Vayan para ti las gracias,
tan bella poetisa ERA,
por unirte a mi soneto,
que en un instante naciera.
Mas,¡ qué brillantes octavas¡
Además de ser Reales,
riman los versos, cabales,
para contarnos la gripe
que te dejó tan postrada...
Yo también cogí ese virus,
al que le tengo manía,
pues en esta ocasión
me causó una neumonía...
Ya me despido, ¡ oh amiga¡
te doy, por todo, las gracias,
pues me gustan tus poesías...

Los juegos florales por aquí han cambiado un poco, ya no se reparten flores, a diestra uy siniestra se reciben tortas.

Aquí va el mio para no quedarme rezagado

Resistir a toda costa

Resistir aunque sea con lágrimas
con la voz convertida en grito
con la palabra incendiaria.

Resistir en Venezuela
en cualquier punto
perdido del extranjero.

Resistir en las calles
detrás de las barricadas
en las redes sociales.

Resistir aunque me duelan
los golpes, las patadas,
la sangre derramada.

Resistir sin cansarme
y si me falta el aliento
pedirle un suspiro al viento.

¿Nadie se percató que llega pronto la primavera? Vale; ya no se estilan los juegos florales ni los versos cursis en los periódicos de provincias. Pero un pequeño homenaje en este "convivio de ingenios" sí que se merece ¿no?.
Va el mío:

Ya volaron las hojas doradas.
Ya las estatuas calladas del parque
lloraron líquenes nuevos
sobre su mármol podrido.
Ya la luz que ocultó el invierno
restalla y recrea los colores.

Mi sangre, que el frío adensó,
feliz late de nuevo buscando
otras sangres amigas.
El mirlo del pino vecino
que viene a comer de mi trigo,
otra vez cantó.

Primavera, bálsamo renacido
en los verdes y los trinos,
en las frías aguas rumorosas
que apaciguan la sed nueva de vivir.
Primavera, máscara piadosa
de mi rebelde senectud.

Preciosos versos a esa vecina de tu infancia que pasó a mejor vida (por usar el eufemismo que se suele, aunque nadie sabe cómo es esa otra vida).
Se nota que te dejó huella.

En el Taller de Poesía dejé mi "maillet", ejercicio propuesto por Eratalia. Lo precedía una dedicatoria. Hoy quiero justificar y dejar más amplio homenaje a la niña, Milagritos, que inspiró aquel maillet y esta elegía. Apenas fue un reverbero, ya lo digo. Curiosamente, sin imagen que lo sustente, sólo un sentimiento que me renace a veces, me viene al recuerdo una vecinita con quien jugué pocas veces en la calle. La muerte la llevó pronto; aquella muerte que a tantos niños llevó en la postguerra española: la tubercolosis. Teníamos prohibido jugar con ella, aunque nunca nos dieron la razón. Todos éramos pobres. Después ya no hizo falta. Quede aquí mi elegía en su homenaje.

ELEGÍA

Apenas un reverbero
de tu lejana presencia
me recuerda que viviste.

Sólo eso de tí poseo:
lo demás es ya dolorosa ausencia.

Años de una edad sin tiempo
junto a piedras berroqueñas,
mezcla de calor y sueño.

No recuerdo: te recreo
agua y luz desde mi oscura conciencia
cuando en infantiles juegos
éramos prohibición e inocencia.

Naciste estigmatizada
con el rojo vestigio de la muerte
tus áureos rizos de ninfa alada
dorado dosel en tu rostro inerte.

Febril fuego tembloroso
lucían tus ojos puros.
Palidez de cadáver prematuro
paseaba tu rostro tan hermoso.

Figura gentil de incipiente talle,
ángel que tu cuerpo encarna,
apenas unos juegos en la calle
tu imagen núbil grabaron en mi alma.

Muerte te llamó y fuiste alba
de aquel día sin ocaso,
herida todavía no cerrada
por un juego de amor, amor a nada.

Tras el reconfortante, reconstituyente y energizante poema de nuestra querida y engripada compañera, Magistra Eratalia, no puede caber la menor duda que, a estas alturas, ya estará repartiendo collejas a sus discípulos más rebeldes. Pero ¿seguiremos disfrutándola en Rayuela? Animo, Era, que tú puedes con todo.

Eratalia engripada de nuevo al ataque.
(En Octavas reales)

Resignada y paciente hasta la muerte
postrada estoy, la negra pena vino
y aunque la cosa nada me divierte
no se puede luchar contra el destino.
Un virus me atacó, ¡qué mala suerte!
y ni acierto a pensar ¡qué desatino!
No me gusta el invierno con sus fríos,
con sus días tan grises y sombríos.

Pero yo venceré, por descontado
a esta nefasta gripe lacerante;
de momento un jarabe me he tomado;
¡me voy a reponer en un instante!
Y cuando de toser haya acabado
me sentiré lozana y rozagante.
Lo he de mirar de modo positivo:
me he quedado en mi casa y así escribo.

Esto se anima animadamente. La poesía de J.J. me sigue resultando descarnada y trascendente. desgarradamente hermosa, como un cuadro de Francis Bacon.
La poesía de Eratalia, qué voy a decir que ya no se sepa: magistral, demostrando su exquisito dominio de las formas, de los ritmos y la métrica. Creo que, como siempre, es la guinda que adorna este excelente pastel que es el foro de poemas.
Y el compañero Doncel, que nos suele entusiasmar con sus entrañables, íntimos poemas sobre sus rincones y paisajes queridos, aquí se supera a sí mismo. Nos deja toda una obra de antología, por la forma y por el fondo.
Lo dicho, esto se anima animadamente.

Me aúno a Doncel y a su soneto a Lope.

Un soneto al soneto te presento,
bella composición que tanto place,
buscar las rimas arduas me complace
intentaré cuadrarlas sin lamento.

Elijo las palabras con gran tiento,
expreso el sentimiento que me nace,
en general, no hay rima que rechace…
En llegando al terceto tomo aliento.

La tarea se torna más sencilla
porque sólo tres versos necesito,
y soy trabajadora cual ardilla.

He llegado a mi verso favorito,
aunque sea por rara maravilla
acabé tan feliz con este escrito.

El hombre llegó

El hombre llegó con su tiempo metálico
de papeles firmados, sellados, debidamente registrados.
Su memoria de fechas inflexibles
convertida en pagaré, letra, cambio, usura.
En su codicia sin límites desplazó al niño
heredó sus miedos, sus mentiras, su sueños,
y se vino a quedar en este camino largo.
Sin saber que hacer
comenzó a imitar imágenes de otra edad.