Pues yo no he captado el mensaje...¿de qué hablas? ¿De que tanto va el cántaro a la fuente que se acaba haciendo añicos?
No sé, no tengo clara la idea de lo que ha sucedido aquí... ¿Puedes arrojar luz sobre el cántaro y sobre la buena mujer?

Qué cara más tristona nos trae Eratalia, pero el poema es felizorro y despreocupado, seguro que después de leerlo esa mujer azulita cambió de cara.

Yo voy a compartir uno de esos poemas en primicia, que aún pueden variar, pero Rayuela siempre merece alguna publicación y tengo poco contrastado.

Le falta título, podría ser Mujer y cántaro.

Ya no llevas el cántaro a la fuente, 
el pánico a ganar no te despierta, 
siempre dejas cerrada aquella puerta 
que cruzabas alegre, alta la frente. 

Replica su silueta nuevamente, 
camina erguida, fuerte, libre, alerta 
y, aunque muestres tu herida semiabierta, 
quiérete, los demás son solo gente. 

Busquemos un benévolo acomodo. 
Lo mejor de lo roto es cada añico, 
lo peor ya no está, no existe el todo. 

El  dolor cada vez será más chico 
y, al final, el afluente de la vida 
manará con la sangre de la herida. 

Anda, pues gustosa iré a visitarlo...
Y ya que estoy aquí os dejo otra perlica de las mías.

CIGARRA FELIZ

Cantaba por la mañana
una alegre tonadilla
sentada en mi vieja silla
y tañendo un guitarrón.
Las vecinas, tan chismosas,
me miraban irritadas
y sus críticas malvadas
me obsequiaban sin razón.

Pensaban que, cual hormiga,
debía estar laborando,
en vez de pasar cantando
la mañana tan feliz.
Pero yo, como cigarra
dejaba pasar las horas
y mandaba a las señoras
a tocarse la nariz.​

Muchas gracias, Era. Ya ves, me han vendido una burra por una yegua. Y no estoy llamandola así a la buena señora. Otro disgusto más en este deplorable estado de abatimiento en el que me encuentro... Ainsss, señó, señó...
He encontrado las llaves del Café Riga. En cuanti que lo adecente un poco lo abro al público otra vez. Abracibesos.

Ah, si es solo un bajón no te preocupes, es cosa del tiempo. Yo estoy igual, fíjate que he cambiado la foto de mi perfil por esta:

Otra cosita:
He ido a ver las "pinturas" de la Maisie esta que nos presentas y me encuentro con que no tiene nada que ver con los pinceles. es fotógrafa, recrea cuadros clásicos con personajes y los fotografía...

https://www.sarahmyerscough.com/maisie-broadhead

De nada.
Besitos.

Muchas gracias por tus ánimos, Fleur. Ya sabes, hay días pa tó. Y hoy me ha salido uno pachucho. Además llevo una temporada de total ausencia de inspiricación. Eso que gánais. Y llegáis vosotros y me dejáis dos poemazos por todo lo alto... Y a uno, que no es de piedra, se le viene el mundo encima.
Pero no todo está perdido; acabo de encontrar por la web una pintora que me hace recuperar las esperanzas de que el buen Arte, la buena pintura, vive y tiene futuro. Y tú estarás en él. ¿A que te gusta esa reinterpretación de Johannes Vermeer de Delft? Pues eso. Hala, un vasito de leche calentita y a dormir, que mañana será otro día. Magnífica Rayuela...
P.S. La autora de esta maravilla se llama Maisie Broadhead.Tiene página web. De nada.

Pobrecito nuestro... No te pachuchees, porfi.
Por lo que a mí respecta mejor harías en buscarte otro espejo, porque si dices en serio eso de que te ves insignificante, es que el cariño te ciega. Vamos, cegarruto total.
Ponte bueno, plis.

Fleurdupré.

Y uno cada vez más pequeñito, más insignificante... con sus alitas cada día más pequeñas que le impiden dar vuelos elevados en un mundo cada día más amplio... Eratalia y Oncina, Oncina y Eratalia: sois para mí el espejo deformante que me da la verdadera imagen de mi ser como "poeta", de mi capacidad de expresarme. Una imagen insignificante ante la maestría de las vuestras. Pero me alegro, no faltéis a vuestra cita en este pequeño foro. Porque, a la par de ser la escala en la que me mido, sois estímulo para seguir. Os quiero y os necesito (y además, hoy estoy pachucho...)

Oncina metamorfoseado en jaula. Buena incursión en el surrealismo, por algo se empieza.

Yo, a lo mío, por llevarte la contraria

Por llevarte la contraria
defiendo lo indefendible
y con encono ostensible
me convierto en tu adversaria,
con tozudez temeraria.
Me da igual lo que me digas,
que hables de cocido o migas,
nunca estaremos de acuerdo;
que yo sé más, te recuerdo,
en tus trece no prosigas.

Y es que a mí no me da corte
contradecir, refutar,
debatir y litigar…
como si fuera un deporte.
Aunque el tema no me importe
o aunque tú tengas razón
-pues no es esa la cuestión-,
polemizar me fascina
porque me siento divina
imponiendo mi opinión.

Hace mucho tiempo que no pasaba, pero igual os dejo descansando de sonetos ahora que Eratalia también colabora en la propaganda sonetil.

La jaula.

No me puedo fugar,
boqueo como un pez fuera del agua
intentando volver a su pecera.
Así es como regreso,
roto, falto de oxígeno en mi sangre,
sin fuerzas, moribundo.
Agarro los barrotes
para ponerme en pie mientras me ahogo
dentro del infinito.

Es demasiado tarde,
las rejas invisibles penetraron en mí.

Soy mi jaula.