La poesía clásica es un mundo por descubrir para mi, me resulta complicada , no tengo recursos para escribir poesía culta y tampoco me apasiona , reconozco su valor , su belleza estética , su armonía ... gracias por darme una nueva oportunidad de acercarme a ella.

Voy a leer y a volver a leer los sonetos (despacito)y podré comentar los que más me gusten.

De momento...

Danubio gris (Oncina)

Triste, un poema triste... las cenizas del poema son un último gesto hacia ella.

Ella ya no tiene un lugar en su mundo ...

" y se puede llorar por las derrotas
de quien fue tu enemigo.

No pienses que es del Sena
la corriente que sigues . Cuando muera el amor
que no quede París curando cicatrices"

...y en estos versos el poema adquiere su fuerza y me gusta.

Seguiré...besos a todos , todas.

Gracias, Des, por tu lectura. Se nota que le has dado una gran vuelta a los últimos mensajes, rebienvenida y encantado.
Dejo un par de sonetos no publicados en Rayuela manteniendo las rimas y el tema.

Me cansé de llorar por las verdades
que gritamos a voces sin sonido,
las trazamos sin lápiz ni sentido
al sumar a ninguno dos mitades.

En la fe nos reunimos con deidades
permisivas, las guías que han sabido
distinguir lo mejor de lo prohibido
y cribar del pecado las bondades.

Compartimos la pulpa de manzana,
la piel de la serpiente, el paraíso,
hojas de parra el fin de la semana.

Desterrada la culpa en el averno
me declaro de penas insumiso
me importa su dïablo medio cuerno.

Y si hablan de lujuria y de maldades,
del culpable placer de lo vivido,
no te extrañes, aíslate del ruido
porque son envidiosas las crueldades.

Por rumores del viento no te enfades
y tampoco si escuchas el quejido
que airea el miserable que ha perdido,
resopla por despecho necedades.

No protesta el imbécil cuando gana
ni llegan los reproches con aviso
ni atinan esos dardos la dïana.

Bien podrías mandarles al infierno,
tienes mi absolución y mi permiso.
No está mal disfrutar del fuego eterno.

Oncina

Graves disturbios en una taberna ...

Despierta mi interés por seguir leyendo( hay mucho , despacio) le descubro un toque mágico en su manera de contar que me gusta.

Una"breve" misiva de amor.

Te añoro,breve y buena decisión .

Informar de algo enumerando las opciones no invita a seguir leyendo ( en una carta de amor , aunque se llame misiva ) ella seguro que sabe cada una de las reflexiones que él hace .
Como relato no tiene intensidad , ni emociona ( es mi opinión)

Vidas de gatos.
...la vida

Imaginativo , realista, inteligente y duro aunque introduzca algún destello de humor para suavizar.
Me ha gustado.

Bueno, finalmente no fue para tanto la revisión, solo cambie cuatro palabras. Tu surrealismo Miguel tiene una belleza en la elección de las palabras que es lo que le hace especial.

El poema de JJ es estremecedor, que pena de mundo.

Lo último en el mismo estilo, una mezcla de Lady in Red y Cantando bajo la lluvia.

Quien pudiera bailar bajo la lluvia
mojándose los huesos, mojándose hasta el alma,
sin nadie más que tú, mejilla con mejilla,
estando en el lugar donde quiero quedarme;
debajo del paraguas transparente.

Debajo del sonido que no existe
y la canción extinta por los golpes de agua
de la tormenta sobre los adoquines húmedos,
al cobijo del plástico engranado en varillas
al calor de los cuerpos enlazados.

Al calor de tu mano plegada sobre mí
con la tensión del ritmo parsimonioso y lento
de la mujer de rojo.

Quien pudiera bailar
contigo, Lady in red, bajo gotas de lluvia.

Vayamos por partes (no digo lo del Jack el Destripa... por no repetirme.)
1º Doña Eratalia. ¿Qué huele a depresión? Pues no se porqué lo dice, más alegría, imposible. Es que tiene usté que participar más, tomarse unos chupitos de orujo, que la letra con orujo entra.
Don Oncina. Magistral como siempre. Me anonada cuando dice eso de "un poemas que está perfilándose..." Pues cuando nos lo presente ya de largo y con las pruebas hechas... Yo, en mi modestia, escribo las cuatro palabras según me salen y visto bueno para la imprenta. O sea, como lo de la escritura automática de los surrealistas, pero en malo. Cuánto tengo que aprender...
Don J.J.- Una vista si no inédita, sí muy cierta de los entresijos del famoso mundial de fútbol. Como siempre, el espectáculo disimulando la sangría que no cesa. Pero con menos sangre (al menos menos sangre publicada) en nuestra Ehpaña post-crisis y con renaceres democráticos después de la desposesión del PP de sus omnímodos poderes sobre vidas y haciendas, todavía se lee: "En la Comunidad de Andalucía, la Junta sigue cerrando plantas de quirófanos ante la desesperación de los pacientes en las interminables listas de espera." ¿Salimos a la calle?
Para redondear este hilo de poemas, compensandolo por la parte más peor, os dejo uno de mis últimos partos publicado en el "otro foro."

REGRESO DE LOS PEREGRINOS
(Después de escuchar "Tannhäuser" y flipar un poco.)

Recorriendo hirsutas oquedades
preñeces de la tierra no cuajadas
amenazan las columnas de himenópteros
devorar las suculencias ofrecidas.

Es mediodía y tu carne, Venus, rebosa geometrías
mientras el latido del mar se bifurca
entre tus muslos de columnas invioladas:
la carne avanza como un renuente himeneo.

Se recrean las espadañas desahuciadas
por los gavilanes cazadores
y el horizonte agredido por los sonidos palpitantes de las arpas eólicas
enturbia la nobleza de los escudos cuartelados.

Sobre la ígnea meseta sólo el barro germinado,
sólo el barro del que surge esa nueva raza de hombres
que han sustituído a los trigos y a su corte de amapolas
prepara el recibimiento del inevitable apocalipsis.

Vuelan tus ojos como esquirlas
hacia un cielo de promesas que el mercurio no ha de cumplir,
esquivan estas conmociones, estos latidos disformes
que siguen, como cruces de martirio, habitando entre nosotros.

¿Quien dejó sin abrir el expediente de los crímenes de amor?
¿qué maléfico y turbio viento nos arrastra hacia la lluvia?
Todos nosotros, creados por la voz magnífica del pasado que no cesa en su fluir
todos nosotros seremos deshechos en nuestras formas perfectas.

Abandonamos las ciudades procelosas
abandonamos los suburbios del pecado, oh mi pequeña prostituta preñada
en ti habita la promesa del futuro, y sólo puedo ofrecerte
estos campos desolados.

Pero serás la nueva virgen adorada por los lobos
y cantada por los tiernos balidos de los corderos neonatos
somos polvo, el agua de las lluvias nos aglomera y da forma
y nos deshace, impía, en un atroz juego de eternidades.

Basculan los hemisferios, despojándonos de nortes
en nuestra marcha de figuras como sombras
hacia esa noche común que nos ha de iluminar
Mi sombra, ese anticipo de muerte, ese vínculo que me ata al intradós de tus ojos.

Nuestros actos terribles

Desde hace un mes
en Rusia se disparan
balones como rayos.
Se abaten arcos
con los pies y la cabeza.
Se desangran fortunas
en apuestas ocultas.
Las cúpulas doradas de las iglesias
lanzan destellos deslumbrantes.
El mundo entero es testigo
y celebra las victorias
y se resigna a las derrotas.

Desde hace cuatro meses
con certero cinismo
se dispara a la cabeza
de los nicaragüenses.
Se abaten vidas,
se cierran los hospitales
a los heridos.
Se desangran las calles
de Managua, Chinandega, Estelí.
Masaya la combativa no se rinde.
Las campanas de todas las iglesias
tocan a rebato
por estos asesinatos.
Se abren fosas comunes
y aparecen los perdidos.
Las madres no se resignan.
El mundo entero es testigo

Es que trabajar en verano debería estar prohibido, me mata el calor. Estoy deseando volver al invierno que es lo mío. Y eso que estos días hay tormentas.
Otro poema sin perfilar del todo.

Quisiera ser etéreo cuando su falda vuela
en los días de brisa tras sufrir tempestades
manteniendo la acera a tres palmos y medio
de estética distancia;
onda abajo onda arriba, tacones sobre el charco.

Revolotean telas y tablas cadenciosas
en menos de un segundo como un reloj hipnótico
que nos cuenta la vida con abstractas agujas
en esferas sesgadas.
No es igual cada paso y tampoco es distinto.

No es el mismo camino sin gotas que salpiquen
desde abajo hasta arriba, desde el suelo a la nube,
del cemento a la carne. No son los mismos pasos
cuando avanzan las piernas
diseñando sus ejes filigranas del ritmo.

ufff... eso huele a depre que espanta. Espero volver a estar equivocada.

Os comparto el poema con el que estoy trabajando ahora, a ver que os parece, puede que lo cambie bastante antes de su publicación en otros portales.

Me aburro de vivir,
me refugio en el fútbol y la trivialidad,
en una huida ciega
hacia ninguna parte.

Meses atrás el mundo sonreía,
no necesitaba ver rodar una pelota
para justificar mis emociones.

El pan sabía a pan
y mi sed y mi hambre eran reales.
El tiempo se paraba
sin la necesidad de exprimir cada gajo
para saborear su dulce líquido.

Las monedas tenían la cara prominente
y no sé la razón por la que preferí
elegir la derrota en la cruz imposible.

Pues gracias por recomponerme el poema y dedicármelo. Lo mío fue un tres de julio, pero es igual, total tres días antes.

También hay cacho tarta pa ti.

Abrazos.