Miguel, me llevas a tu terreno, adiós rimas, adiós métrica, o vuelve Eratalia o acabo desbocado en el salvaje oeste del verso libre
Lo he compartido en nuestros foros comunes, pero que menos que dejar constancia en Rayuela de mi pecado.

Almíbar.

Vagaba a través de la piel de un melocotón
y la aspereza no me dejaba sentir la dulzura
de su carne prieta,
que debajo suplicaba el mordisco del hambriento.

¡Y no era pan y vino!
ni el elixir mágico de la sabiduría;
era azúcar de los labios del pecado,
un dulce prohibido,
un veneno con el que levitar antes de la muerte,
olor de amapolas silvestres,
la densidad de un orgasmo duradero,
el abandono de la superficie en lo más profundo,
decir sí al no, vencer al peligro.

Caer,
precipitarse en lo imposible,
en el vacío existencial, existir sin ser,
albergar la nada y suplicar por menos.

Manchar de pulpa naranja
una boca devoradora de contenciones y derrotas.

En el final del camino: la muerte,
al inicio: un níspero áspero
y durante,
durante...
la pasión de la lengua que saborea su cuerpo,
el cenit, el estallido, el fuego, la vida,
mermelada auténtica, almíbar.

Hace ya muchos años que tomé mi primera Comunión, muchos. Pero todavía no he olvidado el terrible cansancio y dolor de pies que me amargaron el "día más feliz de mi vida." Las costumbres provincianas imponían esas servidumbres. Y el pobre comulgando se tenía que recorrer todos los domicilios de familiares y amigos más próximos para hacer entrega del "recordatorio". Un recuerdo ironizante de aquella experiencia es el que os dejo a continuación.

PRIMERA COMUNIÓN EN ESPAÑA

Que por mayo ha de ser, por mayo
cuando apriete la calor
cuando los trigos encañen
y estén los campos en flor.

Cuando los padres cristianos
cumpliendo la tradición,
quieren que sus hijos hagan
la Primera Comunión.

Ellos de marineritos
ellas de tul ilusión
y bellas fotos de estudio.
Día de gran emoción.

A medíodía, banquete,
la familia y allegados
disfrutarán, según zonas,
de caldereta o paella,

ternasco asado o mariscos,
langostino de Vinaroz.
Y los sufridos comulgandos
el cuerpo cereal de Dios,

que en medievales clausuras,
monjitas de vocación,
han dado circular forma
en gran silencio y unción.

La Comunión en España,
que bonita tradición.

Plas, plas, plas... (largos y prolongados aplausos) Muy bello poema y una lección para quien quiera (o pueda) aprenderla de que hay muchas formas de dar libertad a la fiera del verso, aunque dejándola domada.
"Quiero callar lo visto y escribir
las mentiras que busco, pero sé
que tu verdad prefiero
y ya no es la razón mi eterna aliada
si me reta el deseo."
Versos cargados de emoción, de ese ·"tremor" que impregna al amante frente a la cosa amada en la que ve que junto al Eros está, irremediablemente, el Tánatos.
Gracias, querido amigo por estos hermosos versos.

La única cuestión por la que no me llegan los haiku es porque creo que la métrica y el idioma les restan. Son filosofías muy distintas a la hora de ver el mundo.

El último poema que he escrito cercano al verso libre,con esos heptasílabos asonantes.

Tan cerca y tan lejos.

Puedo permanecer durante horas
narrando los detalles de tu rostro
rebelde e imperfecto,
descubriendo en tus ojos cómo y dónde
ocultas los secretos.

Quiero callar lo visto y escribir
las mentiras que busco, pero sé
que tu verdad prefiero
y ya no es la razón mi eterna aliada
si me reta el deseo.

Mi mente en blanco rinde sus principios
al placer insufrible de la ausencia
de tu discernimiento.
Cuando giras el tronco asoman raudas
las lágrimas del miedo.

Tenerte cerca y lejos, no poder
acariciar tu piel a diez centímetros,
lloro cuando me encuentro
en tu profundidad, mas si me voy
lloro porque me pierdo.

Insondable el dolor de la atracción
que reprimen las cuerdas invisibles
de un “no se puede” gélido
como una negativa inverosímil
susurrada en silencio,
el sermón pecador de los devotos
renegando tu credo,
témpanos en las llamas
y en la distancia, el beso.

A mi personalmente me encantan los haikus por su densidad, su brevedad y su capacidad expresiva. Pero siempre he reconocido que nosotros, los occidentales, en raras ocasiones sabremos componer un haiku. Y eso parece haberte dicho el maestro Ricardo Linares respecto al tercero de tus haikus. Qué se le va a hacer. Eso me ratifica en mi idea de que la poesía tiene que ser un pájaro libre; como la alondra, cuanto más elevado es su vuelo más claro y melodioso es su canto. Y que conste que me rindo ante tu capacidad de versar "comme il faut".
Por ejemplo el soneto que nos regalas. Puro sentimiento constreñido en los catorce versos endecasílabos, con acentuaciones y rimas depuradas; y llegas a la cima casi sin respirar. Bravo, Oncina.

Este lunes aprovechando el festivo fui a la montaña e intenté estimular la inspiración, de ello salieron varios haiku (de hace unos meses a hoy me he animado con ellos también) y una idea para un soneto, este no lo he publicado todavía en los foros habituales, lo tengo en conserva, pero os lo adelanto.

Haiku

Entre las piedras
el riachuelo discurre,
una garganta.

En las hojas caducas
perennes huellas,
un ocre manto.

Últimas nieves,
entre frondosas hayas
barbas de viejo.

En la ladera
un mamut encallado,
trampa de nieve.

Soneto

Alcanzar la cumbre

Nunca pensé querer subir al cielo
y entre nubes dejar de ser prudente,
igual que tras un paso va el siguiente
germina con quimeras el anhelo.

Hundí las uñas en el ocre suelo,
por mil veces alcé la vista al frente
suplicando el final de la vertiente,
exhausto sucumbí sobre el deshielo.

Es nimia lucha conquistar la cima
cuando en realidad lo que me apoca
es el miedo sereno de saber

que alcanzando la cumbre se aproxima
el terrible momento: el mar que evoca,
tan lejano, un amor al que volver.

Metafísica pura y profunda, Oncina, compañero. Tu décima condensa en la densidad de una sombra esa existencia inexistente, en un magistral retrato. Muchas gracias por tu constancia en seguir regalandonos tu presencia.

Es ser sombras

Es ser sombras, poco y nada,
una difusa silueta,
el escrito de un poeta,
la falsa palabra dada.
Es ser luz deshilachada,
tenue brillo de la luna,
el vacío de la cuna,
un eclipse para el sol,
el perdido caracol,
un bebé sin madre alguna.

Será verdad eso Miguel, tus poemas parecen sonar bien.
Yo soy de los negados de oído y por eso prefiero dar todas las pistas posibles a la hora del recitado.

Dos sonetos más. Mismo tema y misma rima.

Me desdigo

He libado licor desde su ombligo,
resacoso martirio que madruga,
rebusca la belleza de la arruga
y acrecienta el recuerdo que maldigo.

Se nublan los sentidos que prodigo,
rechinan los maitines de la fuga,
subsiste su sabor que me subyuga,
de lo dicho me olvido y me desdigo.

Era dulce, era amarga. Sal menuda,
era jugo de néctar que vulnera,
era triste, era bella. Piel desnuda.

Era sol, era playa en albufera,
me tocó desterrar aquella duda,
era flor, era ardor de primavera.

No me desdigo

Dejé de hacerle selfies a mi ombligo
cuando no hallé su cuerpo que madruga,
no marcó en su almohada tal arruga,
no sonó su reproche que maldigo.

En rastrear su estela me prodigo,
razono los motivos de la fuga
que me afecta, inconsciente me subyuga.
De mi grito y clamor no me desdigo.

Era tierna, era niña. Tan menuda,
era halo de inocencia que vulnera
mi pobre corazón. Verdad desnuda.

Era mar, era lluvia en la albufera,
era viento, era brisa ante mi duda,
era amor, era al fin la primavera.

CIEN SONETOS DE MENTIRA.- Oncina

Estos días han estado los albañiles por la casa.
Yo, que toda la vida me he dedicado a la construcción, aunque en los niveles de gestión y dirección de obras, siempre me ha admirado la habilidad elemental de esas gentes, gracias a las cuales disfrutamos (casi siempre) de viviendas cómodas y bien construídas. Pues lo mismo me pasa con el compañero Oncina: él no es un oficial albañil de la poesía; es un verdadero arquitecto de la palabra, del verso, conociendo y aplicando las reglas del arte. Y además, trata de explicarnóslas, pequeño ingenuo. Bueno, a algunos tal vez les cale; yo me reconozco impermeable a tal tratamiento fertilizante. Pero lo agradezco. Y desde luego sigo refractario al poema "comme il faut". Desde que leí, no recuerdo donde, aquello de que la rima y el metro son corsés que constriñen la autonomía del poeta, me he apuntado a ello como una lapa a su roca. Y yo a lo mío, a hacer pasar por poesía palabtras escritas en renglones incompletos. Pero, como dijo aquel, tiene que haber de tó. aunque para que veáis que insisto os dejo mi último (no os caerá esa breva) poema, mezcla de surrealismo avant la lettre, con rima y metro. Sí, ya se que hay dos versos de doce sílabas y todo lo demás, pero, porfi, no seáis crueles.

IMÁGENES EN UN ESPEJO DE LATÓN BRUÑIDO

Desconcertadas olas sin relieve
apenas musitada su espesura
delicia como besos, aunque breve
avanzan limitando tu figura.

Tenues reflejos de un mundo apagado
cenizas sin brillo o trozos de espejos
traen como ofrenda de pan especiado
tu voz en caricia de paños bermejos.

Fueron tiempos de cal estremecida
aquellos del amor sobre las piedras
vigilados por la luna azul y clara.

Cánticos de oración adormecida
nos llegaban como susurro de hiedras
desde el pozo de tus ojos de almenara.