Hace poco dejé uno sin rimas de ningún tipo, en este otro en cambio hay rimas internas, tanto asonantes como consonantes, lo hice para poner de manifiesto muchos de los habituales defectos que tenemos los principiantes de la poesía clásica, cuando lo escribí estaba dándome cuenta de ello.

Ahora que me acuerde tenemos la rima alma-calma (demasiado habitual y esperada) y la rima interna noche-derroche (buscada a propósito para mostrar lo mismo)
Rimas fáciles en los cuartetos -entes (adjetivos y adverbios en entes son deasiado fáciles de rimar)
Asonancias internas en varios versos aa y oe en los tercetos.
Anáfora asonante con la rima e innecesaria en el segundo cuarteto (Cien días).

Aun así creo que hay un mensaje coherente y se lee bien.

Cien Sonetos de Mentira

Cien días, cien sonetos de mentira
y, entre medias, verdades inconscientes
que manan de las rimas dependientes
como sudor del verso que transpira.

Cien días controlándome la ira
cuando asoman rigores consecuentes
de crueles verborreas imprudentes,
látigo de la diosa que me inspira.

En la comodidad de estar conmigo
no me culpabilizo por mi calma
confiando en la llegada de la musa
que derroche su magia cual castigo
y parezca esta noche que mi alma
serena, es de catorce la reclusa.​

Primero, decir que el soneto de Oncina, casi coincidente en su publicación, con el mío, y sobre ese inmortal tema, EL AMOR, es un soneto extraordinario, como todo lo que de él he leído, y espero seguir leyendo.

En cuanto a tu comentario, Rodrigo, sobre mi poema, he de decir que, comentarios como el tuyo, son para mí como gasolina para ese motor cuyo ralentí ya discontinuo, se acelera y sigue avanzando. Gracias, amigo

Acabo de leer los dos poemas que habéis dejado,
Gregorio y Oncina. Sin demérito del de Oncina, que ya nos ha demostrado su maestría en el versar y su sublime inspiración de poeta, el de Gregorio me ha emocionado particularmente. Alguien de edad parecida a la mía (me lleva varias cabezas de ventaja) es de admirar cómo alimenta todavía en su alma el espíritu del Amor, cómo relumbra y calienta esa hoguera de pasión que en muchos otros ya hace tiempo se apagó o, como mucho, deja algún resplandor mortecino sobre las oscuras paredes del recuerdo. Y es que Gregorio es un caso palmario de vitalidad alimentada desde y por las fuentes del amor. Parafraseando a León Felipe, digo y proclamo: "¡Qué lástima! /Que yo no pueda cantar las primaveras de mi alma/ lo mismo que otros poetas a quienes el amor ensalma... ¡Qué lastima que ya no habite ninguna poesía en mi alma!" Felicidades Gregorio; gracias por tanta vida que nos dejas.

Hola Gregorio, feliz coincidencia, también me acercaba a compartir un soneto de corte amoroso, en este caso endecasílabos para variar después de tus perfectos alejandrinos. Espero que os guste.

Tu azul

Te creí tan lejana como al cielo
y quise ser las ráfagas de brisa
que aprovecha el gorrión para sin prisa
flotar sobre tu azul en grácil vuelo.

Tan distante veía tu señuelo
que juzgué compromiso en la precisa
inflexión de tus ojos, fue sonrisa
esgrimida en tu azul de duro hielo.

No pude imaginar la intimidad
que regalaba tu mirada clara
al derramar tu azul sobre mi cara.

Tan secreta la puerta a tu verdad,
quisiera que de nuevo me colmara
la esencia de tu azul, serenidad.

Os dejo este soneto como mínima aportación para que no se apague la llama.

SECRETO.

Muy rápida la noche, se irá, querida mía;
la luna sonrojada, se irá con el albar,
mi corazón muy triste, se muere al despertar,
como la noche muere, cuando amanece el día.

Retorna la mañana, cenicienta y muy fría,
con mi mente embotada, de tanto cavilar,
y volverá otra noche que volveré a soñar,
con la desesperanza, con la misma agonía.

Noctámbula la espera, la pasión no saciada,
y tus bellos jardines florecen descuidados,
por falta de caricias, acabarán ajados.

Hasta que por fin llegue la noche tan ansiada,
que nuestro amor oculto de modo tan discreto,
vuele a los cuatro vientos, deje de ser secreto.

Por lo que tengo leído -y coincide con mi apreciación personal- la ausencia de rima o de otras convenciones clásicas, no exime a la poesía de lo que es su esencia "fundacional": la musicalidad, el ritmo. Y estos, desde luego, no faltan en tu poema. Además de su argumento cantado en "tono menor", para ser acorde con el tema: la rutina, la dejadez, el ocaso del amor. Excelente poema, amigo mío; un gesto admirativo más hacia tu poesía de parte de un lector ya incondicional. Gracias.

Aquí os dejo un tema marcado por la ausencia de rimas,en un intento de evitar casi por completo también las rimas internas consonantes.

Resistencia Pacífica

Le chirriaron los goznes a la puerta
una noche de tantas, anticipo del fin,
la palmaria señal que marca inexorable
el avance del tiempo.

Perdida en el pasado, la mudanza
en un día remoto,
ya no es real, es sólo la pirueta
de nuestros años juntos,
es un salto al vacío con el paracaídas
frenando otros golpes violentos.

No habrá miedo al metálico sonido
ni cuerpos en las sábanas que jueguen a enredarse,
ni alaridos de amor tras la tormenta,
ni orgasmos de verdad, ni siquiera mentiras
que convenzan al mundo.

Como bisagras secas nos graznaban los cuervos,
al amor que sentimos perseguía la muerte,
nos arrinconó el sueño
y venció la guadaña porque sólo opusimos

resistencia pacífica.

SIN MARIPOSAS (Oncina)
Pues héteme aquí trantando de encontrar las rimas asonantes en los heptasílabos, como hiciera ya hace algún tiempo con poemas de Claudio Rodríguez, siguiendo algunas indicaciones señaladas en el prólogo de su Antología por su antologista y crítico Ángel Rupérez. Luego me entero de eso de la rima interna y otras argucias del poeta. Pero, en mi caso, ha valido la pena; además de disfrutar más con la esencia del poema encuentro casi a vuela pluma bellezas explícitas en sus imágenes, además de las implícitas en sus conceptos tan bien cantados.
"Arrinconé caricias
en un baúl ajeno a la nostalgia,"
¡Cuánta belleza en este par de versos! ¡Qué sublime enfoque de la mirada del poeta hacia su ser esencial!
Bella tu poesía, querido Oncina. Magistral demostración de sentimiento poético. Menos mal que sabemos de tu bonhomía y que no nos pretendes apabullar a quienes pretendemos "escribir versos", sin más.
LOS VERSOS DEL DELITO. (Oncina)
Otro gran soneto de denso contenido y perfecta ejecución. Lo dicho. Menos mal que... Oncina, amigo nuestro: sigue dando lustre a Rayuela.

OVILLEJOS GASTRONÓMICOS
En este caso, para mí, crueldad en estado puro; salivación intensa ante esos platos y guisos cuyo solo nombre es ya un pecado de lesa edad. Soy extremeño y contigo comparto ese amor por la cocina intensa, tradicional, de alquimia transformando los pobres productos de nuestras tierras en purísimo oro de buen yantar. Has sido malo, pero te perdono, querido Oncina.

Los versos del delito

No sueñes con los versos del delito
ni confundas las penas con los lloros,
si fueron los castigos indoloros
bien puedes blasfemar un: "¡Dios bendito!"

¿Por qué reconocer a voz en grito
que te van los tendidos de los toros
y ser la voz cantante de los coros?
Quedémonos mejor con el gran mito,

con las piernas sinuosas y morenas,
las formas de la misma Mata Hari,
palabras tanto dulces como obscenas.

La lengua cariñosa y viperina
te mata con un beso, dice: "Cari"
y llamas religión a su doctrina.​

Los ovillejos gastronómicos fueron uno de mis primeros ejercicios para comprender la poesía clásica.
Ahora os comparto una poesía más moderna, y a ver si me pongo un día de estos a rescatar mis sonetos de corte amoroso.

De momento, os dejo este poema con la estructura de silva solo rimada asonante en los heptasílabos.

Sin Mariposas

Dejaron de existir primeras veces
cuando la mansedumbre se asentó
sobre mi poesía
y el colchón de la paz en su absurdez
desvaneció la lírica.

Se refinó la mala praxis por
ser hábito palmario en mis escritos.
Se tomaron medidas
para una rendición que no aplaudiesen
las tropas enemigas.

El corazón guerrero fue aplacado
por juicios que traspasan las fronteras
de conciencias impías,
se suspenden las guerras que provocan
aleteos y brisa.

Aplastaron las alas de crisálidas
y reí su ocurrencia, no frené
la censura excesiva
y arremetió su furia contra mí
una vulgar polilla.

Por frenar el ligero estremecer
de mi piel en la cara, expuesto al frío
oculté las mejillas
con bufandas de lana artificial.
Arrinconé caricias
en un baúl ajeno a la nostalgia,
de pronto, tuve prisa
por volver a ser yo
con mis fobias y filias.