Pues aquellas dulces monjitas
contigo se equivocaron
Eratalia, buena amiga.
Pues ni siquiera te fijaron
en esa tu poesía exquisita.

Y al menos en ese aspecto
debieron ser indulgentes
y dejar tu versar perfecto
al disfrute de las gentes
y no de soberbia efecto.

Pues cosa es de admiración
como enlazas las palabras
con qué tino y precisión
tan bellos versos tú labras
sin presumir de tu don.

Y nuevamente me despido
hasta el nuevo año que llega
que no sea esta la final entrega
a este fraternal nido.

Y una vez más:

FELIZ AÑO 2018

Pues por aquí os dejo otro pecadillo, la soberbia, y su virtud contraria, la humildad...

LA SOBERBIA

Quizás debiera callar,
pues sé bien que es osadía
que pluma como la mía
quiera sobre esto opinar.
Pero lo voy a intentar
y os dejo mi apreciación:
pienso que tengo razón
para componer mi estrofa,
y no me toméis a mofa
porque es ardua la cuestión.

Ya veis que son muy modestos
estos versos que os dedico,
ni muestro un lenguaje rico
ni grandilocuentes gestos.
Sé que esos vicios funestos,
-los pecados capitales-,
son raíz de muchos males.
Contra soberbia, humildad,
poned buena voluntad
y mostraos fraternales.

Os conmino pues, hermanos,
a escapar de la arrogancia
del desdén y la jactancia
y a mostraros siempre llanos.
Ya sé que somos humanos
vanidosos, engreídos,
altaneros, presumidos
en busca de los laureles,
mas si a la humildad sois fieles
quedaréis enaltecidos.

Ya lo decían las monjas,
aquellas que me educaron
y que tanto me enseñaron:
¡Hay que huir de las lisonjas!
Y nosotras, como esponjas
absorbimos la doctrina,
buscando gracia divina:
¡Sé siempre buena y modosa;
la soberbia es mala cosa,
es perniciosa y dañina!

Sabiamente doña Era, con su poder versatriz, nos propone sin decirlo un reto para acabar un año feliz.
Unos romancillos, u lo que sea, sobre los SIETE PECADOS CAPITALES. Me atrevo con el segundo, del que soy especialista: La pereza.
¿Quienes van a por el resto?

LA PEREZA

Pecador como Eratalia
de su misma incontenincia
padezco de otra dolencia:
pereza o sea vagancia

Después de las comilonas
sólo busco la poltrona
pues la fuerza me abandona,
soy ajeno a las personas.

Tan sólo un trago de orujo
que la mente me obnubila
y me reduce el reflujo,
hace mi siesta tranquila.

Pienso en el local de Adolfo
en la apacible Rayuela
donde soñando me engolfo
en la paz que me consuela

escuchando villancicos
tarantas y soleares
con la barriga hecha añicos
olvidando mis pesares

Y es que hay que hacerse los cargos
de que ya a ciertas edades
no están los cuerpos serranos
para muchas navidades.

Que sopitas y buen vino
y algún cacho de turrón
con un coñalito fino
hacen buena digestión

Y con esto y un bizcocho
quedo de ustedes, señores
amigos de mis amores,
hasta mañana a las ocho.

Pues aquí vengo yo a acabar con la metafísica y con la física cuántica, si falta hiciere.
Los pies sobre la tierra y la tripa llena.

LA GULA

La tortura que me inflinge
esta pitanza traidora
me castiga, me devora
y me quema la faringe.

Es un suplicio tan grande
la indigestión que origina,
que la mucosa me arruina
y la barriga me expande.​

Preparé una pasta al dente,
rebosante de sofrito,
especiado y exquisito,
muy sabroso y contundente.

Quedó tan apetecible
cocinada con pericia
que comí con avaricia
de manera irremisible.

Sé bien que pequé de gula,
sin refrenar el instinto
tomando un buen vino tinto
que el apetito estimula!

Al terminar la lasaña
serví asado de cordero,
con tomillo y con romero
y dos copas de champaña.

Y ahora siento la acidez,
el reflujo y hasta el flato;
¡Si es que he rebañado el plato
con desmedida avidez!

Aún no contenta con eso,
de postre comí turrones,
mantecados, polvorones
y hasta una tarta de queso

Después, como colofón,
una taza de café,
pero con él me zampé
una trufa y un bombón.

En este mismo momento
hago acto de contrición:
esta será mi expiación.
¡Oh, cielos, qué sufrimiento!

Ay, madre, que se nos ha enamorao el J.J. O así parece por la textura casi metafísica de tus últimos, excelentes, poemas. son días proclives para el amor y la búsqueda de una cálida compañía.
Ains, que me enamoro yo también...
Adolfiyo, trae el orujo del terruño que lo transformaremos en néctar de dioses brindando al amor.
Y para Doña Estela el mejor champán francés que tengas. El que ella pida.
FELIZ 2018 A TODOS...
(Eros y Dionisos, vaya par de dos...)

Una aproximación desde mis límites

Es única la formula
de ser mujer
y la observo, la estudio
desde este ángulo obtuso.

El movimiento
incesante en las acciones
multiplica las señales,
signos de alerta.

El tiempo se bifurca
en los hijos,
en presente y futuro y
no hay descanso en el reposo.

Los sueños flotan
para convertirse en esperanzas.

Ser mujer es vivir
en vigilia permanente
avanzando contra corriente.

Conversación

Háblame del silencio
con palabra rota
con vocal abierta,
con el tono grave
de las confidencias.

Cuéntame de ausencias
desde el vacío,
de los adioses
desde los gestos.
Desde la obstinada lágrima oculta.

No olvides mencionar
la audacia de los triunfos
en el falso equilibrio
del hilo que sostiene
en extremos singulares
la razón y el corazón.

Crecen dudas
como crecen raíces
en la oscura intimidad
de la tierra.

Crecen dudas
entre temores,
como también crecen los cabellos
a cada instante, sin detenerse,
entre rumores
de crueles tijeras.
¡Su último destino!

Crecen dudas
entre sospechas
perturbadoras,
alimentadas de ausencias,
de incómodos silencios,
de miradas intransigentes
y de mentiras,
siempre de mentiras.
Avanzan entre las piedras
por los surcos estrechos
que abren las intrigas.

En la palabra escrita
hay algo de piedra,
de muralla,
de barrera.
De callada intención.

Compartiendo en este exclusivo y reducido ámbito obras que aparecieron en otros. Posiblemente Eratalia ya lo conozca y quiera volver a disfrutarlo...(?)

IMAGEN DESPRENDIDA DE UN RETABLO

Llévame, amor, vayamos juntos,
viajando en la lágrima purísima que has arrancado de mi ojo
hasta aquel canónico hexaedro
hecho con espejos y sus reflejos infinitos
donde nuestro amor floreció
entre humo de cigarros.

Láminas de vidrio pulidas con las alas de los ángeles,
agonizantes en losanges lo encerraban,
(cuánta imprecisión en sus rosas náuticas,
fuera hacía frío y tenían hálito la luz de las farolas.)
Llévame, amor, necesito tu latido
y aquellas luces antiguas que renacen
todos los días veintiuno.

Cómo vivir con el corazón a la interperie
viajando entre las viejas estatuas y los parterres de boj
cómo creer en amores que no son,
que yacen enterrados entre las manos hieráticas,
como una ofrenda o un ósculo
sin labios que lo reciba.

Apenas el susurro de una fuente que se agota
o el eco del sonido de pasos delicuescentes
que se alejan sin el menor recato.
Apenas el roce de mi mano sobre la piel de tu brazo
o la mística mirada que revela tu presencia:
con tan leves materiales construíamos las catedrales eternas
y mausoleos para efímeros amantes.

Marcados ya por la fatalidad
como un dardo inevitable
destinado a cambiar la Historia
bebamos, amor, ahora el ciego elixir de los suicidas.
Tras los ventanales abiertos al mar contemplemos
este atardecer vinoso, como el terciopelo
que cubrirá nuestro catafalco.

Somos amantes que sueñan el sueño
donde serán carne y latido
cósmicamente unidos
por una respiración o un beso,
unidos con la opuesta polaridad
que nos hace inseparables.

Pero... reparad en la mirada del viejo gato
especular trasunto de las esfinges sin palmeras.
Desde el rincón donde el serrín se hace tiempo
nos contempla como un tigre abochornado
desprovisto de sus instintos de fiera.

Viejo café soñado, junto a tí, mariposa de alas férreas,
junto a mí, aliento tuyo, aroma y calor de feria.
Vayamos hasta el arrabal donde empiezan las praderas
nuestros alocados corazones grabarán
versos en las piedras.
Cenefas de lirios y orgías de cardos nos esperan.