Todo lo que necesita es un corazón

Revisado y corregido

Cree que en esencia él es un viajero que perdió el rumbo. Cree que es un barco navegando sin norte, con las velas desplegadas, en medio de un mar sosegado, en calma. Cree que tiene algo de río y ninguna orilla. Cree que es viento y la prisa lo acompaña y la urgencia de recorrer los caminos sin destino no le permite detenerse y entonces, se rebela y protesta, convertido en ronco remolino y envuelve cuerpos ajenos y sacude la rama de los árboles.

Cree que es palabra, sonido articulado, vocablo finalmente liberado, pero sin destinatario, sin un oído atento que lo acoja y logre transformarse en sentimiento. Se agosta, se debilita hasta consumirse por completo y desaparece entre silencios. Le duele no dejar huella y cree que su paso es efímero. Pero se equivoca en estas y en otras suposiciones. Entró en una fisura del tiempo sin pretenderlo, quizás por accidente, o en estricto cumplimento de leyes desconocidas, no lo sabemos.

Es agotador no poder detenerse en los recuerdos, contemplar los aciertos, los triunfos, dolerse tal vez con las derrotas, arrepentirse de los errores, pero los recuerdos están ausentes y sin un pasado de referencia, desaparecen las perspectivas, los posibles escenarios y no encuentra la forma de salir de esta espiral que no tiene asidero en el pasado y tampoco puede generar expectativas de futuro.

Descubre que no tiene nombre, o no puede recordarlo, tampoco es capaz de evocar su apellido, la raíz de la familia que lo ancla a una herencia de genes y parecidos, ni siquiera puede recordar a cuál oficio le dedica su tiempo, cree por un momento que puede ser escritor, visualiza metáforas. Lo agobia esta sucesión de imágenes sin asidero, que no lo llevan a ninguna parte y lo obligan a insistir en creerse viajero, barco, río, viento, palabra y en insistir en esa noción de ser efímero que lo paraliza, que lo intimida.

Cree encontrar una certeza, cree que todo lo que necesita es localizar en su maltrecha y deshilachada memoria el rastro de ese corazón, que espera el regreso del viajero sin brújula, que perdió el rumbo.

Necesita conocer las coordenadas del puerto, el nombre de la bahía en donde habita ese corazón, para que el barco que él cree ser tenga un norte y no se detenga nunca más en estas aguas tranquilas. Necesita llegar a ese corazón, para que en sus sus orillas se amanse el río que cree ser y no le permita despeñarse con esta ausencia de motivos.

Cree que debe prestar mayor atención a los recodos que el camino le presenta, para reconocer las posibles señales que el corazón ha dejado, ese corazón es el único capaz de detener con sortilegio de piedras el viento que cree ser. Todo lo que necesita es encontrar ese corazón que presiente gemelo, para que le devuelva su nombre, su apellido, los recuerdos, el pasado y los motivos.

Al lado de la cama, en donde su cuerpo, en un estado lamentable, se abandona a buscar un corazón, su esposa, obediente, sigue las instrucciones del Doctor que lo atiende. Según las instrucciones del médico tratante, ella debe hablarle constantemente, el sonido de su voz puede mostrarle el camino de regreso y ella se aferra a esa esperanza en la ciencia y en el poder que el amor le confiere a su voz y cumple a cabalidad esas instrucciones y no deja de hablarle.

Ella no comprende, cómo la casualidad pudo conducir los pasos, los gestos, los actos de su esposo a un punto sin retorno, a un instante que no termina de concluir y lo mantiene suspendido en un limbo. Ella se pregunta, cómo sobrevino el inutil acto de violencia. Ella no entiende, que desconocida mano pudo sostener la pistola y que pensamiento ordenó accionar el gatillo y detonó la bala que atravesó el cuerpo de su esposo y hoy lo mantiene en estado de coma y que ahora ella intenta revertir, pronunciando en este rosario interminable: su nombre, su apellido, los recuerdos, el pasado y los motivos.

-La lluvia lo despierta-. Dice

No tengo ninguna necesidad de ser preciso. Pretendo establecer puntos de referencia para poder trazar el croquis de dos paralelos que la casualidad enlaza esta madrugada. Yo desconozco las razones y por supuesto las posibles consecuencias.

Recurro a las imágenes difusas de la memoria para acercarme a la esencia de los acontecimientos más allá del insólito suceso, en estas circunstancias, puntualizar alguna exactitud ayuda a soltar los nudos involuntarios que los recuerdos atan.

Detrás de la línea del teléfono, dice la fatigada voz de la derrota, que la lluvia lo despertó a las tres de la mañana. Sin rostro conocido la voz habla con la convicción de haberse comunicado con un familiar, un amigo, un cercano, que acostumbrado a estas impertinencias suyas, lo oye sin protestar detrás de un prudente silencio. -Son gotas gordas-. Dice. -Gotas que se estrellan contra las ventanas sin pausa y sin descanso-. -Llueve desconsoladamente-. Dice. Y guarda el silencio de un suspiro.

Retoma el diálogo y dice. -La lluvia arremete implacable contra la delgada transparencia del vidrio, sin importar lo inoportuno de la hora, que arrastra el sueño con bárbaros disparos y que deja la noche a la deriva y lavada-. Dice. -La lluvia instala en la sangre el desasosiego y enturbia el pensamiento-. -La lluvia es una visita inoportuna-. Dice.

Dice. Que teme por la fragilidad del vidrio que lo protege de la intemperie, que la generosa transparencia de las ventanas le muestra las calles a las que no accede nunca.

Dice. Que los cristales tiemblan y en cualquier momento pueden ceder a la violencia del viento y del agua y finalmente estallar y tapizar de cuchillos filosos y transparentes los suelos.

-Las formas de la tempestad intimidan-. Dice.
Dice. Que no puede detener el aguacero y debe entregarse a vigilar el vendaval. Que no puede volver a dormir, que se ha desvelado, que su día se ha arruinado.

Dice. Que es una sombra sola, que su penitencia es el encierro y lo sobrelleva con la disciplina de horarios impuestos, pero que desatada la tromba se ha roto el instante consagrado al silencio.

Dice. Que sin saber que hacer da vueltas como un fantasma en la oscuridad, que al intentar hacer café el oscuro polvo le parece tierra agostada de cementerio y el liquido negro y humeante, como decía Vallejo: aceite funéreo.

Dice. -La noche borra a un tren-.-La lluvia difumina su paso-. -La distancia apaga la campana que advierte su larga hilera de adioses, de dolorosas separaciones, de silencios que se apoderan de las horas y las extienden hasta el confín de los recuerdos que permanecen intactos-. -Hasta el pensamiento lastima-. Dice. Y se queda sin aliento.

Hago un esfuerzo por imaginar el rostro de esa voz que me habla en metáforas y no lo consigo. Debo responder para cerrar las fisuras que presiento. Contestar sin pena ni vergüenza, que no conozco a Vallejo, pero una taza de café se agradece, con lluvia, o sin ella. Argumentar: que la lluvia es la bendición del cielo para iluminar de verde los campos, para lavar los colores, para limpiar los cielos de amenazas.

Insisto en intentar replicar que, en los vagones de un tren viaja el esfuerzo compartido y convertido en sacos de arroz, de trigo, de harina. Que en el tren van protegidos los alegres tomates, los pimentones y sus diversos colores, las frescas lechugas, los fragantes melones, los mangos, las manzanas, las naranjas. Quiero confirmarle a esa voz del desaliento, que en uno de esos vagones yo viajo con la alegría de atravesar veinte Estados y la ilusión de encontrarme con ella. Con ella, que ilumina las sombras de la derrota y me espera y ha sembrado en todos los rieles sobre los que este tren se desplaza la esperanza y no me permite acercarme a la desilusión.

El silbato del tren anuncia su entrada a la estación, ha llegado puntual, son las 3:30 de la mañana y la voz, que detrás del teléfono anticipó su llegada no permite argumento alguno, se esconde en la bruma de lo desconocido y corta la llamada.

La noticia, por lo que significa el triunfo de la barabrie, también me tiene contra las cuerdas. Heridos seguimos, continuamos avanzando, quien sabe a donde llegaremos.

Escalofriante tu relato, JJ. Rita, una de tantas mujeres sometidas, maltrata-das, que no encuentra la manera de enfrentar al monstruo que tiene por compañero, y además no se atreve a decirle a su familia el calvario que es-tá viviendo. Pero tuvo la suerte de contar con ayuda externa, y consiguió liberarse.
Hace un rato, en el telediario, han dado la mala noticia de que los Talibanes han triunfado en Afganistán, donde las mujeres a lo largo de dos décadas, lograron deshacerse del burka, ir a la escuela y a la universidad y conseguir casi la igualdad con los hombres, vuelven atrás. ¡Pobres mujeres!

Hay muchos defensores del arte mi querido Rodrigo, espero que te identifiques con julián Mariñas. En internet puedes buscar la escultura de Maillol, estoy seguro que te encantará.

La escultura

-Yo soy el Presidente de la República y claramente expresé un deseo, deben entender sin mayores explicaciones, que es una orden directa de cumplimiento obligatorio, a mí se me obedece en silencio y sin contrariar mi voluntad-.

-Todos los actos de negligencia, de incumplimiento de mis deseos, de desacato de mis órdenes, se convierten en actos de indisciplina y quienes realicen tales actos de rebeldía serán duramente castigados-. -Debemos actuar con prontitud para eliminar la insubordinación-. -Tenemos que abolir de una vez y para siempre la desobediencia, venga de donde venga-. -No tolero discusiones al respecto, la indisciplina es el primer paso a la sublevación -.

-Mañana, en la Fiesta de las Naciones, estarán presentes los dignatarios de todos los países, en este acto participan amigos, aliados estratégicos, compañeros ocasionales de ruta y por supuesto enemigos y no podemos permitirnos ninguna equivocación-.

-Con claridad meridiana les exigí a todos ustedes, que quiero el salón del Museo Militar brillante, que deslumbre a los visitantes, sin importar el costo. Los militares hacemos las cosas diferentes a los civiles y les demostramos que nada nos detiene a la hora de lograr los objetivos.

-Acabo de pasar revista por el Museo y justamente en la entrada hay una estatua inmensa, tiene las manos y las muñecas oxidadas-. -Es desagradablemente intolerable-.

-Mí comandante Presidente-.

-No me interrumpas Julián-.

-Quiero que mañana, cuando se abran las puertas del Museo Militar para los invitados, las manos de la estatua estén resplandecientes, brillantes, pulidas y lo quiero ya, de inmediato-.

Con un portazo desapareció el Comandante Presidente y las 6 personas que allí se encontraban comenzaron a señalar la falta, a recriminar la negligencia y a preguntar por el responsable. Buscaron y encontraron al culpable.

Toda la responsabilidad recayó en Julián Mariñas, recién nombrado Jefe del Acervo Histórico y Cultural de la Nación. Este es un gobierno que se autoproclama revolucionario, cívico y militar. El único civil, que no luce charreteras, ni caponas, ni insignias brillantes en el pecho, es precisamente Julián Mariñas y está aquí como pago por un favor recibido por el Teniente Coronel que gobierna el país.

Mariñas salió disparado y llegó al Museo Militar en una carrera, con la lengua afuera. Sin poder reponerse del esfuerzo que acaba de realizar, superior a sus fuerzas, a su condición física, en medio de la asfixia, de un ataque de tos, ahogándose desesperadamente, caminó tambaleándose hasta la parte posterior de la imponente escultura de bronce. Desde el suelo miró el detalle herrumbroso de las manos y las muñecas de la estatua, desde la distancia parecía efectivamente, que el óxido había creado gruesas líneas entre las manos y las muñecas aferradas entre sí.

Subió en una escalera a la altura de la cintura y al observar detenidamente y de cerca las manos y muñecas, con sus ojos expertos y acostumbrados a mirar obras de arte, comprendió que no era óxido, ni efecto del tiempo, ni descuido. Lo que cubría las manos y muñecas de la escultura, era una pátina elaborada de un material desconocido para Mariñas, que simulaba las cuerdas con que fuertemente estaba atada la mujer desnuda.

Mariñas conoce lo básico de esta escultura, como tantas otras obras de arte él ha memorizado la ficha técnica. Es un experto:
Acción Encadenada, bronce, 2mts con 15 cts de alto.
Artista: Arístides Maillol (1861 - 1.944).
Máximo representante del simbolismo.
Grabador, escultor, pintor.
Maillol se caracteriza por usar el cuerpo femenino para expresar sus ideas o abstracciones.

Acción Encadenada es una escultura de bronce pintada de un negro tan intenso y brillante, que semeja el azul de la medianoche y representa a una mujer desnuda, de pie, que con las manos atadas a la espalda intenta romper unas cadenas invisibles, volviendo lateralmente su poderoso torso con un esfuerzo extraordinario, esfuerzo supremo que se refleja tanto en el inusual movimiento como en toda la figura.

Mariñas entra a su oficina en el Museo Militar e inicia una frenética búsqueda en su computador, intenta localizar datos que le permitan conocer este efecto de óxido, de cadena vieja y obsoleta, como las ideas que niegan la libertad y que Maillol consigue para completar el simbolismo de su obra.

A las seis de la tarde, agotado y hambriento, Mariñas cree haber descubierto el secreto que nadie hasta ahora asomó sobre esta magnífica escultura. Julián Mariñas sabe ahora, después de horas de investigación, que Maillol visitó las montañas que rodean Banyuls en busca de hierbas para preparar sus propios tintes, que en el interior de la montaña el artista descubre la miel de talnete y en un proceso de alquimia que a nadie reveló, logra darle este efecto maravilloso al bronce, Mariñas ha descubierto también con mayor profundidad la vida del artista y ahora sabe que en esas montañas Maillol encontró el amor, que la mujer que lo guió en busca de los secretos para la fabricación de nuevos tintes y colores se convirtió en su esposa.

Con extraordinaria lucidez Mariñas entiende que este fantástico descubrimiento no servirá de explicación a un Teniente Coronel que ha tomado el poder y si Julián Mariñas no lo detiene ahora, un soldado recibirá la orden y con un pote de pintura negra y una brocha, con la que se pintan los tanques de guerra, destruirán esta obra de arte única, de la misma forma que han destruido el país.

A las ocho de la noche, Julián Mariñas, curador de arte. Jefe del Acervo Histórico y Cultural de la Nación, con una gruesa cadena usada y herrumbrosa se amarra a la escultura que da la bienvenida al Museo Militar y comienza a enviar mensajes desde su teléfono móvil.

Cuando llegaron las tanquetas y los soldados a resguardar el perímetro para el gran evento de la Fiesta de las Naciones, encontraron a Julián encadenado a la escultura y una multitud creciente, que amarrados en racimos alrededor de Mariñas gritaba: ¡Acción Encadenada!

Los noticiarios y periódicos de todo el mundo titularon:

En la Fiesta de las Naciones, organizada por Venezuela, la enorme escultura de Maillol, que el artista nombró -Acción Encadenada- es el símbolo que nos advierte que el régimen del Teniente Coronel ha secuestrado al país. Miles de personas se han encadenado en torno a la escultura y gritan: -somos prisioneros, estamos secuestrados-.

Cumplo en este agosto de calores y de incendios con el tema propuesto

Un gesto, una señal que salva vidas

Rita se acerca a la ventana del balcón y mira a través de esa frágil transparencia, el intenso trajinar de los días que le son negados. Desde el quinto piso observa el constante ir y venir de personas con un propósito, con sueños por cumplir. Perpleja observa la alegría de la vida en rostros desconocidos, que ignoran, al levantar la vista y encontrarla absorta en sus pensamientos, detrás de los cristales, que ella sufre en un silencio atróz el sometimiento a un encierro desconsiderado.

Rita piensa una vez más en la posibilidad de ser libre, borrar sus crueles días y volver a ser igual a las personas que transitan bajo su ventana, pero el miedo la detiene. No es un miedo común el que siente. Sus días son pavorosos, siempre a la espera de la hora del suplicio, del martirio, del dolor. Rita vive en estado de pánico desde hace dos años, cuando el amor se transformó en esclavitud y su marido en un hombre despreciable.

Hoy, que mira la vida pasar detrás de esta ventana, se culpa de su miopía, de su falta de previsión, de su cobardía para enfrentar la situación. Rita asume que aceptó con entusiasmo el aislamiento en ese afán inaudito de complacer a su esposo y luego, también aceptó con una sonrisa sumisa las bromas, la descalificación. Ahora el miedo la obliga a aceptar los insultos y la violencia que se desata con mayor frecuencia y se convierte en marca, en huella, que cada día, el espejo, transformado en aliado de su abusador particular, le recuerda, que la hora del próximo castigo está próxima.

Rita mira por la ventana y la voz que la hace temblar de miedo la llama, el terror la paraliza, sabe o presiente que puede ser la última, piensa en terminar con todo de una vez, quiere ser nuevamente libre y volar desde el balcón, desde este quinto piso y desaparecer para siempre, pero se niega a morir, a causarle semejante dolor a sus padres, que desconocen su vida y creen que es feliz.

A desoído una vez más el apremiante llamado, sabe que el castigo no se hará esperar, que será aún más terrible que los anteriores, la falta es gravísima. Rita frente a la ventana, aterrorizada, inmovil, descubre que una muchacha, tan joven como ella, la observa, y un impulso superior al miedo la obliga a levantar el brazo a la vista de todos, abre la mano, cruza sobre la palma el dedo pulgar y cierra el puño. La imperiosa voz que la llama se acerca, ella cierra los ojos y se mantiene inmovil. Sin abrir los ojos oye los insultos, el tono de la voz aumenta, siente el primer golpe, cae al suelo y antes de recibir la patada el timbre de la puerta, voces de urgencia.

Una voz desconocida le habla, Rita no abre los ojos, permanece sumergida en las sombras del miedo, pero oye claramente en un tono diferente y amable, una voz que otorga seguridad a su ánimo vencido: -la señal de auxilio de violencia en el hogar te salvó la vida, espero que ese tímido gesto tuyo sea reconocido en todo el mundo muy pronto-. -Eres libre de denunciar a tu agresor, de solicitar el divorcio, de exigir tus derechos, de hacer cumplir la ley-. -La puerta está abierta y debes irte-. -Tienes una nueva posibilidad para vivir, no la desperdicies-.

Tu memoria está plena y activa, es un viejo texto, que como muchos y siguiendo el consejo del buen amigo Jorge Luis Borges, que nos dice, -ningún texto está plenamente terminado- y con esta perspectiva que el tiempo me otorga lo mejoré, o empeoré. Eso nunca se sabe, lo que sí puedo asegurarles es que es un extraordinario ejercicio, para no dejar de escribir, aunque la calor sea mucha. Gracias Rodrigo.

LA FRONTERA DE LO IMPOSIBLE. J.J.

Un relato más de esta plétora productiva de ficciones (o no tan fictias) con la que la fértil, ópima diría, imaginación de nuestro compañero y adalid en el mantenimiento de esta casa nos obsequia.

Un relato que mi débil memoria cree recordar. Pero no por eso deja de ser interesante. El impacto que le produce al protagonista su encuentro con la bella desconocida puede equipararse al de la aparición, la efusión, del sentimiento amoroso. Quien lo ha vivido lo sabe. Después pasa a otra fase, sin definición de límites, en la que la imaginación se diluye en la posible realidad. El lector trata de embarcarse hacia Estambul, perfectamente definido con cuatro magistrales pinceladas, sin saber si vive en la fantasía o, en algún impreciso momento, ha entrado en la realidad. Excelente, maestro J.J.

Gracias, Rodrigo por tu comentario, con el que estoy de acuerdo en todo lo que expones. Aplicando el refrán, “cuantos más gatos, más ratone”, creo que hay demasiadas organizaciones feministas, manejando cantidades importantes de dinero de todos, que deben malgastar, a tenor de la escasa eficacia que tienen, lo que demuestra, también, el mal gobierno que tenemos.

MACARENA.- Relato de Gregorio.

Un extenso relato, prolijo en detalles, con personajes bien definidos y con "final feliz". Feliz en el sentido que, en este caso, un juez exime, o casi, a Macarena de su carga penal por el asesinato de su marido, policía y maltratador. No todas las mujeres tienen esa suerte.

La casuística del maltrato en muy variada, aunque los orígenes y los resultados suelen tener pocas variantes. Y ahora que España se encuentra en plena polémica por la acción del grupo feminista que se ha empoderado sin mucho criterio, las aguas se han enturbiado mucho más.

En el fondo, en mi opinión, este maltrato o violencia doméstica, tiene su origen un a antigua cultura de predominio masculino, impartida y regulada por varones. Un problema de educación, en definitiva, y de precarias condiciones de vida en muchos casos.

Y se ve con preocupación que, a pesar de la insistente acción defluída que Gregorio, trataré de evitar situaciones con cretas las feministas del gobierno, el número de actos violentos y víctimas del mal trato doméstico, aumenta de forma alarmante. Lo que demuestra que la eficacia de las medidas que se adoptan, por ignorancia o deliberadamente, es casi nula.

En mi relato, que espero publicar próximamente, trataré el tema de forma más geérica, aunque me basaré en una situación real y que conozco de primera mano. Mientras, compañeros, tened un poco de paciencia, pues sigo en una atonía creadora que empieza a preocuparme.