Bueno, finalmente no fue para tanto la revisión, solo cambie cuatro palabras. Tu surrealismo Miguel tiene una belleza en la elección de las palabras que es lo que le hace especial.

El poema de JJ es estremecedor, que pena de mundo.

Lo último en el mismo estilo, una mezcla de Lady in Red y Cantando bajo la lluvia.

Quien pudiera bailar bajo la lluvia
mojándose los huesos, mojándose hasta el alma,
sin nadie más que tú, mejilla con mejilla,
estando en el lugar donde quiero quedarme;
debajo del paraguas transparente.

Debajo del sonido que no existe
y la canción extinta por los golpes de agua
de la tormenta sobre los adoquines húmedos,
al cobijo del plástico engranado en varillas
al calor de los cuerpos enlazados.

Al calor de tu mano plegada sobre mí
con la tensión del ritmo parsimonioso y lento
de la mujer de rojo.

Quien pudiera bailar
contigo, Lady in red, bajo gotas de lluvia.

Vayamos por partes (no digo lo del Jack el Destripa... por no repetirme.)
1º Doña Eratalia. ¿Qué huele a depresión? Pues no se porqué lo dice, más alegría, imposible. Es que tiene usté que participar más, tomarse unos chupitos de orujo, que la letra con orujo entra.
Don Oncina. Magistral como siempre. Me anonada cuando dice eso de "un poemas que está perfilándose..." Pues cuando nos lo presente ya de largo y con las pruebas hechas... Yo, en mi modestia, escribo las cuatro palabras según me salen y visto bueno para la imprenta. O sea, como lo de la escritura automática de los surrealistas, pero en malo. Cuánto tengo que aprender...
Don J.J.- Una vista si no inédita, sí muy cierta de los entresijos del famoso mundial de fútbol. Como siempre, el espectáculo disimulando la sangría que no cesa. Pero con menos sangre (al menos menos sangre publicada) en nuestra Ehpaña post-crisis y con renaceres democráticos después de la desposesión del PP de sus omnímodos poderes sobre vidas y haciendas, todavía se lee: "En la Comunidad de Andalucía, la Junta sigue cerrando plantas de quirófanos ante la desesperación de los pacientes en las interminables listas de espera." ¿Salimos a la calle?
Para redondear este hilo de poemas, compensandolo por la parte más peor, os dejo uno de mis últimos partos publicado en el "otro foro."

REGRESO DE LOS PEREGRINOS
(Después de escuchar "Tannhäuser" y flipar un poco.)

Recorriendo hirsutas oquedades
preñeces de la tierra no cuajadas
amenazan las columnas de himenópteros
devorar las suculencias ofrecidas.

Es mediodía y tu carne, Venus, rebosa geometrías
mientras el latido del mar se bifurca
entre tus muslos de columnas invioladas:
la carne avanza como un renuente himeneo.

Se recrean las espadañas desahuciadas
por los gavilanes cazadores
y el horizonte agredido por los sonidos palpitantes de las arpas eólicas
enturbia la nobleza de los escudos cuartelados.

Sobre la ígnea meseta sólo el barro germinado,
sólo el barro del que surge esa nueva raza de hombres
que han sustituído a los trigos y a su corte de amapolas
prepara el recibimiento del inevitable apocalipsis.

Vuelan tus ojos como esquirlas
hacia un cielo de promesas que el mercurio no ha de cumplir,
esquivan estas conmociones, estos latidos disformes
que siguen, como cruces de martirio, habitando entre nosotros.

¿Quien dejó sin abrir el expediente de los crímenes de amor?
¿qué maléfico y turbio viento nos arrastra hacia la lluvia?
Todos nosotros, creados por la voz magnífica del pasado que no cesa en su fluir
todos nosotros seremos deshechos en nuestras formas perfectas.

Abandonamos las ciudades procelosas
abandonamos los suburbios del pecado, oh mi pequeña prostituta preñada
en ti habita la promesa del futuro, y sólo puedo ofrecerte
estos campos desolados.

Pero serás la nueva virgen adorada por los lobos
y cantada por los tiernos balidos de los corderos neonatos
somos polvo, el agua de las lluvias nos aglomera y da forma
y nos deshace, impía, en un atroz juego de eternidades.

Basculan los hemisferios, despojándonos de nortes
en nuestra marcha de figuras como sombras
hacia esa noche común que nos ha de iluminar
Mi sombra, ese anticipo de muerte, ese vínculo que me ata al intradós de tus ojos.

Nuestros actos terribles

Desde hace un mes
en Rusia se disparan
balones como rayos.
Se abaten arcos
con los pies y la cabeza.
Se desangran fortunas
en apuestas ocultas.
Las cúpulas doradas de las iglesias
lanzan destellos deslumbrantes.
El mundo entero es testigo
y celebra las victorias
y se resigna a las derrotas.

Desde hace cuatro meses
con certero cinismo
se dispara a la cabeza
de los nicaragüenses.
Se abaten vidas,
se cierran los hospitales
a los heridos.
Se desangran las calles
de Managua, Chinandega, Estelí.
Masaya la combativa no se rinde.
Las campanas de todas las iglesias
tocan a rebato
por estos asesinatos.
Se abren fosas comunes
y aparecen los perdidos.
Las madres no se resignan.
El mundo entero es testigo

Es que trabajar en verano debería estar prohibido, me mata el calor. Estoy deseando volver al invierno que es lo mío. Y eso que estos días hay tormentas.
Otro poema sin perfilar del todo.

Quisiera ser etéreo cuando su falda vuela
en los días de brisa tras sufrir tempestades
manteniendo la acera a tres palmos y medio
de estética distancia;
onda abajo onda arriba, tacones sobre el charco.

Revolotean telas y tablas cadenciosas
en menos de un segundo como un reloj hipnótico
que nos cuenta la vida con abstractas agujas
en esferas sesgadas.
No es igual cada paso y tampoco es distinto.

No es el mismo camino sin gotas que salpiquen
desde abajo hasta arriba, desde el suelo a la nube,
del cemento a la carne. No son los mismos pasos
cuando avanzan las piernas
diseñando sus ejes filigranas del ritmo.

ufff... eso huele a depre que espanta. Espero volver a estar equivocada.

Os comparto el poema con el que estoy trabajando ahora, a ver que os parece, puede que lo cambie bastante antes de su publicación en otros portales.

Me aburro de vivir,
me refugio en el fútbol y la trivialidad,
en una huida ciega
hacia ninguna parte.

Meses atrás el mundo sonreía,
no necesitaba ver rodar una pelota
para justificar mis emociones.

El pan sabía a pan
y mi sed y mi hambre eran reales.
El tiempo se paraba
sin la necesidad de exprimir cada gajo
para saborear su dulce líquido.

Las monedas tenían la cara prominente
y no sé la razón por la que preferí
elegir la derrota en la cruz imposible.

Pues gracias por recomponerme el poema y dedicármelo. Lo mío fue un tres de julio, pero es igual, total tres días antes.

También hay cacho tarta pa ti.

Abrazos.

Un seis de julio marcó el inicio
de tus días,
luminoso el primer grito
desdibujado ahora
en la frágil memoria.

Súbito aquel instante brusco
que un débil hilo de luz
alumbró el inicio de tu jornada
y mantuvo intactas las incógnitas.

Cada uno de tus días deslumbra,
sorprende verlos convertidos
en montura desbocada,
que galopa hacia incertidumbres
y escribe esta cronología incesante
de prodigios notables.

Tu poema, Gregorio, es mucho más sustancioso que los míos. Ese paso de la historia de la vida en versos deja muy atrás el sentido de los míos.

He escrito un ciclo de sonetos sobre el mundial de fútbol copiando la estética de los sonetos de Góngora, con lo cual la posibilidad de que a alguien le gusten los poemas de Góngora y a la vez el circo del fútbol es escasa.

Por si acaso a alguien le interesa dejo el resto de los escritos.

Soneto 4.

Esmeraldas las águilas sin alas
en la ciudad de Pedro, en un intento
de vuelo sobre verde del argento,
mejor oro que plata. No hay hoy galas

para los caballeros, ni a las malas
ni a las buenas. En este necio evento
unos bien visten, otros tienen cuento.
No van a disparar ficticias balas.

Ángel que se perdió desde París,
un jefe con su empresa en el Oriente,
dos dieces que dividen un país;

El final Carmesí; la sangre roja
(cobre, fuego, cereza) en el torrente
que inunda Buenos Aires, paradoja.

Soneto 5

Nunca llega a Moscú, ni en el verano,
otro ejército muerto en la crudeza
de la estepa, milagros sin grandeza
y los soldados vuelven más temprano

al calor de su hogar. Se ve en el plano
un sureño en el norte, sutileza
división que les une con torpeza
a los rivales por tener hermano.

Las siamesas repúblicas, la rota
hoy supera a la unida sin misiles,
las armas nucleares no son suyas.

La tierra del invierno en la derrota
recuerda del pasado a nazis viles.
Agotaron ayer los aleluyas.

Soneto 6.

Cara a cara: vecinos, los pequeños,
herederos de Ghiggia que es un tano
campeón y de Eusebio, un africano.
En Europa y América, sureños.

Unos fueron colonia y otros dueños.
De dorados y blancos va un cristiano.
Cantando llora un fado el lusitano
y riendo bailan tangos los salteños.

Esperará la selección del gallo
con su kikirikí de favorito
al mermado rival sin matador.

Y contestan al grito de uruguayo
pues le sobra al platense más de un mito:
diez guerreros y un Lucho luchador.

Soneto 7.

Es día de domingo, no de ramos
ni de resurrección para el iberio,
no quedan ni migajas del imperio
del sol, cuando del mundo fueron amos.

Los CSKAS, Spartaks y Dinamos
juntos. Felipe arriba, gesto serio,
súbditos en el campo sin criterio
batallan sin aliento y sin un "¡Vamos!"

Vuelven a casa (el oro de Moscú
nunca aparece) Piden en la cena
la ensaladilla rusa del menú.

Un estadio soviético y marcial.
Un: Ay, pena, penita, pena... pena
máxima. Sin la gloria de un penal.

Tres sonetos bien pensados, bien rimados, y muy acertados. Excelente trabajo, Oncina.

Dejo este poema, que quizá tenga alguna similitud.

LABERINTO EN EL TIEMPO.

De la noche eterna, surgió claridad.
Y emergió casual, la primera vida,
lo rompieron todo, presencia perdida.
Cataratas de agua, fuego y tempestad.

El hielo acopiado, mostró su presencia.
Los ríos buscaron su cauce o su abismo,
y la Tierra encontró su forma en el sismo;
los hombres aún, carentes de conciencia.

Viejas pirámides, firmes todavía.
Faraones buscan el edén perdido,
los griegos tuvieron la sabiduría,
Alejandro magno, después fue vencido.

Romanos forjaron asaltos y penas.
Cleopatra amante murió por su celo,
y Jesús ya cansado, se marchó al cielo;
luchas muy sangrientas, dioses y cadenas.

Galileo muerto por el movimiento.
Leonardo pintó la magna belleza.
Señores y reyes, vivieron grandeza;
pudientes arrasan, antiguo cimiento.

Derrumbado el muro, no hubo guerra fría.
Ya se abrió la puerta clausurada al mundo,
murió el siglo veinte, sólo en un segundo;
sin pensantes murió, la ideología.

Y la larga historia siguió su pasar.
Muchísimos años de noche y de día,
millones de cosas debieron pasar,
para que posaras, tu boca en la mía.