Esto lo hago solo para Rayuela porque puede tener fallos de bulto, os dejo un análisis métrico de algunos versos de poemas de León Felipe. Aunque reconozco que a veces incluye versos (muy pocos) diferentes a lo que siempre dicen que cuadran.
* Es un gris y adusto pueblo vizcaíno
donde eternamente cae el agua a manta.
Un pueblo que firmes sus muros levanta
sobre el opulento río cristalino.
Todos son versos 6+6, dodecasílabos perfectos.
* Ten una voz, mujer, (7)
que pueda (3)
decir mis versos (5)
y pueda (3)
volverme sin enojo, cuando sueñe (11)
desde el cielo a la tierra… (7)
Ten una voz, mujer, (7)
que cuando me despierte no me hiera… (11)
Es una silva arromanzada, bellísima por cierto.
*Ser en la vida romero, (8)
romero sólo que cruza siempre por caminos nuevos.(8+8)
Ser en la vida romero,(8)
sin más oficio, sin otro nombre y sin pueblo.(13? o (5+5+4, no lo sé)
Ser en la vida romero, romero…, sólo romero.(8)
Este poema es mucho más largo, siempre con versos de 8 y 16 versos compatibles, incluye alguno de 13 que es posible que sean compatibles también.
* El grito suena bien (7)
en el vientre de la cueva,(9) cüeva
el salmo bajo el mediodía (9)
de los templos (4)
y la canción en el crepúsculo… (9)
El grito es el primero. (7)
Hay un turno de voces: (7)
yo grito, tú rezas, él canta… (9)
El grito es el primero. (7)
Y hay un turno de bridas: (7)
él las lleva, tú las llevas, yo las llevo.(4+4+4)
Y a la hora de las sombras subterráneas (11)
la blasfemia reclama sus derechos. (11)
El poema es muy largo, pero mantiene el mismo tipo de versos casi durante su totalidad, incluyendo estrofas separadas con otros cursos diferentes para volver después al predominio del heptasílabo.
Si os interesa puedo probar con algún otro poeta, León Felipe me ha encantado.
Oncina
05-08-2018 20:25
Sí, creo que te comenté lo de Las Hurdes leonesas, no estamos tan alejados en paisaje y gentes como pueda parecer, te dejo este enlace de la wiki (no he ido más lejos) que habla del extremeño y sus dos variantes según estén más lejos de la civilización.
He intentado poner el enlace sobre estremeñu de la wiki, pero imposible. Creo que desde el enlace sobre el castúo se puede acceder.
Puede parecer sorprendente, pero alguien de La Cabrera (Las Hurdes leonesas) o de Ancares podría entenderse mejor que nosotros con alguien de las Hurdes extremeñas.
Por otra parte; voy a leer a León Felipe esta semana, me interesa saber cuánto usó la métrica en sus poemas (Y por qué sí o por qué no), si saco alguna conclusión la comparto con vosotros.
Rodrigodeacevedo
05-08-2018 12:31
Hola, compañeros; hola, Oncina mi tolerante crítico. Te agradezco tu benevolencia; he repasado "en frío" el poema en cuestión y no hay por donde cogerlo. Lo malo en mi caso es que soy completamente refractario a la disciplina y al método; me apoyo sólo en lo que considero que son golpes de inspiración. Y, claro: sale lo que sale. Leía (con gran sorpresa mía) en León Felipe: "Sistema, poeta, sistema/ Empieza por contar las piedras.../ luego contarás las estrellas..." Él, el León Felipe del verso libérrimo. Lo que mece aplicarme (es un decir) aquella fórmula magistral del 10% de inspiración y el 90% de transpiración.
Tu poema, en verso blanco según creo, es magistral. Expresa una emoción profunda, un sentimiento erótico sutilmente desarrollado, de una finísima elegancia. Podría yo tratar de ajustarme al verso blanco; tal vez empezando sin rima la cosa sería más llevadera para mí. Me encasquillé en los octosílabos y no hay quien me saque (y siempre que sean en temas jocosos, claro.)
Sigo con mis fotos de la reciente excursión a Las Hurdes cacereñas. Me enteré que hay otras Hurdes, que se llaman Cabrera, en León, que ha merecido una novela de Ramón Carnicer. Yo sólo tenía noticias de Las Hurdes portuguesas (por la Sierra de la Estrella) Me seguiré informando.
Un auténtico espejo de agua en el que las rocas pueden contemplarse en su rígida hermosura.
Un pequeño cigoñino esperando el desayuno. (Uy, espero que no se caiga...)
La letra con sangre entra. En este caso con la del cantero que inscribió esta advertencia en un sillar de una casa. 1699, qué tiempos...
Oncina
05-08-2018 01:12
Miguel, me ha gustado esa recraciacón de ciudad, lo de nombrarla y hacerla propia, creo que esta es tuya describiéndola, no te niego que me gustaría ver continuar los momentos de rima o eliminarlos completamente, pero entiendo que no se pueda coartar tu libertad creativa.
Sobre mi escritora, no creo que sea nadie que pueda leerme aquí se sienta aludida, me da que aquí se escribe con más alegría que dolor, es una escritora fruto de mi imaginación, a la que le he dedicado otros versos en el mismo estilo, los comparto.
Hay un lugar común para nosotros
en el ayer, también en el mañana:
el hoy entre poemas, cuando escribes
adornando de ahoras el futuro.
La zona de confort que se establece
cuando abordo mentiras en sonetos
como si fuesen tuyos y supiera
imitar el despliegue de tu arte.
Mas sé que no me falta aprobación
por tu parte y, benévola, desnudas
la culpabilidad de mi placer
como si traducir tu poesía
a mi lengua mortal fuera sencillo
y tus ecos sonasen sobre mí.
Rodrigodeacevedo
31-07-2018 20:23
Bueno, rectifico en parte mi post anterior. Poéticamente estreñido al fin me ha salido un pequeño zurullo. Con todo respeto a los verdaderos poetas de este foro dejo mi pequeño homenaje a una ciudad; de alguna forma debo reparar haber participado en la construcción (o destrucción) de alguna. Para vosotros.
NACIMIENTO DE UNA CIUDAD
En el principio fue el cuadro.
El pájaro trajo la sombra
y allí floreció el árbol
antes que la primera casa.
En el principio, pero en otro tiempo,
llegó el hombre con sus máscaras.
Y dibujaron la plaza.
Nadie, todavía,
pensó en la fuente y su canción,
dejando así hueco libre
al ruido de los motores.
Alrededor de la plaza todavía silenciosa,
fluyeron calles y bares,
restaurantes para obreros,
tiendas de lujo, un intento de Ayuntamiento,
una oficina del paro,
casas para okupas y migrantes,
panaderías modestas y una academia de canto.
En la acera soleada
alguien pensó colocar un banco,
algún banco más tranquilo,
para descanso de ancianos.
Sobre el cuadro primitivo
se alzaron torres y músicas,
sobre el primitivo cuadro
se inventaron las elipses,
dodecaedros torcidos,
- sólidos deformados -
Los raperos inventores del nuevo silencio
brindaban con las birras desbafadas
poniendo música a los murales
que creaba el artista callejero.
Alguien que había viajado
pensó que aquello no tenía nombre
y pensó llamarlo Ciudad
y así la ciudad sería suya,
pues sabido es que quien da nombre
toma posesión de lo nombrado.
Era hermosa la ciudad
apenas contaminada
sin tranvías todavía
sin apenas nubes de otoño
sin saltimbanquis multicolores
con sus ancianos sentados
en los bancos que apenas
estaban recién inventados.
La ciudad, nacida apenas de un cuadro
crecía y crecía.
El cuadro estaba olvidado,
nadie recordaba dónde,
y el árbol florecido
antes de la primera casa
lucía inscripciones,
fechas y nombres de enamorados.
La ciudad era quimera,
utopía que había soñado
un labrantín ilustrado
a quien en tiempos atrás
sus campos le fueran robados
para construir otra ciudad
sin árboles ni poliedros deformados.
La ciudad sobre (o junto al) cuadrado
nació apenas sin alma,
o con un alma pequeñita
que le prestó junto a sus trinos
el primer pájaro.
No estaba previsto tal lujo
en los planos que jamás se diseñaron.
Los ancianos en sus bancos
- pero no los otros bancos
de cristal y acero templado -
el pequeño ya gran árbol
los enamorados anónimos
y algún perro perreando
le construyeron el alma
que los camareros latinos
nos iba suministrando
como tapa alimenticia
junto a una birra bien tirada.
Hoy sigue siendo utopía
-geometría de la mente humana-
aquella cuidad que nació
alrededor del cuadrado,
una apenas plaza sin fuente
y un arbolito desmedrado
y las calles que brotaron silenciosas
al calor de las noches de verano.
Rodrigodeacevedo
31-07-2018 20:09
VARIACIONES EN UN CÍRCULO. J.J.
Más que un poema yo he leído estas líneas,dolorosas, profundas, descarnadas a veces, como una serie de aforismos destilados por un espíritu dolorido. Cualquiera que sea su forma, su esencia es igualmente rica y participativa de la tragedia que está viviendo su autor. Es lo que tiene tomar partido en y desde las barricadas. Vives la situación en primera línea, te llagas a manchar las manos con la sangre de los compañeros caídos... y, detrás de tí, agazapada como una fiera tramposa, aguarda la decepción. Tus valores pueden ser utilizados para destruirte vaciándolos de significado. Pero ¿que pasaría si esos pocos resistentes callasen? Posiblemente nada, que el mundo seguiría este su sangriento derrotero y alguna voz sería silenciada. Coraje, J.J. Tú tienes el que nos falta a muchos instalados en el corazón de la podredumbre.
A UNA ESCRITORA.- Oncina.
Desconozco, compañero, si estas letras tienen una dedicataria concreta y conocida en este foro. En cualquier caso es una sublime canción de amor, un ramillete de versos como flores de campo, limpias, frescas y naturales.
"La que creyó su magia prescindible/ hasta encontrar un freno a su dolor." Magia... dolor... qué pocas veces se puede decir tanto desde lo más profundo del alma con tan pocas y sencillas palabras. Felicidades, querido amigo.
OTROS SÍ:
Se busca musa perdida por los andurriales veraniegos de esta costa mediterránea (o por el desierto de Gobi, puede ser.) La busco, la llamo, la ofrezco... y aquí sigo, sin poder escribir unas líneas.
No lo dejéis vosotros...
Oncina
30-07-2018 01:05
A una escritora
Ha llegado el momento de la calma,
la hora para leer y disfrutar
de la auténtica tú; la que se esconde
detrás de una pantalla a contraluz.
la que siembra mi vida con su prosa,
la de sonrisa libre y verso blanco,
la que no narra nunca sus tristezas
y prefiere llorarlas entre líneas.
Tú, la que resplandeces a lo lejos,
la que quema pupilas con su brillo,
la que escribe los sueños que merece,
la que no duerme sola ni con nadie,
la que creyó su magia prescindible
hasta encontrar un freno a su dolor.
Jose Jesus Morales
28-07-2018 22:25
Variaciones de un círculo
1
En días como hoy
el filo centelleante de la tristeza
despunta en la esquina
de un recuerdo.
2
En días semejantes a este día
busco con afán el silencio.
En esa sombra la tristeza
no arrastra entre papeles
el sonido de los afectos.
No despierta la mancha del adiós.
3
En días parecidos a este día
el desfile de la tristeza
se inicia más temprano.
Apenas me despierto.
4
Hay días como este día
con nubes sin destino.
En los costados de estos días
la tristeza se asoma
en el borde irregular
de una despedida.
Apunta un gesto travieso
Por donde navegan
con velas rotas
las incertidumbres.
5
Hay algunos días
que me resisto y no me entrego
a la feroz dictadura
de la tristeza.
En esos días de intransigencia
no enciendo la radio
ni me asomo a las mentiras.
Huyo del control del televisor
Y mantengo en la oscuridad
esa cruel ventana.
Niego los impulsos
de acercarme siquiera al computador.
Apago el teléfono.
¡Que su timbre no detone la pena!
En esos días rebeldes:
Me escondo en el fondo de tus ojos.
Me oculto en la sombra de tus cabellos.
Me hundo en la fragancia de tus manos.
6
Hay días como este día.
Herencia de otras ausencias
por donde se insinúan
tímidas orillas
entre los márgenes de la memoria.
7
Hay también un día a la semana
que me espera agazapado
y en un último gesto
desesperado.
Brutal.
Solidario.
Cierro con llave
la puerta de la cocina
y me obligo al ayuno voluntario.
Oncina
26-07-2018 01:10
La última.
Has de escribir los versos que me falten
el día que abandone la esperanza
del torpe reencuentro de tus ojos
contra mis pobres letras.
Serás la única y última lectora
si se extingue la llama que prendía
las ganas de contar y renacer
verdades encubiertas.
Cuando muere un autor el epitafio
es un breve resumen de su voz
y la mejor mentira habla de sus grandezas.
Solo sé que si vives tras mi muerte
tendré un poema a medias para ti
que te obligue a soñar con la rima perfecta.
Rodrigodeacevedo
24-07-2018 13:13
Muchas gracias, querido Oncina, por tu benevolente acogida a mi despatarre verbal. Son las malas compañías: una reciente relectura de "El poeta asesinado", de Apollinaire, algún que otro desmadre surrealista o de poesía experimental y rápidamente se me cuecen esos guisos nauseabundos que espero no contagien al personal. Aunque pienso que las palabras son herramientas, que existen las heterodoxias y, todavía, la libertad de expresión junto a la libertad de aceptación de lo expresado. Para desintoxicarme me paso por la lectura de tus poemas, aunque sean en verso blanco. Abunda en ellos la referencia al desamor, lo que los hace adquirir una cierta tristeza cromática. Los que ya pasamos esas cruces tratamos de volver al amor vitalista, carnal, gozoso y gozado. Pero claro, la viagra tiene sus límites. Seguiremos pues cada cual con su cabalgadura y que sea lo que Rayuela quiera.
