Quizás un día tonto sinalefe
átonas a lo loco mientras tomo
tónica con ginebra y cardamomo.
No creo que me suba el IRPF

por ser mejor poeta que mi jefe.
Se trata de doblar a gusto el lomo:
—sí, bwana, sí, señor —, un mayordomo
con falaz candidez de mequetrefe.

Quizás un día tonto cuando pida
un cóctel San Francisco (sin alcohol)
hastiado de servir toda la vida

me tire con agallas un farol,
le sirva bien cargada la bebida
y supla su versar por rock and roll.

Uso alcohol como bisílabo. Pronunciación alcól.
IRPF: lo leo ie-rre-pee-fe
bwana:bua-na

Hola, Eratalia, la ausentísima; qué gran alegría volverte a encontrar en estos "ay, dolor,campos de soledad, mustios collados...", pero menos, que nos queda Oncina, J.J. y sus sentires de guerra que queremos y debemos compartir; y la inconmensurable Estela que nos anuncia la epifanía de un nuevo libro, con avance de poemas que nos hace desearlo desde ya. Y yo, el verso suelto, la pequeña candela que luce poco, pero sigue luciendo, siquiera para dar testimonio de que aquí vive alguien. En fin, que te seguimos esperando y algunos perseveramos en esa audacia tuya de "con rimas y a lo loco", lo que no nos impide acudir a regar con nuestras más bíblicas aguas este pequeño rinconcito. Y como lo mío ya es más el recuerdo que la vivencia dejo uno de los míos más queridos: la música de Erik Satie y su París que yo quise vivir y no supe.
Un abrazo a tod@s y no desfallezcáis.

ALGUNOS DE LOS POEMAS DEL LIBRO QUE ANDA "LEUDANDO" PARA EL 2019 (CREO)

UN NIÑO SOLO

Hoy iba por la calle
y un niño pasó a mi lado,
llevaba carita sucia
por las lágrimas surcada,
parecía tan perdido
que ansié tomarlo en mis brazos,
pero el correr de las horas
no me permitió observarlo,
ni pensar en sus tristezas,
sino después de haber pasado.

Volví entonces la cabeza
y ya no pude encontrarlo,
entre todo el mundo grande
su infancia había pasado.
Y sus lágrimas rodaron
por la capa gris de asfalto,
¿quién recogió sus tristezas,
congojas de cortos años?

¿Quién detuvo su mirada
para observar al infante
o o todos se dieron vuelta
como yo, cuando era tarde?

Hoy iba por la calle
y un niño pasó a mi lado,
más no pensé en sus tristezas,
sino después de haber pasado.
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TIEMPO

Que paz tan hermosa,
que noche serena,
hoy tengo deseos
de encontrar estrellas.

Un silencio niño
habita en las calles,
yo vivo en un barrio
y ya no anda nadie.

Es la madrugada
y yo estoy sintiendo,
las voces que habitan
todo este silencio.

Ya en las ventanas
no han quedado luces,
los niños encuentran
sus sueños mas dulces.

Es de madrugada,
y una simple brisa
pasa como un soplo
sobre hierba fina.

El silencio oscuro
se ha visto quebrado,
se escucha triunfante
el canto de un gallo.

Pero este silencio
recupera etapas,
todavía es duende,
no ha llegado el alba.

En muy poco tiempo,
cortando la noche
vendrá la alborada
poblada de voces.

Se irá muy pronto
todo este silencio,
esta paz tan bella,
el fugaz momento,
en que me fue dado,
esta madrugada,
apresar el tiempo.

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Quién no se siente así, cada vez que se convierte en abuelo?

ESTRELLAS EN EL ALMA

Nuevamente iluminan mi alma
con la mejor y la más dulce espera,
esa con la que no hay nada comparable,
porque van otra vez a hacerme abuela.

Y en cada rincón del espíritu
un estado de gracia se apodera,
y no hace falta preguntarse nada
1 si se han hallado todas las respuestas!
y se siente que en la sangre nos habitan
titilando todas las estrellas.

Qué alegría, amiga Eratalia, tu agradable paso siempre se agradece.

Dejo un poema, no te sientas aludida, se te echa de menos pero todavía no hasta tales extremos.

Semanas sin ti.

Los lunes pienso más en ti, cariño,
quizás porque me duermo en los laureles
y no puedo soñar en los hoteles
que me quieres y soy de nuevo niño.

Los martes no te olvido; ni los trece,
ni los de buena suerte, tu recuerdo
se solapa al café donde me pierdo
cuando evocar tu rostro me estremece.

Los miércoles ayuno sin ceniza,
sin cuaresma, sin ver tu filigrana
cada vez que me asomo a la ventana
y amanece tu sol de luz cobriza.

Los jueves en tu casa no son santos,
en la mía celebran genarines
y en la nuestra, una vez, dos borrachines
lidiaban por gozar de tus encantos.

Los viernes el cansancio me derrota
y nunca tengo, amor, para curarme
la dosis de jarabe con que darme
una pizca de ti, jugosa gota.

Los sábados hay fiesta sobre camas,
a veces participo en la verbena,
pero la mayoría tras la cena
me entretiene el tablero de las damas.

Los domingos me acuso de aburrido,
ni libres, ni con misa matunina,
un vermut en el bar de cada esquina,
un recuerdo olvidado en el olvido.

Los lunes pienso en ti más que otros días...

¡Qué poetazos sois, amigos míos!
He hecho bien al retirarme de estos y otros pazos con mis rimas a lo loco.
Un cariñoso saludo con mi admiración ante vuestras plumas.

Ah, amigo… el falso verso libre,
las ataduras del oxígeno,
la rítmica respiración
plasmada en hojas de papel,
las mentiras de la verdad,
el mismo verso una y otra vez;
unas sábanas limpias y la misma mujer,
la de todas las noches, el despertar del sueño,
el bostezo sin manos en la boca,
elegir sin opciones,
el amante caído, los pliegues de la piel
mil veces recorrida
por unos dedos hartos de las suaves caricias
de las plumas de ganso.

Hola, Oncina, hola J.J.; hola improbables pero deseados lectores. Dos poemas, o mejor, un poema y un lamento desde lo más íntimo. No ceo, Oncina que digas poco con mucho; siempre tus poemas (veo con admiración tu avance en el verso libre)están llenos de contenido; tus palabras hablan desde su interior, nos dejas ideas para la reflexión envueltas en la sublimidad del lenguaje poético.
Y, querido J.J. Tú sí, en esta ocasión lo has dicho todo con muy pocas palabras, o trozos de corazón roto. Es tu camino a tu Gólgota, ese que todos, más o menos declaradamente, hacemos contigo. Una sociedad cruel, injusta, en manos de asesinos, está creando las condiciones inexorables para un cataclismo universal. Ánimo, amigo mío.

Me alegra JJ vete ahondar en la poesía, dices mucho con poco. Propongo en este poema lo contrario, decir poco con mucho.

Atardecía

Sobreviví a tu amor, mas aún me duele
recordarte, camino solitario
por los mismos senderos
donde busqué en tus ojos nuevos mundos
para inundar mis sueños.

Hoy las ramas desnudas no dan sombra,
el sol no tiene fuerza, son las nubes
las reinas en el cielo
y las miro sin ti con la desgana
del conforme plebeyo.

Las hojas secas cubren las raíces
y nutren la pradera con su muerte,
está cerca el invierno,
es rojo el horizonte. (Atardecía
cuando dije te quiero).

Los últimos insectos se resguardan
en los troncos de árboles vacíos,
el arrullo del viento
es el filo cortante de tu ausencia,
no se detiene el tiempo.

El hacha no derriba los castaños,
acaricia cortezas, los exprime,
los marca como hierro
y no es la sangre sangre; solo es savia,
resina, el pegamento
con el que lloran otros seres vivos,
aquellos sin recuerdos
ni corazones rotos
porque te echen de menos.

Regreso de esa esquina
que corta la vida
abruptamente
y se pierde en el olvido.
Famelicos
hurgan en el vacío
posibles salidas.

El momento duele hasta en la sombra.

Os dejo la introducción a La Banda antes del poema nuevo que comparto con vosotros, para que vean por donde va el tema quien no haya leído sobre estos cacos.

Cuatro cacos muy simpáticos
son la banda del Pitufo,
quieren robar a los ricos,
sobre todo a los corruptos,
para dárselo a los pobres
y arreglar un poco el mundo.

Pero son feos y torpes,
no les sale plan ninguno
por mucho que lo trabajen
pues tampoco son astutos
Piensan que son James Bones,
se llaman Pitufo, El Mulo,
Zacarías y Pepote,
de su barrio los más brutos.

El más pequeño es el líder,
se lo ganó en el concurso,
que crearon para el caso,
de hacer oes con canuto.

La banda del Pitufo y el tío Segismundo.

En todo el pueblo el más rácano
es el tío Segismundo,
nunca daba la propina
a su sobrino el Pitufo,
cuando fue su comunión
no le dio ni cinco duros,
si sacaba los billetes
cerraba fuerte su puño.

Como modo de venganza,
junto a Pepote y el Mulo,
decidieron cometer
en su finca un nuevo hurto,
cambiarían sus pimientos
por unos cuantos pedruscos.

Idearon un gran plan:
midieron bíceps y músculos,
le tocó llevar el saco
al Mulo por ser más bruto,
Pitufo iría primero,
Pepote iría segundo,
y guardando sus espaldas,
con el saco iría el último
El Mulo cargando piedras.
Ya celebraban su triunfo.

Mas no contaban con que
El Mulo pensaba mucho
porque leyó Pulgarcito
y se sentía confuso.
Debía señalizar
para no perder el rumbo
y saber volver a casa
si el camino torna oscuro.

Pepote estaba asombrado:
¡Qué fresco que va el forzudo!
¡Va ligero como el aire!
¡No le pesa nada el culo!
Pero al llegar al destino
comprendió pronto su truco;
pujaba un saco vacío:
¡Más que fuerte es un cazurro!