Con permiso, espero no interrumpir. Una actividad revitalizadora para Rayuela y si es lo que entiendo que es, una crítica benévola y rigurosa de un poema de Oncina. Pero... ¿los oncino-poemas pueden ser criticados? Para mí, sólo ensalzados, al igual que los de Eratalia, aunque en otro registro. Y, cuando aparece, los del bueno de Gregorio, pues también merecen alabanza.
Bueno, vamos al tajo. Este poema, una vez reconstruído en sus cachos, trozos y peazos (cada trozo de cántaro es en sí un nuevo todo y tiene su hermosura; la belleza del cántaro, forma sublime donde las haya se la dan, precisamente y según Aristóteles, sus fragmentos unidos en otro todo: la Belleza es la armonía de las partes en un todo, dijo el gachó) provoca en mí sensaciones “reviviscentes” (¿me dejáis que escriba este palabro?), es decir, que me hace revivir momentos de mi ya lejana infancia con especial intensidad: la Fuente del Concejo, las aguadoras que iban con sus cántaros (entonces apenas había agua corriente en las casas) las broncas y las canciones… todo un mundo maravilloso que creo -para mí sí- que late en los versos de Oncina. Al fin y al cabo ambos semos del lejano oeste (español) y alguna sintonía habríamos de tener.
Pues eso; no me ha salido la imagen que ha tratado de subir Oncina; no se si se trata de una mujer o de un cántaro roto. En cualquier caso, en mi opinión que tira (¡oh, no, otra vez no…!) hacia lo surreal la imagen de la mujer como un cuerpo de guitarra ya está muy manida; prefiero la de la mujer-cántaro; puede que sea menos melódica, pero mis recuerdos me traen la música del chorro limpio del agua cayendo dentro del cántaro. Música de ángeles. Mira, me voy a poner a ver si cuajo algunos versos sencillitos (nada de de alejandrinos, con miguelinos me conformo…) y canto a la mujer cántaro, no por su físico, que también, sino por su alma musical y refrescante. Vale.
P.S. Eratalia, explícale al Oncina lo del Picasión para subir fotos en este foro; a mi me va muy bien.

Esta foto, si es que sale, es la de Fuente del concejo, en mi pueblo, Cáceres, y corresponde a la época que me emociona. No la hice yo, pero la firmo.

Y, desde luego, amigo Oncina, ya tardas en lanzar al empíreo tus excelentes versos.

Yo creo que lo puedes lanzar perfectamente, y cada uno que entienda lo que quiera. Seguro que te sorprenderán las interpretaciones...

Eso quería yo, sabía que te habías quedado insatisfecha con el poema y aún estoy a tiempo de no lanzar el soneto al espacio exterior.

Pánico a ganar, ese se da cuando estás acostumbrado a la derrota o cuando vas a ganar un partido de tenis y se te atenaza la mano.

Replica su silueta Este es el verso leitmotiv, mira la imagen y verás que la mujer que lleva el cántaro asume la figura del cántaro, son la misma silueta, a partir de ahí llega la comparación que puede hacer valido el soneto o una birria.

Lo mejor de lo roto es cada añico,
lo peor ya no está, no existe el todo

Cuando algo explota desaparece, quizás la frase floja es la primera "lo mejor es cada añico" creo que pondré "Estudia de lo roto cada añico,..."

El final, bueno, es parte del mensaje, la vida puede ir consistiendo en superar adversidades y recomponerse después de los golpes.

Todo demasiado metafórico, espero más opiniones, a ver si lo saco adelante.

O sea, quieres lo que en el insti llamábamos un "comentario de texto"...
Bien.

Ya no llevas el cántaro a la fuente,
el pánico a ganar no te despierta,
siempre dejas cerrada aquella puerta
que cruzabas alegre, alta la frente.

¿Por qué la mujer iba a tener pánico a ganar? Debería tener pánico a perder, digo yo. Ganar siempre es reconfortante. O casi siempre, depende de lo que hayamos tenido que hacer para ganar.

Replica su silueta nuevamente,
camina erguida, fuerte, libre, alerta
y, aunque muestres tu herida semiabierta,
quiérete, los demás son solo gente.

No entiendo bien eso de "replicar la figura"
replicar
contestar, objetar, contradecir, criticar, protestar, alegar, argüir, argumentar...
O hacer una réplica: ¿una copia, un duplicado?

Busquemos un benévolo acomodo.
Lo mejor de lo roto es cada añico,
lo peor ya no está, no existe el todo. Por qué lo mejor de lo roto es cada añico?
¿Cómo que el todo no existe? O es que el todo es el cántaro que simboliza algo, pero no sé qué.

El dolor cada vez será más chico
y, al final, el afluente de la vida
manará con la sangre de la herida.
Pera mí, si el afluente de la vida mana con la sangre, se va, si se va la vida, si se escapa llega la muerte, no la solución...

Está claro que no he entendido de la Misa la media.

A ver si hay alguien más por ahí que dé su point of view...

Anda, hoy he podido colocar la imagen a la primera. Me interesa saber si en el poema hay desconexiones o incoherencias, ya sabes que en eso y la gramática me fío más de tu opinión que de la mía.

Gracias.

Rayuela foro queridoooo
Rayuela de mis amoressss
quien estuviera en Rayuelaaaa
en algunas ocasionessss,
he de volver a Rayuela
he de volver a escribir,
aunque me duela una muela
lo tengo que conseguirrrrr.

Aclaración: Estoy sobria completamente, aunque lo pongáis en duda.

Se supone que es la mujer la que está rota y tiene que seguir adelante llevando sus cántaros a la fuente. A ver cómo lo aclaro, un mejor título y la imagen de la mujer con forma de cántaro ayudarían (aquí no sé colgar imágenes) Luego algún verso se puede tocar también.

Pues yo no he captado el mensaje...¿de qué hablas? ¿De que tanto va el cántaro a la fuente que se acaba haciendo añicos?
No sé, no tengo clara la idea de lo que ha sucedido aquí... ¿Puedes arrojar luz sobre el cántaro y sobre la buena mujer?

Qué cara más tristona nos trae Eratalia, pero el poema es felizorro y despreocupado, seguro que después de leerlo esa mujer azulita cambió de cara.

Yo voy a compartir uno de esos poemas en primicia, que aún pueden variar, pero Rayuela siempre merece alguna publicación y tengo poco contrastado.

Le falta título, podría ser Mujer y cántaro.

Ya no llevas el cántaro a la fuente, 
el pánico a ganar no te despierta, 
siempre dejas cerrada aquella puerta 
que cruzabas alegre, alta la frente. 

Replica su silueta nuevamente, 
camina erguida, fuerte, libre, alerta 
y, aunque muestres tu herida semiabierta, 
quiérete, los demás son solo gente. 

Busquemos un benévolo acomodo. 
Lo mejor de lo roto es cada añico, 
lo peor ya no está, no existe el todo. 

El  dolor cada vez será más chico 
y, al final, el afluente de la vida 
manará con la sangre de la herida. 

Anda, pues gustosa iré a visitarlo...
Y ya que estoy aquí os dejo otra perlica de las mías.

CIGARRA FELIZ

Cantaba por la mañana
una alegre tonadilla
sentada en mi vieja silla
y tañendo un guitarrón.
Las vecinas, tan chismosas,
me miraban irritadas
y sus críticas malvadas
me obsequiaban sin razón.

Pensaban que, cual hormiga,
debía estar laborando,
en vez de pasar cantando
la mañana tan feliz.
Pero yo, como cigarra
dejaba pasar las horas
y mandaba a las señoras
a tocarse la nariz.​