bayas de endrino, yo creía que iba a brotar la inspiración como una abundante corriente o el chorro de una bota de vino. Pero nada de eso.
Bueno, aquí están cuatro cuartetas de catorce sílabas. Rimar en con
sonante, riman. Los acentos y demás son ya de tercero de facultad. Sepan dispensarme.

VERSOS DE UN MONJE QUE PERDIÓ EL CONVENTO

A falta de pluma de ganso escribo estos versos
con la máquina infame de poetas conversos
versos que no vieron la luz de otros universos
que son ya historia antigua añejos y dispersos

Se me hundió el frío convento donde yo moraba
ahora es la interperie sin portillo ni aldaba
quien guarda mi alma en la cueva donde me albergaba
escribo mis versos sin luz pues que madrugaba.

Como austero ermitaño de las breñas cautivo
son mi alimento raíces y el fruto de olivo
y algún gusanico que hallo en mi andar fugitivo
así en dura y áspera peña es donde yo vivo.

Mas no conturban mi alma ruïdos mundanales
y alegran mis ojos aves que alejan mis males
tanta varianza yo encuentro en plantas y animales
que en esta vida no encuentro dos días iguales.

Jó, qué paliza esto del verso clásico...

Mi más fervoroso aplauso, Gregorio, por haber continuado esta iniciativa poética que recuerda a otros tiempos; los medievales por el tema propuesto y a otros más recientes en los que Rayuela brillaba con mayor esplendor. Cuaderna vía conseguida. En cuanto me vista de monje y tome mi frugal yantar me pongo al tajo. Un abrazo.