el mío es un poema menos cotidiano; incluso me atrevería a calificarlo de insólito, raro, extravagante... Y es que hay días...

ABSTRACTO EN ROJO

Espina, rosa, puñal
sangre virtuosa
sangre criminal
zafiros
óvalos de pórfido
maclas de cuarzo rojo
clavadas en corazones
aún latiendo
una tumba en el desierto
(o la de Napoleón en Les Invalides)

desiertos
ocasos rojos
un ferrari testarossa
-estrella fugaz en la ruta 66-
latidos antes de un infarto
visión interior
de la depresión

ruiseñor
corazón de ruiseñor
rosa blanca/rosa roja
rayas rojas verticales
rayas rojas simplemente
llamaradas
incendios como alientos
cuadrados rojos
sobre fondos rojos

círculos rojos
sobre fondos rojos
triángulos híbridos
flotando en un cielo rojo
pensamientos de odio
odios sin pensamiento

púrpuras vaticanas
vómitos de vinazo
ataúd para un rockero
guillotinas
muros de cementerio
en una guerra civil
banderas de ideales perdidos
banderas
banderías

algún lugar impreciso
del universo infinito
en el origen del tiempo
algún lugar
de geografía conocida
que recuerde
alguna trágica batalla...

y las rosas blancas
-ahora rojas-
redimidas
por el noble ruiseñor.

todo lo anterior ha de ser representado
muy difusamente
sobre un lienzo indefinido
de textura muy rugosa
con formas imprecisas
pero sugerentes
como nubes espantadas
por la violencia del mundo

se pretende que
cualquier espectador
pueda encontrar
en la obra
alguna referencia
que lo identifique
consigo mismo
pues todos
de alguna forma
tenemos sangre en el alma

Os dejo un poema de los cotidianos.
Buen verano.

No empieces otra vez

El tiempo se detuvo
en su contradictorio: no empieces otra vez
cuando se despedía
y enlazaba las piernas a mi espalda
mirándome a los ojos.

Esas palabras son el último recuerdo
que aún puedo evocar
con su piel en mi piel
y su boca en mi boca.

La vida quiso seguir y yo no me enteraba,
permanecía atónito delante de su puerta
con mi mano dudando a dos palmos del timbre
sin tener más excusas que el amor o el deseo.

Hoy estoy triste porque no tengo agujetas,
las cabriolas de cama son pasado
y mis brazos se agotan solamente
en el corto camino
desde el supermercado hasta mi casa.

La vida continúa recordándome
que nunca se detiene
y empezar otra vez es imposible.

Primeramente primero, disculpa el lapsus, Gregorio. Baena, Lucena... toda Andalucía es buena.
Y ahora una aportación al poemario universal y polimorfo que estamos construyendo y que será, si no lo es ya, admiración de los tiempos venideros y asombro de las futuras generaciones. ¿Cómo tan pocos han construido tanto...!
Un pequeño poema inspirado, por contraposición a las desorganizadas y bullangueras masas de turistas que abarrotan el Paseo Marítimo al atardecer, a aquel paseo de mi pequeña ciudad, en mis años mozos, placentero, mínimamente efervescente con las pasiones en germen, que hoy lo calificarían, pérfidamente, como burgués, adocenado, gregario, ramplón y embrutecedor. Pues eso, de aquellas brasas quedan todavía rescoldos.

PASEO PROVINCIANO AL ATARDECER

Arrebol de sueño
fragancia de las olas rotas
la caricia de tu mano
sobre mi tosco tronco de árbol

Aliviadero de savias
nocturnos en si bemol
espejo de mirar roto
tras silenciosos ocasos

Suena el dudoso aleteo
tras la verdinegra maleza
serpientes contra palomas
brillos de piedras preciosas

Abajo en las avenidas
las estatuas glamorosas
tocadas con pieles y joyas
rinden tributo a la flor

Célibes paseantes
buscadores de tesoros
bajo las aguas doradas
de fuentes y abrevaderos

Ellas tan pudorosas
bellezas de epifanía
ellos con levita en contradanza
esperando la amnistía de la noche

Rodando bajan los truenos
de la lejana tormenta
como burbujas que estallan
bajo las maculadas faldas

Esparaván traicionero
que sobrevuela esperando
alejado de los rayos
buscando el ojo altanero

Paseo del atardecer
sigiloso como el ave
que oculta su canto frugal
tras las manzanas cautivas

Más abajo en la ciudad
se abren bocas tumefactas
las muchachas y las flores
se ocultan tras sus gargantas

Ilust.: P.A. Renoir.- “Los paraguas”. 1885

Gracias, Rodrigo. Como dijo Oncina, dejé una partícula de arena.
Y, aunque no tengo nada contra los de Baena, mi pueblo es Lucena. Está un poco más abajo.

Tu poema, para ser sin ton ni son, te has lucido Rodrigo. Has hecho un poema gracioso y veraniego. Me alegro por haber despertado tus neuronas.

Y como estas cosas hay que cogerlas en caliente, pues don Gregorio me ha estimulado algún circuito neuronal no demasiado apagado y me he puesto a escribir unos octosílabos sin ton ni son. Va por vosotros, mis queridos compañeros.

VERANEO EN EL JARDÍN

Por culpa del sobrepeso
ya no me baño en el mar
pues sube el nivel del agua
y empiezan a protestar.

Y es que ver todo un cuerpazo
de ciento y pico de kilos
jaquetón y morenazo
deja a muy pocos tranquilos.

Me refugio en el jardín
junto a mi charca coqueta
con un pïano colín
interpretando opereta.

Los mirlos y los gorriones
me escuchan embelesados
y hay vecinos protestones
que me tiran hasta helados.

Pero yo junto a mi charca
soy la pura indiferencia
pues en modo de patriarca
soy modelo de paciencia.

Y así pasaré el verano
leyendo el Marca y bebiendo
mis zumitos de limón
los mejores dividendos

para una vida tranquila
sin grandes ocupaciones
pues es Rayuela un modelo
llenándonos de ilusiones.

Este último aporte de Gregorio tiene un doble valor: el del divertido poema que nos deja y la constancia de que no deja de visitar asiduamente este foro. Está al quite de todos los movimientos. Buena compañía para nuestro Adolfo. Y su poema es un verdadero trasunto de su jovialidad y ganas de vivir. Nada menos que ir a pasar una juerguecita a su querido pueblo andaluz, Baena. No es el único baenero que conozco; un magnífico encargado de obras que tuve también era de allí; este iba cada año a las fiestas de Semana Santa, a vestirse de romano y tocar el tambor. También es un aguerrido juerguista, doy fe.
Vale, pues que no decaiga, a ver si entre tanto se me ocurre alguna ocurrencia, v.l.r. para seguir manteniendo vivita y coleando nuestra numantina resistencia al ostracismo. ¿Quien ha hablado de ostras...?

Aparte de Oncina que nos dejó un excelente poema, y la visita de Rodrigo, esto está más solo, que un cocodrilo un desierto.
Bueno, dejo estos versos propios de este tiempo.

VERSOS VERANIEGOS.

¡Vaya, calor! ¿Qué ha pasado?
Que el verano ya ha llegado.
De vacaciones me iré,
¿Adonde? Aún no lo sé.
¿A mi pueblo, que es Lucena?,
me parece cosa buena.
En plaza de la barrera,
Beberé la fuente entera.
Comeré helados de fresa,
de vainilla y de frambuesa.
Iré a tostarme en la playa,
bien tumbado en mi toalla.
Y en el mar bucearé,
¡qué bien me lo pasaré!
Volveré muy bronceado
y del viaje muy cansado.
Una ducha tomaré,
como un tronco dormiré.
Si me pican un mosquito,
me fastidiaré un poquito.
Aunque coincidan las fiestas,
no me perderé las siestas.
Por las noches a cenar,
y después iré a bailar.
En casa estaré tal vez,
antes de que pase un mes.
Y después de descansar,
cada día a caminar.
A pasar un largo tramo,
pensando en otro verano.
Soñar no cuesta dinero,
eso dice el refranero.

Nuestro querido compañero Sergio el de Oncina ha reaparecido. La verdad es que con estas dispersiones veraniegas yo empezaba a estar preocupado. Pero los que quedamos somos probadamente fieles al foro. Nos vamos a por tabaco, pero volvemos. Debe de ser por el calor, porque... donde mejor que en lo de Adolfo para estar fresquitos y cómodos, lejos del ruido y la furia de las masas veraneantes. Son verdaderas plagas insensibles al estrés, a las incomodidades de la aglomeración, a los atascos de coches y la imposibilidad de encontrar un aparcamiento. Pero deben de ser felices cuando, por fin, encuentran un sitio en el chiringuito, un metro cuadrado de playa libre donde poner la toalla y en el que el niño pueda incordiar a gusto a la vecina grasienta y gruñona. Debe de ser por el calor, digo.
Y la sequía neuronal en los circuitos habitualmente reservados al hacer poético; en mi caso, aclaro. Porque el bienvuelto Oncina nos deja "un granito de arena" como una pirámide de Egipto. Chacho, qué tío, cómo le salen los alejandrinos, trufados ordenadamente con heptasílabos, cómo organiza los cocodrilos para que sean dóciles amantes... Chacho, qué envidia de la buena, de la sana, de la de que "cuando sea mayor quiero escribir como Oncina..."
Y menos mal (¿menos mal?) que doña Eratalia está en sus mares de ausencia, y no nos prodiga versos refrescantes y encantadores, que si no...
Privilegio de disfrutar de estos hechizos, ya que uno está en una especie de limbo cósmico, que es una cierta manera de decir que estoy en la luna. Pero sólo he ido a por tabaco; pronto volveré...

Saludos para todos, dejo mi granito de arena.

Poetas y cocodrilos en el abismo

Asomé por centésima hexagésima vez
al precipicio fiero de los folios en blanco,
tomé la decisión de suicidarme lento
esparciendo papel
para que amortiguase mi caída al abismo.

En la primera página del libro de mi vida
tres poemas de amor y lágrimas absurdas,
después, treintamil versos sobre desesperanza
por no tener a quién
escribir tres poemas sobre los cocodrilos.

Ordené los capítulos de mi falso diario
con la tinta invisible de mi mala memoria
como si no me hubiesen arrancado del lodo,
aprendí que no es fácil
borrar lo que se sueña dormido en el pantano.

En este breve epílogo de mi autobiografía
debería contar que me tiro sin miedo,
que todo son mentiras para que me consuelen
de penas verdaderas
ágiles cazadoras de reptiles gigantes.

Así es Rodrigo, la esperanza también es mantenernos en esta Rayuela que es vital para nosotros.