Estoy un.poco despistado con lo publicado, espero no repetirme, sigo aquí leyendo y participando.

Regresaste. Romance doble.

Regresaste de la nada
con tus besos y un poema,
era una mañana al alba,
una mañana cualquiera,
venciste la marejada
con tu frágil barquichuela,
siempre fuiste una pirata,
siempre fuiste marinera,
siempre sabes que a mi playa
puedes volver cuando quieras,
cuando marchas una lágrima,
una lágrima en la arena,
cuando vuelves es mi alma
quien baila por peteneras.

Nunca pierdo la esperanza
porque tú siempre regresas,
con la piel de porcelana,
con sabor a nata y fresa,
con tu cuerpo de guitarra
con un vaivén de caderas,
a través de la ventana
se transluce tu silueta.

Cuando invitas a tu barca
organizo las maletas,
nunca me faltan las ganas
de seguirte a mar abierta,
pero me quedo en mi casa
esperando primaveras.

Soy cobarde, qué desgracia,
también peco de pereza,
arropado entre las mantas
soñaré con mi princesa
a veces buena, otras bárbara,
pero siempre aventurera.

Llegarás de madrugada,
o de rubia o de morena.

Pues ya veis, aquí sigo produciendo mis blasfemos poemas fuera de toda norma. Y es que teniendo activa la presencia de Oncina y viva en el recuerdo la de Eratalia ¿quien se atreve con la poesía ortodoxa? Me refugio en este desmesurado enhebrar palabras, descoyuntar los remedos de versos y, mientras el cuerpo aguante y no me encierren por orate, aquí seguiremos. Hombre, como descargo, creo que algo de sentimiento y una cierta musicalidad, ya se puede encontrar en estos descuajados poemas. Pues ¿qué mas queréis,ingratos...?

HIRVIENTE MADRUGADA

“sin vida está viviendo solo profundamente”
Luis Cernuda.- “Habitación de al lado”

Deambulo entre sueños y cariátides
-mármoles de inmemorial latido-
describo laberintos espirales
que esculpo en el árbol circunciso
fabrico rubíes y topacios
desde las gotas de mi propia sangre
ofrezco guirnaldas de laureles
a las vírgenes que venera el unicornio.

Desde mis sueños grotescos
tiendo escaleras de viento
que penden como ideas no germinales
desde los ríos hasta las olas entregadas
disuelto en mis quehaceres nocturnos
como las hojas vibrátiles del chopo
que acuna el viento
mientras la luna prodiga su risa inaudible.

Son mis manos las que exprimen cuanto siento
néctares de pálido soñar
páginas hechas de aromosos azahares
carcajadas escarlatas
tejados de lluvia fina
ventanas para que tus ojos pasen
ciudades sólo para los héroes
y poemas para tí, a quien no conozco.

Quiero crear un cielo de nubes romboidades
de losanges y filosos aceros austeníticos
de ataúdes para ménades impuras
y vertiginosos pozos donde la lluvia sea huésped
quiero crear la vida y sus universos
o universos sin vida sólo lamentos
quiero desprenderme de esos sueños abatidos
como torpes dromedarios sin desierto.

Me duele despertar en mi cuerpo tan usado
sin ventanas al oriente sin músicas ni oraciones
reinicio mi trágico deambular
dando vida a las cariátides que duermen
en sus mármoles sin pulsos ni latidos
soy el único demiurgo renacido
viviendo en mi profunda soledad
“sabiendo nada más que vivir es estar a solas con la muerte” (*) .

(*) Luis Cernuda.- “¿Son todos felices?”

Ilustración: Frida Kahlo. (de Pinterest)

Pues, oye, Oncina, que tampoco se te da mal la poesía satírica. Este sonetuelo tiene el mérito añadido, además de su perfección técnica, de mover a la sonrisa, rara virtud en los escritores españoles, que tienden a provocar la tosca carcajada. Gracias por alegrar la mañana, amigo nuestro.

Quizás un día tonto sinalefe
átonas a lo loco mientras tomo
tónica con ginebra y cardamomo.
No creo que me suba el IRPF

por ser mejor poeta que mi jefe.
Se trata de doblar a gusto el lomo:
—sí, bwana, sí, señor —, un mayordomo
con falaz candidez de mequetrefe.

Quizás un día tonto cuando pida
un cóctel San Francisco (sin alcohol)
hastiado de servir toda la vida

me tire con agallas un farol,
le sirva bien cargada la bebida
y supla su versar por rock and roll.

Uso alcohol como bisílabo. Pronunciación alcól.
IRPF: lo leo ie-rre-pee-fe
bwana:bua-na

Hola, Eratalia, la ausentísima; qué gran alegría volverte a encontrar en estos "ay, dolor,campos de soledad, mustios collados...", pero menos, que nos queda Oncina, J.J. y sus sentires de guerra que queremos y debemos compartir; y la inconmensurable Estela que nos anuncia la epifanía de un nuevo libro, con avance de poemas que nos hace desearlo desde ya. Y yo, el verso suelto, la pequeña candela que luce poco, pero sigue luciendo, siquiera para dar testimonio de que aquí vive alguien. En fin, que te seguimos esperando y algunos perseveramos en esa audacia tuya de "con rimas y a lo loco", lo que no nos impide acudir a regar con nuestras más bíblicas aguas este pequeño rinconcito. Y como lo mío ya es más el recuerdo que la vivencia dejo uno de los míos más queridos: la música de Erik Satie y su París que yo quise vivir y no supe.
Un abrazo a tod@s y no desfallezcáis.

ALGUNOS DE LOS POEMAS DEL LIBRO QUE ANDA "LEUDANDO" PARA EL 2019 (CREO)

UN NIÑO SOLO

Hoy iba por la calle
y un niño pasó a mi lado,
llevaba carita sucia
por las lágrimas surcada,
parecía tan perdido
que ansié tomarlo en mis brazos,
pero el correr de las horas
no me permitió observarlo,
ni pensar en sus tristezas,
sino después de haber pasado.

Volví entonces la cabeza
y ya no pude encontrarlo,
entre todo el mundo grande
su infancia había pasado.
Y sus lágrimas rodaron
por la capa gris de asfalto,
¿quién recogió sus tristezas,
congojas de cortos años?

¿Quién detuvo su mirada
para observar al infante
o o todos se dieron vuelta
como yo, cuando era tarde?

Hoy iba por la calle
y un niño pasó a mi lado,
más no pensé en sus tristezas,
sino después de haber pasado.
-------------------------------------------------

TIEMPO

Que paz tan hermosa,
que noche serena,
hoy tengo deseos
de encontrar estrellas.

Un silencio niño
habita en las calles,
yo vivo en un barrio
y ya no anda nadie.

Es la madrugada
y yo estoy sintiendo,
las voces que habitan
todo este silencio.

Ya en las ventanas
no han quedado luces,
los niños encuentran
sus sueños mas dulces.

Es de madrugada,
y una simple brisa
pasa como un soplo
sobre hierba fina.

El silencio oscuro
se ha visto quebrado,
se escucha triunfante
el canto de un gallo.

Pero este silencio
recupera etapas,
todavía es duende,
no ha llegado el alba.

En muy poco tiempo,
cortando la noche
vendrá la alborada
poblada de voces.

Se irá muy pronto
todo este silencio,
esta paz tan bella,
el fugaz momento,
en que me fue dado,
esta madrugada,
apresar el tiempo.

----------------------------------------

Quién no se siente así, cada vez que se convierte en abuelo?

ESTRELLAS EN EL ALMA

Nuevamente iluminan mi alma
con la mejor y la más dulce espera,
esa con la que no hay nada comparable,
porque van otra vez a hacerme abuela.

Y en cada rincón del espíritu
un estado de gracia se apodera,
y no hace falta preguntarse nada
1 si se han hallado todas las respuestas!
y se siente que en la sangre nos habitan
titilando todas las estrellas.

Qué alegría, amiga Eratalia, tu agradable paso siempre se agradece.

Dejo un poema, no te sientas aludida, se te echa de menos pero todavía no hasta tales extremos.

Semanas sin ti.

Los lunes pienso más en ti, cariño,
quizás porque me duermo en los laureles
y no puedo soñar en los hoteles
que me quieres y soy de nuevo niño.

Los martes no te olvido; ni los trece,
ni los de buena suerte, tu recuerdo
se solapa al café donde me pierdo
cuando evocar tu rostro me estremece.

Los miércoles ayuno sin ceniza,
sin cuaresma, sin ver tu filigrana
cada vez que me asomo a la ventana
y amanece tu sol de luz cobriza.

Los jueves en tu casa no son santos,
en la mía celebran genarines
y en la nuestra, una vez, dos borrachines
lidiaban por gozar de tus encantos.

Los viernes el cansancio me derrota
y nunca tengo, amor, para curarme
la dosis de jarabe con que darme
una pizca de ti, jugosa gota.

Los sábados hay fiesta sobre camas,
a veces participo en la verbena,
pero la mayoría tras la cena
me entretiene el tablero de las damas.

Los domingos me acuso de aburrido,
ni libres, ni con misa matunina,
un vermut en el bar de cada esquina,
un recuerdo olvidado en el olvido.

Los lunes pienso en ti más que otros días...

¡Qué poetazos sois, amigos míos!
He hecho bien al retirarme de estos y otros pazos con mis rimas a lo loco.
Un cariñoso saludo con mi admiración ante vuestras plumas.

Ah, amigo… el falso verso libre,
las ataduras del oxígeno,
la rítmica respiración
plasmada en hojas de papel,
las mentiras de la verdad,
el mismo verso una y otra vez;
unas sábanas limpias y la misma mujer,
la de todas las noches, el despertar del sueño,
el bostezo sin manos en la boca,
elegir sin opciones,
el amante caído, los pliegues de la piel
mil veces recorrida
por unos dedos hartos de las suaves caricias
de las plumas de ganso.

Hola, Oncina, hola J.J.; hola improbables pero deseados lectores. Dos poemas, o mejor, un poema y un lamento desde lo más íntimo. No ceo, Oncina que digas poco con mucho; siempre tus poemas (veo con admiración tu avance en el verso libre)están llenos de contenido; tus palabras hablan desde su interior, nos dejas ideas para la reflexión envueltas en la sublimidad del lenguaje poético.
Y, querido J.J. Tú sí, en esta ocasión lo has dicho todo con muy pocas palabras, o trozos de corazón roto. Es tu camino a tu Gólgota, ese que todos, más o menos declaradamente, hacemos contigo. Una sociedad cruel, injusta, en manos de asesinos, está creando las condiciones inexorables para un cataclismo universal. Ánimo, amigo mío.