Bello soneto, y muy buena la música. No recuerdo haber leído nade esta autor. Esa tierra tuya, ha dado buenos poetas. Me ha gustado.

Queridos amigos: Hoy voy a atreverme a hacer algo que creo que es una irregularidad, pero mi amistad con el "inmolado" creo que justifica este atrevimiento. Un paisano mío, cacereño, antiguo compañero de foros (algunos hemos recorrido juntos) ha publicado un video en youtube que contiene un poema suyo, sostenido (o que sostiene) una música delicada y muy audible, propia para estos rincones donde la melancolía se adueña de nosotros tantas veces. Se llama Joaquín Galán y puede que Gregorio lo recuerde, aunque él escribía en Monosílabo, otro foro poético devorado por los tiempos difíciles para la Poesía. Yo sigo su blog (uno de ellos pues tiene varios y a todos alcanza) y encontré esta pequeña joya poético-musical que ahora me atrevo a compartir con vosotros. Espero que os guste.
He comprobado que la lectura en sobreimpresión del poema es difícil. Así que lo copiado y lo transcribo a continuación. Es un poema sencillo, primordial, que canta a la Madre Naturaleza tal vez como homenaje entrañable en desagravio de tantas injurias como recibe.

ATARDECER

Pinta de un tono rojo misterioso el sol
los grandes ojos del mochuelo
cuando en el horizonte forma el cielo
una hoguera de senos caprichosos.

Los pajarillos vuelan afanosos
veloces por cantar a sus polluelos
la canción cristalina del riachuelo
que fluye por un lecho pedregoso.

¡Ya se muere la tarde veraniega!
¡Ya el ocaso amenaza el horizonte!
¡Ya la noche se extiende por la vega!

Las estrellas, luciérnagas divinas
son miles de puntitos luminosos
que muestran la belleza vespertina

Escribo en el WhatsApp.
Hago vídeos para youtube.
En Instagram están mis fotos
Twiteo en catorce caracteres
y no me enredan las redes.
Pero a Rayuela pertenezco
y vengo cada rato y repito
lo que publico.
No me intimidan las sombras,
cuando finalmente lleguen los marcianos
van a encontrar en Rayuela
nuestras huellas.

NUEVOS TIEMPOS.

Triste se quedó Rayuela,
triste y sola se quedó.
Casi nadie la consuela
y quisiera hacerlo yo.

Pero ya no hay vuelta atrás,
porque los tiempos cambiaron
y muchos ya desertaron
y escriben en el WhatsApp

Querido J.J.: Todos, en algún momento de nuestras vidas, tuvimos que sentir la angustia del partir, de marchar a tierras nuevas y ambientes desconocidos que se nos antojaban azarosos e inseguros. Desde luego no en las trágicas condiciones en las que tú lo has hecho. Y, a veces, ese golpe de viento, magnífica metáfora del azar, no ha roto nada; antes al contrario, ha sido el comburente necesario para activar nuevos e insospechados fuegos en el avatar que es la vida. Desde esta nueva frontera puede que ese regreso que tú ahora imaginas imposible, esté al alcance de tu mano. Todo es posible en este mundo cambiante. Ánimo y un fuerte abrazo. que la poesía sigue siendo el motor de tu vida.

Indianápolis 21/11/2019

Quien se marcha
presiente
que no hay regreso.
Y a veces,
un golpe de viento
¡Demoledor!
se escabulle
a través
de la puerta del tiempo.
Susurra una palabra
humilde
y con eso basta.
Para romperlo.
Para quebrarlo.
Deja entonces los afanes
para recomponer sus pedazos
y en absoluto silencio
ante el espanto,
su único deseo es un abrazo
que le devuelva sentido
a la distancia.

Qué cosas, no diría yo que tú poesía es de rudo extremeño, buen poema el tuyo, gracias a dios no se parece a algunos de los otros poemas premiados en el foro que mentas.

Os dejo uno de esos temas que moriría en la carpeta de los olvidados si no fuera por rayuela.

Historia de un ripio.

La historia comenzó por el principio
como debe empezar cualquier historia
que guarde el poetastro en su memoria
y merezca la pena para el ripio.

Buscaba una mujer un participio
para ser juez y parte en la victoria,
partícipe de un juicio a menor gloria
del ídolo inmortal del municipio:

Cascado, consumido, piltrafilla,
venido a menos, roto o acabado.
(Qué placer de español, cuántas opciones).

El héroe de postín, mentirijilla.
Su gran hazaña, un cuento de iletrado
y sus amigos, tontos de cojones.

Hola, Adolfo; hola, Oncina, hola buenas gentes: Un bonito reencuentro con la poesía oriental, Oncina, aquellos haikus, serenyu y otras variedades a las que un día traté como "poesía". Craso error: no sólo era el conteo silábico, tan sencillito. Eran otras muchas sutilezas a las que mi sensibilidad de rudo extremeño no podía ni sabía enfrentarse. Que me perdonen los orientalistas; ya los dejo tranquilos.
Pero como algo hay que aportar a este entrañable foro, como portal de Belén al que venimos a adorar la poesía, las buenas letras y, sobre todo, la generosa amistad, voy a abusar de vuestra paciencia y os dejo un poema de los que denomino surrealista: un surrealismo sui géneris que alguna maldición de Breton me habrá valido.
Me atrevo porque me lo han premiado en "el otro foro". Algún mérito le habrán encontrado. Se titula "Brumas" y dice así...

BRUMAS

La noche célibe ultrajada por las vergüenzas ajenas
se cierne sobre un mar hecho de vómitos

Naufragan en él propósitos de la enmienda
y las jaculatorias hipócritas de narcisos redivivos
No es tiempo de soleadas mañanas
cantarinas de desnudas soledades

No. No es tiempo de sahumerios ni homenajes falocráticos
el mar se envuelve en las brumas que lo acucian
y en la tierra las buenas voluntades se disocian
como engendros que no se reconocen

Apenas mi canto resuena junto al del mirlo matutino
ignorante de las brumas y los pecados nocturnos

Apenas… digo apenas y me estremece un calofrío
de resaca rojinegra. Fue la noche pecadora y bulliciosa.

Un trémulo rayo de sol penetra en alevosa coyunda
en el útero donde se gestan noctámbulas iniquidades
tropieza en su trayectoria a duras penas rectilínea
esquivando las perversas trampas de las trompas de Falopio
y los madrugadores espermatoziodes que acuden ansiosos
al comedor colectivo.

Pero allí todo está oscuro.

La híbrida claridad del sol junto a los espejos
produce erupciones tránsfugas en ovocitos fugaces

La revolución retardada de los trabajadores en paro
se ilumina alegremente con los reflejos del mar resucitado

Regurgitan los pequeños camaleones diezmados
anublando con sus cambiantes colores
-en tono menor por la bruma-
la armonía de los cuerpos femeninos

Nacen antorchas de hielo en los géiseres y en las respiraciones asmáticas
de los profesores de canto.

Bruma. La naturaleza ha muerto envuelta en los hálitos nefandos
de la noche alegre y loca.

Vino color cárdeno avinagrado en ánforas de cuero y plástico
espera una nueva eclosión de la falsa alegría que produce
la noctívaga muerte de lo amado.

Todo vale tras la bruma.

(El autor, avergonzado, sale discretamente por el foro. No, por el otro foro; y os deja para compensar una música adecuada: unas Gnosiennes de Erik Satie, que este sí que era un gran surrealista de la música.)

Ya ves, economizando esfuerzos.

Hoy dejo poemas orientales

Brillan sus ojos,
aurora boreal
y frío extremo.

Otro verano,
se derrite la nieve
en los glaciares.

El cielo azul,
no protegen las nubes
de esa mirada.

Joé, Oncina, qué espabilau... te creías que podías pegarnosla. Pues, no, chaval. Así repitiendo los versos, los primeros los últimos y así, pues con escribir la mitad, apañau...Un soneto retráctil, digo simétrico, u lo que sea... Y el pajarico, o chifla o al caldero.
Claro que luego (o antes) llega Doña Eratalia reclamando los huesos de santo, los buñuelos del abuelo y otros dulces de guardar (que luego sus engordáis)... ¿Y Don Gregorio, ni tiene na que decir? Pues vaya velorio.

Y así, m'ais provocao y sus dejo un soneto en septimino, a ver si los consejos de Doña Era tienen efecto y nos ponemos moraos de las delicias de sartén. Buen provecho...

Llega otra vez jalogüín
con su susto espanzurrao
con su humor tan sucio y ruin
desde América importao.

No sus basta muchachinos
esa gorra beisbolera
pa celebros chiquininos
y no pa trillar en la era

Ya han juío toas las gentes
con cinco dedos de frente
buscando con desespero
huesos de santo primero

y un moscatel pa pimplar
venir aquí buenas gentes
los primeros y siguientes
ande el Adolfo a gozar