Sí, amigo Oncina. Las "horas" eran cánticos religiosos, lo que no impide que en alguno de ellos,a llá por aquellos hermosos tiempos del medievo (ya sabes: goliardos, trovadores, clero liberalote, etc., en algún momento, en esos duermevelas de monjes aturdidos por el sueño, pudiera deslizarse en ellos la imagen metafórica de unas buenas te-tas* al mirar aquellos óculos, trompas, algún capitel demasiado explícito... a mi me pasaría )
Por lo que se refiere ala correccón de tu poema, con ellos a mí me pasa como con las paellas que hace mi señora: las encuentro excelentes o superiores; no aprecio las diferencias.
Muchas gracias por seguir aportando savia a este TU foro.
Respecto a lo que observas del severo control que tiene el corrector del foro con ciertas palabras, efectivamente, debe ser un corrector tridentino; pero se le engaña con un simple cambio en la palabra.

¿Las completas no se cantaban en centros religiosos?
No sé, no veo a frailes y monjas cantar lo de los pechos de leche cuajada...
Después de esta broma que espero se me permita, decirte que la canción está muy bien y veo posible que se adapte al ritmo y sonido del vídeo, siendo tu contenido más interesante.

Modifiqué Paleta y palurdo para que cumpliera las reglas que cargan sobre mi conciencia

Ayer nos redujimos al absurdo;
aunque fuimos felices en las duras
no sabemos estar en las m aduras
y cerriles caemos en lo burdo.

Pareja de paleta con palurdo
que pelean por costes y facturas.
Me parecen de chiste estas torturas,
cuando hablas de préstamos me aturdo.

El único interés que nos ofrece
un poco de pasión es el euríbor
y ese tipo es un Don sin din ni rédito.

En esta situación, ¿qué te parece
comprar para el amor un sexy cyborg?
Pidamos a Botín un nuevo crédito.

Me pregunto por qué el foro no permite escribir m aduras seguido y lo transcribe así: -------

Oncina, nuestro querido amigo y mantenedor de esta titubeante página (y que lo seas por mucho tiempo): en el amplísimo registro que manejas para la composición de tus sonetos, y siempre dentro de la ortodoxia formal más impecable, este de "Paleta y palurdo" me parece soberbio. Quizás por los muchos años de dedicación al oficio de constructor (hoy encuentro, sin embargo, desmedido ese calificativo: me identifico más con el de paleta y palurdo de tu título; es lo que tenéis los verdaderos poetas, esa capacidad de dar nombre y esencia a lo que en la vida real otros tratamos de maquillar con el lenguaje), pues te decía, que me enrollo, que lo encuentro soberbio con su carga de ironía y desmitificación; y como metáfora del agotamiento de la vida de pareja (alguien cantó "se nos acabó el amor de tanto usarlo", que es una de las grandes falacias que ha llegado a calar en el pueblo llano.) El amor, si es que existe y alguien tiene la fortuna de llegar a su meollo, no se agota por el uso; simplemente se acaba, como en tu poema, por no saber estar a las ma.duras, por que se ha tratado de construir un paraíso con materiales deleznables. Y, en todo caso, es oficio de poetas, que han de estar construyendo y rehaciendo esa especie de "hortus clausus" para su uso y disfrute a medida.
Y acabar sustituyendo al objeto de amor por un cyborg me parece, cómo no, aberrante; pero creo que es la única salida que le va a quedar a ese animal en el que, deshumanizándose, se está transformando el ser humano.
En todo caso, como nos dice el bueno de J.J. siempre es buena la presencia de tus letras que, junto con las suyas, son el soporte físico y anímico de esta Rayuela cotidiana.
Y mira, para que no digáis; todavía, muy de tarde en tarde, me llega esa especie de iluminación, que en los poetas se llama (o llamaba) estro y que en mí puede ser, a lo más, vómito. Deja un último "producto" ya predigerido en "el otro foro", hasta con su ilustración y todo.
Oncina, J.J.: no nos faltéis.

ANTÍFONA PROFANA PARA CANTAR EN COMPLETAS (1)
(1). Completas: hora canónica que comienza antes del descanso nocturno, sobre las 21:00

Un antiguo silencio desborda
las ánforas de plata.
Como diamantes o lágrimas de fuego
irrumpe entre los primorosos ramos
de rosas recién cortadas.

Rosas color de cutis de doncella acariciada
filtrado hasta sus pétalos sin tiempo
desde el cristal de color que las guardaba.

El silencio antiguo devora sobre la mesa dorada
las notas sincopadas de minuetos y rondós
tejiendo cortinas de plomo tras la luna
cercando con ráfagas o alaridos
el habla de los hombres con sus damas.

Y tú estabas allí.
Detrás del más bello ramo de rosas recién cortadas.
Y tú estabas allí esperando mi palabra.
Llorabas al explotar el silencio
eran para mí tus lágrimas o diamantes
nacidas del dolor de la música acallada.

Los ángeles luminosos encendieron las bóvedas bajas
que remedaban tus pechos pechos de leche cuajada
y tus manos como cánticos del alba
tus manos ofrendas frutales que recogían el silencio
que de las ánforas de plata se desbordaba.

Danzan bailarinas persas en la densidad del silencio
Los chambelanes cubiertos de escamas
como peces cimbreantes o refulgir de espadas
colocan los pebeteros de los que han de nacer árboles
y los suntuosos aromas de historia pasada.

Amores apasionados rasgan los muros de plomo
¡qué fuerza no tendrá el amor cuando la música es vetada!
Como míticos animales en ofrenda consagrada
ya se entregan los amantes sobre caballos que danzan
a juegos enloquecidos a fabricar tiempos sin pausas.

Nocturna algarabía callada.
Todo empezó en el silencio desbordado tras las rosas
desde las ánforas de plata
Pálidas rosas como rostros ofrendados en bandejas
holocausto como lluvia inesperada que apaga las luminarias.
El día nace esparciendo sobre el mar
sus besos como guadañas.

Mi querido Oncina: Quizás como dices sea un soneto fallido, pero paleta y palurdo nos vienen al pelo, en estos tiempos de escasez, que no sabemos si somos o seremos, pero necesitamos siempre de un adelanto para llegar a fin de mes. Gracias por mantenerte activo a pesar de estas vacaciones.

Mensaje duplicado, os dejo un soneto fallido por asonancias en los tercetos, no es cuestión de ocupar hueco sin aporte.

Paleta y palurdo.

Ayer nos redujimos al absurdo;
aunque fuimos felices en las duras
no sabemos estar en las m aduras
y cerriles caemos en lo burdo.

Pareja de paleta con palurdo
peleando por costes y facturas,
me parecen de chiste estas torturas
cuando hablas de créditos me aturdo.

El único interés que nos ofrece
un poco de pasión es el euríbor
y no creo que sea nuestro tipo.

Ante esta situación. ¿Qué te parece
comprar para el amor un sexy cyborg?
Pidamos a IBM un anticipo.

Gracias, Miguel, tu efusividad me alegra un montón, además pese a la moderna expresión del último verso se trata de una versión de ese tipo de dineros del siglo de oro.

Os dejo ahora uno blanco, como estoy de vacaciones me dejo ver poco por los foros, he ido a uno de esos lugares con poca cobertura y mucha tranquilidad. No he perdido las ganas de escribir. Se trata de la tercera y última composición de la serie "A una escritora" "A una musa, entre poemas"

"A quien versa"

Es tu ritmo elegante y descuidado,
pleno de acompasados movimientos
con acento perfecto en el vaivén.
Eres quien versa sin papel ni voz.

Por qué niegas que seas poesía
si trazas en el aire las imágenes
de la metáfora con cada equívoco
y creo que me quieres si sonríes.

Confieso mi caída en las injurias
de los que ven poemas entre sábanas
y no pido perdón por la blasfemia.

Sabes que nunca quise ser hereje
de mis propias creencias y si abjuro
es por haber sufrido la verdad.

¿Qué se puede decir ante unos versos como estos? Pues que res un poetazo, amigo mío; y este soneto puede -y debería- inscribirse en las antologías de sonetos de la mejor tradición "siglo-de-oro" de nuestras letras. La referencia "torera" a la muerte, así desde los medios, con el desprecio que cumple al héroe, es inaudita. Mis enfervorizados aplausos, querido amigo.

Os dejo un soneto de estilo clásico.

Quiero verte, Muerte.

Nada impide que rete a los relojes
en batallas perdidas de antemano,
no temo en la derrota que me arrojes
al banquete gourmet de algún gusano.

Solo lamentaré que me despojes
del placer en mi carne de pagano.
¿A quién vas a asustar cuando te enojes
si ya llegué al ocaso del verano?

O la nada o el todo, me da igual.
Solo debes cumplir contigo, Muerte,
por mi parte ya sé que quiero verte.

No eres más que el inicio del final,
en mis noches te sueño y luces guapa,
me pones con guadaña y sin la capa.

Como siempre genial, querido Oncina. Te agradezco especialmente la vertiente didáctica de tus añadidos. Espero que me sea útil si alguna vez me coloco bajo el yugo de la disciplina poética. Mientras, a falta de silvas, seré un poeta "asilvestrado".
Respecto a tu poema encuentro en él una intralectura muy interesante, aunque puede que contrarevolucionaria. Ese cachorro de lobo que hace la reflexión de retroceder para conservar siquiera la carne del ganado... Tal vez mi interpretación sea inadecuada; en todo caso la estructura del poema me parece magnífica, así como el tema que desarrolla.
Cordiales saludos, amigo mío. Te leo en MP aunque deje pocos comentarios.

Mezclando el concepto de silva de verso blanco (por la silva de León Felipe) y de Las Hurdes se me ha ocurrido compartir este poema, sobre un habitante de la montaña leonesa, que si todo va bien volverá a campar a sus anchas por la montaña extremeña como siempre lo hizo (a no ser que ya haya vuelto que lo desconozco).
Debí decir con lo del lenguaje común de Las hurdes que solo lo pueden seguir hablando los muy mayores, al menos en La Cabrera hubo un tiempo en el que se avergonzaban de hablar mal y se perdió el paso de padres a hijos.

Lobos.

No tengo miedo al lobo.
Lo he visto muchas veces, demasiadas;
famélico, huidizo,
el rabo entre las piernas,
lamiéndose heridas, solitario.
Queriendo en su negrura, sin poder,
ocultarse en la nieve
ante un viejo mastín
o la vara cimbrando del pastor.

A veces creo ser un cachorro de lobo.

Le temo a la manada,
al joven líder con sus madres lobas.
Las lobas me horrorizan
si cuidan de lobeznos
aunque sean ancianas sin colmillos.
Te miran a los ojos
y expresan lo que quieren sin aullar.
Toca retroceder
para perder tan solo la carne del ganado.