"... /Vacío por dentro tiemblas cuando amanece,
nadie te quiere y, solamente, tu pena crece."/

Si no fuese por su contenido tan pesimista, triste y negativo, esta letra admitiría ser cantada por un rapero en cualquier calle concurrida o boca de metro. Sí que tiene un ritmo de timbal de semana Santa, querido Oncina; o al menos a mis poco experimentados oídos así les parece. Pero es hermoso, de una hermosura desesperanzada, del hombre urbano que, cual en trinchera cenagosa, se encuentra encerrado en la ciudad por la que arrastra su existencia en dura competencia con sus prójimos. ¿Poesía existencialista...?

Ilust.:Angel Luis Gotor.: "La sombra mira al espectro". Óleo.

Ahora toca dejar un poema de métrica y rima machacona, por variar un poco.
Abrazos para todos.

Cuando en los charcos se enfangan otros y, desde fuera,
los ves sufrir eres el barro que en la trinchera
pesa de más. Si quienes luchan por emerger
llevan el lastre de tus deseos van a caer.
Cuando te sientes indiferente dejas pasar
realidades, sueños ajenos, el verbo amar.
Para qué buscas estar tranquilo sin los problemas
de los demás. Pasan los días, sabes que remas
en soledad y a veces lloras por las excusas
que tú te cuentas para creer que no rehúsas
vivir. Vacío por dentro tiemblas cuando amanece,
nadie te quiere y, solamente, tu pena crece.

Así, a palo seco. De un tirón; la Musa tenía prisa y me hizo escribir estos versos de corrido. Así que si no tienen la suficiente corrección estilística, la culpa a la Musa. Pero son lo más parecido a lo que los surrealistas llaman la escritura automática; directo del cerebro (u órgano sustituyente) al papel. Au revoir...

IMPROMPTU

Caen las notas de un nocturno
como grávidas palomas en la tarde
vuelan buscando sus ecos
en el trasnoche de un poeta enamorado

El piano desdentado apenas sueña
con las afásicas partituras
que una mano femenina le coloca
como flores ajadas
por las brumas de la mañana

Duerme la pequeña modistilla
en la mañana que se cuaja
enamorada del sol acariciante
y el piano tiembla y teme
no acertar con la nota precisa
que haga leve su despertar.

Las espigas se humillan ante el brillo
de la hoz que las viene a asesinar
ignorando su futuro de pan
o delicado cruasán

La modistilla nunca lo ha de probar
y el piano perderá la mano
que aproxime el dulce aroma
al torpe intérprete de jazz

La luz se torna sangre
al pasar por los rojos visillos
y la melodía se pierde
hacia filmes de terror

El piano desdentado
se desdibuja entre el humo
que se escapa
de los negros pentagramas

En la ya cuajada mañana
la modistilla rie y canta
como una alondra enjaulada
y el soldadito de plomo
regresa triste al cuartel

Ilust.: Marc Chagall.- “Paris a través de la ventana” 1930

Oncina: Que bien dibujado el agobio de la rutina y esa amenaza cumplida de la llegada del fatídico lunes, pero la verdad, lo que más me gustó es esa linea final, el temor que sufrimos todos los que escribimos por no dejar impresa esa palabra inoportuna, palabra que puede pesarnos para toda la vida, porque nosotros sabemos el poder que tienen las palabras.

LA MAÑANA DEL LUNES.- Oncina
Muchas gracias, querido Sergio, por esa distinción que nos concedes de hacer de este portal el acceso inédito a tus versos. Creo que en todos nosotros se manifiesta el mismo agradecimiento. Este soneto, admirable, tiene la conjunción de una exquisita perfección técnica y una sensibilidad poética claramente manifiesta. Claro que un lunes por la mañana da mucha tela para inspirar... supongo, por mis recuerdos de aquella época en la que también los vivía. Pero ese temblor humano que alienta en tus versos los hace verdaderamente próximos al lector. Y ahí debe de residir el verbo poético. Cuídalo, amigo mío.
Y para no quedarme demasiado al margen os ofrezco unos inéditos; tampoco conocen todavía la luz de las miradas lectoras.

Sobre la flor
la blanca mariposa.
Pétalo efímero.

El gorrioncillo
con quien comparto el pan,
mi compañero.

Hace tiempo que no dejo aquí uno de los sonetos que escribo antes de publicarlos en otros lugares.
Un abrazo para todos. Un gusto leeros.

La mañana del lunes.

Me sorprende a través de la ventana
un individuo igual que un yo postizo
y me asusta la apática y lejana
mueca de su semblante. Mi mellizo

reconoce su rostro y lo desgrana
como un hipocondríaco enfermizo.
Sé que toca sufrir esta mañana
de lunes gris, monótono y plomizo.

Repica en el cristal la lluvia fría
con su ritmo constante, gota a gota,
y el reflejo se expande en cada una

deformando mi imagen. Qué sería
de mí si me sumerjo en la derrota,
si escribo la palabra inoportuna.

Cuánto hace que no ando por aquí! Pero como saben...siempre se vuelve al hogar.
El poema con el magnífico humor de Eratalia. ESto me ha hecho recordar a Fernandez de Moratin.

A un mal bicho
¿Veis esa
repugnante criatura,
chato, pelón, sin dientes, estevado,
gangoso, y sucio, y tuerto, y jorobado?
Pues lo mejor que tiene es la figura.

Gracias, Rodrigo, amigo. Por leer y comentar, y por esos extraordinarios haikus, y ese poema a la SENECTUD, brillantes, ambos trabajos.

Gracias, amigo JJ por dedicarme ese logrado poema, referente al espejo. Me alegra que el mío te haya ayudado a ver que el paso de los años, solo se nota a través del espejo. Que es mejor ver la botella medio llena, en lugar de medio vacía.

Mi congratulación, también, para los poemas de Eratalia y Oncina.

A mi amigo y compañero
Gregorio Tienda Delgado,
quien me mostró con sabiduría
el verdadero rostro del espejo

El espejo

El espejo me devuelve
sin mayores argumentos
el asombro apagado de la mirada,
el gesto inconforme,
la conocida mueca de los labios.

El espejo repite mi imagen
sin privilegios,
sin falsas esperanzas,
y con certera exactitud delata
el cruel reflejo del tiempo.

No soy igual a mi recuerdo,
soy ajeno a esta imagen.
Me desconozco.

Don Gregorio Tienda, su soneto me ha llenado de alegría, me ha maravillado su sabiduría, ahora comprendo perfectamente,que nuestro enemigo no es la gota, ni el reuma, ni el dolor de los huesos, ni siquiera los años que caen como plomo sobre la piel. El verdadero enemigo lo ha expresado usted muy bien a quien debemos hacerle la guerra sin cuartel es al espejo cruel, que debemos romper, sin temor a la vieja conseja de los siete años de pava, o mala suerte.