Excelentes tus sonetos, Oncina. Perfectos en métrica, en rima y en contenido. Son muy valiosas tus aportaciones, por su calidad, y porque ayudan a mantener en encendida la llama en Rayuela.

VENDAVALES.- Oncina.
La ruralidad del tema pronto toma el vuelo de la alta poesía, ascendiendo como una alondra al bello canto de lo épico; pues épica es la lucha del labrador en sus duras caricias a la madre tierra. Y allí, sobre esa tierra ásperamente generosa, sobre los trillos, florece el amor del hombre, el mismo hombre que refugia su desesperación por lo perdido al tener en sus brazos lo ganado, el amor de su compañera. Emocionante poema, compañero. Magistral en tema y forma.

SONETO DACTÍLICO.- Oncina
Después de intentar documentarme en la qüiki sobre el soneto dactílico (lo conocía de nombre pero nunca lo he estudiado) he pasado a disfrutar el que nos dejas. Un poema duro, como duras son las gentes que canta; gentes de labrantío, en las puertas de la extinción. Personajes con la estética en blanco y negro de los años de posguerra (pero ¿ya ha terminado esa cruel guerra?); ese “pueblo de sombras que muere conmigo” dice el poeta como corolario del supremo poema que nos deja. Querido Oncina, creo que además de poeta sensible eres un maestro de la técnica poética. Ya nos darás detalles de como hemos de interpretar un soneto dactílico: yo no he llegado más que a la acentuación, sin comprenderla del todo. Claro que lo mío con el ritmo musical es toda una epopeya.

Este soneto dactílico me apeteció estrenarlo aquí, creo que el tema os puede gustar.

Ser de esta tierra es nacer derrotado,
humo en verano en un páramo seco,
música débil con falta de eco,
niño y futuro de viejo asustado.

Cínico pobre en el frío postrado,
triste semblante de tosco muñeco.
Ríos de lloros que buscan su hueco,
dicen regentes que somos pasado.

Rezo de angustia sin voz o rosario,
árbol desnudo de ramas exiguas,
puente de plata, latente enemigo.

Quita razones, feroz corolario,
necia nostalgia de penas antiguas,
pueblo de sombras que muere conmigo.

Vendavales

Se anuncian vendavales en la tele,
ciento veinte kilómetros por hora
ocasionan que el pueblo sobrevuele
a merced de los hijos de la aurora.

Imposible que nadie se rebele
a la furia del viento que devora
los campos y cosechas. ¡Cuánto duele
advertir que el esfuerzo se evapora!

En las mismas paredes del granero
donde nos guarecemos rememoro
cuando éramos felices, dos chiquillos.

La tormenta no arrecia en el otero
y tiemblo al comprender cuanto te adoro
al recostarnos sobre viejos trillos.

Perdonadme si repito algún poema, ya no llevo la cuenta de lo publicado aquí.

Dejaría alguna imagen de trillos, lo bueno es que creo que en este foro los conocéis y no es necesaria la explicación gráfica.

Es por falta de uso, querida maestra. Hay que mantener el programilla activo y en forma para que no se enfurruñe. Una alegría verte por aquí, aunque sea sólo protocolariamente...
Los poemas del compañero Oncina cada día me gustan más. Es esa poesía a medio camino entre la cotidianeidad vista poéticamente y el alto vuelo de unos versos hacia la sublimidad. Buena tierra de poetas, la de los leoneses.
Saluditos a todos y abracibesos a alguien.
Como homenaje al humano género femenino que, huelga mediante el próximo día 8, están de lo más activas en sus reivindicaciones, que apoyo y subrayo (estoy a la espera de que mi santa esposa me de instrucciones sobre mi comportamiento ese día de huelga universal) incluyo un video de mi paisana Bebe y su dicción con el acento típico de los extremeños, que parece que sigue siendo epígona (?) de las contestarias de años atrás, pero a lo bruto.

Por fin, llevo todo el día sin poder entrar. A este programa, a veces, se le va un tornillo.
Bueno, que solo quería saludar al personal y eso.
Saludados quedáis todos y todas.

Lobos, ovejas y castillos en el aire.

Las piedras abarrotan mis bolsillos
porque a veces mis sueños van en globo
con los dedos asidos como un bobo
del hilo que alza al aire los castillos.

Tengo necesidad de los ladrillos
que me fijan al suelo ante el arrobo
de asumir que volar es en un lobo,
disparate, redil para pardillos.

Cuando las ráfagas de viento fuerte
soplen sobre los páramos y Ker
aceche cruel detrás de un tonto inerte,

al ser depredador tendré la suerte
de ver a las ovejas ascender
al cielo sin tu amor que llamo muerte.​

"pero para sentir la vejez
hay que tener recuerdos
y saber distinguir lo imposible.
Sentirte solo cuando estás acompañado
y tener compañía en las ausencias."

A mí, particularmente, es el tipo de poesía que más me gusta, la de verso libre, libérrimo, y esta puede integrarse en lo que ahora, algunos, llaman poesía de la experiencia. Magnífico poema. Los versos que me he permitido "copypastear" me parecen un compendio de sentimientos contrastados, el recuerdo de "lo lento" frente a la casi forzada pasividad que imponen los años; una definición magistral de "vida".
Y no te preocupes por la acogida del poema. Eratalia está activa en otros frentes, tan simpática y etérea como siempre; bueno, tú también navegas por allí. Los demás seguro que están, y no por cortesía, de acuerdo con tu "rompedora" forma de versar.
Para que te tranquilices aporto yo mi última producción; corte surrealista, ya están acostumbrados y todavía no me han retirado la palabra.
Y Adolfo no creo que sea demasiado severo en sus críticas.

CARNAVAL NOCTURNO

Caen como un prodigio de luz, innumerables,
nocturnos acróbatas del plenilunio,
caen sobre las jorobas epidérmicas de los corales sin sangre,
se deslizan por la plata lunar evanescente y saturnal
con la ansiedad de quien puede perder el último tranvía.

Tratan de llegar al acto final del drama del que huyen
para abrazar desde la ventana abierta al agónico protagonista
y recrearse con él en la luz esquizoide de una lámpara de keroseno.
Son vómito de espectros, indigentes del principio luminoso del big-bang
polvo estelar guardado cuidadosamente y ahora liberado.

Las constelaciones más lejanas frotan sus élitros de estrellas
y alejan con su ruido la presencia de los leones hambrientos,
un ermitaño en éxtasis ora pro nobis y defeca sus raíces.
Paisaje que pretende la apoteosis de ser desierto sobre el mar
conjunción sacra de los pequeños cuchillos de nácar
y las alas en sincronía de las bandadas de cormoranes moñudos.

Ese mundo liminar que acoge a los que van a ser ofrenda y rito,
potencia y acto, sueño y razón en los vahídos de las enamoradas.
Llueven las fragantes notas de los pianos mecánicos
y cubren con ellas los pinos mediterráneos aromosos, verdinegros,
que las pasean arrogantes sobre los procelosos acantilados,
muchos mueren de placer, otros alcanzan al barco de ninguna parte.

Es la terrible ingeniería de los juguetes deshechos,
las voces que reclaman silencio para que puedan dormir en paz.
No hace mucho las sirenas entonaban aleluyas y motetes con ritornello,
presenciaban enmascaradas las encubiertas tragedias venecianas
y los rayos lunares se afinaban para el descenso de ellos,
quienes como un prodigio de luz, interminables,
nocturnos acróbatas del plenilunio...

Me estoy adentrando en el terreno de lo que llaman poesía moderna, alejada de la métrica y las rimas, a ver que os parece, es distinto a lo habitual.

La chica del lento.

Me pregunto
si los adolescentes
seguirán bailando lentos
las vísperas de festivos
o si calman sus hormonas
solamente a base de reggaeton.

Un lento dura de tres a cuatro minutos,
nunca conté el tiempo
pero podría haberlo tramitado
como un papel de Hacienda
modelo 140
o
como si calculase los segundos transcurridos
basándome en las respiraciones
de su aliento sobre mi hombro,
pero en esos momentos
mi mente estaba muy ocupada
porque
siempre fui matemático y más que contar
me interesaba saber todas las posibilidades
que podían surgir
después de separar las manos
de su cintura.

Me imagino
que nunca podría
desarrollar esa consciencia del instante y lugar
con otro ritmo distinto.

Podemos hablar de arrugas en la frente,
de hígados carcomidos por el alcohol,
de corazones que bombean la mitad de oxígeno,
de músculos atrofiados;
o podemos hablar
a través de una traqueotomía
con las paredes del estómago,
pero para sentir la vejez
hay que tener recuerdos
y saber distinguir lo imposible.
Sentirte solo cuando estás acompañado
y tener compañía en las ausencias.

La chica del lento
ya no es una chica,
es una vieja
y no tiene recuerdos.
La veo en su residencia
y me asusta pensar
cuanto importa
saber que estoy vivo.