No se habían visto antes estos sucesos: Rodrigo perseguido por todos los ojos del mundo, parece encerrado en un cuadro de Dalí. Eratalia deprimida y en fuga se enfrenta al viento y dice como el colombiano León de Greiff “La llevo perdida”. Gregorio rendido a la humildad se hace presente y se luce, Estela llega en la nave del olvido para rescatar la amistad y Oncina se tropieza con un amor perdido en FB y pierde los estribos y decide ser otro. Yo no escapo a este influjo de marzo y me olvido por un momento de los conflictos del mundo y busco palabras que nos nombren.

Marzo 2019

A Mirian

Busco una palabra sencilla
a donde concurran nuestros nombres.
Y luminosa aparece:
¡Camino!

Una palabra única que nos señale
a ambos por igual, en equilibrio.
Y encuentro en la balanza:
¡Hijo!

Una palabra en fin,
que sostenga la carga de nuestras miradas.
Y sin dudarlo un momento descubro:
¡Esperanza!

Hay otras, miles de hermosas
palabras que pueden nombrarnos.
Hoy estas son perfectas:
¡Camino!
¡Hijo!
¡Esperanza!

Un poema de autoflagelación. Me alegra ver tantos ánimos nuevos.

Cuándo seré capaz de verte y sonreír,
alegrarme con lo que fue
y que mi digestión pueda con este globo
que se hincha en mi garganta cada vez que te veo
en una nueva foto de perfil del muro de tu Facebook
o cada vez que sé de ti, cuando me hablan
sobre tus peripecias y ocurrencias.

Te imagino feliz y me entristece,
y si te creo triste todavía es peor.

No se me ocurren soluciones
que no sean absurdas:
Podrías ser un poco menos guapa
o yo, menos cotilla.

El único remedio:
dejar de presumir de ser un tipo listo
y comenzar a serlo, porque soy gili-------

Tuve que poner el guion, la censura de Rayuela es implacable.

El caso es que esto sucede,
ejercitar la compañía,
cuando andamos bogando siempre,
por los mares de la vida

Es así, inevitable,
se van pasando los días...
Empero lo importante
es que nuestra nave -guía,
no abandona estos mares
gallarda y con alegría.

Siempre dispuesta
a acogernos en sus brazos
aún cuando haya mucho tiempo
que no escuche nuestros pasos.

Y qué cubierta magnífica,
como así su capitán,
esta nave no se hunde,
y no se va a hundir jamás,
porque entre sus pasajeros
reina siempre la AMISTAD.

Eratalia me has inspirado.

Eran tres, contigo cuatro
y conmigo somos cinco;
aunque vengo, con ahínco,
no llenamos el teatro.
Porque a rayuela idolatro,
con amor y cortesía
yo le rindo pleitesía;
para animar a rayuela
aquí dejo esta espinela
con humildad y alegría.

Después de esto ¿quién podría abandonar?
Es un chantaje alabatorio en toda la regla.
Ahora, si no vengo, me siento culpable...
Ayyyy...

Por Dios, mi señora doña Eratalia: no diga usted eso de que "el vivir no me motiva"... Viviendo en Murcia, en primavera, con Adolfo rendido a sus pies para lo que sea menester... Y escribiendo como los propios ¿ángeles? Una duda súbita me ha hecho incorporar los signos de interrogación. Nunca sabremos si los ángeles ni siquiera escriben, aunque no será por falta de plumas. Pero, pensándolo un poco, sí, deben de escribir y muy bien, tal que usted, mi señora doña Eratalia. Escriben en el cielo, sobre las nubes, aunque sean pocos -y todos poetas- los que alcancen a leer sus inmateriales y sobrehumanamente bellas escrituras.
Haga un esfuercico más, supere esta astenia primaveral que la agarrota y láncese al noble oficio de regalar versos y ocurrencias a este mundo tan necesitado de alegría.
Suyo seguro servidor.

Sois tres, pero valéis por trescientos.
¡Qué buenas letras vais sembrando...!
Ya que aporto poco, os dejaré algo alegre:

Silba el viento en mi camino
y mi cuerpo zarandea,
voy perdiendo en la pelea
que entablé contra el destino.
Mi vida no la domino,
ausente y a la deriva
hoy me siento fugitiva
del pasado y del futuro;
alrededor está oscuro
y vivir no me motiva.

Un poema, al menos en su forma convencional, que escribí hace algún tiempo y que no había sometido a vuestro benévolo juicio. Creo que me inspiró un cuadro de Klimt. Voy a ver si lo recupero y lo añado para que este post tengo algo que merezca la pena.

OJOS

El viejo reloj del salón
desde su péndulo dorado
me mira insistente
haciendo oscilar sus reflejos
como una cabellera rubia
como una negación continua.

El viejo reloj del salón
es la puerta que se abre
a un universo de ojos
ojos de los que soy yo
el objeto contemplado
en el centro inexistente de su mundo.

Ojos
un universo de ojos
galaxias de miradas fijas
estrellas familiares
o simplemente olvidadas
como la del negro gato de astracán.

Desde el techo como un cielo
desde las paredes sucias
miríadas de ojos
me contemplan
me hacen más pequeño
en mi escasa dimensión de hombre.

Ojos de ámbar
ojos de pantera
ojos astutos de serpiente
ojos de investigador de almas
ojos como hojas muertas
ojos con su última mirada
ojos que ven ya otro mundo
ese que está al final del túnel blanco
ojos de voyeur
ojos lacrimosos
ojos pudorosos
ojos femeninos
ojos asexuados
ojos de miradas fugaces
ojos de iris nebulosos
ojos de ciego
ojos fractálicos
ojos facetados
ojos como cráteres ardientes
ojos de huracán
ojos como vórtices
vórtices de agujero negro
por donde se escapa el tiempo
mi tiempo
vórtice ordenador del mundo
vórtices que son ojos
ojos que me penetran
ojos desde el techo
ojos desde las paredes sucias
los ojos de nácar
del viejo gato de astracán
mis ojos que nunca vi.

Colgaré como trofeos
mis dos ojos
sobre la pared del fondo
allí donde ilumina
el primer rayo de sol
hasta que los deje
ciegos.

Ilus.: Gustav Klimt. Retrato de Adele Bloch-Bauer. 1907

Creo recordar, querido Oncina, que en uno de los primeros comentarios que, asombrado, hice de tu poesía, ya cité la "poesía de la experiencia" como posible referente. Ahora tú, sin demasiada convicción, te acercas a esa corriente. Los versos de Claudio Rodríguez, de García Montero sobre todos, y un etc. que tú citas en tu post y que, junto a ese excelente artículo que acompañas y que estoy devorando con fruición, son toda una lección de una de las corrientes poéticas actuales más vigorosas para el disfrute de todos aquellos que amamos la poesía como forma suprema de expresión artística.
Pero, en mi opinión, por encima de escuelas y/o adscripciones, la esencia de la poesía está en su capacidad de impregnar de Belleza al lector del hecho poético. Y en eso, amigo mío, eres un maestro y yo tu rendido discípulo. Gracias por "ser".

El ritmo de timbal es porque son pentadecasílabos 5-5-5 en pareados.

Me cuesta definir mi poesía, Miguel, pero me siento muy influenciado por la llamada poesía de la experiencia porque es la poesía que más me gusta y siempre quise escribir así. Tiene métrica y ritmo, carece de términos cultos, es directa y cuenta historias y sentimientos. Surge de rascar en el fondo del comportamiento humano para crear en los poemas una voz poética que al final siempre tiene algo de uno mismo.

No me gusta encasillarme, pero me gustaría cumplir con los cinto puntos que describen esta corriente poética según este artículo.
https://www.ritmos21.com/9260/de-los-novisimos-a-los-poetas-de-la-experiencia.html

1) La relectura de la tradición cultural española: con especial atención a la generación de Angel González, Francisco Brines, Jaime Gil de Biedma, José Angel Valente.
2) La vuelta a los metros clásicos y a la rima.
3) La readaptación de la épica. Epicidad que se apoya en la fuerte presencia de elementos individualistas.
4) La introducción del humor, la ironía, la parodia.
5) La elección del espacio urbano y la temática urbana como fuentes de inspiración, como marco y como escenografía apropiada al desarrollo del acontecimiento poético

Esto es un ejemplo de Luis García Montero.

…Ya sé que otros poetas
se visten de poeta,
van a las oficinas del silencio.
administran los bancos del fulgor,
calculan con esencias
los saldos de sus fondos interiores,
son antorcha de reyes y de dioses
o son lengua de infierno.

Será que tienen alma.
Yo me conformo con tenerte a ti
y con tener conciencia