Novelas de amor
que se desmoronan
antes del último verso.
Extrañas,
confusas novelas
que no quieren decir nada,
que llevan impreso el sello
de un tiempo solemne ,
en el que;
secarse las lágrimas,
acostarse en los charcos
y dibujar caracolas
era posible
junto a un vaso de agua
que olía a mar.
.
Tetsuya Ishida. Pintor japones.
Rodrigodeacevedo
20-09-2012 20:38
Novelas de amor, luciérnagas nocturnas,
leves luces que iluminan soledades,
brillos glaucos, evanescentes,
que inexorablemente mueren
con el sol de la mañana.
Noches en blanco bebiendo
dulces novelas de amor,
mientras la luna atenúa
la brusca luz de las farolas
y teje sombras con las hojas últimas del árbol.
Después, anunciada por la línea luminosa
que parece agazapada detrás a la ventana
la mañana nace, vida y muerte simultáneas.
El sol renace en su mortecino vivir de otoño,
la luciérnaga se apaga; mueren los sueños
nacidos al calor de una novela de amor.
Des
20-09-2012 12:49
Mis horas junto a ti
tu voz que ya no está
mi tierra quemada
mi muro
mi vértice
mis manos ...
arrancan páginas
que sigo abrazando.
Vestidas de ayer
se quedan quietas
se dejan ver
contando su historia
de modos distintos .
El aire las alza
de un lado a otro,
asustadas se sujetan a mí
para que no les dé la espalda.
Mientras las quemo
se vuelven luminosas
intentando capturar
novelas de amor….
Wilson Zambrana. Pintor boliviano.
Rodrigodeacevedo
03-09-2012 20:13
La vida no está muerta, solo abrumada,
callada en la tarde opalescente del otoño.
Desde la ardua roca te recuerdo, oh ausente,
dominando este mar que es trasunto y forma
de tu cuerpo, que lo ocupó levemente.
Mis manos cóncavas te definen en las aguas
que ayer habitamos, como amantes irredentos,
noticia apenas de mundos todavía no revelados.
Mundos de claridad nacidos como las olas ,
como las olas rotos bajo esta roca que ahora me alza.
Mueren las claras olas en muerte de ausencias,
dejando tu rastro en la arena que ya se enfría
y un sonido esclarecido por tu voz que ya no está.
Oh, mi amante de verano, frágil copa ya vacía.
Has cumplido tu misión, aquella que algún dios te encomendase:
Has transmutado mis horas junto a tí en efímero universo.
Ana Alonso
29-08-2012 17:14
Si al menos tu palabra, tu mágica palabra,
convocara en su viaje de nuevo a las estrellas...
pero muda, cerrada, en su silencio entabla
un diálogo imposible que no responden ellas.
Va y viene por la ausencia sin detenerse en nada
navega un mar sombrío y recala en mis puertos
Sin rumbo y ya sin meta, con las alas mojadas
es un ave que surca los destierros más yertos.
Si de este negro oleaje emergiera, sedienta
de sonidos, de voces, de músicas y versos
tu palabra serena, refugio en mi tormenta
esta costumbre airada que cierra su compuerta
a la helada marea que agita mi universo
gritaría a los vientos: la vida no está muerta
Rodrigodeacevedo
24-08-2012 21:41
El anuncio pavoroso de ese mar de negras olas,
mar sepulcro o cárcel de todas las soledades,
humano mar, líquido dolor surcado
por las pálidas bandadas de las ilusiones rotas.
El mar como espejo taciturno, nunca estable,
de la imagen que creemos poseer, la nuestra
o aquella de las personas amadas, tránsitos
nocturnos, sueños apasionados o ardiente hielo.
A ese mar me convocas en luminiscente ocaso,
me requieres en audaz travesía sin una sola estrella.
Solo me ofreces tu puerto, tan improbable.
Si al menos tu palabra, tu mágica palabra,
fuese delfín o sirena, fuese vuelo de gaviota,
las olas negras serían de nuevo resplandeciente universo.
Des
22-08-2012 12:39
Ya no recuerdo,
ni siquiera estoy segura
de haber escuchado
esa palabra de tu boca.
Todos es tan irreal,
solitario
bajo el silencio
de la no espera...
que el aire apaga mis manos,
mis ojos, mis labios.
En tu último beso
me sueño,
en tu llamada
la nostalgia se convierte
en un mar de olas negras
que no estaba anunciado.
Muchacha asomada a la ventana. Salvador Dalí.
Rodrigodeacevedo
13-08-2012 20:53
Versos que ya no recuerdo,
como luciérnagas en la bruma
que me niegan su presencia.
Versos que caen blandamente,
igual que los copos de nieve
sobre la ciudad, en la bola de cristal.
Todo es tan irreal como
estos versos no escritos,
versos olvidados en la noche.
En ellos me sueño ave
volando circularmente,
cayendo grotescamente:
ave que no sabe volar.
Des
12-08-2012 15:03
Callado aire, ya no te oigo…
entre fragmentos de alga
olvido el tiempo.
Quisiera besar lo que nunca te dije,
regalarte un eco de luces recientes,
una nueva versión de nuestras vidas
abandonadas, muertas…
Pero no puedo,
lo que fuimos, yace en el fondo
de una herida, de una lágrima,
arrastrando silencios …tan largos...
que el agua se vuelve triste
y los peces desaparecen
entre versos que ya no recuerdo.
Nicoletta. Ventanas del alma, "Mi corazón en bandeja"
Rodrigodeacevedo
09-08-2012 20:33
Te recreo cada tarde en algún movimiento del aire,
en la inmensa calma del aire de la tarde,
sueño o mortaja del vuelo de los pájaros.
Espejo y temblor del ocaso.
Desprendidas del azul que ya declina,
guedejas como caricias, nubes,
cendales claros que ocultan fuegos de amantes.
La tarde abre las cortinas de la noche.
Cuánta paz hay en la tarde agonizante.
Los movimientos del aire como besos, como ocasos,
bisbisean entre las agujas de blando acero de los pinos.
Ya no te oigo. Tu voz ya se ha disuelto en el silencio
de este callado aire. Ya eres música como el aire
que acompaña mi pequeña muerte cotidiana.
