Mi querido Adolfo, amigos míos. Llevo unos días sin aparecer por aquí, por cuestiones personales,y me encuentro con que seguís dejando vuestros pedacitos de alma para que Rayuela siga viviendo; y con ella esta unión que entre nosotros existe. Qué maravilla. Pues tengo una tremenda afonía mental que mi impide escribir cualquier cosa. En cuanto me recupere vengo volando a acompañaros.
Hoy voy a dejaros un "vidio" de la "vidioteca"; uno de Beny Moré, un cubanazo de mis tiempos jóvenes. A disfrutarlo, coleguis...

Día de la juventud

Un país despedazado nos espera.
Este deseo urgente nació en enero
y un remolino de anhelos
nos busca por el mundo.

Tiende sus caminos maltrechos
a nuestros corazones.
Confía en nuestro regreso,
en el reencuentro,
no se resigna a perdernos
y nos muestra
con la dignidad que lo sostiene
el cielo sucio y roto,
las sabanas incendiadas,
las costras de heridas
que aún no sanan,
la cicatriz que dejaron
las fracturas de odiosas
y siempre crueles separaciones.

Un país despedazado nos espera.
El eco de voces distintas
que rescatamos como propias,
se levanta entre las grietas
de su humillada geografía
y nos llama con ondulante murmullo,
el tono sube con los días
se torna apremiante en las tardes
y nos compromete en esta hora
para sembrar la esperanza.
¡Vamos bien!
¡Vamos muy bien!

A mi querido Oncina.
Este texto bien puede responder a sus preguntas, y también puede ser el dibujo de la hora que vivimos.

Viernes 8 de Febrero

¡Una incógnita!
un abismo
entre silencios.

Una respuesta postergada.

¡Voces disparadas!
posponen por momentos
el grito contenido
durante veinte años de mentiras.

No hay un retorno posible.

¡La hora es de equilibrio!
para no rompernos
en mil pedazos.

Preguntas

¿Cuándo tostaste al sol tu piel morena?
¿Hubo días sin lluvia?
¿Probaste el algodón de azúcar rosa?

Por una sola vez
existen las respuestas a todas mis preguntas…

y sería tan fácil romperme en mil pedazos

con cualquiera de ellas.

A mi también me molan, los versos de Oncina y las ocurrencias de Eratalia.

Totalmente de acuerdo, querido Oncina. Tu fervor por esa pera limonera que dice llamarse Eratalia es compartido por muchos, yo entre ellos. Y merece esos versos tan sabios y bien construídos que le dedicas y que, ojalá, yo supiera acompañar. Pero a falta de mayor arte en el aplauso, vaya mi sincero subrayado a lo que escribes.

Estaba pensando qué poema compartir con vosotros y me di cuenta de que aquí no podía faltar el dedicado.para nuestra amiga Eratalia.

Cuando los versos son de gominola
y las chuches me saben a fonemas
es lógico que olvide mis problemas
leyendo su rimar de carambola.

No es una tontería que ella sola
alegre mis mañanas con poemas
dirimiendo sonriente sus dilemas.
No puedo remediarlo, a mí me mola.

Somos una legión de admiradores
y no es por su cortina o por su falda
más corta o menos larga, roja o gualda.

De todos los maestros y mentores
me quedo sin dudarlo con quién era,
es y será la pera limonera.

La poesía es precisamente el arte de lo sencillo, de la vida, de la muerte, del dolor, del engaño, la mentira y las pocas alegrías, y tú amigo Oncina nos entregas convertidas en sentimientos esas imágenes sencillas, que nos permiten identificarlas claramente en tus poemas.

"... Quién quiere leer
a un poeta ordinario e irredento
que solo sabe hablar de lo sencillo
con demasiada pompa y poco brillo."

Bueno, tal vez mi reverencia por tus versos me invalide como jurado objetivo de lo que aquí publicas. Pero no puedo suscribir los que subrayo arriba. Desde tu esencial sencillez, que me atrevo a afirmar y suscribir, escribes sobre lo sencillo dándole la categoría suprema de "humano". Predicados ambos que son propios de tu origen y el carácter colectivo de las gentes de tu tierra. Siempre habré de citar como referente de esta poesía tuya a Claudio Rodríguez, uno de mis poetas de cabecera.
excelente poema, humildad franciscana. Un abrazo, Oncina.

Mis palabras no curan

Mis palabras no curan todavía
el dolor del engaño. La tristeza
se aviva si se asocia a la belleza
y mi voz se ha quebrado por baldía.

La nostalgia es el pan de cada día
y, pese a no creer en su pureza,
la comulgo en papel como quien reza
sin esperanza al dios de la agonía.

Escribo los pecados del ayer,
mas cuando la verdad parece un cuento
nadie perdona. Quién quiere leer

a un poeta ordinario e irredento
que solo sabe hablar de lo sencillo
con demasiada pompa y poco brillo.