MOIRA, de Oncina.
No recuerdo versos tan espléndidos (alguna vez la inspirada Eratalia, pero en plan más liviano) coomo los que nos dejas en el foro, Oncina. Realmente espléndidos en su factura y en su profundidad temática.
Como soy prácticamente lego en teoría poética me llamó la atención la ausencia de rima y la cadencia (musicalidad) de tus versos. He leído algo al respecto y creo que se trata de una silva en verso blanco. Me agradaría que me lo confirmases. En todo caso, en mi opinión de simple, pero apasionado, lector, creo que entre nosotros se alberga una de las figuras del nuevo panorama poético leonés, junto a las de Gamoneda, Mestre, Colinas y el inolvidable zamorano Claudio Rodríguez. A ver si acierto...

Por primera vez lo leí aquí, me ha dejado un poco de mal cuerpo ese final, pese a la diferencia de estilos cuentas muy bien uno de los temas de los que también más escribo yo, la tristeza por la pérdida. De paso me has descubierto a Pavese.

Y, aunque no sea lo mismo, me ha recordado un poema mío que también acaba con la muerte avanzando, no sé si lo habrás leído pero lo comparto con el resto.

Lo próximo que publique ya espero que sea nuevo.

Moira

Afila la guadaña para mí,
no quieras deslizar un borde romo
cuando desnude el cuello
con la solemnidad del ejercicio
ensayado entre sueños.

No consientas temblar tu dócil mano
que otrora fue causante de placeres
en este mismo cuerpo
y habrá de consumir mis esperanzas
en un último aliento.

Liquida carne y verbo en el lugar
donde fundíamos palabras nuevas
víctimas del molesto
elixir que despiertan las pasiones
ligadas al veneno.

Ahora, sin ponzoña, tienes filo
con el que castigar severamente
al perdedor del juego,
la leve decepción de su final
es el único miedo.

Se destapa la máscara de muerte
si alzas huesudas las falanges frías
mientras tornas tu aspecto
por el que ya conozco y que también
amo y paciente espero,
tu rostro deformado, amada moira,
que me dicta los versos
extirpados camino
al viejo cementerio.

Aunque tal vez el compañero Oncina ya haya leído este triste poema en otro foro que tiene el honor de alojarnos, dejo aquí unos versos publicados a la mortecina luz de una cierta imagen. Todos tenéis derecho al sufrimiento.

ÚLTIMA ESPERA

“Vendrá la muerte y tendrá tus ojos”
Cesare Pavese

Como el peso variable de los ríos
he salido de la niebla
buscando esa nueva liviandad que me resida
como agua intranquila de mis noches
y que me arrastre hacia tí en la madrugada.

Como un peirón sobre la escarpa
erguido sin distancias ni canciones
recuerdos de una imposible infancia
aguardo ser devuelto a la ignorancia.
Como una esfinge que grita su secreto
sobre el vacío al caminante que no llega.

Como el artífice que paciente labra su hora
desde el limitado proceder de un tiempo secuenciado,
tiempo marcado por el dolor y la dura ausencia
de las risas gozosas y las promesas
que no serán cumplidas.
Como un océano que aguarda a su suicida
con una flor entregada en su homenaje.

Vendrá la niebla otra vez y otra vez será la nada.
Vendrá de nuevo la palabra y yo no sabré escucharla.
Vendrán tus manos y sus caricias me serán frías
como vacías palabras de amor o rosas muertas.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos...

Arrullos de Poesía

No requiero el olvido de los golpes
que tenaces agreden a la piedra
mellando las aristas
del frío mármol falto de la luz
de los seres con vida.

El repique constante sobre mí
de carencias ocultas a los ojos
de quien, sin ver, remira
fijo al arte, que inerte yace frente
a sus cuencas vacías.

Es recuerdo maldito de los ángeles
de muda piel sentados a la izquierda
en un campo de espigas,
sus palabras serenas, el dolor
de la talla esculpida.

El aire que sobraba horadó rocas,
el quejido de angustia fue agudo
despertar de la brisa,
un último gemir que lascó el viento,
un soplo de agonía.

¿Agoniza lo muerto? Nuevamente
nacen bajo los hombros del herrero
centelleantes chispas,
brotes en llamaradas se conciben
de las grises cenizas.
Del metal y la piedra he de quedarme
arrullos de poesía,
los latidos nacientes
de los seres con vida.​

Os comparto un nuevo romance de mi colección.

Se ha Escrito un Crimen

El escritor siempre vuelve
donde ocurrieron los hechos,
al escenario del crimen
o al lugar de los anhelos,
él se compra los billetes,
su pluma vuela primero,
detiene las mariposas
en el preciso momento
del impacto de la bala
sobre un corazón sereno,
mariposas embriagadas
que con zigzag virulentos
poblarán este poema
de sus erráticos vuelos.

Divisemos esta escena
como abogados del reo,
sólo quería escribir
sobre el amor unos versos,
disparó sin más razón
que querer soñar despierto,
sin maldad ni alevosía,
pongo la mano en el fuego,
no quiso hacer tanto daño
con tal disparo certero,
nunca pudo imaginar
acertar en pleno pecho,
pero en el mismo segundo
ellas surcaban el cielo,
mariposas que anidaron
un estómago revuelto.

El poeta es inocente
y si no puedes creerlo
contempla el mirar vidrioso
al escribir su recuerdo,
las alas de mariposas
que rellenan cada hueco,
entre los llantos de pena,
como colores del lienzo,
sólo quieren adornar
un poema sin consuelo.

Porque no había motivos
para un ataque tan fiero,
para inquina ni crueldad
en un corazón tan tierno.
Porque fue su única arma
aquel estúpido beso.

REUNION
Ya veo, Estela, que cultivas también muy bien ese estilo clásico,en este caso le has imprimido distintos ritmos al poema según van aconteciendo las situaciones con las rimas impares, dentro de lo clásico la estructura es la del romance, ejemplos hay muchos en las lenguas latinas (me pregunto si el nombre viene dado de las lenguas romances). Desde el romance del Cio Mid hasta el Romancero Gitano de Lorca.
Clásico es también tu soneto.

IMPOSIBLE REDENCIÓN
Aquí en el verso libre puedo opinar menos por desconocimiento, el título es muy acorde, de ese poema no sale nadie redimido, como decías antes es la forma de tocar lo erótico sin caer en la chabacanería. Me quedo con la penúltima estrofa porque me parece excelente la metáfora del ataúd abierto.

Publicado recién (dicho al modo sudamericano) en otro foro. Un poco también a vuelapluma y en verso libre, que es el más libre de los modos de escribir poesía.

IMPOSIBLE REDENCIÓN

¡Cómo poder extraer toda la luz
desde la floración turquesa de tus ojos!
¡Cómo saciar mi sed antigua libando
de tus labios el vino sagrado del olvido!

Recorrer, dedo a dedo, huella a huella,
el dorado contorno de tu cuerpo,
descender hasta hacerme con la tierra
raíz envenenada por la sangre
que, déspota, a ti me encadena.

Liberarme del recuerdo de tus piernas
canónica función que define mis deseos
mirar a su través el cósmico abismo
desde cuyo fondo me reclamas...

Acariciar tus senos como joyeles,
la suavidad de cúpula de sus formas
sus ápices rosados de perímetros oscuros
¡Oh, libérame de la noche, tú, deidad infame!

Yazgo sobre tu vientre del que hice brotar
los súcubos deslumbrantes que veían los demás.
Ahora soy sólo tu íncubo irredemible
ese ataúd abierto con los brazos de par en par.

Con las alas fracturadas de Pegaso
hemos de volar hasta el final de los tiempos,
hasta el infierno sublime de tu carne,
donde sus llamas ardientes serán mi paraíso.

REUNION
Reuníón de mate girando
de mano en mano en la rueda,
mientras adentro del rancho
la moza andando se empeña,
en preparar las hogazas
que han de usar para la cena.
De pronto se escucha un trino
casi al final de la siesta,
engalanando la brisa
un acorde que se eleva,
y se posa como un pájaro
entre las ramas enhiestas
Contrapunto de unas manos
que no han de quedarse quietas,
y templan una guitarra
para formar una orquesta,
y a pesar de la sequía,
y que se ven anchas grietas,
que se agrandan cada día
en el seno de la tierra,
la guitarra suena airosa,
con sus músicas mas bellas,
que se elevan hasta el cielo,
clamando por menos “seca”.
El coro de aquellas voces
tiene al fin una respuesta,
ya que se siente en el aire
que se acerca una tormenta,
y las gruesas gotas caen
sobre la tierra reseca,
que ansiosa abre sus brazos,
y se las bebe, sedienta,
y la implorada lluvia
bendice aquella cosecha
mientras cantando a su ritmo
el agua danza en la aldea.

Esto que publico a continuación, está dedicado a un amigo mexicano, con el cual en la actualidad estamos escribiendo una novela. Tal vez quienes pertenecieron a Grupo Buho recordarán nuestras "peleas" en verso durante meses, por supuesto que el 99% de las veces, tenía razón yo. Y se ATREVIÓ A DECIRME QUE NO FUERA IMPERTINENTE! JAJA! Así le fue! Le hice 400 goles. Tenía público de mi lado a granel; del lado de él tenía como 4.

Hace años lo escribí. Ramón es una persona a la que le encanta el sarcasmo y la ironía; a mí también. No coincidimos en nuestras ideas políticas, religiosas, familiares, más que en un...digamos 15%? Y eso hace que sea muy divertido escribir una novela entre los dos...NOS LLEVA LO SUYO PONERNOS DE ACUERDO...jaja!

Eso sí...que nos está llevando su tiempo, estuvimos un año investigando repartiendo la tarea; hace tres que empezamos a escribirla y vamos por...!la mitad! Nos manejamos a través de mails.

SONETO IMPERTINENTE

(Dedicado a Ramón, un amigo que habita en tierras aztecas )

Me gusta ejercitar la impertinencia
para aquel amigo insoportable,
que me miente haciéndose el amable,
porque no tiene atisbos de conciencia.

Me gustaría hacer la sugerencia,
pero supongo que eso es impensable,
¿ que se puede encontrar de rescatable
en un sujeto que agota la paciencia?

No hay forma de corregir su tesitura
al ocultar con rara maestría
simulando que vuela por la altura,

aquello que retiene con porfía,
que ha perdido por siempre la cordura
sin nada que le quede en sintonía.

Estela Passaglia
2004

Preciosísimo, Oncina, tu poema "Libertad". Ese estilo, llamémosle, "clásico"? siempre me ha atrapado.